Entre el silencio de los idiotas dónde los mosquitos sobrevuelan y también los rumores, en el juego de los teléfonos y el ve corre y dile. La tontería general , la envidia y también la envidida moruba marroqui. Los groseros , los impertienentes, las amenacitas, la envidia general y deplorable. Ya me llaman santo por escuchar lo que dicen los curas en la Iglesia. O lo que diría cualquier cura de España, también hay curas buenos en este siglo XXI. A pesar de todo, mis ojos rojos de mis quince años. No solo me envidia el morubo también me envidan el el número 9 , la del 15 y toda estos fuera del sistema y odiadores maoistas. En vez de poner a parir a nadie por la espalada como hacen los cretinos, yo me dedico a escribir novela. La literatura, grande, corta, cuento pero seguramente novela. Los incapaces se contentan con ponen a parir por la espalda con arrogancia y prejuicios casi siempre desde la mentira. Yo escribo sátira, tengo cosas mejores que hacer que lo que diga una - informada - inane periodista . También la II parte de la novela tiene intención de - teatro - . La libertad ofende cuando ejerces tus derechos, me envidia el tonto del barrendera que no tiene otra cosa que hacer que insultar, porque cómno no es su pais, y ni esta en la casa de su abuela. Me sucede como cuando era joven y me llamaron kerouac, parecía que es que tenía que ser - gai - en chueca. Les pegamos tres tiros a la irrealidad. Por desgracia mala gente se quedó con la - matricula - . Al parecer la libertad y la felicidad ofenden. Precisamente a quien menos la tienen. Sobre todo a estos fuera del sistema harapientos que como tienen 60 años y no van a hacer ya nada, se dedican a expresarse pero de forma incorrecta. La correcta es escribir literatura, he dejado a los más listos de la clase insultánome, y yo me he ido a seguir escribiedo para ejercer mi derecho a la libertad. Entre capítulos acierto con cierta sátira o burla entre los distintos arquetipos que abundan en la fauna humana. COnfudnen la religión con marruecos y al final te llaman racista. Sin embargo nosotros vemos otras cosas, y a otros seres, también yo conozco marroquis pero estos son más honestos. Se empieza bebiendo alcohol, se termina comiendo cerdo imaginate con el resto de normas fuera de la comida, como si los peces o las sardinas fueran - santas - . Como vivo en el siglo XXI , hago sátira, a veces de todo. POr ejemplo de mis vecinos circunflejos con la agonia de la envidia y ser más que nadie, en una pataleta de voxitas que echan espuma por la boca y odio y rencor. Yo que vivo con más amor, por ejemplo de mi familia, cristiana o no, cada cuál que eliga su camino. Cuando los periódicos, no informan, a posta, porque como no eres gai, ni perteneces a la comunidad de chueca, pues no existes, a pesar de los delitos de un tal rodriguez zapatero, y esta gente que se podían ir a tomar por el culo. Porque no le preguntan a Zapatero por Kerouac, aquí al gracioso, pero son peores las femninistas bolleras que suelen ser gordas o feas que eran las que nos llamaban mafiosos por no ser - gais - de chueca. Y mucha gente me insulto, insultaron a un trabajador, por tener más futuro que los imbéciles de sus hijos, pero esto si a sus hijos, verdad Reina Sofía, que no les insulte nadie. Este chovinismo de creérse mejor que nadie, y la reunión de los idiotas. Ovejas muertas. Rumores y envidia que se convierte facilmente en odio y facilmente en dolor , y luego en rencor. Como le sucede al barrendero de los cojones de mi barrio que más tonto no podía ser. PUes así les sucede a la mayoría . No les gusta dónde les ha colocado el mundo, ni una España que funciona, porque son hijos dignos del de cualquier reino, entonce nos odian, nuestra existencia y nuestra forma libre de vivir. Sin prejuicios y sin pelos en la lengua.

