Descripcción cósmica de un lugar.

Amanezco a esto de las 3 a.m . En esta madrugada mientras el motor del ventilador y el estertor del aire acondicionado revocan el aire del Verano en esta buhardilla de luz. Todavía hace calor en esta noche - tropical - y de Verano nuclear que acaba de comenzar. Desnudo y con los cascos momentum IV de senseisher de 280 € hoy en Amazon. No voy desnudo mis grandes pinchadas de música y rap me acompañan. Abro una lata de cerveza, si me vieran los gais que me perseguían cuando era joven seguro que ahora mismo me violaban en estas historias para no dormir. Esta carne humana, nosotros creémos que el cuerpo muere, el alma se libera. Despues de un rato en silencio abro otra lata de cerveza mientras mientras escucho > TRIANA . HIJOS del agobio en las paredes de mis cascos. Ayer pase cerca de la casa de mi amigo Alberto Barreno , muerto en 1992 y había una fiesta. Un lugar dónde yo pertenecí , que fué nuestro las tardes del fin de la infancia. Pero mi amigo murió y yo ya nunca pude volver allí. Al pasar escuche las risas y yo pase de largo... solitario. Llevo 5 años escribiendo una novela sobre parte de mi infancia, intentando volver, pero no se puede - volver - . Así he intentado narrar como fué nuestra infancia, tal vez solo velado por la autocensura. Su madre murió hace poco y ya a su padre no le veo. Solo me cruzo de lejos alguna vez con sus hermanas y sobrinos que se parecen a él. Pero alberto murió en 1992 o 93. Yo solo era un niño y alberto quería jugar conmigo , pero ya no podía, los niños también mueren. En homenaje a Alberto, mi infancia perdida decidí empezar esta novela. Ahora tengo que imprimirla y volver a leerla para que no perder el sentido. He sentido toda la vida la ausencia de ese chico, de mi padre, y ahora la ausencia de mi madre. Deje de ser amigo de javier, la última vez que le vi me dijo que aquello el cristianismo era mentira en una conversación y desahogo muy intensa. Solo éramos tres niños, uno murió. Y nosotros ya no volvimos a ser amigos. Sin embargo no pude decirle la verdad, no me atreví, yo creo en Dios, el cuerpo muere,el alma se libera . Pero como iba yo a decirle nada con mi gnostisimo de mierda, que no , que yo seguía creyendo en Dios. Preferí callar y me marché algo que dejo reflejado en mi novela - 1989 - . Una infancia perdida y feliz. Que duro lo que duro, hasta que la muerte de mi amigo alberto acabó con ella. Despues ya tenia 13 o 14 años y comenzaba la adolescencia. Yo soy el escritor, estoy condenado a sobrevivir por algún autor que debe ser Dios. Y nuestra vida un dia solo será un librito que ahora estoy escribiendo. Estas con las cosas que me dan vueltas en la cabeza cuando me despierto - Ione - o quien sea que me este escuchando. Estoy gritando, son las 4.43 y estoy gritando en mi buhardilla de luz. Me he despertado en mitad de la noche, me he bebido toda la cerveza, me he fumado cuatro porros y ahora escuho música en esta madrugada sin sentido. Ya son las 5 y no puedo dormir. si tal vez sea el típico escritor flagelado por la vida en esta inmundia .

Desde la selección Española de Dj`s apoyamos a la selección de Fútbol.

A la estatua del Dj desconocido y el rapero sin nombre.

¡ Vamos España !

