Mientras otros tenemos cosas que celebrar, otros nos provocan y me insultan , así por la espalda, rumores de viejas y de primas - guarras - . Así que nos quieren juzgar, en su tribunal paralelo con rumores de vecinos envidioso y malévolos mientras los periodistas miran para otro lado y se cometen las peores tropelias ante la insatisfacción de las masas ante el año nuevo. LLegará la cuesta de Enero y nos odiaran por envidia y envidiofilia los que no saben hacer la O con un canuto. Y nos provocan , y me amenazan y no caémos en las provocaciones ni los insultitos de mala gente que camina. Tenemos mucho que celebrar como el año nuevo. Parece que tienes que enseñar - la cartera - para vivir en este país. Que sin vergüenzas, que canallas y que asesinos, sin embargo al menos yo , los buenos , lo que no envidiamos a nadie, ni juzgamos a nadie, porque somos entre otras cosas heterosexuales y ja ja ja ja algo que no pueden decir todos ja ja ja ja ja. Estos erán los que me llamaban maricón, y luego mafioso y luego - yihad - como no es la casa de su abuela. Que es donde tenían que estar muchos, en casa de su abuela celebrando la pascua y el año nuevo. Un saludo heterosexual JA Ja JA señor Queco Serrat , las mismas mariconadas, las mismas hamponadas y mafiosadas, y las misma yihad, se la vamos llevar a la puarte de tú puta casa como hizo la tal De la Vega y un delito de insultos, corrupción y amenazas que nos hemos tenido que comer sin salir de la puerta de mi casa. ¡ Feliz año nuevo ! ¡¡ maricones ...!!

Dios - salve - a los Dj`s.

Si lees este capítulo suelto te puedes - reir - si no fuera por la cacho novela que hay detrás, entonces el que me - río - soy yo. Ja ja ja ja ja. : __________)

2 El Manantial.

Allí nunca había habido nada : algunos campos de Fútbol que poco a poco quedaron abandonados hasta que con el trasncurso de las décadas el monte se convirtió en Oro para los constructores. – Allí había un manantial – recordaba la madre de Alejandro antes de que construyeran nada y el autor cerrando los ojos podía ver las burbujas que manaban de la tierra en pequeñas lagunas dónde iba a coger renacuajos cuando era pequeño, todo sepultado hoy por centros comerciales, carreteras y fincas de pisos. Cuando comenzarón a construir en 1989 y verter escombro en el monte cercano al bosque, un artista se rebeló recordaba Alejandro al acercarse en la memoria a aquel señor que juntaba escombro y hacía esculturas.

- ¿ Qué estas haciendo?. – Preguntó Alejandro.

- Estoy construyendo espantapájaros. – Grito el hombre viejo.

- ¿Para espantar pájaros?. – Volvió a preguntar Alejandro.

- No, para espantar pájaros no, para espantar hombres. – Grito otra vez el

hombre viejo mientras colocaba un ladrillo como cabeza de una escultura que se veía desde lejos.

- ¿Y para qué lo haces?. – Volvió a preguntar Alejandro.

- Para espantar la codicia y a hombres malos. – Contesto el hombre viejo.

Así sonriendo Alejandro miró a Orwell al recordar aquellos espantapájaros de piedra que no consiguieron parar el mundo, ni las máquinas escavadoras pero que una vez hayan existido recordaba a Alejandro el carácter numinoso de la infancia y la existencia frente a la construcción voraz y salvaje, la especulación, la codicia y el cemento armado. Era la misma codicia que persguía a Orwell y a Alejandro por diferentes motivos. Si a Orwell le persiguen las deudas, su hermano , la miseria, a Alejandro le perseguía otro tipo de codicia hasta convertirse en un – asilado político – en casa okupa de Orwell. Incluso la disolución final de la casa cantina también vino bién al autor tanto como su propia existencia cuando ya las fuerzas del mal acechaban sobre la cantina y sobre el viejo borracho Orwell al volver su hermana del extranjero y poner punto final y cartél de cerrado en Fortuna n.º 40 que no era ni una ong ni una pension ni una cantina si no que en una ciudad y un país sin casas asequibles para la gente se había convertido en una tabla se salvación para algunos desheredados sin destino que ayudaron al borracho Orwell o este les ayudo a ellos. - El próximo año quiero plantar más marihuana – decía el viejo diablo de Orwell sin saber que no habría siguiente año, porque allí ya estaba solo , todos los personajes se habían ido y aunque sobreviviera Fortuna n.º 40 durante algún tiempo , su disolución y posterior derribo ya estaba escrito. Así que el último en dejar a Orwell allí solo fué el autor que un día salió por la puerta de madrugada como siempre sin saber que jamás volvería a entrar nunca. La pequeña comuna se había diluído, solo el fantasma triste de Messie Antoine a veces se aparecía con su apenada figura por el pasillo, al único que no podía echar la hermana de Orwell. Si Fortuna n 40 había funcionado casi como bar clandestino para algunos desheradaos, si Orwell era un rebelde que plantaba marihuana o el autor se había convertido asilado político sin salir de su barrio, lo cierto es que la discolución de esta comuna no hacía más que engrandecer para siempre a estos personajes que estaban dentro de una novela y no podían salir de ella porque todos ellos soñaban con escapar de la ciudad , de la novela, de la muerte e incluso de la vida cuando esta se convierte en demasiado dura para soportarla. No era nostalgia la que hacía sutrarse al autor a los paisajes de su infancia, sino la vuelta a un lugar y una edad dónde la muerte y el sufrimiento no habían existido al menos para él como niño hasta que murió su amigo Alberto a la edad de 13 años; los niños también mueren y a veces vivir es demasiado triste, a veces vivir también es ir demasiado lejos porque a todos estos personajes les perseguia la muerte: por las frías amenazas, por la enfermedad, por la misma muerte. Tal vez el manantial ya no existía sepultado por un parking y un centro comercial pero todavía existía en la memoria de Alejandro el agua pura manando de la tierra. Era suficiente belleza, aunque hubiera sido fugaz para existir ya para siempre. Si aquel paisaje había sido demolido y ahora se había convertido todo en una colmena de edificios y carreteras, y aquél cerro de los gamos en Oro inmobiliario. La verdad que aquél paisaje y su decadencia final fue suyo para siempre en una infancia feliz y asilvestrada al lado del bosque que suponia el principio de la primera obra del autor y a la vez punto final a una infancia que se fué para siempre cuando el niño es asesinado por el cielo.

