Todavía - esperarán - que con 46 años, nos hagamos - bisexuales - así se cargaron y estropearon parte de mi juventud. Debe ser la incomprensión - mutua - sobre todo este fango sexual y esta abrupta injerencia dónde nadie les ha llamado. Al parecer cuando éramos lolitos aquellas cienagas corruptas del estado, incluso se movilizaban para ver si me daban por el culo. No creo en este país sino como pérdida de tiempo - nacio-anal - .

Focualt decía que la libertad es un ejercicio constante de crítica, resistencia y creación. A pesar de todo se habla poco de la incomuniacón humana. Hoy escuchando a una periodisa que no deja hablar, me he sentido escritor y novelista. Allí callado por lo que estaba en este momento sucediendo. Desde una perspectiva en picado solo éramos dos personas conversando. Sin embargo era un poco tétrico como ella no me dejaba hablar, o mal comprendia lo que le estaba explicando. En realidad, de allí no salí ni siquiera un relato pero como escritor le di una segunda oportunidad en el momento en que ella me decía que la toda la comida provenia de un acto de violencia. Nacer es violento, le dije. Solo somos animales, esto si al parecer toda la creación crece alrededor del movimiento de los planetas respecto al Sol y de este respecto los planetas. Lo pétalos de una flor, siguen el esquema de la creación. Entonces - divertidamente - comenzamos a hablar del Pendulo de Focault, la novela de Umberto eco. Para luego terminar en una conversación en la que casi no he hablado , pero como observador soy especial. Para mi ella solo es un personaje de mi novela que al final de esta grita - Esto es una casa de locos - . A pesar de que toda la diatriba que me estaba contando solo la empujaba el ánimo de imponerse como - periodista - ante mi mirada y sobre todo mi silencio porque en realidad todo lo que decía no tenía sentido. Mäs que este no dejar de hablar y así durante - eternamente - 30 minutos. A esto ella lo ha confundido con una victoria, sin embargo yo solo quería tomarme una cerveza. Nacer es un acto de violencia y cuando no dejas que los demás ni contesten, también es un acto de violencia. Entre la propaganda de uno mismo y el vacío detrás de las palabras que caían unas tras otra de forma desordenada y hierático con lo que yo me limpio - el culo - . Así que es mejor callar en el siglo de la incomunicación y la contaminación sobre todo periodística . O de estos pesados que hablan de libertad pero no dejan a los demás decir ni mu en una especie de discurso de uno mismo con la excusa del mundo. Mejor callar y beber cerveza. "Empiezan por decir que son periodistas, y terminan no dejando hablar a los demás". Se pierden la oportunidad de escuchar y de interpretar en esta incomuniación humana solo hay que escuchar a los políticos y sus relatos, o los pseudoperiodistas y allegados en las tertulias, lo que más abunda es incomunicación una parte más de la locura humana en la soledad del mundo.

Lo pez.

<:////-----< !

A estas horas , son horas felices: me despierto, preparo te caliente, le echo crema de orujo, voy al baño, me peino aunque ya sabemos que los que se peinan son unos - hijos de puta - en un país lleno de calvos: me fumo tres porros , ordeno y repaso mis cosas. Cosas heterosexuales, para un chico heterosexual aunque ya sabemos que - los heterosexuales - son unos hijos de puta dicen los - gais - A lo largo de mi vida he sido de muchas chicas, a lo mejor hay una que vuelve, desesperada como todas las mujeres que vuelven a no se qué se que pasado distopico. Para un futuro trascendental. Y ya ves estoy aquí tomando crema de orujo a las 7.45 , fumando yerba y pensado en mis - movies - entre las cartas del tarot y lo pez...

Un principio es un principio. Estoy orgulloso del principio de mi novela - aubiográfica - hasta los calcetines empapados . Sin emargo solo es mi primer proyecto. Casi terminado. La misión literaria ha sido cumplida. Estoy orgulloso de mi forma de narrar y de mi propia vida. Tal forma de celebrarlo, con una gran novela. - 1989 - . Encantado de conocerle . El escritor que hay detrás de alejandrito, me refiero. Ese hijo de puta, que recuerda todo, ese escritor . Un principio luminos, para novela , suegeneris. El útlimo capítulo de la II parte es el camareto de los hermanos marx, hasta que todo explota y solo queda el epílogo final de Ventura, es decir Estrella errante, hacienod de Estrella errante en la leyenda de la ciudad sin nombre, así acaba mi novela de alguna forma bajo Wandering Star. Esto lo digo antes de escribir el - epílogo - final narradado por Estrella errante.