Este sábado de bisexuales, lesbianas, y los gai... Mi vecina ha hecho una fiesta, y llevo toda la tarde escuchando la música hortera de un mundo al que nunca pertenecí. Me he tumbado en la cama bajo el estertor helado del aire acondicionado, y me he quedado quieto dando al boton de - powerfull - cada 15 minutos hasta quedarme dormido en mitad del sopor de la tarde. Solo falta que pinchen a Rosalía para que ya les odie por incitación a la idiotez musical del año. Asi que al final me despierto a las 23.28 y despues de enchufar mis tres bafles he conectado a Siniestro Total en tu fiesta me cole , y he subido el volumén justo a la hora en que su música se apaga y comienza la mía. Así que continúo mi tralfalgada particular, mi novela - 1989 - mientras se escucha a carl cox y la verdadera fiesta de fondo en casas y chalets que están demasiado juntos para ser de lujo y tenemos que malamente que soportarnos . Así en el silencio de mi mente mientras el tantra de la música se repite hasta sin fin. Desde hace tiempo estoy como un escritor en crisis intentando acabar este novela y darle un sentido como novela a algo que solo son retazos perdidos de mi infancia juntos y diseminados en capítulos, una II parte que sueña ser elevada al teatro y un epílogo final o tercera parte que cierra este ejercicio literario para que tenga forma de novela en esta trilogía absurda sobre España que van a ser mis dos próximas novelas como la primera, novela social para un mundo sin corazón. LLeno de consumismo más que comunismo e idiotas por todas partes y en general. Por desgracia muchos de ellos son futbolistas - tontos - . Otros nos caén mejor. T3engo que volver a imprimir la novela porque ya por sus dimensinoes comienzo a perderme. Tengo que volver a leer lo que llevo de novela, para tomar otra vez tierra y continuar con su sentido, y terminar de estrucuturarla y corregirla. Ya casi son doscientas y pico páginas y ya me empiezo a perder. Pero ahora recuerdo que esto tampoco le importa a nadie. Nada importa nada...

Fin . Somos Siniestro total.

Si Orwell terminaría con su vida o con la de alguien conduciendo la vieja furgoneta era algo que le recordaba el autor cada vez que montaba en el coche. Solo girar la primera curva y escuchar el sonido de las latas vacías al moverse era suficiente advertencia. Orwell conducía cómo si tuviera dos vidas o le diera igual todo. Incluso el fantasma de Messie Antoine avisaba a Alejandro : ¡ Ten cuidado con este borracho ! ¡ No subas en su coche ! . Temiendo lo peor. Sin embargo lo peor como casi todas las cosas que estaban por llegar era algo parecido a lo mejor. Por esto a Orwell le daba igual todo incluso se saltaba los cedas al paso o no paraba en los stop hasta que un día acercando a su hermana se salto un stop y la vieja furgoneta de Orwell acabó siniestro total. Con la vieja furgoneta de Orwell subían a la montaña por la carretera de la Coruña. Tantas veces había bajado con Orwell borracho por la autopista que Alejandro sabía que alguna vez se había jugado el tipo solo por montar en aquella tartana. La furgoneta tenía mil remiendos: el carburador, el faro izquierdo, los retrovisores clavados con tornillos y silicona que le daban un aspecto casi perturbador, casi reflejo de una España antigua y vieja que se resignaba a morir. Una furgoneta de 25 años, de color blanco llena de basura y latas vacías de cerveza que parecía que se iba a caer a cachos, tantos como reparaciones tenía. Pero lo peor no era la furgoneta sino el conductor; Orwell borracho hasta perder el sentido sino casi jugarse la vida bajando las rampas de la carretera de La Coruña sin embargo el autor reconocía que Orwell pasaba desapercibido un Lunes por la mañana para subir a la sierra y bajar con un pantalón de hachís , un kilo. De tal forma que proveyendo de costo a algunos fumados ganaba dinero para vivir con una dignidad al final de su vida que ni el estado, ni el mínimo vital , ni ningún derecho le ofrecían, era demasiado pobre, era demasiado viejo ya para cambiar. Si la llegada de la hermana de Orwell puso final a una fiesta ya trasnochada de viejos locos viviendo sus últimos años de vida y sus últimas fiestas la verdad es aquél siniestro total lo tuvo el autor como buen augurio. No había pasa nada, solo golpe en una intersección pero había puesto final a la andadura de aquella cochambre con ruedas. Todo tenía un olor a final, a desengaño, incluso el autor en su delirio lo sabía. Aquello significaba que había cierta bondad en esta historia intrascendente; nadie había resultado herido y el estado Español retiraba de la circulación una furgoneta vieja incluso peligrosa para los demás y la circulación. También se acababa el negocio de Orwell con cada vez menos clientela y todo apuntaba a un siniestro total a parte del de la furgoneta del que solo le salvaría la ejecución testamentaria y la venta de la finca. Alejandro se marchó un día de Verano comenzó a salir por la gran ciudad a perderse por Madrid después de la muerte de su madre y vivir los últimos días de su juventud sin tener que pedir perdón a nadie por existir, ni tener que soportar las amenazas de nadie, tal vez solo buscando el amor o la libertad. Si había sido asilado político en la cantina de Orwell la verdad es que el tiempo allí perdido le había ayudado para retratar una España real y pobre llena de picaresca como de pobreza que chocaba con la España irreal de la que hablaban los políticos, la constitución o los periodistas. La pobreza perseguía a mucha gente: un día , dos, tres años, una década, toda la vida y todo era como aquella canción de los 80`s : ¡ Somos Siniestro Total ! . En la obra de teatro que esta dentro de la novela el autor soñó que al final de la pieza teatral en una cocina dónde solo tres taburetes, una radio , una nevera y un cubo lleno de latas vacías de cerveza, todos los personajes cantarán esta canción antes de cerrar el telón: Orwell , el autor , un personaje disfrazado de perro Van, otro con una sábana haciendo de fantasma de Messie Antoine, estrella errante, la faraona o Juan el hermano pollo. Todos gritando sobre el escenario : ¡ Somos Siniestro Total ! ¡ Somos Siniestro Total ! ¡ Somos Siniestro Total ! . Sin embargo el teatro solo era par los ricos y por esto el autor solo escribía poesía o novela como esta llamada – 1989 – que una vez llegó a pasar.

