El futuro nos engaña, decía L. Cernuda - el futuro solo es la promesa con la que el mundo - nos engaña - Por esto - toc toc toc - Si conocieras el tiempo como yo lo conozco no habrías de perderlo - Toc toc toc a tu que cabezota que me lee. Esa mirada, que lee mis palabras. He empezado a ocupar el resto de la casa. Primero ocupe el salón de arriba, ahora el salón de abajo. Mi madre ya no está. Yo me he sumido en una depresión, lenta y engañosa. Apenas he salido del barrio en tres meses. Así que cuando llegué Octubre, despues de las vacaciones de Septiembre, quiero empezar a salir por Madrid y divertirme. El futuro nos engaña. Si alguna vez he necesitado a alguien, es ahora. Puedo tirar largo tiempo, aquí - tirado - en esta casa, que siempre fué una casa de estudiantes, y que ahora vuelve a ser lo mismo, en esta samsara y universidad desconocida. Así que hoy he colonizado el salón de abajo. Dónde puedo ver la t.v y puedo trabajar en la mesa del salón. Ahora escribo desde aquí , desde este salón donde una vez entré con mi padre, hace muchos muchos años, por primera vez, tal vez en el año 1986. Estaba alquilada como muchas casas de esta barriada a estudiantes de la universidad. Y tenía un tocadiscos en el salón. Despues cuando se fueron los estudiantes llegamos nosotros. Sin embargo ahora es mi casa, o ... La verdad es que el tiempo nos - engaña - el futuro solo es la promesa con la que el mundo, nos miente y nos toma poco a poco el pelo. En este país - dos estrellas - ahora en un sublunes cualquiera. Tal vez dedicarme a escribir esta noche, mientras preparo te caliente con los volcanes. Despues volveré a regar, tal vez luego me pegue una ducha fría en el jardín. He caído en una breve depresión apenas he encendido el ordenardor para trabajar con el hacking ni para escribir. Se me pasará. Pero debo ocupar las noches , entre lecturas, literatura, y soledad.

Los viajes de Alejandro

Hay cosas que celebrar, por ejemplo el amor que siento al ser más parecido a mi sobre la tierra. Un día me fije en su pelo y dije joder yo ese pelo lo había visto en mis fotos. Por ejemplo... Me despierto tarde a esto de las 14.24 , recordandos a mis petit sobrinas. Despues de limpiar la casa, y fumarme dos porros, medito sobre la posibilidad que haya un plan secreto , para dejarme - solo - . Y pienso en mis queridas sobrinas, preocupadas por su - titi - que es medio famoso y también le han estado - insultando - . Entonces yo creo que existe un plan secreto, para ver si me estalla la polla momento en que espias - gais - aprovecharán para darme por el culo. O alguna truculencia - asín - . Sin embargo el candor de la vida y sus noches, me coloca en la línea de salida. Apenas un mes para mis vacacinoes de Septiembre. Si me lo monto bién me puedo ir 5 + 7 dias, a lugares distantes entre si. En un viaje tengo techo y dinero que gano con las páginas web, y despues para el segundo viaje , pagaré 360 euros para reservar y pagar la habitación. Y...luego cuando cobre, aprovecho y me voy, entonces lo pago en dos veces. Así que estoy feliz un sublunes cualquiera pensando en mis viajes. Este año no subimos a Ucero, dejemos a los ucerianos tranquilos este año, al menos este año.

Despues de volver caminando de comprar cerveza y pan , te das cuenta que hace - tanto - calor que al volver no te recuperas, ni la climaticación, ni nada. Sofocado enciendo la ducha mágica que tenía mi madre para las niñas. Muchos años despues me sirve a mi para - bañarme - y apagar el calor y el sofoco en este bebedero de patos y ducha de Osos.

Esta intro es - Oro - de rap. Lástima que no ecualice la voz cuando grababa. Tal vez algún día la termine. Te imaginas una revisitación a la España incivil desde un disco de rap, como hizo Francisco Curto en el Barranco del lobo. Para nuevos - idiomas - haca falta nuevos - juglares - . Entonces me desperte de mala ostia y di el - rec - y grabe mis primera impresiones, acojonaros cuando lleguen las últimas. Que asco de amarte.