Así la noche de aquél día Juan el mexicano, accedió haciendo eses por el carril de incorpración de la carretera M-30 hasta entrar en la autopista completamente borracho, desorientado y desalmado. Un coche cruzo a gran velocidad evintándole y pintando mientras que Juan gritaba : ¡ Buaaaahhhh ! En otra oportunidad perdida para suicidarse. Hasta que se cruzo un coche de policia . - ¡ Eh ! ¿Que cojones hace ese tipo ahí ….?. Después de ser detenido y llevado a calabozos para salvaguardar su vida. Támpoco él podía escapar de la novela, ni de la miseria, ni de la falta de ninguna expectativa. Támpoco ya estaba abierta la cantina de Orwell y apenas podía dejara seguir durmiendo en la casa hasta que todo terminase. Juan borracho después de leer durante meses a Shakespeare se preguntaba qué es la vida, el hombre, la historia, la ruina y polvo de todo, el universo oscuro y se había convertido en uno de estos tipos con mentalidad suicida, la mayoría de sus amigos habían muerto, no dinero , ni trabajo solo sus hermanos le ayudaban a pagar un alquiler y Orwell sabía que ni siquiera rentaba tenerle en la casa, darle de comer , ayudarle. Otro muerto en vida, borracho y alcohólico , única forma de escapar de la cruda , fría , desesperazadora realidad convertido en un pobre hombre que vagaba por la ciudad solo y perdido y aunque a Orwell el viejo camarada comunista le daba pena nada podía hacer por él, un mundo otro ya perdido sobre el que sobrevenía el final cuando ya ni siquiera se quiere estar vivo y la delgada línea que separa la vida y la muerte se hace tan estrecha que casí es más fácil dar un salto por inercia hacia el otro lado que quedarse quieto. El hermano de Orwell acosando a su hermano abría la puerta de la finca para que el perro se escapase. Dos pichones habaneros , perros pequeños murieron cazados por el perro Van sin que nadie pudiera hacer nada. Así Juan el mejicano decía riendo : “Cuando matas a un hombre vas a la cárcel y cuando matas un perro vas a la cárcel de los perros”. Así que un día vino la policia con una citación judicial y se llevaron al perro Van a la cárcel de los perros y acabo metido tres semanas en una chiquera de la perrerra municipal. Al final también pagan los que menos derechos tienen los animales indefensos por la codicia de los hombres. Aunque fué rescatado por el autor y Orwell tres semanas después cuando ya el perro Van había perdido cualquier esperanza.

1989, alejandro rojo y cisneros.

