Ese Ángel que tú dices tiene las alas de piedra.

Yo extraño el verdadero paraíso.

Dónde Abel mata a su hermano.

Y tres estrellas sellan el cielo.

Como un aviso.

Dónde todo lo que es humano.

Esta condenado.

como un mar que se seca...

Si la primera parte que inicia esta trilogía - absurda - sobre España - 1989 - es una descarnada mirada a lo que supusieron el final de los 80`s en España más el futuro demolido por el capialismo 35 años después. La segunda parte de la - trilogía - tendrá tintes oscuros recordándonos a los mejor del género - NOIR - en una sociedad que se desvanece entre crisis económicas poco a poco. Otra novela social que trata temas de siempre como la soledad, el desempleo, la falta de oportunidades en una ciudad oscura , que poco a poco se convierte en una cárcel para los protagonistas . Llena de material autobiográfico, esta segunda novela más mordáz e intensa , surge de la idea de no dejarse nada en el tintero. Para ello - vuelvo - a la primera década del siglo XXI en una ciudad como Madrid: sexo, violencia, drogas, mafia, crisis económica, desempleo todo agitado en la coctelera para volver a la mejor literatura. Si la primera novela ácida y descarnada, trataba sobre un país sin casas lleno de pícaros y fracasados. La segunda novela gran parte basada en material autobiográfico, narra la soledad de algunos personajes entre desempleo y crisis económicas. eN ESTOS FLASAZOS DE MI PUTA VIDA.

Oeste celeste.

by alejandro rojo y cisneros.