Ahora que me estoy riendo, entró mi hermano a un cementerio - Familiar - en Ribadesella. Visitando lo poco que hemos h eredado allí, que no somos hijos del Cid ni pero vamos por el camino. Entonces al cruzar el umbral del cementerio familiar, de los Blanco, todas las tumbas llevan el mismo apellido - blanco - un cuervo comenzo corvear y empezó a perseguir a la mujer de mi hermano, y a mi hermano, porque alguien había osado entrar en sus territorios. Como locos mi hermano localizo la tumba de nuestra rama de la heredad - Blanco - Américo Blanco Martinez en REibadesella, ardines. Entonces la mujer de mi heramanos se acordaba de la camada de los milanos reales que tiene en la "huerta" de majadahonda. Entonces mi hermano ya asustado tiro un piedra y se fue allí diciendo el cuervo l o que me decía es tú perteneces aquí ... y ha decidido que quiere que sea su tumba. En esta invernalia. Tengo que ir a eschar un vistazo, serí una coña un Rojo en un cementerio - de los Blanco - . Tenemos hasta cementerio familiar en Ardines, ribadesella. Quiero ir con la cámara de fotos . He estadi mirando , Ardines tieen apartamentos, y 65 euros la noche, ahora que es época alta, cuando vaya yo será otra época.

poética celeste.

Ese Ángel que tú dices tiene las alas de piedra.

Yo extraño el verdadero paraíso.

Dónde Abel mata a su hermano.

Y tres estrellas sellan el cielo.

Como un aviso.

Que todo lo que es humano.

Esta condenado.

como un mar que poco a poco se seca...

Que bonito propósito tienen las flores que buscan la luz.

Sin ojos.

Como si esperaran un dia despertar.

o por el contrario querer dormir para siempre.

Yo espero el verdadero Reino.

A dónde Nóe vuelve.

Tal vez trendríamos que tener solo el peso de las alas...

Para rozar el cielo protector.

o solo ser solo como las flores .

Que bucan la luz sin ojos,

que buscan el amor sin manos.

siempre con los párpados cerrados.

Yo deseo el verdero paraíso.

Dónde Adan besa a Eva.

Cuando los Angeles recojan su parte.

A esa luz a la que apuntan los pinos.

y señala la yerba.

Alejandro rojo y cisneros, poética 2026.

Si la primera parte que inicia esta trilogía - absurda - sobre España - 1989 - es una descarnada mirada a lo que supusieron el final de los 80`s en España más el futuro demolido por el capialismo 35 años después. La segunda parte de la - trilogía - tendrá tintes oscuros recordándonos a los mejor del género - NOIR - en una sociedad que se desvanece entre crisis económicas poco a poco. Otra novela social que trata temas de siempre como la soledad, el desempleo, la falta de oportunidades en una ciudad oscura , que poco a poco se convierte en una cárcel para los protagonistas . Llena de material autobiográfico, esta segunda novela más mordáz e intensa , surge de la idea de no dejarse nada en el tintero. Para ello - vuelvo - a la primera década del siglo XXI en una ciudad como Madrid: sexo, violencia, drogas, mafia, crisis económica, desempleo todo agitado en la coctelera para volver a la mejor literatura. Si la primera novela ácida y descarnada, trataba sobre un país sin casas lleno de pícaros y fracasados. La segunda novela gran parte basada en material autobiográfico, narra la soledad de algunos personajes entre desempleo y crisis económicas. eN ESTOS FLASAZOS DE MI PUTA VIDA.

Oeste celeste.

by Alejandro rojo y cisneros Blanco Velasco Montehelado Duran.

