Dar - poesía - a los cerdos y otros animales.
Frente a los extremistas y los exaltados - ja ja ja - y las señoras extremistas que se creén que pueden - señalar - a jóvenes poetas, que si que ya sabemos que hay mucha envidia , que si que ya sabemos - todos - que soy famoso. Hay mucho odio, mucha envidia social que se arregla con una patada a lo Eric cantona. Un golpe de realidad contra tanta difamación tabernaria y tanta puta exaltada. Nootros somos felices , incluso con poco , estamos en - la edad - no hace falta que vengan a exaltados a provocar al famosito con mentiras y odio o amenaza de gente - loca - que hay por el mundo. Tomar gorrinos, masticar poesía y no rumores que solo alimentan su ego y su tontería. Si, soy poeta , y esto molesta y mucho a este derecha tabernaria y vociferante. Estoy aqui yo pagando la contribución, el IVI, la tasa de basuras para que venga la fascista de la calle Amparo nº 49 a señalar gente y amenazar gente. La alcaldesa de Pozuelo se fuma un porro y dice - tonterias - . Los nazis intentan anidar entre la derechita en el resto de los sitios ni se atreven. Luego me cruzo con los de la calle angelita y dice al cruzarse conmigo es un... y un... y no soy ninguna de las dos cosas que han dicho. Así tienen a la gente, con chismorreos mientras desinforman, manipulan la verdad, y esta tragicomedia del - relato - político , que es absurdo . Cocinan la historia muerta en los platos de T.V y mira les salé una irrealidad con periolistas con botox en los labios y periolistos - idiotas - . En el país de un hetero se puede hacer gai pero un gay nunca puedo dejar de serlo. En fin, que si que soy poeta, heterosexual, y tengo una novia trisexual. Tanto molesta la libertad cuando es la ajena. Ja ja ja. Eso si , a sus hijos que no les insulte - nadie - . Sabéis porque soy famoso por escribir poesías como esta en vez de señalar , insultar y amanazar gente. En este barrio ha crecido la envidia y el odio, los rumores, los gañanes que los escuchan, la codicia, los - aires - pero sus hijos apena han conseguido un buen trabajo, y han tenido hijos. Lo puede hacer cualquiera. Yo siempre seré poeta. Gracias un saludo - heterosexual - . ja ja ja. Ya sabemos que la cultura no se compra ni es una bagatela que puede comprar Marcos Llorente en el corte inglés. Y así pasa, va por ahí diciendo - memeces - de nuevo rico . A mi me gusta más el pospartido cuando los casillas que si ya sabemos quien sois se declaran fachas , algo que ya sabíamos entre alcoholismo y dejan de ser poco a poco los protagonistas y muchos se convierten en mierda poco a poco mientras la fama les abandona . Al contrario los escritores , crecemos con el tiempo , no tenemos edad . Yo abandone el fútbol no me gustaba lo que allí se respiraba y cocinaba, y me dedique a las lides del rugby como poeta guerrero. Despues me hice famoso, soy leyenda....
No toquéis la alas de las mariposas. La juventud contempla la caída Donde el tiempo siempre se ha ido para siempre. Escuchad muchachos: también las rosas sostienen una vez el tiempo como los labios cuando besan. Pero todo es pasajero, incluso las mariposas escaparían de las fechas, sino fuera porque también caen con ellas. No toqueis las alas de las mariposas, porque estan cayendo. Ese polvillo que portan en el dorso de sus alas; esta hecho de violetas. También los hombres nacimos en el límite también nosotros sostenemos el tiempo como un manojo de labios entre abiertos. No toqueis las alas de las mariposas, porque en ellas la primavera se progaga después del invierno. También vosotros, en último caso, perteneceis a la tumba, también perteneis a la tierra. También vosotros voláis sobre el indencio. arc , nieve. En último caso, verde. Nuestra fragilidad había aflorado como la primavera, las azucenas o el desengaño. Años de recesión habían aumentado las diferencias sociales, habían esquilmado los recursos públicos. Tambíen había despertado nuestra fragilidad humana, todo sabemos que las azucenas también se pudren y se secan. La muerte también vence. Yo me contaba entre los asintomáticos, y entre los mendigos: Dos años más de crisis económica, me daban igual. arc, nieve. 6 de Abril. La ciudad había caído atravesada por la melancolia. El día 6 de Ábril, el cielo estaba oscuro, la noche había arrastrado montones de cadáveres. Había tristeza hacia las últimas noticias de la epidemia, en el desanimo general pesaban los atardeceres. Había indiferencia hacia las estadisticas, el tedio, y la primavera muerta. También había desánimo en el fondo de las calles y las avenidas desiertas. De la clavelina había despuntado un clavel rosa, no es la lluvia la que nos moja. Nos moja la noche, las horas vacías, no moja la tristeza de los muertos que se ahogan. arc , nieve Como ángeles o ahogados. Apenas ha pasado una hora. Una hora encadenada a la monotonía de los relojes y de las fábricas. Cuando se escucha el zumbido de las neveras, y de las antenas encima de los tejados de las casas. Una hora de hojalata dónde anidan las estrellas encendidas y se iluminan las calles y las casas. El destino de todos parece absurdo entre el rumor de los siglos. Sólo queda la soledad de todos en mundo en fuga, la monotonía de diminutos cadáveres de insectos sobre el agua de la piscina. El café amargo, la soledad de los ratones y las arañas entre las piedras de los jardines. A esta hora los obreros salen de sus trabajos, y la luz de las oficinas se apaga. Sólo se escucha el murmullo de los trenes volviendo a casa. Sólo queda ese morir cotidiano y parecer felices como ángeles o ahogados. arc , nieve
