Los días pasan , no sin cierto - humor - . MIentras los pasos van y vienen ahí fuera. Escribía el mejor poeta de su generación Marian Rilke. A pesar del - drama - la melancolía de la existencia. ¿recogerán - los ángeles - su parte ....'. Pero la muerte es la muerte. El animal muere entre el salto de las generaciones. La poesía es necesaria si en ella encierra el fuego secreto de la filosfía. Hermética pero pasó de Ortega y Gasset , a Jualian Marias. La muerte es una frontera, y como toda frontera. Rilke el poeta de Heidegger. Pero la muerte , es la muerte. Y es irrevocalbe.

R.A.P

rap de mierda, para un sábado de mierda, madrugada.. y . Mi madre está muy débil. Y. Yo estoy triste. Y me refugio en las cosas. Una poema es una ciudad. Dönde los perros ladran de noche.

We - love - the Sun.

En este 8 oros + mago .

Este es el lienzo , el poema.



La matería solo es el pensamiento en vez óleos, aceítes o acuarelas.  


Hay que escribir muy bién

para vender la nada, el vacío , la ausencia.



Cómo un poeta que de repente se calla. 



cómo un Océano que no existe


y su oléaje resopla en las paredes ,


o la primavera se descuelga 

intacta otra vez sobre la valla, 



 cómo si nada hubiera pasado 
 
 y la vida o la muerte solo fueran cosas pasajeras.
 
 
Porque la Primavera nada sabe de nosotros.



Que pasamos, errantes, pasajeros, seguramente inservibles. 


entre el paso atónito de las generaciones.



y el asombro humano de la existencia. 

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La crisis mundial y la poesía.

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Y sí - solo - fuéramos - mariposas -

Y sólo viviéramos tres días de Verano.

keats.

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