La gran novela Española.

Así por la mañana comienzo a escribir. Me tomo - otro - café. Me fumo un porro. Miro al portatil de lado a lado. Vuelvo a mirar. Mientras recapacito sobre la existencia. A este proyecto que ya termino - 1989 - le continuará Extraterrestres en Chueca. Que ya lo tengo todo imaginado: un exreterrestre es enviado a la Tierra , a las fiestaas de Chueca. Allí un policia facha se da cuenta de las cosas raras que hace el extraterrestre y pensanod en un terrorista o espia comienza a perseguir al extraterrestre por toda la ciudad . Así salgo a Madrid y paseo , y voy recreando los escenarios. A pesar de esto tengo que terminar - 1989 - voy con un buen estilo y alegro man non troppo. Con esta melaza de novela, o lo que llevo escrito hasta ahora, tengo que escribir la gran novela, por ahora solo en ciernes. En este documento pdf, solo hay 90 páginas, tengo algunos capítulos más por ahí perdidos. Sin embargo si la I parte es memoria autobiográfica, la segunda tiene intención de ser elevada al teatro, para la 3 parte necesito romper los esquemas, con un giro - noir - . Miro el portatil, miro otra vez el portatil y me acojono un poco, esta novela me puede llevar muy lejos y a mi no me gusta montar en avión.

Al despertar a las 7 en vez de darme la vuelta en la cama intento levantarme. Tomo café, voy al baño y vuelvo a sentarme delante del ordenador. Durante un rato parpadeo en silencio mientras miro los periódicos. Preparo un porro y asì - despierto - . Mi madre se va pronto al hospital, está enferma aunque la enfermedad ha retrocedido, lo único que tiene que acostumbrarse a vivir casi de forma ambulatoria. Se va en autobus, tiene miedo a coger el coche. Yo no tengo el carnét de conducir activo y hace 8 años que no conduzco más o menos desde mi accidente de coche. Después de un paseo de una hora, al volver encuentro la casa vacía. Subo a mi buhardilla y me siento otra vez delante del portatil. Abro la página web de udemy dónde hackers - indios - cuelgan sus últimos laboratorios de pentesting, agentes IA y bug bounty. Lo extraño es que los comprendo hablando en inglés y no me hace falta mucho esfuerzo para continúar con las materias. Sin embrago no me apetece estudiar, támpoco estar delante del portatil. Ya ha amanecido , luego iré a montar en bici. Ayer me puse un abrigo que hace solo 3 semanas no podía ni cerrar así que mi cuerpo empieza a recuperarse despues de 4 años al lado de Orwell y su montaña de latas de cerveza. La llegada de la hermana de Orwell acabó con el mal cuando ya algunos se querían aprovechar del borracho Orwell para atacarme a mi. A parte despues de su llegada deje casi de beber - cerveza - y fumar tantos porros y ahora empiezo a notarlo. Tambien tomo reishi y un probiotico llamado IROMAX que parece mano de - santo - . A las 9.23 compruebo que el cielo está nublado al mirar por la ventana del tejado. Seguramente hoy me dedique a escribir la novela - 1989 - . Y deje para mañana los últimos y más avanzados estudios sobre hacking y pentesting. Sin embargo me tengo que encerrar al menos un mes , acabar todas las prácticas y empezar a trabajar sin horarios, ni jefes. Ya he encontrado algún fallo informático cómo un XSS intrusivo de gran impacto sobre una multinacional alemana que te cagas de grande a través de una cajita upload fui capaz de conseguir privilegios root. Enívo un whatsapp de bueno días a Orwell, que luego me dará un poco yerba y tabaco cuando se despierte. Al final al volver de casa de Orwell preparo la caja de ritmos beringuer rd-6 que se la ha quedado Orwell a cambio de 100 pavos. Así que al menos tengo algo de pasta hasta que cobre. A un día de luz le siguen dos días nublados. Todo vuelve a empezar. Si necesito magia y necesito estrellas. Dice mi tarot, mago + estrellas.