I

"Nada más salir del poblado a la autopista de circunvalación dónde los jonkys tiran colchones a la salida de un túnel anterior a la incorporación para obligar a denterse a los coches que salen del poblado y poder robarles, el coche pinchó. Al salir del coche Alejandro exclamo - oh mierda - . Según comenzó a cambiar la rueda pinchada al lado del guardarraíl de la autopista una lechera de la policia se detuvo a su lado. La policia en lugares corruptos como aquél a las afueras de Madrid en el mayor hipermercado de la droga de toda Europa también están corrompidos; si había negocio se encendían las hogueras como señal a la entrada y si había policia se apagaban. De tal forma que uno nunca llegaba a saber si era la policia la que permitía el tráfico o cuando decidía acabar con él o tal vez solo al revés. La policia no está para acabar con el tráfico o la corrupción, solo para sostener el ordén público. Después de registarle a él y el coche le enseñaron la droga incautada. - ¿Dónde ibas con esto?. Una bolsa con 15 gramos de cocaína. - A ver déjame el documento de identidad. - Trás darle el D.N.I otro policia se le acerco y con señas le obligó a seguir cambiando la rueda pinchada mientras sus dos compañeros comprobaban los datos. Se volvió acercar otro policia, le devolvió el D.N.I y antes de que terminará de cambiar la rueda escucho tres fuerte golpes , las puertas de la lechera de la policia cerrarse , arrancar el motor y marcharse de allí con la droga que acababa de coger del poblado chavolista a las afueras de Madrid. Cuando Alejandro arrancó el coche allí ya no había nadie, estaba solo en mitad de la autopista y salió escapando de allí pensando por qué la policia le había dejado marchar. Solo una hora antes estaba delante de una gran mesa dónde tres gitanas vendían droga con tres montañas de droga: una de coca, otra de heroína y otra de mezcla para fumar. Aquella chavola fortificada tenía dos guardas a la entrada con walkie talkies , dos hombres en la puerta dejando entrar. Un largo pasillo y un cartél de - se ruega silencio - . Justo detrás de dónde las tres gitanas mayores pesaban y vendían la droga con escopetas debajo de la mesa, había una sala uqe servía para ponerse y probar la droga. Allí había jonkies tirados despues de un pico de heroína bajo una luz rojiza recordaba Alejandro al salir de la autopista al otro lado de la ciudad y volver a casa sin saber si había tenido suerte o mala suerte justo antes del amanecer. La televisión vomitaba noticias sobra la crisis económica , las manifestaciones, los políticos, la economía o la corrupción. La delgada línea que separá el bien y el mal habían desaparecido despues de ver cerrar tres locales y quedarse en el paro. Nadie contrataba a nadie en plena crisis económica, no tenía ni subsidio ni pensión, no tenía ahorros, ni pasado, más que trabajar de camarero por las noches en bares y discotecas. Una bala perdida en mitad de la recesión. Los ricos tenían dinero y lo gastaban en vino de exportación, champagne, esclusividad, droga da igual. Él situado entre clases sociales tenía algunos contactos: 5 gramos para Juan el pianista, 5 gramos para David el carpintero, 5 gramos para al esposa de Nacho el empresario cuando la droga era la única salida o escapatoria de una realidad que le desbordaba. Había visto echar el cierre a más de 7 negocios en menos de tres meses. La realidad se había volatilizado, la pobreza era lo único que tenía em los bolsillos. Tenía todo el pesacado vendido pero no estaba la droga. Solo tenía otros 350 € entonces decidió - arriesgarse - . Su compañero Luís le había hablado de un hotel cerca de el aeropuerto de Barajas dónde vendían coca. No sabía dónde iba, su último jefe tenía un bar dónde jugaban partidas clandestinas de poker y tenía una pistola. Le robo la pistola un noche cerrando el bar arranco de madrugada el coche y fué hacia el aeropuerto con la pistola escondida detrás del asiento. Al llegar a la puerta contempló el gran hotel a las afueras del pueblo de Barajas. Vendían habitaciones a azafatas y pilotos, y las demás las alquilaban. Habitación 303 leyó en la tarjeta de presentación. Al cruzar el hall de madrugada un chico jóven le miro. - A que habitaicón va usted ?. A las 303 , gracias. - Contesto. Al entrar y con la pistola escondida entre el pantalón y la camisa toco la puerta. Al rato alguién abrió la puerta dónde dos chicos jugaban a la play , escuchabán música y fumaban droga. - Pasa hermano - dijo uno de ellos con acento mexicano. Sacó el dinero y lo puso encima de la mesa. - Esta bién , está bién ... - dijo el otro chico. Sacó una bolsa y pesó y metió en el la cantidad correcta de coca mientras su compañero le invitaba a una raya. La música era de los 80`s tal vez afro beat. Decidió salir de allí volando mientras ellos se distraían con la play station y bebían vodka con naranja. Al salir del hotel, arrancó el coche y dejó la pistola en el asiento de al lado junto a la bolsa de coca, debajo del asiento. Al legar a la carretera que cruza la autopista de circunvalación contemplo a la policia, intento evadirles pero fué imposible al no querer meterse en la autopista mientras el corazón le temblaba. Al momento tenía un foco sobre su coche , miró la pistola y la coca , sin pensarlo dos veces pisó a fondo el acelerador del coche un viejo passat 150 caballos gasolina, y salió de allí volando mientras la policia comenzaba a perseguirle con el foco . Les saco más de mil metro en 10 segundos cuando contemplo un callejón estrcho, derrapando se introdujo en el callejón con la suerte de que había un sitio para aparacar y derrapando aparcó. Se tiro entima del asiento del copiloto con el corazón que se le salia por la boca y vió las luces de la policia alejarse. Eran las 3 de la madrugada de un Jueves cualquiera. Al rato salió del coche , respiro fuerte, cogió la bosa de coca , cerró el coche y se marchó de allí andando. Al llegar a la avenida principal cogió un taxi, y se marchó de aquel barrio contiguo a Barajas, cerca de Hortaleza. Al volver a casa supuso que si, que esta vez había tenido buena suerte. "