I

"Nada más salir del poblado a la autopista de circunvalación dónde los jonkys tiran colchones a la salida de un túnel anterior a la incorporación para obligar a denterse a los coches que salen del poblado y poder robarles, el coche pinchó. Al salir del coche Alejandro exclamo - oh mierda - . Según comenzó a cambiar la rueda pinchada al lado del guardarraíl de la autopista una lechera de la policia se detuvo a su lado. La policia en lugares corruptos como aquél a las afueras de Madrid en el mayor hipermercado de la droga de toda Europa también están corrompidos; si había negocio se encendían las hogueras como señal a la entrada y si había policia se apagaban. De tal forma que uno nunca llegaba a saber si era la policia la que permitía el tráfico o cuando decidía acabar con él o tal vez solo al revés. La policia no está para acabar con el tráfico o la corrupción, solo para sostener el ordén público. Después de registarle a él y el coche le enseñaron la droga incautada. - ¿Dónde ibas con esto?. Una bolsa con 15 gramos de cocaína. - A ver déjame el documento de identidad. - Trás darle el D.N.I otro policia se le acerco y con señas le obligó a seguir cambiando la rueda pinchada mientras sus dos compañeros comprobaban los datos. Se volvió acercar otro policia, le devolvió el D.N.I y antes de que terminará de cambiar la rueda escucho tres fuerte golpes , las puertas de la lechera de la policia cerrarse , arrancar el motor y marcharse de allí con la droga que acababa de coger del poblado chavolista a las afueras de Madrid. Cuando Alejandro arrancó el coche allí ya no había nadie, estaba solo en mitad de la autopista y salió escapando de allí pensando por qué la policia le había dejado marchar. Solo una hora antes estaba delante de una gran mesa dónde tres gitanas vendían droga con tres montañas de droga: una de coca, otra de heroína y otra de mezcla para fumar. Aquella chavola fortificada tenía dos guardas a la entrada con walkie talkies , dos hombres en la puerta dejando entrar. Un largo pasillo y un cartél de - se ruega silencio - . Justo detrás de dónde las tres gitanas mayores pesaban y vendían la droga con escopetas debajo de la mesa, había una sala uqe servía para ponerse y probar la droga. Allí había jonkies tirados despues de un pico de heroína bajo una luz rojiza recordaba Alejandro al salir de la autopista al otro lado de la ciudad y volver a casa sin saber si había tenido suerte o mala suerte justo antes del amanecer. La televisión vomitaba noticias sobra la crisis económica , las manifestaciones, los políticos, la economía o la corrupción. La delgada línea que separá el bien y el mal habían desaparecido despues de ver cerrar tres locales y quedarse en el paro. Nadie contrataba a nadie en plena crisis económica, no tenía ni subsidio ni pensión, no tenía ahorros, ni pasado, más que trabajar de camarero por las noches en bares y discotecas. Una bala perdida en mitad de la recesión. Los ricos tenían dinero y lo gastaban en vino de exportación, champagne, esclusividad, droga da igual. Él situado entre clases sociales tenía algunos contactos: 5 gramos para Juan el pianista, 5 gramos para David el carpintero, 5 gramos para al esposa de Nacho el empresario cuando la droga era la única salida o escapatoria de una realidad que le desbordaba. Había visto echar el cierre a más de 7 negocios en menos de tres meses. La realidad se había volatilizado, la pobreza era lo único que tenía em los bolsillos. Tenía todo el pesacado vendido pero no estaba la droga. Solo tenía otros 350 € entonces decidió - arriesgarse - . Su compañero Luís le había hablado de un hotel cerca de el aeropuerto de Barajas dónde vendían coca. No sabía dónde iba, su último jefe tenía un bar dónde jugaban partidas clandestinas de poker y tenía una pistola. Le robo la pistola un noche cerrando el bar arranco de madrugada el coche y fué hacia el aeropuerto con la pistola escondida detrás del asiento. Al llegar a la puerta contempló el gran hotel a las afueras del pueblo de Barajas. Vendían habitaciones a azafatas y pilotos, y las demás las alquilaban. Habitación 303 leyó en la tarjeta de presentación. Al cruzar el hall de madrugada un chico jóven le miro. - A que habitaicón va usted ?. A las 303 , gracias. - Contesto. Al entrar y con la pistola escondida entre el pantalón y la camisa toco la puerta. Al rato alguién abrió la puerta dónde dos chicos jugaban a la play , escuchabán música y fumaban droga. - Pasa hermano - dijo uno de ellos con acento mexicano. Sacó el dinero y lo puso encima de la mesa. - Esta bién , está bién ... - dijo el otro chico. Sacó una bolsa y pesó y metió en el la cantidad correcta de coca mientras su compañero le invitaba a una raya. La música era de los 80`s tal vez afro beat. Decidió salir de allí volando mientras ellos se distraían con la play station y bebían vodka con naranja. Al salir del hotel, arrancó el coche y dejó la pistola en el asiento de al lado junto a la bolsa de coca, debajo del asiento. Al legar a la carretera que cruza la autopista de circunvalación contemplo a la policia, intento evadirles pero fué imposible al no querer meterse en la autopista mientras el corazón le temblaba. Al momento tenía un foco sobre su coche , miró la pistola y la coca , sin pensarlo dos veces pisó a fondo el acelerador del coche un viejo passat 150 caballos gasolina, y salió de allí volando mientras la policia comenzaba a perseguirle con el foco . Les saco más de mil metro en 10 segundos cuando contemplo un callejón estrcho, derrapando se introdujo en el callejón con la suerte de que había un sitio para aparacar y derrapando aparcó. Se tiro entima del asiento del copiloto con el corazón que se le salia por la boca y vió las luces de la policia alejarse. Eran las 3 de la madrugada de un Jueves cualquiera. Al rato salió del coche , respiro fuerte, cogió la bosa de coca , cerró el coche y se marchó de allí andando. Al llegar a la avenida principal cogió un taxi, y se marchó de aquel barrio contiguo a Barajas, cerca de Hortaleza. Al volver a casa supuso que si, que esta vez había tenido buena suerte. "