26-12-2025

Entre todos - los tontos - que hay en este barrio. Y otros - empresaurios - . Montados en sus coches de lujo que al cruzarse conmigo - expetan - cosas cómo : ¡ A la cárcel ! . Entre el eco vacío de las amenazas que caen en saco roto, los insultillos, las difamaciones, las bajas pasioncillas de las que hablaba el prolífico autor teatral Jacinto Benavente: "Estos cordeles groseros que mueven a estos títeres y estos muñecos." Recuerdo que me llamaron - "guarro" - pensando que yo era homosexual en sus pajillas mentales, nada que ver con mi vida más heterosexual que ninguna otra cosa por supuesto no me hicieron daño si no que a lo mejor me hicieron todavía más - famoso - . Hoy los mismos - degenerados - como no pueden vender fama a sus empresaurios e hijos nobles de altas familias, o lo que a ellos les gustaria... me insultan así desde lejos, en la lejanía dónde se confunden los insultos con el grito de los niños jugando o las gaviotas. - Sic - pero si les hemos escuchado. No se crean que este a priori emana de la gente, sino que es diseñado y fabricado desde fríos despachos. Ya me habían llamado guarro, cuando lo volvía escuchar en boca de un vecino me recordó que durante mi estancia en el hospital Puerta de Hierro recibí insultos, vejaciones, difamaciones, y amenazas veladas por parte de enfermeros y personal sanitario que al parecer estaban muy aburridos hasta que llegué yo y no escuchan los llamamietnos a la convivencia del Rey de España convertido todo en ruido y odio muchas veces por envidia. Estos juicios - paralelos - hechos desde despachos que son en si mismo un delito, una agresión, una difamación. LLevo escuchando insultos desde que soy joven en este barrio desde que vinieron a señalar - lolitos - en su casa y algunos políticos cometiendo delitos - señor Joan manuel serrat - porque solo con delitos se pueden cometer estos crímenes. Así la vecina del número 9, cometió desde entonces un delito de acoso y amenazas. Como me limpio - el culo - con la cara de Santiago Abascal y todos estos faccios, a lo mejor quién ha cometido un delito de difamaciones e injurias son ellos. Porque en este país sucede que la furia de la calle, esta diseñada desde despachos oficiales intentando amedentrar a otros ciudadanos , que no éramos mafiosos , también me lo llamaron y mucho menos pedófilo, supongo que al contrario que ellos...en esta jauria humana de descalificaciones, insultos , amenazas y la depravación moral de una derecha que desde despachos oficiales o lo que a ellos les gustaria, se creén impunes y creén estar por encima de la constitución y de la ley. En este barrio ya tengo a dos o tres machirulos - señalados - en sus casas para interponer una denuncia contra ellos, esta jauría alimentada desde fríos despachos de la patronal y esa derecha , que no creémos en vosotros, ni en vuestra religión católica, yo no soy racista, y además, támpoco soy homosexual, ni de culo..., ni un fracasado y es que entre la izquierda - gai - y la derecha - pedófila - dejan poco espacio para ninguna convivencia en una España tantas veces estúpida llena de cantamañanas y - cuñados - . Esta España oscura y trágica me recuerda a las pinturas negras de Goya. Celebraran un santo y lo haran borrachos y con navajas en las manos y con con mirada perdida y desajada de pobres locos o pobres diablos... Sin embargo mi obra y fama crecén, dibujar es fácil si tenías un padre Guardeño que te enseñaba a pintar y dibujar , lo importante es tener algo que contar... a mi me pasa con la pintura como con la poesía juego entre surrealismo y el símbolo a al menos ha sido así hasta ahora, incluso dentro de la narrativa soy un autor - raro - . Yo no busco fama, ya he tenido mucha a lo largo de mi vida, me llamaron - Kerouac - y otras tantas cosas, me conformo dentro de estos próximos años con subir un par de peldaños como pintor, publicar mi primera novela, y tal vez un poemario...

Alejandro Rojo y Cisneros.

Ayer en este casita construida por un campesino republicano, con la miseria de la posguerra. La anterior casa, se convirtió en un centro de la cruz roja y fue destruida, como casi todas las casas o árboles de Pozuelo de Alarcón. Hay futuro - Ucrania - y para Palestina. A veces me imagino a los aviones Alemanes bombardeando la casa de mi abuelo, que no sabemos mucho, pero mi madre se despiporra. Ayer mi hermano borracho , me tiene tiña porque yo soy guapo y educado y él todo lo contrario, empezaba : España , unica y libre. Y de repente en una de esa se le rompió la copa en la mano con su única y libre, y estábamos todos riéndo y le digo a mi madre ,mama el espíritu del abuelo se ha revuelto a escuchar a tu hijo y mi madre se reía muchísimo pobrecita que tiene cáncer de sangre. Y por un rato todos reímos. Si , no en otro lugar, si no aquí. Lo que pasa es que entonces solo estaba la casa de mi abuelo. AHora han venido todos estos - foráneos - y ahroa parece que el - extranjero - soy yo. No sabemos como fué , el caso es que paso. Curiosa historia la de mi abuelo - Agapito - lucho por la república, perdió la guerra, al parecer - deserto - del frente de Madrid y como era tan humilde, campesino y con hijos, al parecer se escondió en los descampados a que todo - pasasé - . Luego se bebió la dictadura y murió de cirrosis. Pero claro entonces aquí en este cerdo los gamos, solo estaba la casa de mi abuelo y algunas casitas más. De mi abuelo quizás herede como una vez la heredó mi madre de mi abuela Severiana a esta casa, nadie la quiere , salvo yo , tiene valor - sentimental - para mi. Aunque yo me imagino cuando yo no esté a mis sobrinos/as, pululando por aquí . Así que no sé muy bién de que estoy hablando. Yo a veces me creo un privilegiado, comparado con otros. Y lo soy , intento no quejarme. Pero viendo este video de Francisco Curto, podría ser este video, mi propia familia, en algo tan representativo que sucedió en todas partes de España. Tengo un tio abuelo que se tiro envuelto en la bandera republicana por un acantalido en Ribadesella antes que le cogieran los nacionales en la caída del Norte. Luego tengo otro abuelo que también que famiia , se quedaba con el cobre de la Bercelona anarquista y socialista, y la gente de dinero huía vendiendo todo lo posible, como el cobre, al finalizar la guerra mi abuelo tenía almacenes de cobre en Barcelona, un usurero, y su cobre fué el cobre de la nueva España. De la dictadura. Aquella familia no me dió ni el apellido. Usureros, ellos y su cobre de la nueva España , imagino que mi abuelo Agapito se reiria conmigo tomando unos chatos de vino, un analfabeto campesino republicano que nunca comprendería a su nieto menor. Sabéis yo soy el miembro más pequeño de todas mis familias y alguna no familia. El más joven. Mi madre siempre cuenta que al parcer estaba la granja con animales , gallinas, cerdos , llegaron los soldados y se acab ó la fiesta o le contaron sus padres casados por curas republicanos, los otros los curas fachas , no casaban a gente como mi abuelo.