Como - novelista - Yo no soy - periodista - solo poeta. La verdad , ya que existe esta porque puede ser imaginada, tal vez necesite también de tiempo y perspectiva no como toda esta actualidad vacía que llaman malamente periodismo en el pozo de la corrupción de España en el que ha caído. Recordemos los 20 años de políticos sin planes nacionales de vivienda para generaciones de Españoles. Veinte años de silencio político y descontrol , desidia de las instituciones públicas. Asi comenzó el 15 - M hasta que fué tomado por estos odiadores maoistas de una izquierda que no es real y no nos merecíamos, ni nos merecemos. Sin embargo como novelista soy busco la verdad por ejemplo la verdad de un país sin casas. De esta España real y miserable contra esta otra España irreal de la que hablan los políticos pese a ser un país rico. Como novelista necesito el tiempo, el tiempo es una dimensión que hay que saber utilizar a tu favor frente a la histeria de periodistas inanes y somnolencia de una país que siempre fué un país atrasado hasta la llegada de la II república y la caída de esta en la guerra civil Española. Recordemos que la II República fue una premisa y contraseña de varias generaciones de Españoles . La España de hoy en día, por mucho que grite Feijoo y levanta la voz para imponerse, se merece primero democratizar los partidos políticos y regenerar una democracia caída en desgracia por la propia desidia de las instituciones públicas y el uso fraudulento de estas, que estan para garantizar el acceso público a la vivienda y la tragiversación de las promesas no cumplidas de la constitución del 78. En esta España que parece un herial público dónde lo que mejor funciona son las tertulias políticas. No me gusta la diarréa política diaría, ni estos que me insultan. Primero se pierde la educación y al final se acaban cometiendo tropelias y delitos. Como M.R que era cuando se disociaba de Mariano Rajoy y Brey y cometía delitos es decir cuando se convertía en un - cerdo - en el bunker de la moncloa. Sobre el bunker de la moncloa y el gobierno oculto , no todos los Españoles creémos en ellos, la República se empieza a ver cómo necesidad y una gran cambio a esta España del siglo XXI. Mientras yo era perseguido e insultado había gente que vivía muy cómoda, igual que con Zapatero. No estabán solos , allí había mucha gente. Ni olvido, ni perdón de Dios. Se lo dicen al cara chancleta del Rey Juan carlos I de España, a ver si tiene algo que decir de lo que creémos, pensamos o queremos votar los ciudadanos de este país. Cara pinga. Y ese periodismo entre el histerismo y la inanidad pública y el sálvese quién pueda, que ojo los periodistas tienen que comer...Los poetas, no. Los poetas somos el viento. Al final en dos meses y 15 días he perdido 10 kilos casí. Solo hago una comida al día, y tomo te, tengo una casa en una milla de Oro de Pozuelo de Alarcón de donde - estupidamente - me han querido - echar - sin saber que yo soy este cerro los gamos, al menos como novelista y escritor. Y que toda mi familia vive aquí les guste o no. Estos que nos señalaron cuando éramos jóvenes solo trajeron la desgracia a nuestras vidas y aquél Zapatero que me perseguía a ver si las joyas saudis al final servían para comprar la voluntdad de políticos y los jovencitos teníamos que poner el culo en chueca. Más uceriano que otra y y no por este ordén creo en la libertad y la convivencia. La libertad y la convivencia traerá la III República a España. Recordar que yo soy novelista, poeta, pintor, pero nunca periodista. Hemos vivido la restauración Borbónica, como vivimos el siglo XX , el cambio de milenio, el siglo XXI y un día viviremos la III república. Y a mi que... el tiempo pasajero y primordial, no se acota en ninguna vida - aviso - Rey Juan carlos I de España , ni con la muerte de ningún Faraón. Yo que casí no fumaba también estoy quitando algunos porros de más y cambio un poco de - aires - . Ya casí concluida mi novela coral y experimental - 1989 - vuelvo a sus páginas concienzudamente, yo támpoco se vivir como tú solo estoy improvisando. La muerte de los poetas, como la de los faraones, apenas támpoco significa nada en los eones del tiempo y de la historia. Por esto me esfuerzo como novelista en dejar el mejor relato para los futuros lectores, la ideas no se pueden quemar en ninguna hoguera.