II

La verdadera mafia madrileña habían señalado el local. Un turco había ocupado un de una calle principal de Madrid, un local dónde repartía heroína y droga. Un día llegaron dos matones a la puerta del local gente que habían dado vuelcos de droga y dejado a todos con las chinchas puestas y llevarse la droga. Gente chunga y despiadada. Al abrir la puerta el turco solo escucho: O te vas de aquí o mañana aparece un turco muerto en Madrid. Unos empresario amigos de la verdadera mafia habían llegado a un acuerdo con el dueño del local - si me echas a esa escoria os quedáis con el local por 1000 euros al mes en el centro de Madrid - . Solo hubo que asustar un poco al camello turco. Según contaban los chavales para que se fuera de allí. Entre ellos cundía la camaredería. Solo erán chavales de barrio con una mano delante y otra detrás a parte cundía la discrcción: nadie sabía nada y si alguno se sacaba un sueldo digno a final de mes, nadie sabía nada. Solo era un bar perdido en la ciudad. La mafia acosada por la policia y la mitad de sus garitos o bares cerrados por orden de jueces intentaba ganarse lustrasemente la vida. O al menos sobrevivir en mitad de la recesión. La cacofonía de los políticos, la televisión, las marchas obreras en una nación en plena tensión. Un día el boxedor James Rodriguez que era dueño de varias discotecas de la ciduad presentó una velada un sábado por la noche. A ella concurrió la florinata de la ciudad. Entre ellos cantantes famosos, modelos y un público lleno de camellos. La velada transucurrió sin incidentes aunque el viejo boxeador y campeón de Europa perdió la pelea. Entre los equipos de los boxeadores que llegarón a la capital iba un asesino. Al alunicero fito juarez le tirotearon en casa de su madre un día despues de la velada de boxeo. No hacia falta hacer muchas sumas, la policia nunca investigó nada solo por un ajuste de cuentas en el barrio de Carabanchel . el barrio mas grande de Madrid, desde carabanchel a la peseta. Si la rubia más peligrosa de Madrid dominaba el contrabando de la coca en la ciudad , lo cierto es que la drogaba circulaba a sus anchas por toda la ciudad. [...][...]-.

arc , por ahora titulado - Oeste celeste - primeros borradores .

A las 4 am, despierto en esta insomnia. Tomando un cerveza fresquita bajo el estertor del ventilador y la climatización. Vivir mi vida sin dar explicaciones a nadie. En un país dónde se - columpian - los fachas en el estado de derecho. No ya los insultos, incluso a la puerta de mi casa, las difamaciones, los bulos, los juicios paralelos, las amenazas... Aquí de cuatro fachas: que se metan España por el culo. O esa España de prioridad - nacional - que en realidad no existe. Su España blanca y heterosexual, nunca existió. Ja ja ja. Como en la mayoría de paises, la mitad del país es una mierda, de insultos, amenazas. Sin embargo sobre esta España cutre, de facciosos , existe otra dónde hay amor. España - crece - pero la sociedad es una mierda. Llena de odio, como para que encima - señalen - a gente . Como también ofende que yo sea heterosexual, que uno es lo uno hace no lo que dicen los demás. En un país que hacen más estrecho, más inculto, y más paleto cierto periodismo cutre que hay en este país de paletos. Hoy arde el Sur de Madrid y con él supongo que mucha desidia pública durante años, también arde allí . Dejan a generaciones sin casas, y todavía nos insultan o difaman. desde el odio con el que evenenan a la sociedad dónde el odio crece. Porque vamos a perdonar, a gente que no tiene perdón de Dios. Hoy arde la desidia pública durante años en los fuegos de Europa. No tenéis - políticos - perdón de Dios. También arden generaciones sin casas. Pero la noticia de hoy no es la imputación del rey juan carlos por su fortuna oculta en Jersey porque no existe. En una España - irreal - . Dónde los M.R que cometió delitos desde que estuvo en la oposición hasta el último día que estuvo en el gobierno campan a sus anchas apesar de su gobierno corrupto y las cloacas de la policia dónde recordemos que llamaban mafiosos a los poetas y pedófilos a los hacker. Desde que no se qué odio de paletos de extrema derecha a los que se les ha olvidado poner el bozal. Como molesta la libertad ajena en el país dónde arde la desidia pública durante años...Frente a estos periodistas que no señalan la desidia pública como principal llama incendiearia. No esperán que los novelistas os la chupemos. Porque yo soy novelista, no anarquista ni periodista.

