Tal vez por esto las lágrimas
contienen la sal de un océano desconocido.



arc, poética.

Twenty one pilots.

Las palabras son húmedas como la yerba.

Un día deshojado cualquiera de Marzo.

Sin ti, sin nadie.

Pero las palabras sobrevuelan la guerra hipérita y ciruguía sangrante.

Destruir las entrañas del enemigo mientras el enemigo destruye tus entrañas decía Antoine Saint-Exupery.

y ganará el último en una carniceria.

Las palabras a borbotones y la metralla.

El salitre de la última masacre.

Las palabras sobrevuelan la guerra y las fronteras.

mientras iluminan el cielo las primeras baterías antiaéreas.

las palabras lanzadas como un MISIL-----> - hipersónico.

desde los últimos bombarderos.

NO WAR , NO WAR , NO WAR.

Chicos, destruir el militarismo.

Señalar al general, al que dispara.

en una danza macabra.

Ayer bebi demasiado y hoy he estado todo el día - muerto - . Sábados inconclusos y Domingos de resaca. Los Domingos que resaca han matado a más gente que muchas bombas escribía el viejo Bukowski. Aún así a estas horas de la noche - despierto - al lado de una taza de te caliente. Sin embargo el cansancio me puede a estas horas cuando ya es más Lunes oficial que Domingo. A partir de esta semana según mi calendario de deporte tengo que empezar a correr despues de montar en bici una hora cómo forma de calentar suavemente, para empezar a correr una hora todos los días. Y así sumar dos horas y media todos los días de deporte. Hasta ahora con la bici que es más suave me he ido poniendo en forma, para esto para empezar a correr todos los días. Empezaré el marte, mañana tengo un día - complicado - que ya se cierne sobre mi. A estas horas apuro el porro del sueño y despues de escuchar algunos discos me detengo en el silencio de la noche para escribir estas débiles líneas.

This is loVe !

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a lo pixies.