Preparar un viaje tienen ciertas rutinas: hacer la maleta, coger solo lo necesario . Depende cómo te lo tomes, pero hacer un viaje al que no quieres ir y tampoco me apetece meterme 6 horas de viaje. Estoy aplatanador el calor y falto de vitalidad, a lo mejor el viaje me sienta bién los aires de otro país , otros paisajes. No puedo hacer nada para no ir y me veo como un rehen en Portugal. No sé que significa esto, sin embargo en la radio se escuchan concierto y más conciertos a esta hora en radio 3. Fumo un canuto de hachís y pienso que quiero aprovechar para desintoxicarme estos días en Portugal. Ni beber, ni fumar hachis o maria. Solo desintoxicarme. Estoy cansado hasta de hacer la maleta. Aplatando todavía por el calor . Espero que las playas y el mar me llene de energía.

A mi la verdad es que ver a los del Pepé pedir el voto me recuerda a la escena de los profetas de la vida de Brian. Me da igual de pánico con políticos de izquierda o de derechas. Votarme sino vendrá una nube negra y aciaga y envolvera todo y de allí saldrán tres cabezas... Me causa la misma risa e indiferencia. Ver avocado a este país a unas elecciones me causa risa por el esperpento que vamos a generar. Lo siento por el mundo tenemos peores políticos que la Italia de los 90`s. Es un festin una orgía del mal gusto, ni un circo de pulgas produce tal - cacofonía - . El señor Abascal me pruduce entre pena , asco y miedo a la vez y sin causa. España como la mayoría de paises la mitad del país no merece la pena. Sin embargo aquí es todo más estridente gracias a un país que siempre ha sido un poco - cateto - . No montarán una revolución contra los ricos pero si una revolución contra los mismos pobres si llegan al poder. España es - ansi - . Asnalfabeta y un poco soberbia. De aquél viva la muerte y Jesus Gil y tal y tal. Tampoco pueden llevar el país a un atolladero así que impunidad y pelillos a la mar. Es casi grotesco la danza macabra de los políticos. Los mismos políticos que a la vez nos piden el voto, también nos ignoran. Por tanto me causa risa el esperpento Español, tal vez por esto soy dramaturgo y poeta. Me hace gracia ver a dinosaurios políticos como Feijoo pedir el camio, el mismo cambio de hace 20 años, a costa de engañar a la gente. Estamos perdidos en el siglo XXI cada cuál que elija su camino , el mío me llevará lejos la vida ni siquiera se acaba a los 45 sino que la vida por contra se multiplica. Cómo novelista y poeta me río de las amenazas que caen en saco roto en apenas unas semanas. El hacking , la literatura, la pintura, la música llena mi alma. No podrán prohibir personas ni volver a quemar libros a costa de quemar autores en la hoguera nazi y la hogera de las vanidades. Ni prohibir ideas . En fin que se acostumbren a la libertad , es lo que toca. Y a los de chueca, ellos tan coloridos, la verdad es que a mi los hombres no me atraen, la verdad es que ni voy a chueca. ¿ A qué....?. Otros que tal bailan como los cajeros aburridos de supermercado en trabajos de mierda que respoplan insidias , el mundo les ha colocado en su sitio, yo de joven también trabajaba pero nunca insulte a nadie. Yo que me colado cómo el 8º pasajero cómo explicaba el filosófo Bhaumann en esta sociedad líquida entre el 20% de la gente que vivirá bién contra el otro 80% que serán explotados ellos y sus hijos de una forma o de otra. No puede elegir todo el mundo, la libertad cuesta dinero. Que no os engañen.