Yo soy un soñador, a mis 46 años se impone cuanto menos estar casa- refugio, el sueño no se puede vivir como si tuviéramos 20 años, aunque a veces así parezca. Decía Bob dylan, claro me gusstaria hacer una familia, a esta edad en al que se impone el refugio. Tü mimso, los días cualquiera. Y no sabes para qué sirves. Swe impone el refugio , lo días de Inivierno. Pero aquí soy feliz a veces hago melodías con el piano, y tengo la - akai - nueva. Y quiero salir y divertirme, aventura como viajar por España, Virgo, quiero a Palencia a visitar Virgo en España, pero claro yo solo, solo no se puede hacer nada, ni ser bueno ni si quiera. Solo es una mierda. Re3cuerdo este día, del año pasado, era 24 de Diciembre, el patri se cayó redondo como Orwell en la novela, llegué a casa borracho pinche a Elvis presley y lo demás salió solo, era 24 de diciembre de 2024 y no sabía como expresar.....Voy a empezar a pinchar para el 24 / 31 de Diciembre. A ver que sale.

POLITICOS, POLÍTICAS, Y GReMBLINS EN ESPAÑA.

No sé, tal vez una elecciones que presenta el que gobierna para volver a gobernar. La gente quiere votar dice Feijoo, el resultado es que a las taciturnas 18 . 00 horas el voto baja casi 7 puntos respecto a las últimas elecciones. ¿Usted creé que la gente quería ir a votar?. ¿De verdad?. El primer día de Invierno, hace frío, nieva o cae agua nieve incluso aquí, en mitad de la larga llanura madrileña que asciende hacia la montaña. Allí nieve, temporal. Comienza el carrusel - electoral - un día frío de Invierno dónde los extremeñose se han olvidado de ir a votar, parece espantada general ante el miserable ruido político. Casi vence la no-política por falta de asistencia, como muchas iglesias. En esta España taciturna y deshojada dónde pactar con una extrema derecha, único forma de gobernar, y el ruido tabernario y cavernario se abre paso mientras que la gente que debería hablar - calla - . Esto me recuerda a Ortega y gasset y la rebelión de las masas. Las masas taciturnas y ciegas, la caza en el supermeracado etc. Es pronto aún para opinar pero me voy a divertir contemplado como se equivocan las encuestas o hasta que punto se equivocan. La España taciturna no va a votar, hay casi mayoría de gente que por no saber que votar, ya ni vota. Un domigno frío en casita al lado de algunos - intrumentos - musicales, en clave de Sol es lo que a mi me espera a estas horas. Ya he conseguido grabar mi primer sampler con la akai professional aunque poco más. Ya mañana llegará el trabajo , la realidad, el gordo de la navidad, también. A lo mejor cáe en una Extremadura dónde la gente, espera más de la loteria nacional que de la mayoría de nuestros políticos. Así´que gobernará quien ya gobernaba y lo llamarán democracia. En Madrid, hace 30 años que no gana - la izquierda. Es patético el panorama como el PNV en el país Vasco, cosas que si lo miras de cerca se convierte todo en inquietante. Taciturnamente un - dimanche - primer día del Invierno. Hace frío, no ir a votar también es un castigo véamos a ver a quién castiga ´mas. Estmos aquí los trabajadores haciendo aiho aiho y estos hi de putas haciendo gremblindadas.

III parte.

Si conocieras el tiempo tan bien como yo, no hablarías de perderlo .

El conejo blanco, Alicia en el país de las maravillas.

