Mientras otros tenemos cosas que celebrar, otros nos provocan y me insultan , así por la espalda, rumores de viejas y de primas - guarras - . Así que nos quieren juzgar, en su tribunal paralelo con rumores de vecinos envidioso y malévolos mientras los periodistas miran para otro lado y se cometen las peores tropelias ante la insatisfacción de las masas ante el año nuevo. LLegará la cuesta de Enero y nos odiaran por envidia y envidiofilia los que no saben hacer la O con un canuto. Y nos provocan , y me amenazan y no caémos en las provocaciones ni los insultitos de mala gente que camina. Tenemos mucho que celebrar como el año nuevo. Parece que tienes que enseñar - la cartera - para vivir en este país. Que sin vergüenzas, que canallas y que asesinos, sin embargo al menos yo , los buenos , lo que no envidiamos a nadie, ni juzgamos a nadie, porque somos entre otras cosas heterosexuales y ja ja ja ja algo que no pueden decir todos ja ja ja ja ja. Estos erán los que me llamaban maricón, y luego mafioso y luego - yihad - como no es la casa de su abuela. Que es donde tenían que estar muchos, en casa de su abuela celebrando la pascua y el año nuevo. Un saludo heterosexual JA Ja JA señor Queco Serrat , las mismas mariconadas, las mismas hamponadas y mafiosadas, y las misma yihad, se la vamos llevar a la puarte de tú puta casa como hizo la tal De la Vega y un delito de insultos, corrupción y amenazas que nos hemos tenido que comer sin salir de la puerta de mi casa. ¡ Feliz año nuevo ! ¡¡ maricones ...!!

Dios - salve - a los Dj`s.

Si lees este capítulo suelto te puedes - reir - si no fuera por la cacho novela que hay detrás, entonces el que me - río - soy yo. Ja ja ja ja ja. : __________)

2 El Manantial.

Allí nunca había habido nada : algunos campos de Fútbol que poco a poco quedaron abandonados hasta que con el trasncurso de las décadas el monte se convirtió en Oro para los constructores. – Allí había un manantial – recordaba la madre de Alejandro antes de que construyeran nada y el autor cerrando los ojos podía ver las burbujas que manaban de la tierra en pequeñas lagunas dónde iba a coger renacuajos cuando era pequeño, todo sepultado hoy por centros comerciales, carreteras y fincas de pisos. Cuando comenzarón a construir en 1989 y verter escombro en el monte cercano al bosque, un artista se rebeló recordaba Alejandro al acercarse en la memoria a aquel señor que juntaba escombro y hacía esculturas.

- ¿ Qué estas haciendo?. – Preguntó Alejandro.

- Estoy construyendo espantapájaros. – Grito el hombre viejo.

- ¿Para espantar pájaros?. – Volvió a preguntar Alejandro.

- No, para espantar pájaros no, para espantar hombres. – Grito otra vez el

hombre viejo mientras colocaba un ladrillo como cabeza de una escultura que se veía desde lejos.

- ¿Y para qué lo haces?. – Volvió a preguntar Alejandro.

- Para espantar la codicia y a hombres malos. – Contesto el hombre viejo.

