El odio tiene razón.

Al final es qué no hay final. Simplemente se madura , y un día te vas - solo - de vacaciones. Llevaba algunos meses guardando cada mes 50 euros , única forma de irse de vacaciones cuando apenas tienes dinero ni ningún lugar dónde ir. habia elegido irme de vacaciones a Ribadesella, para contemplar lo poco que queda de la ganja ardines, dónde se crío mi padre y vivía mi abuela paterna - Marina - . Iba a irme del 24 de junio al día 3 de julio, sin embargo mi hermano se ha adelantado y ha alquilado una casa en Portugal. Así qué puedo desplazar mis vacaciones a finales de Agosto cuando llega la fecha de mi cumpleaños. Intentaré irme solo a algún lugar dónde pueda pasar al menos una semana. Así que - agobiado - por no tener dinero me puedo - relajar - al menos hasta finales de Junio cuando alquilaré - algo - por ahí en un lugar todavía - indeterminado - . Si la soledad mal comprendida puede producir escalofríos, la verdad es que viajar solo y vagabundear por ahí es divertido. Incluso siendo pobre o parado como es mi caso, si eres disciplinado y ahorras aunque sea un poco cada mes , y eres organizado puedes costearte - algo - en Verano. Al final es qué no hay final, solo se madura y un día te vas solo de vacaciones. Hoy iba a ir a Madrid, sin embargo la lluvia me ha echado para atrás y me he quedado por aquí. Estaba preocupado porque la operación - vacaciones - suponía .. un esfuerzo este final de mes pero parece que el universo se ha confabulado y me ha regalado 10 días de vacaciones extra en Portugal. También los poetas pobres , los señalados , también soñamos con vacaciones cuando llegue el Verano. Así qué puedo olvidar tanto esfuerzo ahorrativo y olvidar este tema hasta finales de Junio. También en esta vida es bueno tener mala memoria y olvidar que en 2024 no me fui a ningún lugar y qué llevo tres años sin ver el mar. Jhonny depp era amigo de uno de mis escritores favoritos Hunter s thompson y por esto protagonizo dos de sus obras llevadas a la gran pantalla. Al final un escritor es lo qué ha leído y mi novela - 1989 - es una mezcla entre una novela de Thompson pero escrita por alguien curioso como Kerouac. AL final es qué no hay final, un día llega la muerte, y ese día no queda mucho de ti, de lo qué fuiste en esta montaña mágica. Ahora con 46 años nos quieren reconvertir en funcionarios del estado, me cago yo en la puta madre del estado Español, supongo que mis oportunidades en el cine, se la fumo la reina sofia, y cuatro maricones de chueca. Es tarde para segundas oportunidades, mis oportunidades en el cine se la llevaron los gais de chueca , os vamos a dar por el culo rey de España y a tanto gañan como Pedro sánchez o Zapatero. No queremos - nada - de vosotros, hijos de la gran puta. Yo seguiré siendo - escritor pobre - para que se le caiga la cara de la verguenza a todo este lumpen de hijos de puta de estado y al idiota del serrat , os vamos a dar por el culo. Si, mis oportunidades en el cine se las llevaron los - gais - de chueca oiga. Y así va España en general. 45 años y sin publicar, despues de rompernos la vida y la existencia. Os vamos a dar por el culo. Nunca pudimos denunciar, como se denuncia a hijos de la gran puta como Zapatero que nos - chantajeaban - cuando eramos jovenes. Serrat, que te den por el culo - hijo de puta - - Que a los - gais - les teneís muy mimados, estos si. Son personas con lobby homosexual. GUerra hijos de puta. Y va a haber guerra porque el - odio - tiene razón señor Serrat. Que en el mismo país - donde se "fabrican" famas, se la fabricaron al gañan de javier bardem y en rtve pagado con el dinero de todos los Españoles, porqeu era hijo de no sé quien. . Así que iros a chuparla a chueca, señores...Pedro sánchez que te den por el culo a ti al contumaz mierda del rey juan carlos y su puta madre. Yo me quedo con mis - angelitos - que estos al menos no mienten. Y además me voy a permitir hablar de los - angelitos - los angelitos no tiene cuerpo fisico, ni lengua para hablar, estan a la vez en todas partes, y lo más imporante los angelitos si que creén en Dios. De hecho es lo único que les mueve, podriamos discutir aquí sin los angelitos son el alma de los mismos hombres difuntos seguramente sea cierto , lo que si se es que si miras las estrellas las ves tililar, desde allí desde aquellas estrellas lejanas todo ya ha sido , y todos nosotros ya estamos muertos.Es como los angelitos o como muchos creén - los mismos muertos - que en el mundo han sido.