1. La leyenda de la ciudad sin nombre.

Aquél solo era un lugar como cualquier otro pensaba Estrella errante al ver desfilar por sus ojos los personajes que había conocido en Madrid hasta que consiguió el mínimo vital . Sí Alejandro hablaba de sátira, crítia, ironía o sarcasmo, Estrella errante por viejo sabía que la historia que estaba escribiendo el autor era fantasia. No habia visto cosas más surrealistas desde hacía años. Todas juntas , en una misma casa . Una casa sin número, ni timbre, solo una puerta que era la entrada a un universo mágico de Orwell. Es cierto que Ventura no ayudaba a limpiar ni nada, con lo que le pagaba por el viejo cuartucho ya era mucho si a veces concinaba para ellos. Llevaba meses vagabundeando por la ciudad y preparando los papeles que exigen para que te den el mínimo vital. A veces se tenía que colar en el tren para poder volver y esto a veces no era fácil. Sin embargo a quién le importa un viejo de sesenta años. Así que la mayoría de la veces se colaba si no tenía la tarjeta. Al volver a casa y ver a Alejandro sonriendo y a Orwell borracho pensaba que todo su esfuerzo al final merecía la pena. Sí Orwell estaba muerto o su alcoholemía le había enterrado antes de tiempo. También le hacía gracia la inocencia de Alejandro al entrar a aquella casa y mezclarse con aquellos personajes cómo el sacacuartos y la la mala fé de Orwell que tenía las tripas podridas por la cerveza barata. Aquél lugar le había venido bién como al resto de personajes sin hogar, un lugar donde al menos estar y dormir y con ayuda de sus hermanos mayores había conseguido lo importante, el mínimo vital hasta la jubilación ahora solo le faltaba encontrar un lugar dónde caerse muerto porque aquél lugar, aquella casa en ejecución testamentaria estaba lista para sentencia. No sabía que hacía Alejandro allí entre viejos enfermos y latas de cerveza. O tal vez si lo comprendía , al final solo era literatura, una fantasía. Solo el teatro que sabía hacer delante de los demás le había ayudado y así había llegado hasta Fortuna n.º 40. Haciendo teatro. Alejandro era inocente, casi se dejaba robar alguna china, alguna lata de cerveza aunque imaginaba algún plan dentro de su cabeza dónde una china o una lata de cerveza daban igual, así que Alejandro le ayudaba dentro de Fortuna n 40 porque Orwell duro y frío sabía que no tenía dinero a veces ni para comer mucho menos para pagar una habitación pero todo aquello se había solucionado con el mínimo vital que se fué entre bares y borracheras los primero meses pero una vez pasado el tercer mes consguió guardar casi todo el dinero. La vida de Ventura había había estado entre el Levante y Galicia trabajando en restaurantes de playa. No era raro verle cruzar España en autobus de un lugar a otro: de Ferrol a Madrid, de Almería a Galicia. Después de estar todo el Verano en Galicia al llegar a casa de Orwell se dió cuenta de la herrumbre que cubría todo, incluso cubría al propio Orwell hasta paracer un mueble más de la casa polvoriento y en desuso o Alejandro riéndo feliz . Sin embargo todo es pasajero y al mirar a Alejandro comprendía que ya era demasiado viejo y que un día sería demasiado tarde. A estas alturas ya solo pedía al mundo una muerte dulce porque después de morir Messie Antoine la muerte sobrevino sobre Fortuna n.º 40. La inocencia y el encantado de habernos conocido , se acabaron mientras el mundo ponía un final triste a no sé que historia , de no sé qué lugar. Aquél lugar del que hablaban Alejandro y Orwell solo era un lugar como tantos otros entre parques , carreteras y avenidas. A pesar de esto al contemplar a veces la estatua del monje, allí en el fondo de la parcela parecía una señal de un mundo que hace mucho había dejado de existir y quizás de aqué lugar del que hablaban Alejandro y Orwell alguna vez había llegado a existir. Orwell vestía ropa llena de pelos de perro, ropa de hace treinta años y algún agüjero de tal forma que parecía un vagabundo . Desaliñado, borrachuzo y además sentimental lo cuál hacia peór todo sobre todo cuando se pasaba con la bebida. Vestía como si hubiera sobrevivido a un cataclismo mundial, al contrario que Alejandro o Messie Antoine siempre bién vestidos y preocupados al menos por aparentar aunque como alguna vez le había explicado el autor solo llevaba la ropa en desuso de sus hermanos mayores . Algo parecido le sucedía a Estrella errante, heredaba ropa , le daban algo de dinero pero de la herencia de su familia había salido mal parado. Estrella errante no se trababa el cuento rebelde de Orwell , eso era para niños como Alejandro que se creían cualquier cosa. Orwell no había pegado ni chapa durante años, sabiendo que algún día iba a heredar y había acabado desheredado parcialmente lo cuál le dejaba poco margén para subsistir. Orwell también hacia teatro sobretodo delante de Alejandro, que como autor sería muy bueno pero parecía que se tragaba la actuación de Orwell simpre haciendo teatro con los dilemas políticos fuera del mundo y de la realidad hasta que al anochecer ya iba demasiado cocido y borracho y se acostaba, un día si y otro también. Si la vida de Orwell era un viaje ya sin retorno al menos al final cobraría la herencia en el peor de los casos, pero Estrella errante no tenía nada, solo era ya polvo del mundo. De esto se aprovechaba Orwell que cada día le ponía más difícil la convivencia, ni siquiera le dejaba aceite para cocinar. Estrella errante también robaba en los supermercados o centros comerciales y gracias a esto algún día pudo comer. Támpoco esto se le olvidaba, llega un momento en da todo igual cuando ya cumples 63 años , mira Messie Antoine no llegó a los 66. Si el mundo te enseña la salida de la carretera, lo mejor es saber irse. La muerte es insaciable, por esto a veces le cantaba a Alejandro : “ Cuando sale el buho, escalera con escalera, madera con madera “. Porque a Alejandro le querían tenía miedo de un navajazo un nazi y aunque se había salvado hasta el momento sobre todo por estar asilado en casa de Orwell, cualquier día podían ir a por él. Incluso había opiniones cruzadas cuando Alejandro se iba y se ponían a discutir sobre él. Lo más gracioso era descubrir que había escritorzuelos amenazados en un país lleno de odio y combulso como es siempre la historia de un país y más con el lío de Cataluña que había sucedido los últimos años. No había día que no escuchara por la radio las noticias, ni día que no acabarán todos discutiendo. – Si no fuera por la izquierda que saco adelante el mínimo vital , vosotros estarías robando - . A veces decía Alejandro, pero en realidad se equivocaba, los que no habían estado robando era ellos, los políticos , cualquier político de izquierdas, de derechas, monárquicos, republicanos. Daba igual , para Estrella errante solo existía el pasado, ya enfermo , porque en el fondo él sabía que estaba enfermo. – La vida se me va Alejandro – A veces supiraba, sin saber cuando sería el golpe final, solo una larga y tensa espera. Era mejor lo que había echo Antonio que sabía también que estaba enfermo y se encerró en su habitación, pequeña Venezuela a emborracharse todos los días, hasta que ya no pudo más fue al hospital y de allí ya no salió nunca. Porque el mundo es así, siempre al final hay una puerta cerrada, y ya no podemos escapar. Ni de la muerte, ni del universo sea lo que sea que signifique aquello.