Un 4 de Julio me cruzo con el texto de Javier Rioyo jambrina a las 4.30 de la madrugada. Yo poco dado a dogmas y más pragmático que un centurion Romano me pregunto que hubiera sucedido si nos hubiéramos cruzado en vez de un 4 de Julio, un 18 de Julio. En esta país , esta caja de grillos, la gente normal se conforma con un trabajo o tomar un te y salir a dar un largo paseo. Los que no piden fama o poder. O las dos cosas a la vez. Sin embargo la fama tiene espinas no sé si el poder también. Si en este país se nos diera tan bién perseguir a los corruptos como zarandear - rojos - nos ahorrariamos a personajes deleznables como Mariano Rajoy y Brey , en otros paises se ha actuado contra Miterrand o Sarkozy y lo mismo digo de gente opaca como Don Juan Carlos. Y para alguno como para mi - llueve sobre mojado - ya tuve que soportar personalmente a Rodriguez Zapatero cómo por desgracia tuve que soportar a ningún Rey. Ningún Mariano Rajoy y Brey convertido en M.R. Sin embargo poco importa a la poesía en general ningún Rey , ninguna monarquía de las moscas. Yo no sé si seré rojo, desde luego de - podemos - no soy, no estoy afiliado a ningún partido y solo soy simpatizante de un PSOE que cuando era joven me heló el corazón en algún tipo de contradicción en un país dónde la gente joven paga solo por el hecho de ser jóven en este vampirismo social. No es robar dinero es ir a por gente , a por gente joven. Supongo que los jóvenes del 27 sentían lo mismo que yo siento por la monarquía de Alfonso XIII, más bién indiferencia. Después de lo visto / oído solo hace falta que nos hagan pasar a los jóvenes escritores por criminales, ya paso me llamarón - mafioso - . Llueve y además llueve sobre mojado. Alejado del amarillismo de la prensa y de los gacetilleros, me confieso a estas hora de la madrugada poeta. Solo un poeta frente a la economía de mercado , la actualidad y la novela que tengo entre manos. Llevo tiempo sin escribir, casi dos meses sin embargo algo ha cambiado y he decidido darme más plazo. Recuerdo un día leyendo a Malaparte, no sé si Pablo Iglesias Turrion puede leer a Malaparte, leí algo que me soprendió y fue la historia de él y su perro. Me pareció una historia honda y triste sin embargo ahora ha afilado mi literatura y lleno de ideas me doy más plazo para acabar mi novela. Al parecer los jóvenes no podemos sentir - indiferencia - . Luego muchos de estos jóvnenes del 27 apoyaron y compartieron los ideales de la II república y murieron por ello. Lorca no era tú amigo, támpoco el mío. Aquella España simplemente no existe. Sobre ella se construyo una dictadura que duro 45 años, y sobre ella esta monarquía de Don Juan carlos y Felipe VI , en este país hay republicanos como también hay - plañideras - y nostálgicos del hosco franquismo. Y siempre será así... Recuerdo cuando yo era más joven , hace solo unos años, salía en la T.V M.R dando discursos diciendo que a quién le importaba lo que había sucedido hace tantos años, a la vez que yo escribía una novela sobre la II república, nunca la termine pero luego a mi perseguían, me insultaban, me acosaban, nos niguneaban. Terminaré aquella novela sobre el Madrid de la II república para demostrar sobretodo mi indiferencia la misma indiferencia que mostraban los jovencitos del 27 hayá por los años 20`s. Más humano que personaje después me pregunto a quíen le importa lo que yo sienta y confieso a las 6.31 que seguramente a nadie. A nadie le importa lo que yo sienta sobre este país como la fama tiene espinas. Es Viernes, yo me voy de vacaciones a otro país para dejar de escuchar aunque sea en vacaciones esta cacofonía política que nos hacen pasar por democracia. Y..

A estas horas - medito - preparar te, el otro día compre un botecito de te verde a 200.000 el miligramo y quiero probarlo. Hasta el te se ha puesto caro. Decía el filósofo bahuman que si tenías suerte en la sociedad ultra capitalista podías llegar a estar en el 20% de la población que vivirá bién. El resto trabajo precario. Una vez llegado a la cima de no se qué mercado laboral veo mi profesión como una oportunidad única pero estoy en un impass den dos días me voy a portugal. No quiero hacer nada, ni nada tengo que hacer más que ver pasar las tormentas de verano con un porro encendido y una lata de cerveza fría al lado. El te es gudpowder de twings green tea, bastante caro pero con un poco preparo una jarra de te verde , azucar y hielo. Y lo dejo ahí - reverberar - en la jarra. Quiero entrar estos días en - barbecho - y no volver a beber hasta que vuelva de vacaciones. y medito sobre llevarme el te verde de 200000 el gramo a portugal para desayunar todos los días y tomar te por la noche. Mi hermano trabaja todo el año, intenta mantener a la familia unida, una familia - pequeña - una sub familia de la gran colmena. Por esto me voy a portugal con mis sobrinos. la familia, ese ser extaño la última vez que repetimos aquél viaje fue justo el verano después del covid fue bonito , me lo pase bién en un viaje parecido....Doy un sorbo al gudpowder te verde de twings, esta buenísimo tengo un bote entero, que me llegará hasta agosto cuando ya estemos achicharrados por el Verano. Me lío un canuto y pienso en lo que me separa del mar. Apenas unos días en un extraño impass . Así que llevo días cansado después de la semana de celebración - oficial - días cansado, ya estaba canasado antes de estas fiestas. Ahora todavía mas, solo me espera la cama vacia a estas horas, dormirme escuchando radio 3 y despertar mañana a ser posible, tarde. Así voy replegando las velas un día cualquiera de julio de mucho calor a estas horas cuando el Sol se ha escondido ya dejando a los hombres exhaustos en noches tropicales.