Así sonriendo Alejandro miró a Orwell al recordar aquellos espantapájaros de piedra que no consiguieron parar el mundo, ni las máquinas escavadoras pero que una vez hayan existido recordaba a Alejandro el carácter numinoso de la infancia y la existencia frente a la construcción voraz y salvaje, la especulación, la codicia y el cemento armado. Era la misma codicia que persguía a Orwell y a Alejandro por diferentes motivos. Si a Orwell le persiguen las deudas, su hermano , la miseria, a Alejandro le perseguía otro tipo de codicia hasta convertirse en un – asilado político – en casa okupa de Orwell. Incluso la disolución final de la casa cantina también vino bién al autor tanto como su propia existencia cuando ya las fuerzas del mal acechaban sobre la cantina y sobre el viejo borracho Orwell al volver su hermana del extranjero y poner punto final y cartél de cerrado en Fortuna n.º 40 que no era ni una ong ni una pension ni una cantina si no que en una ciudad y un país sin casas asequibles para la gente se había convertido en una tabla se salvación para algunos desheredados sin destino que ayudaron al borracho Orwell o este les ayudo a ellos. - El próximo año quiero plantar más marihuana – decía el viejo diablo de Orwell sin saber que no habría siguiente año, porque allí ya estaba solo , todos los personajes se habían ido y aunque sobreviviera Fortuna n.º 40 durante algún tiempo , su disolución y posterior derribo ya estaba escrito. Así que el último en dejar a Orwell allí solo fué el autor que un día salió por la puerta de madrugada como siempre sin saber que jamás volvería a entrar nunca. La pequeña comuna se había diluído, solo el fantasma triste de Messie Antoine a veces se aparecía con su apenada figura por el pasillo, al único que no podía echar la hermana de Orwell. Si Fortuna n 40 había funcionado casi como bar clandestino para algunos desheradaos, si Orwell era un rebelde que plantaba marihuana o el autor se había convertido asilado político sin salir de su barrio, lo cierto es que la discolución de esta comuna no hacía más que engrandecer para siempre a estos personajes que estaban dentro de una novela y no podían salir de ella porque todos ellos soñaban con escapar de la ciudad , de la novela, de la muerte e incluso de la vida cuando esta se convierte en demasiado dura para soportarla. No era nostalgia la que hacía sutrarse al autor a los paisajes de su infancia, sino la vuelta a un lugar y una edad dónde la muerte y el sufrimiento no habían existido al menos para él como niño hasta que murió su amigo Alberto a la edad de 13 años; los niños también mueren y a veces vivir es demasiado triste, a veces vivir también es ir demasiado lejos porque a todos estos personajes les perseguia la muerte: por las frías amenazas, por la enfermedad, por la misma muerte. Tal vez el manantial ya no existía sepultado por un parking y un centro comercial pero todavía existía en la memoria de Alejandro el agua pura manando de la tierra. Era suficiente belleza, aunque hubiera sido fugaz para existir ya para siempre. Si aquel paisaje había sido demolido y ahora se había convertido todo en una colmena de edificios y carreteras, y aquél cerro de los gamos en Oro inmobiliario. La verdad que aquél paisaje y su decadencia final fue suyo para siempre en una infancia feliz y asilvestrada al lado del bosque que suponia el principio de la primera obra del autor y a la vez punto final a una infancia que se fué para siempre cuando el niño es asesinado por el cielo.

Así la noche de aquél día Juan el mexicano, accedió haciendo eses por el carril de incorpración de la carretera M-30 hasta entrar en la autopista completamente borracho, desorientado y desalmado. Un coche cruzo a gran velocidad evintándole y pintando mientras que Juan gritaba : ¡ Buaaaahhhh ! En otra oportunidad perdida para suicidarse. Hasta que se cruzo un coche de policia . - ¡ Eh ! ¿Que cojones hace ese tipo ahí ….?. Después de ser detenido y llevado a calabozos para salvaguardar su vida. Támpoco él podía escapar de la novela, ni de la miseria, ni de la falta de ninguna expectativa. Támpoco ya estaba abierta la cantina de Orwell y apenas podía dejara seguir durmiendo en la casa hasta que todo terminase. Juan borracho después de leer durante meses a Shakespeare se preguntaba qué es la vida, el hombre, la historia, la ruina y polvo de todo, el universo oscuro y se había convertido en uno de estos tipos con mentalidad suicida, la mayoría de sus amigos habían muerto, no dinero , ni trabajo solo sus hermanos le ayudaban a pagar un alquiler y Orwell sabía que ni siquiera rentaba tenerle en la casa, darle de comer , ayudarle. Otro muerto en vida, borracho y alcohólico , única forma de escapar de la cruda , fría , desesperazadora realidad convertido en un pobre hombre que vagaba por la ciudad solo y perdido y aunque a Orwell el viejo camarada comunista le daba pena nada podía hacer por él, un mundo otro ya perdido sobre el que sobrevenía el final cuando ya ni siquiera se quiere estar vivo y la delgada línea que separa la vida y la muerte se hace tan estrecha que casí es más fácil dar un salto por inercia hacia el otro lado que quedarse quieto. El hermano de Orwell acosando a su hermano abría la puerta de la finca para que el perro se escapase. Dos pichones habaneros , perros pequeños murieron cazados por el perro Van sin que nadie pudiera hacer nada. Así Juan el mejicano decía riendo : “Cuando matas a un hombre vas a la cárcel y cuando matas un perro vas a la cárcel de los perros”. Así que un día vino la policia con una citación judicial y se llevaron al perro Van a la cárcel de los perros y acabo metido tres semanas en una chiquera de la perrerra municipal. Al final también pagan los que menos derechos tienen los animales indefensos por la codicia de los hombres. Aunque fué rescatado por el autor y Orwell tres semanas después cuando ya el perro Van había perdido cualquier esperanza.