Si aquél lugar había existido alguna vez o no, él no lo sabía. Debió ser hace mucho tiempo, ahora sobre la mina abandonada hay un parque y al lado un supermercado. Estrella errante suponía que a Alejandro y Orwell aquél lugar les traía recuerdos felices . Asi como al Rey de la montaña. Supongo que todo desapareció o cambió porque todo lo que no cambia termina por desaparecer y podía imaginar la felicidad de Orwell a finales de los 80`s cuando todavía era joven o de Alejandro cuando todavía era niño. Se imaginaba al Rey de la montaña haciendo de las suyas en esta geografía de pueblos aislados como islas a las afueras de la ciudad pero los años 80`s habían acabado hace muchos tiempo. Solo quedaban los espectros viejos y cansados de aquellos jóvenes que fueron alguna vez. Todo lo que hablaba Alejandro había dejado de existir, ya no había campos de fútbol abandonados, ya no había mina, ni la antigua cerámica, ni la la vieja vaquería, ni moras de morera, ni zarzamoras en aquel lugar. Dejaba un sentimiento de desarraígo en Alejandro , tal vez añoranza de un pasado al que volvía con nostalgia pero a esto a Estrella Errante le parecía perder el tiempo: el pasado ya no está, y el futuro es este y lo demás nunca se sabe si llegará a pasar. A pesar de esto Estrella errante sabía que allí , en Fortuna n.º 40 tambien había codicia, no por Orwell que se divertía contando historias a Alejandro, incluso este Orwell era acosado por sus hermanos, por los acreédores, por la oferta a la baja por la finca, por la miseria y por un final que parecía irresoluble , tener que irse de allí, a la vez que se veía viejo y acabado, casi enterrado por denuncias, deudas, que ya le llevaba a abadonarse en un estado contemplativo dónde las horas pasaban mientras la música sonaba en la radio pública y bebía cerveza barata. Estrella errante admiraba en el fondo a Orwell porque sabía que moriría no se sabe ni cuando ni como, pero lo haría con las botas puestas. Porque todo aquello por herrumbroso sonaba a final. Por ejemplo para Orwell, o para Estrella errante como se había ido Messie Antoine. Fue entonces cuando se había muerto Robe y ponían canciones suyas en la radio pública a modo de despedida cuando Alejandro comprendío que se acercaba el final de un mundo que había llegado apenas a entreveer , si tal vez la Luna brilla y Robe y grita ¡ Au ! ¡Au ! En una canción infinita. Un mundo poco a poco se acababa mientras se morían las estrellas del rock y Orwell bebía cerveza fría. Si Estrella errante había decidido marcharse definitivamente era porque también huía de un final que ya parecía sentenciado. La nave espacial se iba a estrellar más tarde o más temprano y él prefería estar lejos de allí porque a veces parecían la santa comparsa detrás del borracho Orwell: el ciego, el perro gigante, el fantasma de messie Antoine, Estrella errante , el autor o el Rey de la montaña. Sin embargo aquél lugar que no aparecía en ningún mapa, que ni siqueira había llegado a existir como tal, si no cómo un lugar abandonado dónde se volvió a construir, aquella ciudad sin nombre que ellos habían habitado y que fué fugaz y cuya memoria guardaba el destino de muchos de los que por allí habían vivido para siempre. En esta leyenda de la ciudad sin nombre. Si bién Alejandro encontraba anécdotas sobre el barrio en libros de la guerra civil, porque el barrio de alguna forma siempre había existido. Fue fugaz aquel Verano de 1989 pero todo lo que sucedió allí, todavía nos acompaña.

2 El Manantial.

Allí nunca había habido nada : algunos campos de Fútbol que poco a poco quedaron abandonados hasta que con el trasncurso de las décadas el monte se convirtió en Oro para los constructores. – Allí había un manantial – recordaba la madre de Alejandro antes de que construyeran nada y el autor cerrando los ojos podía ver las burbujas que manaban de la tierra en pequeñas lagunas dónde iba a coger renacuajos cuando era pequeño, todo sepultado hoy por centros comerciales, carreteras y fincas de pisos. Cuando comenzarón a construir en 1989 y verter escombro en el monte cercano al bosque, un artista se rebeló recordaba Alejandro al acercarse en la memoria a aquel señor que juntaba escombro y hacía esculturas.

- ¿ Qué estas haciendo?. – Preguntó Alejandro.

- Estoy construyendo espantapájaros. – Grito el hombre viejo.

