Yo solo escribo novelas. No soy un tirano o un dictador, ni presidente de los Estados unidos que es otra forma de tiranía. España tampoco es una panacea de las libertades , precisamente. Mis derechos no solo no se cumplieron si no que además se vulneraron. Yo solo escribo novelas, heterosexualmente, cómo todo lo demás. Intento hablar con mi obra, en mi novela - 1989 - hay distintos personajes en esta novela - coral - Un odiador maoísta sin corazón , un señor de derechas que residió en Venezuela y que al morir en mi novela se convierte en fantasma. Un perdedor caído de una familia rica, un joven y escritor, un perro gigante, una plantación de marihuana. En una novela con marcado contenido social. Una vez me pregunte cómo en un país sin casas para la gente porque no había novelas que tratarán desde algún punto de vista el tema. Suponemos que es censura, lo que nos ha tocado vivir y no otra cosa. Intento dejar atrás aquél pasado, para continuar con mi camino y dejar el odio atrás. La única forma de seguir viviendo sin mirar atrás. Inculso en la dictadura de Franco se haciá películas como El Inquilino que hacía crítica del sistema. Es que es de coña que en una democracia adulterada, nos vengan con - mariconadas - y sobre todo falta de libertad. Ni siquiera para publicar un puto libro de mierda. Una vez me conto un señor mayor que vivía en una pensión de pozuelo apenas podía pagar un vino y yo le invitaba con manga ancha cuando era camarero. Entonces me contó que había un vuelo de Galcia a Caracas para llevar el mejor marisco del mundo, a dónde estaba el dinero. En los hoteles de Venezuela como el quince letras. Que significa el coño de tu madre. Hoy miraba la TV en un bar, y un chico que ees jokey decía me voy para Venezuela en cuanto se estabilice la cosa, debajo de un cocotero con mi dinero allí soy el rey. En fin. En mi novela 1989 miro con ternura Venezuela y el fantasma Messie Antoine va gritando por los pasillos ¡ VIva venezuela libre ! En forma de novela y deseando lo mejor a cualqueir país , a cualquier mundo. Tenía que pasar sobre el mundo que un país haría de su ejercito el centro del todo su gobierno, y que otro país la compitiese, que otros se dediacaran a la paz o el comercio. QUe otros... en una especia de inicio de novela extraño , dónde o soy yo o he empezado algo, tal vez tendrá forma de cuento o novela. Según un humilde al que le gusstaban demsiado las cámaras argentino llamado Borges, no escribía novelas, escribía cuentos. Era un genio otro genio nunca le comprendió era Español y se llamaba Buñuel, al final su familia le recuerda gritando sobre la película EL ángel exterminador , que no significa nada. Un ángel exterminador en Mar a lago, que se merece un remake y por que no.... o no, y porque si. En fin soy un rebelde...y soy un fuerza militar en mi mismo. En yo mismo. Soy merisi guardeño - el zurdo - ....

Una tarde tranquila de Enero dónde nos reímos de los que por menos nos desean hasta la muerte en una colonia de envidias y niños tontos. Luego se sentarán cristianamante en Navidad convertidos en bestias el resto de los días del año. No les tenemos miedo , ni nos amargan con sus amenazas los postres, ni el champagne. Entre libros no necesito demostrar lo heterosexual que soy en este reentré invernal dónde empiezo el año con ilusión y quitarme gilipollas y cretinos de encima. Estúpidos hay en todas partes, por ejemplo las cajeras: guapo no es ó es porque tiene pasta. En fin, el chico más humilde del barrio y "tengo pasta" en un futuro distópico. No les han contado a estas - pajilleras mentales - que soy uno de los mejores poetas y escritores de mi generación, pintor y fotógrafo en estas mentiras sociales dónde nadie nos quiso presentar a la sociedad , entre la censura y estos falsos escritores , así nos va. En estos agravios comparetivos con personajes -chuscos - de la tv. Y así se creén que la historia real de España por una televisión decadente y rentista, como casí todo en este país. La gente pasa, y la indeferencia es pagada con peores políticos en una situación que se auto alimenta así misma. Y peores políticos solo traen más indiferencia y esta solo trae peores políticos. La codicia , los envidiosos no logran amargarnos la fiesta - - juas ja ja - . Ni con amenazas, oíga mientras en este reentreé literaia de Invierno medito sobre mi próximo proyecto literario ya en una madurez sin tener que pedir permiso , ni ser - gai - . Manda cojones ! . Mis recuerdos señor Rodirguez Zapatero. NO hay lugar para la convivencia con - cerdos que vuelan - y lo único que se merecen estos niñatos de barrio son dos ostias .