II

La verdadera mafia madrileña habían señalado el local. Un turco había ocupado un de una calle principal de Madrid, un local dónde repartía heroína y droga. Un día llegaron dos matones a la puerta del local gente que habían dado vuelcos de droga y dejado a todos con las chinchas puestas y llevarse la droga. Gente chunga y despiadada. Al abrir la puerta el turco solo escucho: O te vas de aquí o mañana aparece un turco muerto en Madrid. Unos empresario amigos de la verdadera mafia habían llegado a un acuerdo con el dueño del local - si me echas a esa escoria os quedáis con el local por 1000 euros al mes en el centro de Madrid - . Solo hubo que asustar un poco al camello turco. Según contaban los chavales para que se fuera de allí. Entre ellos cundía la camaredería. Solo erán chavales de barrio con una mano delante y otra detrás a parte cundía la discrcción: nadie sabía nada y si alguno se sacaba un sueldo digno a final de mes, nadie sabía nada. Solo era un bar perdido en la ciudad. La mafia acosada por la policia y la mitad de sus garitos o bares cerrados por orden de jueces intentaba ganarse lustrasemente la vida. O al menos sobrevivir en mitad de la recesión. La cacofonía de los políticos, la televisión, las marchas obreras en una nación en plena tensión. Un día el boxedor James Rodriguez que era dueño de varias discotecas de la ciduad presentó una velada un sábado por la noche. A ella concurrió la florinata de la ciudad. Entre ellos cantantes famosos, modelos y un público lleno de camellos. La velada transucurrió sin incidentes aunque el viejo boxeador y campeón de Europa perdió la pelea. Entre los equipos de los boxeadores que llegarón a la capital iba un asesino. Al alunicero fito juarez le tirotearon en casa de su madre un día despues de la velada de boxeo. No hacia falta hacer muchas sumas, la policia nunca investigó nada solo por un ajuste de cuentas en el barrio de Carabanchel . el barrio mas grande de Madrid, desde carabanchel a la peseta. Si la rubia más peligrosa de Madrid dominaba el contrabando de la coca en la ciudad , lo cierto es que la drogaba circulaba a sus anchas por toda la ciudad. [...][...]-.

arc , por ahora titulado - Oeste celeste - primeros borradores .