Tal vez convertido un - lema - de la juventud esta canción . De cualquier juventud. Dejar de fumar es difícil los Domingos cualquiera , aún así he conseguido - casi - dejar de fumar . Solo un canuto alguna vez. Ya ni siquiera - droga - en este volver a empezar y estas promesas que nos hacemos a nosotros mismos: Tu eres tu regugio, no hay otro ni nunca lo hubo. En calma y sin que me calle - nadie - . Ya no se puede tener ni un blog . Les habrán dicho que - soy maricon - y que hago la cadeneta con el perro y se lo habrán creído. Nos habrán condenado a algún - infierno - y ademas esperan que nos callemos para que escriba Soto Ibars en el ABC o se escuche el vocerío tabernario porque a sabes qué les han contado, lo triste es que con la palmadita en la espalda también se lo han creído. Como escritor la verdad y el lenguaje son herramientas de mi trabajo como narrador mientras escucho el fútbol en la radio preparo un jarra de infusión de naranja y roibos y lo veo a través de movistar + y me meto un dedo por el culo. NO sé qué se creéra esta gente que hacemos, bueno fumamos algún porro, pero la mayor cantidad de placer no es sexual... por desgracia si no como lector / escritor, intelectual y me hago - pajas - mentales con mi literatura. En fin. Que se calle Soto ibars que escribe en ABC, nosotros por contra - somos jóvenes - . Ahora estoy - enzarzado - en el hilo psicoanalíto de mi infancia no resuelta un capítulo tras otro sin remedio ni ningún final más que la propia infancia. Esta historia - descarnada - que mira aquellos añoa desde la mirada de los niños que fuimos y que sirve de introdcución a la novela - 1989 - dónde estoy perdido. Estas 120 primeras páginas suponen la melaza de la que sacará la novela, aún por terminar, en este come come. Cómo casi todos los niños teníamos casa-arbol , un dia nos fuímos y ya nunca supimos - regresar - nunca más a casa árbol con esta melancolía comienzo el noveno capítulo. Impresiona saber que mac miller vivió y murio sin que ustedes le hubieran llegado a conocer. Volo sobre un micro y desapareción en la nada por la heroína. Lo dicho que se calle Soto Ibars o mejor Feijoo porque para lo que tiene que decir, mejor no decir nada. A estas horas despierto aún camino por mi habitación pérdido intentando recordar anécdotas y frases que vienen directas desde aquél Verano - imaginado - de 1989.

9. La casa – árbol.

Un día dejamos de ir a la casa-arbol y ya nunca más supimos regresar. La casa-árbol que construimos con algunas maderas y clavos fue engullida por el bosque y la naturaleza y nosotros ya nunca supimos como se volvía ni a la infancia ni a la casa-árbol. Arrastramos palés de madera hasta la profundidad del bosque y allí en enorme fresno con las ramas extendidas hacia el Sol construimos la casa. Tenía unas escaleras de madera clavadas clavadas con clavos al tronco del árbol que daba acceso a la parte de arriba dónde habíamos subido los palés de madera y tablas dónde nos sentábamos. Allí llevamos las revistas porno capturadas al enemigo después de correr y huír hasta la profunidad del bosque. Al sentarnos y después darme ventolín para poder respirar mejor Alberto exclamo - Hemos recuperado las revistas porno - . y todos empezamos a reír colgamos un poster de una chica en pelotas en una rama de un árbol y comenzamos a jugar los últimos juegos de nuestra infancia dónde la violencia y el sexo se entremezclaban de forma a veces contradictoria y a veces violenta. Si nuestras madres nos ocultaban cualquier referencia sexual no era si no para chocar de frente contra la realidad.

- ¿ Le habéis contado algo a vuestras madres?. – Pregunto Javier.

- No – contestamos al unísono Alberto y yo.

- A veces voy caminando por el campo y veo páginas rotas de revistas porno tiradas por el suelo. Alberto ¿ Por qué pasa esto?. – Pregunte.

Alberto nos sacaba dos años a Javier y a mi y a veces hacia de hermano mayor porque sin darnos cuenta estábamos creciendo cuando ni siquiera se sabe qué es crecer. Así que un día te ves allí rodeado de revistas porno subido en la casa-árbol.

- ¡ De mayor voy a tener muchas novias ¡. – Dije.

- ¿Muchas mujeres?. – Pregunto Alberto.

- Si, como todas estas chicas de las revistas. – Volví a contestar.

- Yo tambien – Contesto Javier.