Era el año 1999 la música electrónica se imponía en la capital de España. Era la sala SOMA en la calle Leganitos, Gran Vía. La música electrónica se imponia, carl cox pinchaba para cuatro gatos en Madriz. Entre ellos yo, me llego a pedir drogas del pedo que llevaba mientras el mismísmo, carl cox me enseñaba todo lo que sé de bailar, de danzar, danzan los hombres, danzan las piedras, danzan los planetas. aSÍ ROCE , EN EL tantra del baile y la fiesta, algo parecido a la libertad. Y sabe bién, sabé muy bién porque el mundo es bonito. La muerte no es el final.

No somos nadie.

CUando lleguen los partidos importantes de la selección, voy a hacer un video promocional con sus goles y reflexioando sobre el fútbol a la vez que rapeo con mi akai roja como la selección . Como por ejemplo: Hola perdón por mi vida, todo el mundo tiene una, a la vez que lamin o pedri tocan la bola y todo acaba en un gran gol. Pero esto para los goles importantes, partidos importantes, para siempre animar a la selección Española de fútbol. Y digo el famoso, esta en la escuadra en la escuadra. Icónico y en definitva mientras yo deseo tus besos me siento a proseguir en esta universidad desconocida, con hacking AI bassed aplications. Y. Empiezo a trabajar y a encender los motores de mi tarjeta grafica NVIDIA ja ja ja. Que puta envidia que tienen todos. Y que mala follada tienen. Si mi carrera en el cine acabó con 24 años, es cierto que un día empezó mi carrera en la música. Un día me veo sacando - disco - las cancinoes que hago las hago para divertirme, y solo las hago en media hora, media hora cantarlas, subirlas a youtube. Pero algunas bases son originales mías. Mi guitarra, mis palmas, mi caja de ritmos. Pero esto es una larga larga historia. Como larga historia y este background de hacker informático mientras me hago famoso como poeta y la literatura. Cuando dice salud excelente, es que estoy espiritualmente bién, todavía mi cuerpo se salva. Al menos durante un tiempo. Por estos mis vacaciones las dedico a peregrinar a ermitas para que un día me muera en paz. En fin mis plegarias hoy van destinadas a la paz mundial para que no paguen los de siempre banamante cmo banal es el mal como demostros Hannah arend en esta guerra civil entre isralelies. Yo estoy hecho un toro, salud excelente, dice mi tarot y yo me lo créo, es todo tantrico de todas formas voy a pedir un chequeo médico. SI un buen chequeo médico aunque ya me hicieron uno cuando enferme lastimasamente del virus intestinal. Donde mataron con antibiotico virus a cañonazos.