1989, alejandro rojo y cisneros.

26-12-2025

Entre todos - los tontos - que hay en este barrio. Y otros - empresaurios - . Montados en sus coches de lujo que al cruzarse conmigo - expetan - cosas cómo : ¡ A la cárcel ! . Entre el eco vacío de las amenazas que caen en saco roto, los insultillos, las difamaciones, las bajas pasioncillas de las que hablaba el prolífico autor teatral Jacinto Benavente: "Estos cordeles groseros que mueven a estos títeres y estos muñecos." Recuerdo que me llamaron - "guarro" - pensando que yo era homosexual en sus pajillas mentales, nada que ver con mi vida más heterosexual que ninguna otra cosa por supuesto no me hicieron daño si no que a lo mejor me hicieron todavía más - famoso - . Hoy los mismos - degenerados - como no pueden vender fama a sus empresaurios e hijos nobles de altas familias, o lo que a ellos les gustaria... me insultan así desde lejos, en la lejanía dónde se confunden los insultos con el grito de los niños jugando o las gaviotas. - Sic - pero si les hemos escuchado. No se crean que este a priori emana de la gente, sino que es diseñado y fabricado desde fríos despachos. Ya me habían llamado guarro, cuando lo volvía escuchar en boca de un vecino me recordó que durante mi estancia en el hospital Puerta de Hierro recibí insultos, vejaciones, difamaciones, y amenazas veladas por parte de enfermeros y personal sanitario que al parecer estaban muy aburridos hasta que llegué yo y no escuchan los llamamietnos a la convivencia del Rey de España convertido todo en ruido y odio muchas veces por envidia. Estos juicios - paralelos - hechos desde despachos que son en si mismo un delito, una agresión, una difamación. LLevo escuchando insultos desde que soy joven en este barrio desde que vinieron a señalar - lolitos - en su casa y algunos políticos cometiendo delitos - señor Joan manuel serrat - porque solo con delitos se pueden cometer estos crímenes. Así la vecina del número 9, cometió desde entonces un delito de acoso y amenazas. Como me limpio - el culo - con la cara de Santiago Abascal y todos estos faccios, a lo mejor quién ha cometido un delito de difamaciones e injurias son ellos. Porque en este país sucede que la furia de la calle, esta diseñada desde despachos oficiales intentando amedentrar a otros ciudadanos , que no éramos mafiosos , también me lo llamaron y mucho menos pedófilo, supongo que al contrario que ellos...en esta jauria humana de descalificaciones, insultos , amenazas y la depravación moral de una derecha que desde despachos oficiales o lo que a ellos les gustaria, se creén impunes y creén estar por encima de la constitución y de la ley. En este barrio ya tengo a dos o tres machirulos - señalados - en sus casas para interponer una denuncia contra ellos, esta jauría alimentada desde fríos despachos de la patronal y esa derecha , que no creémos en vosotros, ni en vuestra religión católica, yo no soy racista, y además, támpoco soy homosexual, ni de culo..., ni un fracasado y es que entre la izquierda - gai - y la derecha - pedófila - dejan poco espacio para ninguna convivencia en una España tantas veces estúpida llena de cantamañanas y - cuñados - . Esta España oscura y trágica me recuerda a las pinturas negras de Goya. Celebraran un santo y lo haran borrachos y con navajas en las manos y con con mirada perdida y desajada de pobres locos o pobres diablos... Sin embargo mi obra y fama crecén, dibujar es fácil si tenías un padre Guardeño que te enseñaba a pintar y dibujar , lo importante es tener algo que contar... a mi me pasa con la pintura como con la poesía juego entre surrealismo y el símbolo a al menos ha sido así hasta ahora, incluso dentro de la narrativa soy un autor - raro - . Yo no busco fama, ya he tenido mucha a lo largo de mi vida, me llamaron - Kerouac - y otras tantas cosas, me conformo dentro de estos próximos años con subir un par de peldaños como pintor, publicar mi primera novela, y tal vez un poemario...