Un vecino masculla : ha heredado la muerte, o el hazte maricón de la maruja de pueblo. La envidia y las bajas pasiones de zopencos y mala gente que camina. Y me insultán vulgarmente cómo vúlgares, anodinos, anécdoticos , obviables son... Otros tenemos voz propia y esto - ofende - porque no le puede ofrecer fama a sus empresaurios e hijos de nobles y masculladas familias. La España de siempre que apenas remueve el paisaje de siglo en siglo y cierto provincianismo paleto e inane de buenas casaderas y hermanos celosos historias que por contadas nos recuerdan lo mayores que somos para continuar escuchando el desncanto anodino de la vieja envidiosa, perturbada y movida por la envidia que luego se convierte en odio y despues en dolor . El paisaje trágico por repetido e intrascendente , obviable, y sobretodo olvidable. Luego en el interior esta el amor de una familia que no se olvida de mi. Mientras se teje y se desjete el tiempo en los horarios y los pasos van y vienen . No es igual, esta es la casa de un poeta. En ella anida y emana - la poesía - como una esencia vacía que en torrente se derrama. Por ejemplo la pintura, o el noble arte del hacking y trabajar de cierta forma en el - extranjero - o para el extranjero. En un país sin oportunidades, yo cojo las oportuniddades que me ofrece directamente el mundo. Desde casa y en remoto. En eta casa - corazón que fue de mis abuelos y dónde una vez llego´la guera incivil. porque el fascismo se enseña mal en las escuelas: se enseña a tal o cual dictador pero no se enseña que fascista puede ser cualquiera. Ya se sabe se empieza por cometer crímenes y se acaba perdiedno el tren. Yo me tomo con humor lo que mascullan los obviable, y olvidables estúpidos que hay por el mundo y simplemente les ignoro. Así también les ignora el mundo porque la verdad es escluyente y la verdad duele. Tras la muerte de mi madre queda esta vociferación de vecinos idiotas y panolis que ven a un hijo heredar la casa de su madre dónde siempre ha vivido. De codicia e idiotismo vamos bién desamparados, porque con la codicia y la envidia , no se llega muy lejos. Algo así esccribió Truman capote en A sangre fría; allí solo había codicia. Yo prosigo y en silencio escribiendo mi novela, no esperaba que la leyera mi madre, aunque la divertiría si no fuera porque su hijo es el protagonista de tan deshilada historia en una España sin casas. Asi que ahora yo me voy a sentar a tomar el te pensando en cómo preservar el bonito jardín de mi madre gastando menos agua. Tal vez ponga un toldo en el jardín, pero cuestan caros, pero a mi me gusta hacerlo bién , ahorraré a ver si para finales de Junio puedo ponerlo. En todo caso - amarillo - , la realidad es en si una oportunidad y en si a la vez un paisaje de fondo dónde si bién en la novela 1989 hablaba de Cantina Fortuna nº 40 se cerraba y llegaba a la disoluión, la verdad es que en mi casa se abre la barra del bar. Ayer encontré unos preciosos soportes para velas de jardín de madera y voy pintarlos con paciencia de aquí a que llegue el Verano. Y me sentaré por las noches a beber cerveza fría y escribir literatura. Tal vez pintar.

Jack London viajó desde América del Norte hasta el Londres de la época y se hizo pasar por vagabundo para escribir una novela. Lo que allí vivió le impresiono el resto de su vida. Así yo aprovechando un impás o impasse de la existencia, me hice pasar por otro - borracho - para escribir una novela. Una de las cosas que más me impresiono de esta novela era la gente - vagabundos - sentados en los bancos esperando a la muerte para dejar de sufrir. En si aquella idea de confundirse entre borrachos era una idea genial sin embargo durante un momento comencé a ver las mismas escenas que había leído en aquella novela de Jack London. Gente esperando a la muerte para dejar de sufrir. Incluso era peligroso cuando un borracho se levantaba y blandía un cuchillo entre vociferaciones de borrachos y carencias exaltadas. Mi personaje no podía fallar, incluso para introducirme entre ellos termine apadrinando un borracho para dejarme la cartera vacía. Al final escribí- escribo la novela, pero acabé con el cuerpo destrozado por alcoholismo. Sin embargo como experiencia tiene un valor mucho más alto. Ahora vuelvo a tomar - te - mi favorito con menta, y tomo un probiótico iromax y también tomo - reishi - llamado el hongo de la eterna juventud en Japon. Ahora expulso de mi todo esto poco a poco. Lentamente bajo peso y me recupero. Un día un - Lunes al Sol - llegamos a tomar 4 cajas de cerveza especial entre tres borrachos solo por la tarde. La novela poco a poco ha tomado forma, igual que yo pierdo peso, la novela engorda. Hasta ahora solo 140 páginas, más o menos que componen la melaza de esta novela experimental. En cuanto al terreno sentimental informo, porque otros tomarán otras decisiones, no voy yo a liarme con - nadie - en el nombre del desamor. Tengo 46 años y elegiré con mucho ojo si me lío con alguien. Os aseguro que la próxima vez que me enamoré seré yo el primero en enterarme. Ni la vecina del número 9, ni el del n 13, ni la del nº 17. Encima nos dicen que tenemos que hacer y a quien debo amar. Lo siento iros jugar con la vida de vuestra madre. En vez de celebrar la literatura, estamos aquí soportando - gilipollas - . Así que con esta gente no sepan un - pedo - de mi vida, ya me conformo.