La vida continúa. LIFE>S GOE>S ON. mientras sucede lo peor, lo terrible. Cerramos las puertas del pasado para poder vivir el presente. Un presente, de resaca, la soledad. El incendio de mi alma. Mis alas rotas entre dos siglos, que parten a otro lugar a la primera visión de la tormenta en el desierto. Un hombre tiene derecho a irse y a no ir. Sobretodo el segundo. Pobreza, soledad, y vivir ecumenicamente, mientras las cosas poco a poco se arreglan. He bajado ya a los 99kg , y he perdido en total ... 13kg. Ayer ni siquiera comi en todo el dia. Y la libertad, aquella gran libertad convertida en poca cosa y algo cotidiano. Escribir literatura de resaca. Y cometer un crimén literario. para más honra de la literatura y la novela, sobre el resto de categorias y arquetipos. Se acabó el fútbol y comienzan las borracheras sin sentido del Verano. Entre la desidia pública y ese largo etceterá en esta contradicción. Lo importante es que las cosas tengan - sentido - muchas veces el mundo nos despues que hay cosas sin sentido como fue parte de mi juventud. Sobre aquella - construcción - esta madurez, al menos tiene sentido, la literatura, el arte. Esta cerveza fría y barata que ahora saboreo, y fria, casi helada, y el porro que me voy a fumar antes de volver a - 1989 - . Tomo reshi en grandes cantidades, para limpiar y ayudar a todo el aparato digestivoy el que no es el digestivo, también tomo te. Hoy he comprado azucar de caña. un poco más caro que el normal, sino casi tres veces mas de panela. Me he arrastrado hasta casa y ahora medito entre las horas mientras hago tarot. Noticia de última hora, el juez cita a declarar al poderoso caballero es el rey juan carlos por su fortuna - oculta - en jersey y otros paraísos fiscales. Debería ser la noticia de hoy pero por desgracia no lo es. Aquí comienza la distopía de un reino corrompido moralmente desde el Rey hasta el apuntador de la cloaca de telecinco. Una distopaia cargada de simbolismo, el futuro degradado y demolido por el ultracapitalismo que quiere imponer y proyecatar a través de los mass media, el lujo , la esclusividad. Comienza la guerra de mi mente contra el sistema.

A las 12.35 me fumo un porro y salta la alarma anti incendios. Después de desmontarla - vuelvo a encender el porro - . Preparo un te caliente con azucar de panela y libero mi mente . Después de esto me pondré a componer una canción dónde dejaré seco el micro. Una sorpresa para mi novia Española, tan bonita ella. Un amor que no veo, que no tengo pero que presiento. Por ejemplo através del TAROT. Que siempre dice algo y es como un psicólogo - espiritual - pero más barato. Cómo casi todo en mi vida, o ha sido así a lo largo de mi vida. La pobreza te persigue unas semanas, tres meses, o toda una vida. Hacer el mal con la música, en casa también ofende sobretodo a los que se quedan atrás, los envidiosos, los envidioses, los malos traídores, y también lo siento: Los malos perdedores. Se creían el ombligo del mundo porque eran niños de papa, poco despues descubren que son simples idiotas.

El champagne no estaba muy frío.

Vengo de dar un paseo, solo hay resaca de la fiesta de ayer por todas partes de España. También aqui. Los resacosos trabajadores intentan capear el día entre ánimos :¿Que hemos roto ? . Me pregunta un trabajador del Supercor. Ni con el árbitro en contra, ni anulando un gol legítimo, ni Linoel Messi, ni la FIFA, pusieron para a la selección Española de fútbol. He ido con mis últimos 1,39 euros en la tarjeta del corte inglés, al supercor y he comprado cuatro cervezas baratas para trasegar un poco estas horas de resaca y calor. Despues del día que gano España, empiezo el tedio del Verano, ya sin fútbol... con 0,36€ en la cuenta. Menos mal que tengo la nevera llena para aguantar hasta el Viernes. Así que se impone gastar menos que un mechero en esta era que continúa al final del mundial. La vida es así, la pobreza te persigue unas semanas o tres años, o toda una vida. Sin embargo empiezo a trabjar pronto a esto de las 14.21 posresaca del mundial. Ganó el fútbol a la fifa.

