Cuatro formas de humillar a un nazi.

El precio de la guerra.



El amor es una guerra que deja el mundo lleno de cosas rotas
mientras el tiempo va quebrando la infancia y las horas muertas.



Todos creen en el amor, dicen.

Pero el amor es amarillo, en todo caso triste.

Tal vez por eso exista la lluvia.



Este es el precio del amor que el amor duele
y deja todo mojado.


AMAR ES AMARILLO.


Los días de Enero cuando resuenan las cadenas de los oprimidos. 

Si me tuviera que pegar con todos los tontos que me - acechan - me pasaría la semana entera matando tontos, matando nazis, matandos gratis. Mientras unos están encerrados en una clase social - como el tiri - un neonazi que se creyó que iba a defender a España y España pasará por encima suya como obrerete mientras otros alcanzamos la fama. España exporta cultura no neonazis, ni chulos de pueblo, ni niños pijos, ni maricas de playa etc. La gente lee cultura no a neonazis , chulos de pueblos, niños pijos por inanes, al menos - el tirí - ha aprendido a leer y a juntar la m con la a. Ensñeando a leer a nazis a los que no tenemos miedo, pertenemos a ciudades distintas, la mía la poesía y la literatura. Nunca las gradas de fútbol dónde solo se gritan gritos de odio. Aquél estoy hasta la polla, no nos dan miedo cuatro nazis intentando amenazar gente mientras nos reímos jocosamente de ellos. Por otra parte la deshumanización de la T.V y aquellas trampas en las que no hemos caído. No soy mafioso , al contrario que ellos no me hace falta. La codicia, y entonces me cruzo con el subnormal del vecino que sale de su casa, con su coche grande, y en su miserabilidad al cruzarse comigo - exclama - con nadie, como si los demás no tuviéramos derecho a ligar. Por desgracia para ellos la fama no se compra en el corte inglés, no es un artículo a la venta, támpoco la cultura y la educación. Solo se trataba de escribir, al menos algunas buenas poesías, una buena novela y vivir entre los brillos de tú inteligencia. Y llevamos riéndonos del tiri y de gente así desde hace 15 años, por desgracia para ellos en este lugar vivimos de puertas para adentro en una sociedad donde el tiri es un mandanga cualquiera. Otros no, otros somos lo mejorcito de nuestra generación. Y así nos han querido igualar a neonazis en este blanqueamiento social, llamándonos - miami - pero yo no soy miafioso , ni miami, no lo necesito . La envidia de una derecha codiciosa y malversadora y tanto - poca polla - . A la que toreamos en las elecciones , la única España que merece la pena, la otra la dejamos atrás en el retrovisor del coche cada vez que llegan las elecciones y votamos y ahora recuerdo lo que ha costado votar en este país para que cuatro nazis malolientes amenacen a nadie haciendo un flaco favor a la poca - decencia - que hay ahora mismo en una derecha - inane y pusilánime - lleno de miserables que tienen cuatro negocios y tienen sobrtodo codicia pero con la codicia , no se va a ninguna parte escribió Truman Capote en A sangre fría. Ni la fama , ni la cultura la puede comprar - el tiri - un neonazi, ni los niños pijos, ni los poca polla en su chalet de un millón de euros. De un pueblo de - fachas - solo podía ser un - troll - neonazi a decir que te pega. En fin, los dos dedos de frente que tiene ni los usa el pobre chaval .

Es Viernes, yo nací un Viernes.

La fragua.




La epidemia no servira para cambiar nada:
las leyes, las normas morales seguirán siendo las mismas.


Desengañaros.

Los muertos estan muertos.


Las rosas despuntan.


Los niños se hacen adolescentes.


La ciudad a golpes envejece.


Cuando mis abuelos murieron era un niño de 9 años,
nadie me dijo nada y yo segui jugando.



La infancia en último termino también se desvanece.



Desengañaros.

Este lugar siempre ha sido un lugar - tranquilo - . Yo escucho la radio y escucho los programas musicales de radio 3 que se encadenan uno tras otro hasta solo conocer el cambio de las horas por la señal de la radio. Preparo te caliente e intento sobrevivir - solo - y sin ayuda de nadie a las horas que caen y el tiempo que pasa. El otro día ojeando un libro de árboles frutales y frutos, recordé moras de morera y las zarzamoras que cogíamos y comíamos cuando éramos niños y este lugar solo era un lugar alejado de la gran ciudad que no importaba a nadie dónde fuimos felices algunas tardes de Verano. Un lugar tranquilo dónde crecio un poeta mientras gira la trama oscura de la vida y la existencia. Ahora desde aquí , desde la atalaya de estos 45 años como escritor contemplo esta barriada y lo que significo , no solo para nosotros, sino como un testamento vital dónde se cruza la muerte , la vida y las generaciones. Escribir ocupa gran parte de mi vida, en la litratura me arrullo y en ella - vivo - entre los brillos de mi inteligencia. Esta será solo una primera - novela - a la que seguirán otras... La literatura no solo es cultura sino también economía, la gentre prefiere leer , los libros se compran y se venden y a este triste oficio como cualquier otro nos dedicamos los jóvenes que no somos hijos de... nadie . La creación literaria, la fotografía, la pintura, me sirve no solo como - creación - sino también como desahogo vital y testimonio de un tiempo. Hoy voy a pintar como algo especial, no siempre puedo pintar porque es caro. Sin embargo escribir es barato, por esto es lo que más hago mientras suena la música de radio 3. He notado que cuando tengo la radio encendida estoy más distraído y a la vez más concentrado en mis cosas y escribo más para desengaño de los malos y esa mala gente que camina. En el turbo capitalismo se salva quién puede, dice alguien en la radio y yo lucho no solo para salvarme, sino para poder seguir escribiendo no como una forma de éxito sino como una forma de vida...

El reino.






He cogido mi salvoconducto y he salido a dar un paseo.

Todo sigue igual ahí fuera: el campo, el canto de los grillos,
la noche parece absorta entre la lluvia entrecortada.

La luz de las farolas se vuelve naranja a estas horas de la noche,
las calles estan vacías, la gente tiene miedo y arañan las paredes de las casas.

Nadie quiere morir,
pero han llegado noticias de los primeros suicidios.

La vida es intermitente.



He escuchado en la linde del camino temblar las hojas,
por la noche las hormigas construyen reinos entre las yerbas
y derriban imperios bajo las rosas.