ardentía - flamenca - .

menos - rosita - y más periodismo.

y pertenecer a esto, sin pertenecer, solo de - oído - . Cuando las matemáticas se entrelazan con el ritmo y el quejido. La verdad es que esta canción la hice pista por pista hasta incluir un fandango acapella del inmortal - camarón de la isla - . Y. Creo que un vecino mío tiró sus altavoces despues. Pista a pista. Los cajones flamencos, el tambor , la guitarra, la voz de camaron. Los olés. Todo, matematicazado, hasta llegar a la - gnosis - . Se ha muerto el gran cronista de Madrid, Raul del pozo sin haber nombrado ni siquiera una vez a ningún poeta joven español que no fuera el tondo de la columna de al lado. Que grandes cronistas fraudulentos - tenemos - en Madrid. En fin con cosas imperdonables por en medio como la bazofia de M.R cometiendo delitos desde que estaba en la oposición hasta que estuvo en el gobierno. En fin no se de qué España habláis, sin vergüenzas. Ese Madrid que no existe, o este otro que si existe , del que nadie habla, al parecer la omerta literaria. En fin. Panda de payasos. El gran cronista de Madrid, pues joder... con la censura parecía más bién el - NODO - . Imperdonable, poderoso caballero es el Rey Juan carlos, imperdonables. Pusilánimes, estorvos para nuesstra vida y nuestra libertad. En este país se muere mal, expetando - te jodes - y con la corrupción - nacional - . Un día la corrupción les salpicará y entonces la culpa la tendremos nosotros por perpetuar un sistema hostil contra cualquier juventud. De mala ostia y omerta monarquica y litaria. QUe os den por el culo pero a vuestros hijos, y no al hijo del obrero. Gracias, de nada, saludos a la reina SOfía. - tonto periodistas - y grandes cronistas de la ciudad de madrid, vaya hito. Hemois lanzado a un feo a Hollywood con tricuñuelas como en el caso de Javier bardem, por que no vamos a lanzar a un subnormal a marte. Menos - rosita - periodistas y que cada uno - entierre - a sus muertos. No respetaron ni siquiera la casa del huerfano y de la viuda porque ni siquiera creen en Dios las malas putas como Maria Teresa Fernandez de la Vega o la Reina sofía , poderoso caballero es el Rey JUan carlos. ANda pasar para el patíbulo tropa de hijos de la gran puta.

La verdad molesta.

y pertenecer a esto, sin pertenecer, solo de - oído - . Cuando las matemáticas se entrelazan con el ritmo y el quejido.

La literatura continúa su curso sin remedio y con final feliz. Ya sabemos que España está llena de - bocachanclas - que hablan antes de que ocurran las cosas. La publicación de un libro siempre debería ser un acto feliz y no la censura o el silencio. Por contra la felicidad literaria viene acompañada de un - jolgorio - feliz. Sin bisexaulidades, ni todo aquello estridente y lo que es falsario: la mentira, o que los intereses creados de nadie pasén por encima de los demás. Un narrador habla a través de su literatura. Una oportunidad para la que me cerraron las puertas: engañaron , mintieron y no les sirvió de nada. Como heterosexual me litmito a escribir literatura. Y algo molesta , al parecer España no está prepara para chicos heterosexuales. Y esos tejemanejes de la fama con los que nos persiguieron cuando éramos jóvenes, debe ser para destruir una juventud con mentiras monárquicas o no, no volverá a pasar como no volverá a pasar mi juventud , una época en la que fui muy insultado, perseguido y acosado, sin el aprecio de - nadie - . Sin embargo la verdad también es una herramienta para un escritor. Hackers hay muchos pero escritores de alta calidad literaria hay pocos. Tmabién esto me lo quieren robar, al parecer como se acabaron mis oportunidades en el cine de forma abrupta en esta engañifa de la España del siglo XXI, a penas podemos pagarnos un Rey - bribón - que la chupe Froilan de todos los Santos en este agravio comparativo que ha durado demasiado tiempo. No lo llamarán - censura - y busacarán las tres patas al gato como M.R hoy esondido antes sus próximos juicios dónde siempre faltará un testimonio, el mío para sonrojo de la verdad y de estos periodistas que se podían ir a tomar por el culo. No - tenemos - nada que hablar con ellos porque son parte del problema que hay en este país de falta de legitimidad democrática os guste o no os guste...Los que sobráis sois - vosotros - . También se escucho el - sobras - y la verdad es que si de Chueca, sobro... entre otros insultos y difamaciones entre los que tenemos que contar que me llamaron fracasado sin publicar un libro, que me llamaron maricón sin ser homosexuales, que me llamaron mafios, sin pertenecer a ninguna mafia, o que me llamaron también pedófilo debe ser para que cuatro fascistas se rieran. Todo silenciado , pensando que poderoso caballero es el Rey Juan carlos y tal y tal. La verdad es que hay raperos encarcelados, y censura contra a los que nunca nos pudieron - enturullar - ni persiguiéndonos con la señal del móvil. NO hay nada más atróz cuando el sistema se impone utilizando toda su violencia. Sin embargo existe el amor. También molesta sobre todo un día cómo hoy en que Aznar esta calladito, otro 11 de Marzo. La pataleta de la derecha , la cacofonía de la ultra derecha, la vociferación de VOX. Cómo escritor cualqueir acto es una oportunidad para narrar , este es mi compromiso con la literatura.

Os deseo la - victoría - .

El pueblo - unido - jamás será - vencido - .

 






Tal vez por esto las lágrimas
contienen la sal de un océano desconocido.



arc, poética.

Twenty one pilots.

Las palabras son húmedas como la yerba.

Un día deshojado cualquiera de Marzo.

Sin ti, sin nadie.

Pero las palabras sobrevuelan la guerra hipérita y ciruguía sangrante.

Destruir las entrañas del enemigo mientras el enemigo destruye tus entrañas decía Antoine Saint-Exupery.

y ganará el último en una carniceria.

Las palabras a borbotones y la metralla.

El salitre de la última masacre.

Las palabras sobrevuelan la guerra y las fronteras.

mientras iluminan el cielo las primeras baterías antiaéreas.

las palabras lanzadas como un MISIL-----> - hipersónico.

desde los últimos bombarderos.

NO WAR , NO WAR , NO WAR.

Chicos, destruir el militarismo.

Señalar al general, al que dispara.

en una danza macabra.

Ayer bebi demasiado y hoy he estado todo el día - muerto - . Sábados inconclusos y Domingos de resaca. Los Domingos que resaca han matado a más gente que muchas bombas escribía el viejo Bukowski. Aún así a estas horas de la noche - despierto - al lado de una taza de te caliente. Sin embargo el cansancio me puede a estas horas cuando ya es más Lunes oficial que Domingo. A partir de esta semana según mi calendario de deporte tengo que empezar a correr despues de montar en bici una hora cómo forma de calentar suavemente, para empezar a correr una hora todos los días. Y así sumar dos horas y media todos los días de deporte. Hasta ahora con la bici que es más suave me he ido poniendo en forma, para esto para empezar a correr todos los días. Empezaré el marte, mañana tengo un día - complicado - que ya se cierne sobre mi. A estas horas apuro el porro del sueño y despues de escuchar algunos discos me detengo en el silencio de la noche para escribir estas débiles líneas.

This is loVe !