También hay humor un Viernes por la mañana. Rap por las esquinas.

Dejar de fumar me ha costado - arruinarme - tres veces. Pero he conseguido dejar de fumar, apenas un porro , dos...Esto no es comprensible por ejemplo para mi antiheroe Orwell que se pasa el día fumando porros, y solo le falta encenderse uno con otro. El instante de la marihuana, el placer de fumar. Orwwell es un antiheroe y esto hará gracía a quién conozca un poco al personaje de la realidad en el qué esta basado. Estrella errante a tomado rumbo a la ciudad, y todo continúa según los planes de quien te ama desesperadamente, cómo todo lo qué es humano, también ama. Entre el mal humor y las resacas de Orwell a lo qué siguen tres días borracho, no se me olvidan tús labios, colgarme de ti. El carromato de la Primavera va cargado de días amontonados y yerbas húmedas. Incluso las mariposas escaparían de las fechas sino porque tambén caen con ellas. Nos hablaran del cine dónde todo está más o menos - comprado - . También el que tiene que caer bién. Los qué caemos mal también soñamos. A veces Fortuna nº 40 solo es un fumadero de hachís, sobretodo por las mañanas a primera hora. Me siento alli y me endoso dos porros. Después tomo un café cargado y oscuro . A veces desde la distancia que me aleja de estos seres y de este bestiario contemplo un paisaje que no me gusta, la España del siglo XXI , el amanecer borracho y latino, la violencia de una ciudad que dejó de ser un poblachon manchego para convertirse en la cuarta ciudad de Europa, llena de extremos y contradicciones en las esquinas. MI ciudad fué otra tal vez allá por 1999 y aquello que sinifico el cambio de milenio : la música electrónica se imponía, se podía aparcar en Madrid centro, y se salía de fiesta con el coche. AHora nos hemos acostumbrado a volver a casa en Uber sino en transporte público por ser lo único que podemos hacer si un día estás en mitad de Madrid y tienes que volver a casa. La ciudad gira y cambia pero las miserias y las pasiones siguen siendo apenas las mismas. La ciudad y su miserables y sus miserias que se llevan las alcantarillas. AK final es que no hay final, aunque los otros, los malos querían poner finales que nosotros no queremos. La vida adulta comienza a los 40 años, unos contemplan la miseria en lo que se han convertido poco a poco cómo pasan los años, otros tenemos muchas cosas que hacer. ALrededor mía todos los personajes están deprimidos: los orwell, los jose ignacio y ante el mi futuro mejor solo hacen que pagarme con mal humor y tratar de malmeter por la espalda, siempre por la espalda, también son cobardes sobretodo los envidiosos en una barriada donde solo hay una maraña de niñatos mal criados llenos de envidia, y con esto con codicia como escribió Truman capote en A sangre fría, no se va a ninguna parte, ni se escribe buena literatura. Para mi son solo una novela, este - 1989 - un tiempo pasjero dónde he aprendido mucho de la condición humana y social de este país. Pero a mi me espera un futuro mejor en tus labios, michelle. Ya ha pasado o está apunto de acabar esta época de lluvias y poco dinero. Pronto volveré a las calles de un Madrid, que me sigue interesando como trasunto literario, otros no pueden vivir la ciudad cómo nosotros, qué somos aún jóvenes . No hay qué mirar atrás ni perder mucho el tiempo, tal vez una novela cómo - 1989 - para decir adiós a un barrio y cerrar para siempre una era .No había gente interesante por aquí, la gente interesante, es la qué a mi me interesa - michelle - y decir adios a muchos tontos de pueblo de esta aldea que narro en 1989. Y ni un paso más. Luego nos roban las palabras y se meten aquí a copiar o a robarnos las palabras , las ideas. Y reirnos de personajes absurdos cómo José ignacio y la impotencia que deben sentir cuando no pueden ir en contra de la libertad de los demás. DIgo tú nombre - michelle - para espantar monstruos porque hay mucho monstruo en esta ciudad, sin ir muy lejos de aquí ...

Bam bam reggae es TEATRO.