Has traspasado una línea de coca muy frágil que separa el - rap - del - rock & roll - Alicia en el país de las maravillas. Tú que me escuchas - ione - o como digo yo yone - que hay una lína muy frágil enter realidad e irrealidad. Así llegó la II república. Y que tengo que volver a ser analfabeto como eran mis abuelos y escribir con b de burro que todos son unos hijos de puta. Tal vez séa el mejor - letrista - de rap de este país. Pero soy hacker entonces - esquizofrenizo - a pesar de ser un tipo muy - n ormal - Que ganas de ir a ese banquito ahí a Buitrago de lozoya y directamente comerte la boca.

La soledad como la pobreza te persigue: un año, una década, desde que eres niño, te persigue. Avocado a no sé que - soledad - me limito a seguir escribiendo mi novela - 1989 - entre las horas que caén de no que universo sin sentido. Al universo le das igual, solo busca prevalecer, continúar... en este más allá de la filosofía. Como todos los años se celebran las fiestas del Orgullo, vendrán otra vez a ver si me tropiezo y chupo una polla, o esta me estalla , en este país dónde los heterosexuales se pueden hacer - gais - pero los gais no pueden dejar de serlo. Sospechamos de este país como sospechamos de los periodistas, los relatos políticos, y de la tonteria universal, general y también de la tontería particular de muchos monstruos en este bestiario. No soy pseudorapero, solo soy novelista aunque tal vez como poeta y letrista sea uno de los mejores . Llegue tarde a la música como he llegado tarde a casí todo en mi vida aunque estas edades soy capaz de sonrojar a los raperos - oficiales - para envidia de otros que están por ahí escondidos, porque ellos no importan a nadie, ni son famosos ni en b ni en diferido. No lo comprendieron, no estoy esperando nada, soy en mi mismo todo lo que necesito. Novelista en un país sin oportunidades, ni libertad que valga, a no ser que séas - gai - oficial de chueca o hijo de... Un saludo. El día que les pongan una bomba, preguntarán porque se la pusieron...pero esto solo es una metáfora de novelista porque como autor soy libre . Una libertad que si existe para jugadores de fútbol pero no para - poetas - que como podemos comprobar nos maltratan. Ahora el problema son los blogs de poetas siempre inéditos y novelistas sin clichés. Con todo comprado , lleno de enchufismo y caraduras, el periodismo y todos esos gacetilleros sodomizados por los políticos, la política y los partidos , el problema son los blogs de otro internét que fué, libertad si pero que no hablen... Ya comienzo a vislumbrar el - sopor - del Verano con un sempiterno ventilador que gira y da vueltas y el estertor del aire acondicionado. Señal de que debo esforzarme en terminar la novela - 1989 - y poner punto final a una novela que concebí en 2022 y que hasta ahora ha sido mejor amigo, mi mejor juguete y mi psicoanalista pero ya empieza a pertenecer a los lectores; somos pocos, pero somos inmensa minoría. El público no se busca, se crea.