Fiel y leal a mis distintnas SAGAS y FUGAS: saga / fuga de J.B escrito por torrente ballester, que incluso los escritores comunistas opinan que era el mejor escritor español, marcado por la hisotria de España si no siendo la historia de España. Ballester tenía 18 años había escrito en la C.N.T volvió a su Galicia natal desde París dónde estudiaba en la universidad, al estallar el 36 y cuando llega.... se encuentra a todos sus amigos muertos , y fusilados. Gente en el suelo tirada, llego el cura del pueblo a recibir aquél autobus: alístate que te matan. Y se metió en la guerra con 18 años acabo siendo el jefe. Yo tengo dos saga fugas como diria torrente ballester, los Guardeño y los Cisneros cosa competida en ambos términos. Tanto por la rama de los Guardeño o por la rama de los Cisneros. Tal vez quede bién con algunos cuadros - oníricos - más. En la SAGA / FUGA , hay que leer más.... sobre todo, si no...

Y ...Cómo les callamos la boca en - 2026 - así lo haremos en - 2027 - juas ja ja . Fdo: Los poétas.

HAPPY 2027 !

Mientras otros tenemos cosas que celebrar, otros nos provocan y me insultan , así por la espalda, rumores de viejas y de primas - guarras - . Así que nos quieren juzgar, en su tribunal paralelo con rumores de vecinos envidioso y malévolos mientras los periodistas miran para otro lado y se cometen las peores tropelias ante la insatisfacción de las masas ante el año nuevo. LLegará la cuesta de Enero y nos odiaran por envidia y envidiofilia los que no saben hacer la O con un canuto. Y nos provocan , y me amenazan y no caémos en las provocaciones ni los insultitos de mala gente que camina. Tenemos mucho que celebrar como el año nuevo. Parece que tienes que enseñar - la cartera - para vivir en este país. Que sin vergüenzas, que canallas y que asesinos, sin embargo al menos yo , los buenos , lo que no envidiamos a nadie, ni juzgamos a nadie, porque somos entre otras cosas heterosexuales y ja ja ja ja algo que no pueden decir todos ja ja ja ja ja. Estos erán los que me llamaban maricón, y luego mafioso y luego - yihad - como no es la casa de su abuela. Que es donde tenían que estar muchos, en casa de su abuela celebrando la pascua y el año nuevo. Un saludo heterosexual JA Ja JA ¡ Feliz año nuevo ! ¡¡ maricones ...!!

Dios - salve - a los Dj`s.

Si lees este capítulo suelto te puedes - reir - si no fuera por la cacho novela que hay detrás, entonces el que me - río - soy yo. Ja ja ja ja ja. : __________)

2 El Manantial.

Allí nunca había habido nada : algunos campos de Fútbol que poco a poco quedaron abandonados hasta que con el trasncurso de las décadas el monte se convirtió en Oro para los constructores. – Allí había un manantial – recordaba la madre de Alejandro antes de que construyeran nada y el autor cerrando los ojos podía ver las burbujas que manaban de la tierra en pequeñas lagunas dónde iba a coger renacuajos cuando era pequeño, todo sepultado hoy por centros comerciales, carreteras y fincas de pisos. Cuando comenzarón a construir en 1989 y verter escombro en el monte cercano al bosque, un artista se rebeló recordaba Alejandro al acercarse en la memoria a aquel señor que juntaba escombro y hacía esculturas.

- ¿ Qué estas haciendo?. – Preguntó Alejandro.

- Estoy construyendo espantapájaros. – Grito el hombre viejo.

- ¿Para espantar pájaros?. – Volvió a preguntar Alejandro.

- No, para espantar pájaros no, para espantar hombres. – Grito otra vez el

hombre viejo mientras colocaba un ladrillo como cabeza de una escultura que se veía desde lejos.

- ¿Y para qué lo haces?. – Volvió a preguntar Alejandro.

- Para espantar la codicia y a hombres malos. – Contesto el hombre viejo.

