En los supermercados no hay ningún pasillo de la filosofía.
Solo trabajadores perdidos en los engranajes del capitalismo vacío
solos en los andenes y ramales oscuros.
Venden pan, tomate frito, todo al mismo precio que solo conocen los presos
Tal vez si nos parásemos a escuchar al mendigo africano de la puerta del supermercado
conociésemos el valor de las cosas.
Nadie cree mucho en Dios en el metro
bajo la luz amarilla del vagón,
cuando los robots despiertan a primera hora por la mañana.
tampoco los robots cantan ningún himno en el metro , ni siquiera la internacional socialista.
cuando cruzan la ciudad por los subterráneos a las oficinas, los extraradios, los polígonos industriales.
Los obreros no leen poesía.
solo beben cerveza después del trabajo sino olvidan los sueños pòr los que despertaron
antes de acabar el día.
En los supermercados no tienen sindicato.
sino una oferta para una gimanasio y un DECSCUENTO para un seguro privado
donde la empresa es accionista
ESTA CLARO ,LOS TRABAJADORES SON EL NEGOCIO,
la compra a plazos.
Trabajan 7 días en días rotativos, y cada vez cobran menos sin quejarse.
Los festivos, los días amarillos,
sonréir al cliente.
en una cadena infinita de reemplazo.
Yo me enamoré de una cajera de supermercado.
Iba todas las mañanas, solo para descubrir que tenía novio.
Los poetas tampoco tenemos sindicato.
sin embargo Entre el polvo de las estaciones,
hay cierta sensación de victoria
parece que reina al fondo del paisaje , la victoria de la primavera.
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