Todavía.

La gente común en los ojos de un escritor es bastante ridícula. Sin embargo Nietsche escribió que un escritor nunca se debe situar por encima de los hombres, siempre junto a ellos. Siempre he tenido una salud precaria, y esta noche rara mientras la pfizer se extiende por mi cuerpo, pienso en esta situación - cómica - y un tanto ridícula en la que me he quedado ante los demás y hay rumores y hay cosas que esconden otras cosas. Sin embargo desde los ojos de un escritor, estos ojos de niño - todavía - tengo que aprender a mirar bien este lugar, quiero comprender con exactitud su final, asimilar sus conscuencias, sentir el paso demoledor del tiempo, para poder narrar hacia atrás, y volver a la infancia, aquél paisaje de lugares abandonados dónde la infancia se perdió para siempre. Tengo una historia bastante interesante entre las manos, narrar el final de mi infancia, pero para ello tengo que sentir este lugar, sentirlo como lo siente un escritor:

"En el número 40 de la calle la hiedra cubre el viejo pozo habitado solo por un mirlo, la vieja piscina este verano no se ha llenado, no se llenara de agua otra vez nunca ni nadie se bañara allí otra vez. Es el año 1989. Ya se siento a los lejos al verano entre el clamor de las hojas de los arces y la sombra de los tilos mientras las últimas rosas se marchitan y caen como algo gigante que se derrumba. Al final de la calle del viento comienzan grandes descampados, y hay moreras donde los niños cogen hojas para los gusanos de seda, los campos aún tienen magaritas y flores que lentamente se pudren y se secan, todavía en el fondo de la vieja mina a cielo abierto abandonada hay profundas charcas llenas de renacuajos que se secaran poco a poco según llegue el verano. A lo lejos no hay nada, es el final de algún reino, de algún Dios, más allá solo empieza el bosque en un lugar dónde se había detenido el tiempo hacía muchos años. " Alejandro r cisneros.