Así sonriendo Alejandro miró a Orwell al recordar aquellos espantapájaros de piedra que no consiguieron parar el mundo, ni las máquinas escavadoras pero que una vez hayan existido recordaba a Alejandro el carácter numinoso de la infancia y la existencia frente a la construcción voraz y salvaje, la especulación, la codicia y el cemento armado. Era la misma codicia que persguía a Orwell y a Alejandro por diferentes motivos. Si a Orwell le persiguen las deudas, su hermano , la miseria, a Alejandro le perseguía otro tipo de codicia hasta convertirse en un – asilado político – en casa okupa de Orwell. Incluso la disolución final de la casa cantina también vino bién al autor tanto como su propia existencia cuando ya las fuerzas del mal acechaban sobre la cantina y sobre el viejo borracho Orwell al volver su hermana del extranjero y poner punto final y cartél de cerrado en Fortuna n.º 40 que no era ni una ong ni una pension ni una cantina si no que en una ciudad y un país sin casas asequibles para la gente se había convertido en una tabla se salvación para algunos desheredados sin destino que ayudaron al borracho Orwell o este les ayudo a ellos. - El próximo año quiero plantar más marihuana – decía el viejo diablo de Orwell sin saber que no habría siguiente año, porque allí ya estaba solo , todos los personajes se habían ido y aunque sobreviviera Fortuna n.º 40 durante algún tiempo , su disolución y posterior derribo ya estaba escrito. Así que el último en dejar a Orwell allí solo fué el autor que un día salió por la puerta de madrugada como siempre sin saber que jamás volvería a entrar nunca. La pequeña comuna se había diluído, solo el fantasma triste de Messie Antoine a veces se aparecía con su apenada figura por el pasillo, al único que no podía echar la hermana de Orwell. Si Fortuna n 40 había funcionado casi como bar clandestino para algunos desheradaos, si Orwell era un rebelde que plantaba marihuana o el autor se había convertido asilado político sin salir de su barrio, lo cierto es que la discolución de esta comuna no hacía más que engrandecer para siempre a estos personajes que estaban dentro de una novela y no podían salir de ella porque todos ellos soñaban con escapar de la ciudad , de la novela, de la muerte e incluso de la vida cuando esta se convierte en demasiado dura para soportarla. No era nostalgia la que hacía sutrarse al autor a los paisajes de su infancia, sino la vuelta a un lugar y una edad dónde la muerte y el sufrimiento no habían existido al menos para él como niño hasta que murió su amigo Alberto a la edad de 13 años; los niños también mueren y a veces vivir es demasiado triste, a veces vivir también es ir demasiado lejos porque a todos estos personajes les perseguia la muerte: por las frías amenazas, por la enfermedad, por la misma muerte. Tal vez el manantial ya no existía sepultado por un parking y un centro comercial pero todavía existía en la memoria de Alejandro el agua pura manando de la tierra. Era suficiente belleza, aunque hubiera sido fugaz para existir ya para siempre. Si aquel paisaje había sido demolido y ahora se había convertido todo en una colmena de edificios y carreteras, y aquél cerro de los gamos en Oro inmobiliario. La verdad que aquél paisaje y su decadencia final fue suyo para siempre en una infancia feliz y asilvestrada al lado del bosque que suponia el principio de la primera obra del autor y a la vez punto final a una infancia que se fué para siempre cuando el niño es asesinado por el cielo.

Así la noche de aquél día Juan el mexicano, accedió haciendo eses por el carril de incorpración de la carretera M-30 hasta entrar en la autopista completamente borracho, desorientado y desalmado. Un coche cruzo a gran velocidad evintándole y pintando mientras que Juan gritaba : ¡ Buaaaahhhh ! En otra oportunidad perdida para suicidarse. Hasta que se cruzo un coche de policia . - ¡ Eh ! ¿Que cojones hace ese tipo ahí ….?. Después de ser detenido y llevado a calabozos para salvaguardar su vida. Támpoco él podía escapar de la novela, ni de la miseria, ni de la falta de ninguna expectativa. Támpoco ya estaba abierta la cantina de Orwell y apenas podía dejara seguir durmiendo en la casa hasta que todo terminase. Juan borracho después de leer durante meses a Shakespeare se preguntaba qué es la vida, el hombre, la historia, la ruina y polvo de todo, el universo oscuro y se había convertido en uno de estos tipos con mentalidad suicida, la mayoría de sus amigos habían muerto, no dinero , ni trabajo solo sus hermanos le ayudaban a pagar un alquiler y Orwell sabía que ni siquiera rentaba tenerle en la casa, darle de comer , ayudarle. Otro muerto en vida, borracho y alcohólico , única forma de escapar de la cruda , fría , desesperazadora realidad convertido en un pobre hombre que vagaba por la ciudad solo y perdido y aunque a Orwell el viejo camarada comunista le daba pena nada podía hacer por él, un mundo otro ya perdido sobre el que sobrevenía el final cuando ya ni siquiera se quiere estar vivo y la delgada línea que separa la vida y la muerte se hace tan estrecha que casí es más fácil dar un salto por inercia hacia el otro lado que quedarse quieto. El hermano de Orwell acosando a su hermano abría la puerta de la finca para que el perro se escapase. Dos pichones habaneros , perros pequeños murieron cazados por el perro Van sin que nadie pudiera hacer nada. Así Juan el mejicano decía riendo : “Cuando matas a un hombre vas a la cárcel y cuando matas un perro vas a la cárcel de los perros”. Así que un día vino la policia con una citación judicial y se llevaron al perro Van a la cárcel de los perros y acabo metido tres semanas en una chiquera de la perrerra municipal. Al final también pagan los que menos derechos tienen los animales indefensos por la codicia de los hombres. Aunque fué rescatado por el autor y Orwell tres semanas después cuando ya el perro Van había perdido cualquier esperanza.