Al cortar el mazo de cartas de Tarot me sale 8 de oros + 4 de bastos: fin de semana, liberación después del trabajo. Vivimos vidas disolutas a veces también los martes, sublunes...qué no es fin de semana pero cómo sí lo fuera en nuestro calendario. En esta novela a veces los pocos personajes se amotinan contra el autor o contra el tirano antiheroe de mi novela Orwell. Hoy he contemplado un motín mientras Orwell el antihéroe dormía la borrachera, el resto de los personajes han tomado la antigua pequeña Venezuela , han encedido la T.v para ver al R.Madrid y se están fumando la yerba de Orwell cómo Gremblins en el cine. Al final - el autor - contemplando aquél paisaje de piso patera de Españoles fracasados se ha marchado haciendo mutis por el pasillo al menos con un puñado de yerba en el bolsillo. 31 grados un 1 de Abril sifnifica qué cuando llegué el Verano se transformara en torridas noches de 45º: "de Madrid pá abajo, desierto" . - Exclama Ventura también apodado - Estrella errante - . Ha empezado la primavera - nuclear - y no es un hecho que qué pase inadvertido para el autor, el personaje llamado - Alejandro - qué a simple vista solo entornando un poco los ojos ha visto los teatreros que son estos personajes desdichados parecén sacados de alguna obra de teatro. También en pleno motín. Así que ahora al llegar la noche - el autor - anda mirándose - "el celebro" isntentando exprimir los últimos gajs, lás últimas imágenes, las últimas metáforas. Sin embargo también la vida del autor es un drama: sin casa, sin trabajo, sin dinero más qué una ayuda pública, sin novia, sin nadie que le pare cuando se equivoca, sin futuro más que una novela a medio escribir. Una historia de borrachos podría ser un éxito en el teatro sino fuera porque está escribiendo en realidad una - novela - . Hoy por no tener otra cosa qué hacer me he echado un rato pero me he despertado mal; cansado y fatigado, y a pesar de ser - el autor - tambien me he amotinado por un poco de yerba, soy tan humano cómo el resto de los personajes. Sin embargo hoy se me ha ocurrido por casualida, para la novela el tema del - motín - en el piso patera de Españoles fracasados así que sin más dilación me encomiendo a San Bartolo y prosigo la escritura a pesar de las nubes negras, de las farolas amarillas, a pesar de todo. Si yo fuera el guionista para teatralizar al personaje de ALejandro , en la misma escena alejandro entraría a escena, enchufaría la música y se podría a bailar durante toda la canción, solo la música y el personaje de alejandro bailando en el centro de la escena, 3 taburetes, una radio, una nevera vacía, nada más son los elementos de la obra y la música...y entonces primero aparecía el fantasma, despues el perro gigante y despues los antiheroes y se pondrían todos a bailar para acabar la obra. Luego dicen que no pincho las buenas . Soy yo o sin trabajo, sin novia, sin casa , sin dinero y solo puedo agarrarme a la - fantasía - . ENtonces cuando todos los personajes bailan sobre el escenario el púbico se pregunta pero quién coño ha escrito esta puta obra de teatro. Pero despues de sonréir un rato imaginando la escena, el publico, los personajes, el perro gigante, descubro mi propia soledad. La soledad del - autor -