Estoy - arreglando - o están investigando los de sonitube el tocata hifi de Orwell que se para a la segunda canción y que sale en mi novela - 1989 - al final son 145 e hoy me he gastos mi último euros despues de los 14000 euros que gane en el juego y 7 meses sin trabajar. Me toca ponerme con esto del hackgin ético y ... aapis, agente IA. En fin, a parte quiero darles a los de sonitube la radio ATSX20 que se rompio , mi madre.. o no sé que pasó. Pero la quiero arreglar, tal vez me salga por 40e y he pedido créido a la banca Orwell y ha sido concedido. El tocata que estamos arreglando vale 300 euros de segunda mano. Pero es un valor benial, en realidad queremos hacerlo sonar , sobre todo. En fin....Haciendo tarot me sale emperatriz rueda, y .... sopla el mundo, me recomienda hacer deporte. Claro con las pibis que hay por ahí , me dice haz deporte chico.

Abandonar - la gran fuente de cerveza - de Orwell , y detras atras a Orwell enterrado bajo un monton de latas de ceveza vacias hace que mi tripa y mi cuerpo se deshinche poco a poco en esta era posalcohólica que ha comenzado . No es lo mismo tomar en aquellos Lunes al Sol dos latas de cerveza que doce o catorce en dias sentido que pasaron y que si bien me han servido para escribir una novela , ya acabada esta fiesta, la verdad es que comienza otra época. Segun mi tarót a continaucion viene un trabajo que me hara independiente económicamente. Para ello he comenzado una dulce rutina o monotonía de hacer deporte, estudiar y quedarme lejos de los bares, de las iglesias , de los bancos y las compras a crédito. Una era mas solitaria donde solo puedo confiar en mi mismo. Si bién el tarot me avisa : aunque tienes proyectos seguros: La literatura y el hacking informatico, cada dia me esfuerzo un poco mas que el anterior y así sucesivamente. Y este es el camino de la verdad. Messie Antoine que no sabía de literatura, ni de la cultura en España, me apremiaba para que acabara la novela desconocedor del esfuerzo que implica escribir una novela que merezca la pena ser leida. Si bién han sido años felices , ahora pienso al mirar atrás, la verdad es que estos años han acabado. Desde lejos miro a estos años como algo que tenía que pasar y una gran oportunidad para escribir una novela social que mas o menos he aprovechado. Ahora - después - cuando las luces de la fiesta ya se han apagado solo me queda de aquí a finales de Agosto para acabarla en un tiempo de reflexión que pido al mundo mientras intento colocarme como autónomo o informático. Si bien estos años atrás no tenía nada hacer más que lo que hice, ahora necesto tirar unos años de mi profesión como hacker ético , esforzarme y salir adelante imponiendo nuevos hábitos que repetiré todos los días, todos los años, depsues de haber visto las orejas al lobo. La disciplina y la paciencia se trabajan cuando eres escritor a estas horas cuando enciendo la radio, sintonizo radio 3 e intento escribir mi novela. Preparo una infusion de arandanos y frutos del bosque, y me siento a escribir delante de la computadora. Repasara , corregir, tal vez me queden todavia la mejores páginas por escribir. Porque escribir a parte de este primera novela, es lo más importante que voy a hacer de aqui hasta que me muera... En la radio pinchan a Jhonny cash y así comienzo a escribir . ¿Donde lo dejé...? A las dos horas he esscrito una página más de la novela, después descando un hora en la cama. Al levantarme me ducho y me aféito, preparo otra infusión esta vez de canela y manzana y comienzo a meditar sobre la novela. Es - todavía - pronto, las 0:28 y la gente baila por ahi un Viernes cualquiera. Mientras yo intento poner en ordén mis ideas , lo poco que tengo, y mis sentimientos. Al mirarme en el espejo compruebo los cambios que con lentitud se producen. Me baja la tripa, se estiran poco a poco los músculos. La verdad es que me siento un poco mejor desde regreso la heraman de Orwell y se acabó nuestra fiesta particular. Hay mucha fiesta, la gente baila, ya llegará mi época de bailar, más adelante, por ahora me guardo aquí en mi pequeño refugio y pienso en la novela mientra la taza humea sobre el escritorio. Hoy gracias a una frase he sido capáz de escribir dos páginas más. A veces me falta esa frase alrededor de la cuál gira todo pero otra veces tengo claro lo que debo escribir. Si la II parte de la novela la escribi muy rápido y casí de un tirón, ya habrá tiempo de volver sobre ella, la verdad es la primera parte de la novela, que sirve de intruducción y es una historia en si misma, una historia de un personaje que recuerda la infancia de forma descarnada y a veces cómica. A veces me sorprendo con los ojos empapados, sobre todo cuando tengo que hacer hablar al personaje que significa Alberto, mi amigo murió de leucemia cuando yo tenía 12 años. A veces me es dificil - volver - por esto la I parte de la novela, la referida a la infanica es la que más me esta costando acabar, a pesar de que hoy me acuesto en la cama con una sonrisa, después de haber acabado dos buenas páginas alrededor de solo una frase: Esto parece la guerra de Yugoslavia para acabar el octavo capítulo , dónde uno grupo enenmigo de niños roba las revistas porno , tesoros y juguetes y vamos en su busca al campamento - enemigo - . Casi todo está escrito de forma autobiográfico y poco se aleja de lo que en realidad sucedió mientras nosotros jugábamos. El mundo de los adultos comparecía a través de señales y así poco a poco acababa la infancia. A golpes como la muerte de Alberto que todavía no sé como narrar pero según - doblan - los capítulos se acerca el final y el final es así mi amigo murió y con el parte de mi infancia para siempre.