1989, alejandro rojo y cisneros.

26-12-2025

Entre todos - los tontos - que hay en este barrio. Y otros - empresaurios - . Montados en sus coches de lujo que al cruzarse conmigo - expetan - cosas cómo : ¡ A la cárcel ! . Entre el eco vacío de las amenazas que caen en saco roto, los insultillos, las difamaciones, las bajas pasioncillas de las que hablaba el prolífico autor teatral Jacinto Benavente: "Estos cordeles groseros que mueven a estos títeres y estos muñecos." Recuerdo que me llamaron - "guarro" - pensando que yo era homosexual en sus pajillas mentales, nada que ver con mi vida más heterosexual que ninguna otra cosa por supuesto no me hicieron daño si no que a lo mejor me hicieron todavía más - famoso - . Hoy los mismos - degenerados - como no pueden vender fama a sus empresaurios e hijos nobles de altas familias, o lo que a ellos les gustaria... me insultan así desde lejos, en la lejanía dónde se confunden los insultos con el grito de los niños jugando o las gaviotas. - Sic - pero si les hemos escuchado. No se crean que este a priori emana de la gente, sino que es diseñado y fabricado desde fríos despachos. Ya me habían llamado guarro, cuando lo volvía escuchar en boca de un vecino me recordó que durante mi estancia en el hospital Puerta de Hierro recibí insultos, vejaciones, difamaciones, y amenazas veladas por parte de enfermeros y personal sanitario que al parecer estaban muy aburridos hasta que llegué yo y no escuchan los llamamietnos a la convivencia del Rey de España convertido todo en ruido y odio muchas veces por envidia. Estos juicios - paralelos - hechos desde despachos que son en si mismo un delito, una agresión, una difamación. LLevo escuchando insultos desde que soy joven en este barrio desde que vinieron a señalar - lolitos - en su casa y algunos políticos cometiendo delitos - señor Joan manuel serrat - porque solo con delitos se pueden cometer estos crímenes. Así la vecina del número 9, cometió desde entonces un delito de acoso y amenazas. Como me limpio - el culo - con la cara de Santiago Abascal y todos estos faccios, a lo mejor quién ha cometido un delito de difamaciones e injurias son ellos. Porque en este país sucede que la furia de la calle, esta diseñada desde despachos oficiales intentando amedentrar a otros ciudadanos , que no éramos mafiosos , también me lo llamaron y mucho menos pedófilo, supongo que al contrario que ellos...en esta jauria humana de descalificaciones, insultos , amenazas y la depravación moral de una derecha que desde despachos oficiales o lo que a ellos les gustaria, se creén impunes y creén estar por encima de la constitución y de la ley. En este barrio ya tengo a dos o tres machirulos - señalados - en sus casas para interponer una denuncia contra ellos, esta jauría alimentada desde fríos despachos de la patronal y esa derecha , que no creémos en vosotros, ni en vuestra religión católica, yo no soy racista, y además, támpoco soy homosexual, ni de culo..., ni un fracasado y es que entre la izquierda - gai - y la derecha - pedófila - dejan poco espacio para ninguna convivencia en una España tantas veces estúpida llena de cantamañanas y - cuñados - . Esta España oscura y trágica me recuerda a las pinturas negras de Goya. Celebraran un santo y lo haran borrachos y con navajas en las manos y con con mirada perdida y desajada de pobres locos o pobres diablos... Sin embargo mi obra y fama crecén, dibujar es fácil si tenías un padre Guardeño que te enseñaba a pintar y dibujar , lo importante es tener algo que contar... a mi me pasa con la pintura como con la poesía juego entre surrealismo y el símbolo a al menos ha sido así hasta ahora, incluso dentro de la narrativa soy un autor - raro - . Yo no busco fama, ya he tenido mucha a lo largo de mi vida, me llamaron - Kerouac - y otras tantas cosas, me conformo dentro de estos próximos años con subir un par de peldaños como pintor, publicar mi primera novela, y tal vez un poemario...

Alejandro Rojo y Cisneros.