- ¿Para espantar qué pájaros?. – Volvió a preguntar Alejandro.

- No, para espantar pájaros no, para espantar hombres. – Grito otra vez el hombre viejo mientras colocaba un ladrillo como cabeza de una escultura que se veía desde lejos.

- ¿Y para qué lo haces?. – Volvió a preguntar Alejandro.

- Para espantar la codicia y a hombres malos. – Contesto el hombre viejo.

Así sonriendo Alejandro miró a Orwell al recordar aquellos espantapájaros de piedra que no consiguieron parar el mundo, ni las máquinas escavadoras pero que una vez hayan existido recordaba a Alejandro el carácter numinoso de la infancia y la existencia frente a la construcción voraz y salvaje, la especulación, la codicia y el cemento armado. Era la misma codicia que persguía a Orwell y a Alejandro por diferentes motivos. Si a Orwell le persiguen las deudas, su hermano , la miseria, a Alejandro le persigue otro tipo de codicia hasta convertirse en un – asilado – en casa okupa de Orwell.

Mi sexualidad siempre puesta en entre dicho empezo cuando era niño como todos en el aprendizaje de la vida. Recuerdo que cuando era niño, tenía tal vez 10 años, le robaba las braguitas a mi prima, e incluso me tapaba entre las piernas la colita, como si fuera niña y me masturbaba en frente de un espejo. Sobre aquél niño-niña creció - el hombre - que soy ahora. Una sexualidad siempre puesta en entre dicho, pero yo sexualidad poca últimamente. Esta mañana me he hecho una paja y me ha dado un tiron en el cuello, y de repente un dolor horrible de cabeza, que por un rato he pensado que me estaba dando un derrame cerebral. Pero no ha sido así. Solo era un tiron muscular o algo. De todas formas, al menos por ahora, puedo seguir con la vida. Con mi sexualidad frustrada de no poder - besarte - . besarala. besarte .

A esto de las 7.20 - me despierto - se impone el horario de Invierno y una dulce - monotonía - No puedo vivir como si tuviera 20 años decía Bob Dylan a los 50 años. Es hora de refugiarse en casa, y en esta universidad desconocida asaltar internét en busca de - fortuna - . El trabajo, la literatura por la tarde. Lecturas, y un sentimiento de liberación con un pasado no feliz. Esto aquella felicidad nos la robaron personajes chuscos como Zapatero o M.R y su gobierno - corrupto - . Nunca pagaron por delitos que habían cometido, en una especia de impunidad política, salvaron a los culpables y dejaron solo a la víctima. Se impone el horario de Invierno, no hay otro refugio, ni nunca lo hubo. Solo tú mismo eres tu propio refugio. Ahora tengo un nuevo equipo, solo en iniciarlo y configurar un i7 13º generación, con una tarjeta gráfica NVIDIA Gforce TRx y probar en el trabajo su potencia. Lo he comprado a plazos, esto y algunas cosas más. Último recurso para trabajadores sin sueño como diría Federico García Lorca. A las 7.48 se impone el trabajo, el horario de Invierno, y el hogar como último refugio a parte de ti mismo. A parte de la profunda decepción con un país que no se sabe ni siqueira para que nos nombraron. Si no fue para perseguirme y empobrecerme, robarme el futuro y tocarme los cojones. Por suerte - no les necesitamos - . Y solo persigo mi propia - independencia - laboral, económica en un país dónde ya lo hemos visto - todo - menos ninguna justicia , ni poética si quiera. Besos no. Así que pronto por la mañana me fumo dos porros, tomo café, y comienzo a trabajar, sin mucho espiritu ni nada. Solo es la mejor forma de refugiarte en ti mismo.

Escucho hablar de la iboga africana, la ayaguasca mexicana, la silocibina de los hongos mágicos en la radio pública. Yo estuve tomando setas, de psiconauta , el estado se altera un poco, y ayuda contra la depresión y otras enfermadades de tipo psiquico y nerviosas. Mientras tomo maca con jenjibre y naranja y reishi japones, orgánico y de cultivo. Tienen también un componente espiritual, ya era tomado por los ritos de la eulisis clásica, y tal vez sea la silicibina - la soma - de los ritos védicos que nunca se ha sabido que era. A mi la silocibina me causaba efectos como la luz cuando la pupila se dilata y cierta sensación contemplativa. Ahora la gran farma coge la ayaguasca, la iboga, los cultivos de silocibina, para mezclarlo con IA y hacer medicamentos más eficaces y potentes por ejemplo contra la depresión y en solo 12 meses estarán los primeros medicamentos basados en los compuestos de la silocibina. A mi la que más interesa por su fácil acceso. Por ejemplo dónde yo las suelo comprar : https://www.growlobby.com/pan-setas-mckennaii.html. Estas son las que más me gustan, las compraría ahora mismo sino fuera porque podemos ir en cohce a por ellas porque el almacen esta cerca. ¿Que hora es? . Todo el invierno nos espera. Este verso de Luis Cernuda me recuerda la comicidad de la existencia. Llega un Viernes sin nada que hacer entre el delirio y el sueño. Cierta incovacción festiva me lleva a querer - pintar - algo. Hace tiempo que no pinto nada, no sé por qué.

