viernes, 10 de abril de 2026

A ver. Fué mi 46 cumcpleaños , allí en ucero, en el cañon del rio lobos. un día , noche feliz. Soy antibelicista nadie me toca los cojones. Entonces, fue una noche especial y sono aquella canción de bam bam reggae. Y .. antes de que llegara esto, estos - aeropuertos - de la muerte. No se me olvida limpiar la habitación dentro de 5 minutos y un porro. Está un poco desordenada. Mañana viene una a limpiar y antes de que llegue ella yo lo limpio como una patena, para que mi madre no se apure, ni pienos en ello. Esta todo metáfora. Allí en el mismo hospital me explicaron: mirá allí , allí esta el tanatorio del hospital, y aqui encima esta neonatos. Es un lugar con mucha energía , y un lugar de paso. Lo de neonatos se notaba , porque ... los padres felices tiaban porros meido encendidos al jardin por nos dejagan pasear a nosotros. AL tercer paséo uno se las ingenió para que dejaran un mechero debajo de la valla y fumamos porros en el psiquiátrico. Colillas de porros, los padres felices las tiraban enteras al cielo. De aquello los proprio enfermeros me contaron que, tres de sus compañeros murieron durante el covid. Fui feliz con poco, con estos amigos pasajeros , porque todo es fugaz y pasajero. O casi todo, hay cosas, que no se sabé por qué - pero - vuelven .

sábado, 4 de abril de 2026

R.A.P

rap de mierda, para un sábado de mierda, madrugada.. y . Mi madre está muy débil. Y. Yo estoy triste. Y me refugio en las cosas. Una poema es una ciudad. Dönde los perros ladran de noche.

We - love - the Sun.

En este 8 oros + mago .

miércoles, 1 de abril de 2026





Este es el lienzo , el poema.



La matería solo es el pensamiento en vez óleos, aceítes o acuarelas.  


Hay que escribir muy bién

para vender la nada, el vacío , la ausencia.



Cómo un poeta que de repente se calla. 



cómo un Océano que no existe


y su oléaje resopla en las paredes ,


o la primavera se descuelga 

intacta otra vez sobre la valla, 



 cómo si nada hubiera pasado 
 
 y la vida o la muerte solo fueran cosas pasajeras.
 
 
Porque la Primavera nada sabe de nosotros.



Que pasamos, errantes, pasajeros, seguramente inservibles. 


entre el paso atónito de las generaciones.



y el asombro humano de la existencia.