1. Volver no es volver .

Al contemplar desde arriba podía imaginar larga hilera de viejos Olmos hasta la caída final y la vías del tren que cortan el paisaje que sigue descendiendo salpicado de casas y tejados rojos entre tilos, sauces y chopos blancos al lado de la avenida que cruza las vías. En las antigüas vías del tren hubo suicidios de algún estudiante y mendigos en una larga curva que proviene de la estación del Norte y Principe Pío incluso pusieron vallas para evitar peligros y hace dos años pasado un chaval se ahorco en las vallas de seguridad. A veces llueve sin sentido. Nosotros en noches perdidas en el tiempo íbamos a mirar la Luna majestuosa que resplandecía las noches de verano sobre la ciudad de Madrid allí a las vías del tren desde dónde se contemplaba la ciudad a lo lejos : el pirulí , la torre Picasso, las torres Kío desde una ventana a la ciudad que miraba hacia Aravaca, la avenida de la galaxia y su arboleda verde en noche intermitentes que con un soplido del mundo desaparecieron para siempre. No sé si estábamos dormidos o solo éramos adolescentes. Al entrar en la casa de Orwell el olor de la vieja vivienda medio abandonada me recordó a otra época dónde nosotros solo éramos niños y aquél barrio , aquella barriada solo eran cuatro casas y alguna urbanización rodeado de campo y todo lo demás no existía. Al cruzar el umbral de aquella casa abandonada fue como volver a los años 80`s ; las viejas casas de este barrio estaban alquiladas a estudiantes de la universidad y había fiestas en las casas los fines de semana y se escuchaban discos de vinilo de grupos de rock como The Doors, Gratefull dead, Led Zepellin, los coches eran viejas furgonetas siata, cuatro latas, citroen, renault 5, los años 80`s se acababan en un lugar apartado y abandonado que no importaba a nadie a la afueras de una ciudad de Madrid. Un recuerdo pasajero volvió cuando al entrar en aquella casa volvieron a mi memoria nuestros viejos juegos de niños en la mina abandonada.

• ¡ Le he dado !.- Gritaba Jaime.

• Yo creo que no. - Conteste.

• Yo creo que si. - Gritaba Jaime mientras volvía a lanzar una piedra que caía contra el capo de coche.

• ¡ Ahora si !- - Grito.

Al chocar la primera piedra contra el capó del coche dónde una pareja hacían el amor en un lugar apartado, a lo lejos las luces se encendieron y se escuchó al alguien gritar: ¡ Cabrones ! mientras nosotros corríamos desde la vieja mina abandonada hacia nuestras casas en nuestra precipitada huida mientras reíamos a gritos, era el principio de Verano de 1989 y ahora al mirar los ojos viejos y cansados de Orwell caminando solo por la casa abandonada de sus padres, todo lleno de cosas tiradas por el suelo, papeles, viejos periódicos de otra época, revistas, ropa, discos de vinilo, recordé la primera vez que le vi, allí en el mismo lugar treinta y cinco años antes: los años 80`s se habían acabado hacía mucho tiempo y nosotros ya éramos mayores pero en casa de Orwell todo recordaba a otra época porque aquél lugar había sobrevivido abandonado al paso del tiempo y de las décadas.

1989,arc.

II acto.

No sé qué es más surrealista si nuestra vida o España. O nosotros mismos somos los españoles y por esto somos surrealistas. Llevo tres años hablando de una novela pero solo llevo escritas 130 páginas. Mientras sucedían muchas cosas, solo algunas pocas buenas, pero sucedían muchas cosas : la exitencia. Por esto las 130 páginas son muy buenas. Pero solo son 130 páginas en un mundo de novelas de 1000 páginas vacias. Borges solo escribía cuentos. Lo demás es una invención de las multinacionales como cuando quisieron obligar a la sociedad a tener cd`s cuando todas las bandas de garaje solo editaban vinilos. Así ahora las novelas cuanto más grandes más mercantilizables parece ser el dogma. Yo no sé si llegaré a las 300 páginas con esta novela que pone punto final a aquellos años que vivimos peligrosamente y con paciencia, la paciencia de quién sabe que lo que hace es escribir literatura, una novela. Si bién es una novela que podría calificar de - social - aunque algunos les parecerá un poco - kinki - . Es solo una novela, el siguiente proyecto es una novela histórica que me crucifique en algún museo como los cuadros de Picasso. Solo son novelas. La vida no acaba al llegar a los 40, nos queda nuestro regugio, la literatura, un paisaje plagado de impostores, plagios, copias, escritores en b y en diferido, algún éxito entre milares de libros que acaban hechos papilla sino se venden en la mercadotecnia de las multinacionales de la edición y el pensamiento. La verdad suele ser hosca y reveladora. Me gusta el estilo salvaje y asilvestrado de la novela, algunos lo llamarán - kinki - en el mejor de los casos. Pero es solo un estilo, una forma de narrar descarnada, ácida y desenfadada. Hay estilos más sobrios pero no por esto deja de ser la nvoela - 1989 - honda y profunda para este parnaso de las letras y la literatura. Se escriben buenas novelas pero estas pasan desapercibidas entre la mercadotecnia y las novelas de género o policiacas. Yo con esta novela espero conseguir algún prmio literario por menor que sea. Sobretod con el proyecto que continúa mi propia saga de novelas, un proyecto más - premiable - que la historia de unos borrachos y algunos cuentos de infancia que recoge la novela - 1989 - . En este en si, ser - autobiográfica - . Una novela - social - se escriben pocas, para un país sin casas. Yo era lo que necesitaba - escribir - Estos son mis pensamientos un Viernes a las 16.05. Soibre lo demás, sobre lo demás si quieres hablamos - baby - . Ja ja ja ja.