Alejandro Rojo y Cisneros.

Ayer en este casita construida por un campesino republicano, con la miseria de la posguerra. La anterior casa, se convirtió en un centro de la cruz roja y fue destruida, como casi todas las casas o árboles de Pozuelo de Alarcón. Hay futuro - Ucrania - y para Palestina. A veces me imagino a los aviones Alemanes bombardeando la casa de mi abuelo, que no sabemos mucho, pero mi madre se despiporra. Ayer mi hermano borracho , me tiene tiña porque yo soy guapo y educado y él todo lo contrario, empezaba : España , unica y libre. Y de repente en una de esa se le rompió la copa en la mano con su única y libre, y estábamos todos riéndo y le digo a mi madre ,mama el espíritu del abuelo se ha revuelto a escuchar a tu hijo y mi madre se reía muchísimo pobrecita que tiene cáncer de sangre. Y por un rato todos reímos. Si , no en otro lugar, si no aquí. Lo que pasa es que entonces solo estaba la casa de mi abuelo. AHora han venido todos estos - foráneos - y ahroa parece que el - extranjero - soy yo. No sabemos como fué , el caso es que paso. Curiosa historia la de mi abuelo - Agapito - lucho por la república, perdió la guerra, al parecer - deserto - del frente de Madrid y como era tan humilde, campesino y con hijos, al parecer se escondió en los descampados a que todo - pasasé - . Luego se bebió la dictadura y murió de cirrosis. Pero claro entonces aquí en este cerdo los gamos, solo estaba la casa de mi abuelo y algunas casitas más. De mi abuelo quizás herede como una vez la heredó mi madre de mi abuela Severiana a esta casa, nadie la quiere , salvo yo , tiene valor - sentimental - para mi. Aunque yo me imagino cuando yo no esté a mis sobrinos/as, pululando por aquí . Así que no sé muy bién de que estoy hablando. Yo a veces me creo un privilegiado, comparado con otros. Y lo soy , intento no quejarme. Pero viendo este video de Francisco Curto, podría ser este video, mi propia familia, en algo tan representativo que sucedió en todas partes de España. Tengo un tio abuelo que se tiro envuelto en la bandera republicana por un acantalido en Ribadesella antes que le cogieran los nacionales en la caída del Norte. Luego tengo otro abuelo que también que famiia , se quedaba con el cobre de la Bercelona anarquista y socialista, y la gente de dinero huía vendiendo todo lo posible, como el cobre, al finalizar la guerra mi abuelo tenía almacenes de cobre en Barcelona, un usurero, y su cobre fué el cobre de la nueva España. De la dictadura. Aquella familia no me dió ni el apellido. Usureros, ellos y su cobre de la nueva España , imagino que mi abuelo Agapito se reiria conmigo tomando unos chatos de vino, un analfabeto campesino republicano que nunca comprendería a su nieto menor. Sabéis yo soy el miembro más pequeño de todas mis familias y alguna no familia. El más joven. Mi madre siempre cuenta que al parcer estaba la granja con animales , gallinas, cerdos , llegaron los soldados y se acab ó la fiesta o le contaron sus padres casados por curas republicanos, los otros los curas fachas , no casaban a gente como mi abuelo.

Yo soy un soñador, a mis 46 años se impone cuanto menos estar casa- refugio, el sueño no se puede vivir como si tuviéramos 20 años, aunque a veces así parezca. Decía Bob dylan, claro me gusstaria hacer una familia, a esta edad en al que se impone el refugio. Tü mimso, los días cualquiera. Y no sabes para qué sirves. Swe impone el refugio , lo días de Inivierno. Pero aquí soy feliz a veces hago melodías con el piano, y tengo la - akai - nueva. Y quiero salir y divertirme, aventura como viajar por España, Virgo, quiero a Palencia a visitar Virgo en España, pero claro yo solo, solo no se puede hacer nada, ni ser bueno ni si quiera. Solo es una mierda. Re3cuerdo este día, del año pasado, era 24 de Diciembre, el patri se cayó redondo como Orwell en la novela, llegué a casa borracho pinche a Elvis presley y lo demás salió solo, era 24 de diciembre de 2024 y no sabía como expresar.....Voy a empezar a pinchar para el 24 / 31 de Diciembre. A ver que sale.