Hoy hemos sacado al perro de la perrera. Chuchos sin hogar en una sociedad canibal es lo que dejó atrás el perro Van al salir de las chiqueras de la perrera. Al volver a casa esta aturdido , ni siquiera - ladraba - el pobre. Despues de conocer la cárcel de los perros. Cuanto perro abandonado hay , cuanto - humano - tratados como perros en la sociedada del desperdicio y la genuflexión. En una sociedad guiada por la codicia puedo narrar como el perro Van acaba en la cárcel de los perros pero yo solo estoy escribiendo una novela. Algo peligroso en la España del siglo XXI sino fuera por el - amor - . El terrible amor. Nuestro amor humnano, por ejemplo el amor de Orwell, un viejo borracho a su perro los días fríos de Invierno. NO sé quién desde la - envidia - dijo que que iba a poner yo sobre El bueno , el feo y el malo, Ennio morricone o Clint Eastwood, también desde la hipocresía, y le hemos dado un repaso - panorámico - utilizando la película de fondo , la música podría funcionar sin el video, da igual, lo importante es el mensaje. Que el mundo lo filtren los poetas, en esta arqueología del siglo XXI. Y no los putos políticos de mierda, ni sus allegados los periodistas.

Entonces están los - viejos punkys - nosotros somos - los nuevos punkies - de ahí la nouvelle punk.

Todo me male sal

y si no nos drogamos !

Hay días que son más jodidos que otros. Dj sampler, sampleando a Amy winehouse, otro día - triste - de Diciembre. Un poema , un universo, en esta habitación propia, en este vagabundos del dharma. Una vez en frente de la sala Juglar, unos camareros indios me llamaron mira -el dj - . No sé porque. Ya es que ess cuando te das cuenta que tienes pintas - raras - . Tengo pintas tan raras.

La ciudad a estas horas se estremece y duerme

mientras caen en saco roto los días, descarrilan las décadas, 
fracasan los años. 


Los siglos pasan.


Con la monotonía con que giran los anillos de Saturno.


o los niños duermen.



Mientras parpadea el universo. 





El mundo es así : intermitente. 

Poética, 9 de Diciembre, alejandro rojo y cisneros.

Todo lo que senti - ayer - . Pos resaca. alcholemia y cruzfixión. Tengo muchas coas que hacer le digo a Orwell, que tuvo a bién regalarme el disco de Triana Hijos del abobio. Tengo una novela a medias - dame un paquete - un paquete de maria y costo. Orwell me mira taciturno. Tengo muchas cosas que hacer - Orwell - . Ya ya - la novela - dice Orwell que despues de ver al chico este , 17 años escribiendo una novela, me juzga mejor a mis cuatro años escribiendo una novela. Seguid al conejo blanco , que se escapa....de la escena. !!!! Hoy me encierro a casa , solo en casa, a perseguir al conejo blanco a través de las páginas de mi novela hasta ahroa titulada - 1989 - pero que bién se podría llamar - Seguid al conejo blanco - . Tal vez este disco tenga las dos mejores canciones de rock de la historia.

Tal vez comprendas que solo es un bocado de lo terrible - caer - sobre la tierra.

El Viaje.


La montaña da a luz a sus hijos de piedra.

Así nacemos.

Los padres aún no ellos sino todos los padres,
que de generación en generación proviene tu nombre.

Desde el fondo de este cementerio hasta las últimas hojas 
al caer de golpe ;
Vencido el niño , derrotado también el hombre.

Decir Adiós pero te darás cuenta: Ni siquiera esto nos pertenece,
ni siquiera la despedida es nuestra.

Nada queda. 

Solo podemos asirnos al otro , sujetar sus manos
si estas nos aprietan fuerte. 





Poética, alejandro rojo y cisneros.

Escribir - poemas que te cagas - me da algunos derechos, que otros no tienen. Por ejemplo presentarme como poeta. La poesía da de si en el siglo XXI , si le preguntas a la IA cosas prohibidas, con promts modelados con poesía, puedes llegar a fabricar una bomba nuclear casera. No sé dentro del hacking en la era posinformática. La era informática fué ya, las máquinas ya dominan el mundo. Balanceadores de carga, virtualidad, servidores, etc. No sé si internét, pero no fué creada para sostener la economía mundial. Hay eras de ensamblaje, dicen los expertos cuando las empresas compiten con modelos de IA. Y eso es bueno para la humanidad. Porque la competencia genera tecnologia nueva. Dessde un punto de vista empírico. Dentro del pragmatismo me conformo con políticos que nos roben ni la sexualidad a mano armada, ni el futuro, gracias por escucharme. Sin embargo como poeta más allá de chascarrillos tecnológicos, la verdad es que tengo la oportunidad. En un país de poetas, dónde lo que menos abunda es el talento para escribir y otorgar el sentido - real - del mundo. El mundo no es el mundo del dinero, la codicia, es un viaje , seguramente una experiencia religiosa y dolorosa para cada uno de nosotros. Mi sobrinillo es un pequeño genio de matemáticas e IA. Yo que soy más de letras, je je je, sin embargo otro día más despierto - pronto - a esto de las 11.43 para estudiar y trabajar, otro día más. La madurgada será larga en un subjueves de tipo normal y neutro. UN subjueves cualquiera.

To be continued...

Maradona se escapa con la - pelota -