La poesía se escribe así en la letanía de una tormenta de Verano aún antes de que haya caído el agucero ya has escrito las primeras palabras. Esta es la celebración de la poesía que gente como yo la dignifiquemos mientras fumo un porro y tomo te calietne de arándano y violetas... También hay otros poetas, otras poesías: Cien mil pájaros vuelan por doquier pero en este mano solo hay un atillo de venas como escribiría Federico García Lorca. Insisto, Lorca no era tú amigo, támpoco era mi amigo. Ni el de nadie, ya. La poesía por inutil no la roban los ladrones, no pueden robar poesía , ni siquiera mercadear con ella entre los lectores marginales de poesía. Solo pueden matar poetas pensando que así acabarán con la poesía pero esta por inutil apenas sirve de aliento entre las generaciones. Apenas invocado este alito vital y dibujado en la memoria de los hombres comienza a llover. Doy un sorbo al te de arándanos y violetas. Me detengo durante un rato, lío un porro. Lo enciendo. Apenas así manejo algunas palabras, algunas ideas hilbanadas apenas en los labios antes de ser nombradas en la tranquilidad de esta buhardilla de mi hogar. La media luz y la tranquilidad de un casita . Es extraña esta casa, mis hermanos huyen de ella cómo de la pobreza. Una casita construida con la necesidad y la miseria de la posguerra quedará como reliquia de otro tiempo encajonada entre chalets de lujo. Los demás venden , se reparten el dinero y se van de este lugar, sin embargo mi familia siempre será de este lugar. A este lado del bosque o al otro lado de hecho esta casa un día será mía como ha sido de mi madre o fue de mi abuela. Así que cuando séa mayor y nadie me quiera vendré a vivir aquí a la vieja casa de mi abuela. Sin embargo para aquél día quedan muchos años por venir. Antes hay un vida, me gustaría irme a vivir a otro lugar. Alguna capital de provincia , alguna ciudad cómo Gijón. La vida no tiene final, ni moraleja. Cumplimos años, nos hacemos mayores y aprendo a vivir entre los límites y estrecheces de mi fama, la fama también tiene espinas. Al rato cae un gran relámpago y al ratro resuena el trueno vuelve a llover otra vez, vuelvo a hacer otro porro. Estoy cansado le he dicho a un conocido y es cierto estoy cansado a estas horas de la noche después de estos días de celebración que se han alargado hasta hoy, comienzan las vacaciones y yo pienso en lo mineral y mágica que es el agua helada. Sabemos para que existe el agua escribía antonio machado pero no sabemos para qué existe la sed. Contemplo el pequeño estudio musical que estoy construyendo mes a mes, pero hoy estoy cansado para la música.

Un día 2 de julio la noticia es que no hay noticia aunque el amarillismo de los medios de comunicación y periódicos quieran imponer la expectación constante, como este mundo atroz de guerra constante. de industralización y vacaciones remuneradas , derechos sociales y libertad. Se imponen los días de Julio, las no-noticias hasta los asusta viejos del peridismo se van de vacaciones. Los reponedores de los supermercados también. Y yo también, vienen - las beautis - a despedirse para ese gran Verano de su infancia. Un día feliz sin más, también yo me iré . Hace dos años que no veo el mar, por lo tanto irme es un pequeño sueño hecho realidad. En este trasunto espiritual de la existencia, un viaje, un mar.

Especialmente - dedicado - .

Con las setas alucinogenas te puedes pasar 48 horas bajo sus efectos los primero indigestion, ir al baño, despues la pupila se dilata, cómo ahora qaue estoy con las gafas de Sol puestas y escuchando la legenda de kaspar hausser extre it, se escucha a una manzana, con la etapa de potencia a tope. Despues apago la música , cerca de las 23 horas . Se queda todo en silencio solo se escucha el estertor del aire acondicionado como un zumbido. Hay alguien leyéndome. A estas horas de la noche, yo me meto una ducha fría en el jardin en el lavadero de elefantes e hipopotamos y subo encahrcado a la buhardilla de luz. Me pongo los cascos y vuelvo a escuchar la misma canción. Toco un ponco el piano e imagino un melodia bajo el zumbido del aire acondicionado - fujitsu - Así empiezo el lunes, tengo un curso de exploting apis por hacer, una novela por terminar, a diferencia de otros tengo muchas cosas que hacer. Apenas he existido durante todo el domingo, y ahora empiezo a recobrar fuerzas. Mucha seta alucinógena, y mucho alcohol, deja algunas secuelas. Ahora recuerdo que nos hemos metido también 3 pollos este fin de semana. Así las setitas, las ristras de cerveza, la cocaina. Deja domingos vacios debajo del aire acondicionado, un domingo de calor nuclear. Del que ahora empiezo a recuperarme. Los cascos que compré por 40 euros con descuento, son mejores de lo que parecían, son 70 º aniversario. Y se nota a estas horas cuando en silencio empiezo a desperazarme. Algo se mueve en la noche, soy yo. Preparo un te de arándanos y violetas, con azucar, y pienso en ti.