La quemadura.




El dolor es una lengua de hojalata
que lame las cosas rotas.

Puedo recorrer los ojos tristes y el eco de la ausencia
qué se repite como las olas de un mar que no existe.


El recuerdo de la infancia, los peces en la boca.



¿Es espejismo o es magia?



Los juguetes rotos, los paisajes abandonados:
aquella verdadera patria: la del ratón, la polilla, la tela de araña.


arc, nieve.

Nada me pertenece / Todo es una experiencia.

Poetas - guerreros

Yo de pequeño no jugaba al fútbol, El futbol por entonces estaba lleno de macarras que venderían a su hermana pequeña por ser jugador de futbol profesional y ser famoso. Ni siquiera se podía jugar en el patio del colegio lleno de macarras y chupa bolas. Entonces empecé a jugar al rugby en el rugby en España no hay dinero. Sin embargo acabé con un - cuerpo - perfecto de boxeador aunque no tenía cabalgadura para ser jugador de Rugby.. Durante estos años me dedique a escribir poesia en silencio , yo no soy periodista y te aseguro que en la poesía tampoco hay dinero. Cuando me quisieron hacer - gai - y me ofrecieron el Oro y el moro, dije que no y allí se quedo mi futuro en el - cine - . Y me dedique a pintar, en arte moderno en España , tampoco hay dinero. Como novelista escribo novela social, en España no se lee novela social a no ser que sea una genialidad como Historia de una escalera. Cuando empecé en el rap , en España solo lo escuhaban los matos de la clase, y los chavales, tampoco había dinero , regalábamos nuestra música. A esto se le llama caracter, se nace con ello desde que soy pequeño y emepecéa escribir poesía en un escritorio que construyo mi padre detras de una puerta para que pudiera hacer los deberes. Yo escribía poesía, fui mal estudiante, deje el instituto con 16 años entonces cuando dije que hago me puse a estudiar hacking y programación informatica cuando en España había pocas cosa que hackear porque internét en España llego en el año 96 al menos a mi casa. Ahora me puedo dedicar a ello, Que tengan mucho cuidado conmigo , somos pocos, pero tenemos mucha - potencia - . Se llama . -caracter - Con 27 años trabajaba de Informático en el una multinacional y tenia mi vida resuelta para siempre , lo deje. La vida es inesperada. Si haces las cosas solo por dinero y codicia nunca llegarás a ningún sitio. Este es el camino de la verdad, lo - auténtico - que tengan cuidado estos que no están - ofendienod - porque despues de 20 años de insultos recibidos , nosotros todavía no les hemos atacado como dijo el cid Campeador. Mi ifnacia acabo cuando teníá 13 años y murió uno de mi amigos de leucemia , y así acabó la infancia y empezó mi vida . A ello vuelvo en mi novela - 1989 - espero por lo menos - ser respetado - . Cuando murió uno de mis mejores - amigos - murió con 14 años, me sacaba dos, yo cumplia 12 ni lo sé, o ni me acuerdo. Unos 8 meses después, yo había comprado un amuleto en asturias, ribadesella, en uno de los últimos viajes que hice con mi padre, a asturias ribadesella, dónde esta la ganja de ardines, los muros derruidos de la patria mia. Entonces alguien tiro de mi amuleto y yo me desperte. Sabía que había sido - alberto - y despues me puse a llorar, aún era de noche, desde entonces con 13 estoy despierto. Yo estoy despierto cuando todos los demás están dormidos. Si esto os da fe, de otro mundo que