A las 4 am, despierto en esta insomnia. Tomando un cerveza fresquita bajo el estertor del ventilador y la climatización. Vivir mi vida sin dar explicaciones a nadie. En un país dónde se - columpian - los fachas en el estado de derecho. No ya los insultos, incluso a la puerta de mi casa, las difamaciones, los bulos, los juicios paralelos, las amenazas... Aquí de cuatro fachas: que se metan España por el culo. O esa España de prioridad - nacional - que en realidad no existe. Su España blanca y heterosexual, nunca existió. Ja ja ja. Como en la mayoría de paises, la mitad del país es una mierda, de insultos, amenazas. Sin embargo sobre esta España cutre, de facciosos , existe otra dónde hay amor. España - crece - pero la sociedad es una mierda. Llena de odio, como para que encima - señalen - a gente . Como también ofende que yo sea heterosexual, que uno es lo uno hace no lo que dicen los demás. En un país que hacen más estrecho, más inculto, y más paleto cierto periodismo cutre que hay en este país de paletos. Hoy arde el Sur de Madrid y con él supongo que mucha desidia pública durante años, también arde allí . Dejan a generaciones sin casas, y todavía nos insultan o difaman. desde el odio con el que evenenan a la sociedad dónde el odio crece. Porque vamos a perdonar, a gente que no tiene perdón de Dios. Hoy arde la desidia pública durante años en los fuegos de Europa. No tenéis - políticos - perdón de Dios. También arden generaciones sin casas. Pero la noticia de hoy no es la imputación del rey juan carlos por su fortuna oculta en Jersey porque no existe. En una España - irreal - . Dónde los M.R que cometió delitos desde que estuvo en la oposición hasta el último día que estuvo en el gobierno campan a sus anchas apesar de su gobierno corrupto y las cloacas de la policia dónde recordemos que llamaban mafiosos a los poetas y pedófilos a los hacker. Desde que no se qué odio de paletos de extrema derecha a los que se les ha olvidado poner el bozal. Como molesta la libertad ajena en el país dónde arde la desidia pública durante años...Frente a estos periodistas que no señalan la desidia pública como principal llama incendiearia. No esperán que los novelistas os la chupemos. Porque yo soy novelista, no anarquista ni periodista.

La vida continúa. LIFE>S GOE>S ON. mientras sucede lo peor, lo terrible. Cerramos las puertas del pasado para poder vivir el presente. Un presente, de resaca, la soledad. El incendio de mi alma. Mis alas rotas entre dos siglos, que parten a otro lugar a la primera visión de la tormenta en el desierto. Un hombre tiene derecho a irse y a no ir. Sobretodo el segundo. Pobreza, soledad, y vivir ecumenicamente, mientras las cosas poco a poco se arreglan. He bajado ya a los 99kg , y he perdido en total ... 13kg. Ayer ni siquiera comi en todo el dia. Y la libertad, aquella gran libertad convertida en poca cosa y algo cotidiano. Escribir literatura de resaca. Y cometer un crimén literario. para más honra de la literatura y la novela, sobre el resto de categorias y arquetipos. Se acabó el fútbol y comienzan las borracheras sin sentido del Verano. Entre la desidia pública y ese largo etceterá en esta contradicción. Lo importante es que las cosas tengan - sentido - muchas veces el mundo nos despues que hay cosas sin sentido como fue parte de mi juventud. Sobre aquella - construcción - esta madurez, al menos tiene sentido, la literatura, el arte. Esta cerveza fría y barata que ahora saboreo, y fria, casi helada, y el porro que me voy a fumar antes de volver a - 1989 - . Tomo reshi en grandes cantidades, para limpiar y ayudar a todo el aparato digestivoy el que no es el digestivo, también tomo te. Hoy he comprado azucar de caña. un poco más caro que el normal, sino casi tres veces mas de panela. Me he arrastrado hasta casa y ahora medito entre las horas mientras hago tarot. Noticia de última hora, el juez cita a declarar al poderoso caballero es el rey juan carlos por su fortuna - oculta - en jersey y otros paraísos fiscales. Debería ser la noticia de hoy pero por desgracia no lo es. Aquí comienza la distopía de un reino corrompido moralmente desde el Rey hasta el apuntador de la cloaca de telecinco. Una distopaia cargada de simbolismo, el futuro degradado y demolido por el ultracapitalismo que quiere imponer y proyecatar a través de los mass media, el lujo , la esclusividad. Comienza la guerra de mi mente contra el sistema.