3 acto

1 Los lunes al Sol.

Los lunes tomando cerveza desde la mañana a la noche se imponían. También los martes de paro, subsidio y melancolía. Tomando el Sol en el jardín de Orwell con una lata de cerveza fría en la mano y fumando la yerba de la cosecha del último verano. Apenas los días fríos de Enero podía remover el polvo de las estaciones. Estrella errante discutía con Orwell por unos euros y unas latas de cerveza mientras Alejandro sentado escuchaba la canción Entusiasmo del grupo Biznaga. Todo parecía girar alrededor del desamparo de estos personajes abandonados a su suerte en aquella casa – chateu clamart – Fortuna n.º 40 dónde las zarzas y las espigas húmedas poblaban el jardín carcomido por la propia naturaleza de la que solo sobresalía el monje secuestrado de los años 80`s entre las hiedras , espigas y zarzas al fondo del jardín. Desde la cocina de Orwell el mundo parecía haberse detenido para siempre. Solo la radio traía la actualidad y la información y provocaba enconadas y enzarzadas discusiones sobre el gobierno, la guerra o cualquier otra cosa. No era raro el día que no amaneciese con una masacre en Palestina o la guerra de Ucrania. A veces entre cervezas sobresalía la opinión de Orwell , un charlatán que podía llegar a ser locuaz y podía acabar entonando el himno nacional – Tito, tito , tito – para acabar cualquier conversación. Alejandro más discreto intentaba reírse de las soflamas de extrema derecha de las que hablaban los hermanos pollo, Estrella errante y su hermano el mexicano que nunca estaba en casa y salía a primera hora a Madrid o del discurso marxista de Orwell que si bien soportaba al mexicano porque estaba poco en casa , a veces quería echar a Estrella errante, porque este a veces era inaguantable. Hablaba solo como un loco en la cocina de Orwell e incluso a este le daba miedo a veces por si Estrella errante cogiera un cuchillo pero para esto estaba el perro Van siempre vigilante preparado para morder y destrozar a cualquier visita inoportuna si la cosa llegaba a las manos porque Van en el fondo lo sabía, sabía que Estrella errante nunca le daba nada de comer y esto solo es el principio. A veces reían cuando Orwell les miraba esta España hambrienta, oscura, llena de carencias que mal viven en habitaciones alquiladas y exclamaba – Aquí no se admiten más pobres – y todos reían al comprobar que la pobreza y subsidios de 500 euros era todo lo que les unía.

- Me debes un euro y dos latas de cerveza. - Exclamo Estrella errante.

- Las cervezas las guardo en el - zulo - Contesto Orwell - Y no te debo nada - Volvio a decir.

- No , no encima he ido yo a por las cervezas me debes un euro y dos latas de cerveza.

Entonces Alejadnro se levanta y coge de le nevera una cerveza.

- AH no, truhanes . Esa lata que ha cogido Alejandro es de las tuyas. - Dijo Estrella errante

- Si claro. - Contesto Orwell.

- A Alejandro le invititas tú. - Contesto Estrella errante.

- ¿ Dónde pone en esta casa - bar - ?. - Pregunto al aire Orwell mientras el perro Van se sienta y se aparca en una esquina.

- No sé – dijo Alejandro.

- Aquí se viene masturbado, bebido, cagado etc. – Exclamo Orwell sin que nadie le hiciera caso.