no es este, a mi me ha llamado hace mucho mucho tiempo, el reino el veradero reino... Se que utiliar la verdad - puede - ser peligroso. Pero yo soy novelista, solo escribo la verdad es la herramienta más importante de mi trabajo y después esta el lenguaje, la lengua. Los ángeles no tienen boca, ni lengua ni puede hablar. Solo hacen - señales - del último Dios, el Dios que se desoculta a través de las señales , escrbía el maestro de Hannah arent, martin heiddeger y , yo leí un libro firmado por alguien - sensorial - que entre otras cosas era un lecutra de hannah arendt discipula de martin heidegger que escribió el Ültimo Dios, cuando leyó a Rilke las elegías de Duino. Se títula más allá de la filosfía, creo que nunca me ha emocionado tanto un libro, como más allá de la filosfía, pero solo un capítulo, el de las elegías de duino leídas por hannah arendt, os diría porque pero no puedo. Los ángeles no tiene boca, ni lengua. Por eso un dicho judio dice: Ten cuidado por lo que dices por la boca , un día sera las vestimentas que tengas que vestir. También es verdad que los ángeles no necsitan hablar, son como el martillo del herrero, no hace falta ,se escucha de lejos. ..anuncia su presencia en la lejanía. Ya has cruzado el umbral, decía en un poema hermane hesse, has dado el paso , que incluye todos los mundos. En la lejanía están los coros. Un dia descansarás , corazón. Jugando al rugby aprendi como zaguero a recibir golpes, la violencia no es cuando me tumbas y me rompes la nariz, la violencia es cuando yo después me levanto. La única camiseta que tengo de mi época de rugby a parte de una de la selección Española que me regalaron. Es esta de cuando tenía 19 . Era apertura en el Olímpico r.c. aunque siempre había jugado de zaguero aquel año estaba en plena forma. Intenté empezar a escribir - el peor equipo del mundo - pero todavía no sé cómo escribir sobre deportes. Pensé en hacerlo como la escritora del clan del Oso cavernario y .. pero será otro proyecto más adelante. Tal vez. Si eramos el peor equipo del mundo. A pesar de esto quedábamos 2 o terceros. Recuerdo que sacaban las camisetas sucias del partido anterior nos las poníamos. Y nos decian ala tiraros a los charcos e iros a pegaros de ostias contra esos hijos de puta. Entrenadores como - mana - o guillermo - el vasco - Asi´partido tras partido desde los 13 años hasta los 25 , lo deje definitivamente con 27. Bregados en los peores campos de rugby como orcasitas o Getafe.

Mientras - lego - algunas cosas. Unos zapatos que nunca me he puesto - nuevos - para Orwell, y un portatil I7 para el pobre Juan que el pobrecillo no tiene nada más que una habitación alquilada en casa de Orwell y a mi me sobre un portatil o dos.También entra el gato - Kira - por mi ventana y se ponde a jugar entre mis cosas. Tira un cuadro al final le doy un regalo en forma de pechugita de jamón , come y se va otra vez a la calle a jugar. Es el gato con el que jugaban mis pequeñas sobrinas y me vino muy bién en su momento, así - gatunamente - le estoy agradecido. El lo sabe y a veces entra por la ventana a veces da un - susto - . y se tumba a mi lado.Sus dueños son unos cretinos, pero el padre ha enmendado el error que cometio al insultarme. Es entonces cuando empiezo a pensar en mi novela. Entonces empiezo a repasar todo, y vuelvo a empezar - de nuevo - .