Al despertarme, despues de la piscina de - ayer - me encuentro - cansado - y una sensación de fatiga - ja ja ja - Preparo un te, enciendo los volcanes, apago la climatización de la noche. Voy al baño, me miro en el espejo, me mojo el pelo y me peino. El champagne de ayer no estaba muy frío, pero tengo una dulce resaca. Me estiro, me tomo el te y me fumo un porro. El silencio me persigue desde hace tiempo, solo silencio. El ventilador girando y dando vueltas es zumbido constante que se confunde con el silencio. Todo lo demás es silencio. Me cuesta empezar el día, sin embargo riego las plantas, y meto los cubos de basura, en estas tareas diarias. Despues empiezo a escribir estas lineas. El te esta muy bueno ...

El primer día que empatamos con cabo verde escuché: de un equipo de negros e independentistas... Si chavales, somos un equipo de negros e independistas, llevarlo con orgullo porque será vuestra mejor bandera . Oe oé Todo el mundo el mundo lamiéndonos el culo y esto ya lo habéis conseguido. Disfrutarlo como lo que es - un juego - para hacer soñar a la gente. La gente paga por ver el mar. ¿Pagar por ver el mar...?. Si el mar pertenece al sueño. Al gran sueño de ser alguién una vez en el puto mundo en un lo que parece - choque de trenes - contra - argentina. Oé , oé , oé ! España, España ! El gran fútbol ha llegado a la final, que descienda el Dios del FÜTBOl en este tres , dos , uno...Va a ser apotéosico. Ya se escuchan - las arengas - ya viene el Dios del fútbol. Sex is a GOD escribía a Bukowski , y el fútbol es otro Dios. Reclamando lo que es suyo, su parte. Nadie se acuerda de nada, la gente solo quiere saber quien ganó al fútbol, a las chapas, en la tragaperras, quien gano el bingo, Y la quien gano. Y la gente se va de vacaciones, despues de una vida de trabajo y ahorro solo para tener una familia, y labrar algo santo en la vida. Y pagan para ver el mar, el mar es el gran sueño. El Dios del fútbol reclama lo que es suyo, su parte...en tres, dos uno...No - sentís - la gran perturbación del mundo ¿?. Es como el estertor del aire acondicionado y de la climatización. - ja ja ja - . como el rum rum de la nevera, pero está ahí a veces en esta sociedad esquizofrénica de gente insultándose unos a otros y arándose. a ver quién es el más macho, mientras el tiempo pasa y llegan los desengaños, el espejismo de la existencia. Sin embargo - El dios - del fútbol reclama su parte. Ahora que estoy escribiendo su novela - heterosexual - . Por decirlo diplomáticamente lo único sexual que hay en la novela, es la chica que le gusta al - autor - de la novela. Que ella es trisexual y promete llevar al autor a otro lugar - ja ja ja - trisexual , porque el viejo Orwell, no es sexual precisamente, y el perro Van támpoco es sexual precismante, y el autor sueña con su novia, pero son sueños como el mar. El gran mar, del estatus, la sociedad de consumo, la gran perturbación , en un mundo que poco a poco agoniza. Pero el Dios del Fútbol reclama su parte. También el sueño pertenece a los hombres, porque debe ser un Dios pero este es un Dios que también sueña...y llegarán otras generaciones y nos verán minúsculso y pasados..extraños entre fechas en los libros de historia. Escucharme esto lo váis a aprender :"incluso las mariposas escaparían de las fechas sino fuera porque también caén con ellas ".