A veces entre el tedio y el desamparo de las horas según iban cambiando los programas de radio 3 y se descolgaban telas de araña de los relojes parados mientras doblaban latas de cerveza una tras otra en el desengaño cierto de la existencia. Había muchos ratos de silencio dónde Orwell preparaba el puchero o la olla y nadie decía nada pero según se acercaba la caída de la noche cuando los programas de radio pinchan las mejores canciones y ya Orwell se había bebido una ristra de cerveza comenzaba la hermandad entre los borrachos. Orwell cambiaba y dejaba de ser un resentido izquierdista para ser solo un borracho. Estrella errante olvidaba la familia aristócrata de la que provenía y balbuceaba las letras de las canciones cuando comenzó a sonar Anabel Lee Natural para Vogue y Orwell bailaba y los demás, empezaban a bailar también mientras Alejandro subía el volumen en un pogo improvisado en la cocina de Orwell mientras se cerraba el telón porque Alejandro siempre pensaba que estaban todos dentro de una obra de teatro y él solo era un personaje más. El volumen de la radio a tope y la algarabía de otro lunes más al Sol como parados de larga duración, viejos borrachos y Alejandro intentando vivir sus últimas fiestas a la vez que sobrevivían al futuro de un mundo mejor que nunca pudo ser. Si cada uno de ellos había sido maltratado por el mundo y la existencia es algo que no importaba a nadie y ellos lo sabían; que no importaban a nadie si es que alguna vez lo hicieron. El tiempo pasaba entre picaresca y miseria así Orwell al lado del perro Van parecía el mendigo ciego que maltrataba al Lazarillo o tal vez los hermanos pollo fueran Rinconete y Cortadillo pero ya estaban demasiado viejos para pinchar o cortar así que Orwell pasaba la mañana alrededor de la olla preparando garbanzos o alubias gastándose lo poco que tenía en más droga mientras los hermanos pollos iban a pasear por los bares de la ciudad. Si Estrella errante había devenido casi en mendigo , su hermano el mexicano se gasta el subsidio del R.A.I en los bares de la ciudad y solo volvía a dormir mientras arreglaba los papeles de la prejubilación con la embajada Mexicana. Alejandro se despertaba cada vez más tarde e incluso al despertar se volvía otra vez a la cama. Solo había un horario fijo, al mediodía se reunían para tomar el aperitivo y tomar las primeras latas de cerveza mientras Orwell trapicheaba y repartía droga en una monotonía de Lunes al Sol y martes de Invierno. A veces tiraban al suelo de la cocina un chorrito de ron o cerveza recordando a Messie Antoine que no llegó al Verano y murió un día de Junio. Así empezaban los lunes al Sol; fumando porros y abriendo latas de cerveza, escuchando música, hablando en un corrillo alrededor de tres taburetes, la radio sintonizada eternamente en radio 3 salvo los días que se ponían a hablar y entonces le sustituía Orwell con youtube y si iba borracho pedía a Alejandro que pinchara sus canciones de reggae como su mezcla de sister nancy , bam bam reggae. Si alguna vez Orwell recordaba algo de la noche anterior es algo que los demás sospechaban pero tampoco sabían aunque Alejandro como sustituto de Messie Antoine intentaba velar por los intereses del casero y vigilaba a los hermanos pollo sobretodo a Estrella errante siempre al descuido. A pesar de esto Estrella errante tenía su parte cómica y divertida. Tenía carácter aunque estaba loco pero ninguno tenían otra cosa que Fortuna n.º 40 así que se tenían que conformar. El viejo camarada comunista Orwell intentaba maltratar a Alejandro los días de resaca, días que Alejandro no asomaba los hocicos para ahorrar el mal humor reinante y evitar recordar a Orwell sus calamidades porque Orwell en el fondo odiaba a Alejandro como odiaba casi todo salvo cuando iba borracho que era casi siempre y sin embargo como este se mantenía un poco alejado porque en el fondo sabía que Orwell y los demás le tenían cierto resentimiento. A pesar de esto cuando iban borrachos que era casi siempre la hermandad prevalecía a pesar de las rencillas y la siempre difícil convivencia en aquella casa patera de españoles fracasados. Sí los demás había perdido su vida en trabajos de mierda lo cierto qué Alejandro casí nunca había trabajado salvo cuando era joven y había sido camarero. No había pegado un palo al agua en su vida aunque vivía eternamente - enamorado - de una actriz a quién siempre perseguía y ella nunca estaba solo porque una vez los dos se miraron a los ojos. Quizás debió ser el momento más bontio de la vida de Alejandro pero de esto ni Orwell , ni los demás sabían nada y solo lo podía imaginar por lo qué alguna vez contaba Alejandro o si había sido solo sueño la verdad es que ninguno le creían. No rozaban ni las 4 de la tarde y ya habían bebido una caja entera de cerveza roja con más graduación alcohólica entre porros de yerba y hits de radio 3. Fue aquella noche que bebieron 2 cajas de cerveza especial y una botella de Ron del bueno, ron Savana del Supercor cuando se apareció el fantasma de Messie Antoine en la cocina de Orwell cuando este iba tan borracho que no podía casi ni ver.

- Uhhhhhhhhhhhhhhhh ! – Soy un fantasma.

- Pero Messie Antoine ¿ Qué haces aquí ?. - Pregunto Orwell borracho.

- Soy un fantasma – Explico Messie Antoine.

- ¿Estoy borracho?. – Pregunto al aire Orwell.

- Siiiiiiiiiiiii vaaaaaaas borraaaaaaacho . - Contesto el fantasma de Messie Antoine.

- ¿Pero entonces estas muerto?. – Preguntó Orwell.

- ¿No te acuerdas ?. – Pregunto Messie Antoine – Como siempre vas borracho – Volvió a decir el fantasma de Messie Antoine.

- Pues aquí estamos como siempre borrachos. Estrella errante , yo y Alejandro. Ya sabes. – Contesto Orwell.

- Has convertido mi habitación en un salón. – Dijo el fantasma de Messie Antoine.

- Si y ahora tenemos la IPTV china y vemos todo el fútbol: liga, liga de campeones, copa del Rey, la liga inglesa, todo. – Contesto Orwell borracho

- Uhhhhhh ! FLO- REN – TINO ! – Grito el fantasma de Messie Antoine.

- Me da igual lo que piense el presidente del Real Madrid. – Contesto Orwell.

- ¡ Viva Venezuela libre ! – Grito Messie Antoine a la vez que desaparecía.

de 1989, arc.