Escribir, escribir, escribir, es el mejor consejo que me pueden dar. Tengo una historia bonita, bonita al fondo, tragiaca, evocadora y nostágica de aquel final de la infancia . Debo escribir más, con fuerza, sin olvidar el desaliento hay gente muy buena escribiendo y yo también quiero unirme a la gloriosa constelación de los mejores escritores. Sin embargo el desaliento en un mundo oscuro, deja tras de si un eco vacio; guerras, horror y catastrofes. Que me devulven a la realidad de la ensoñación de mi priemra novela. He pensado que un capítulo lo puede sosterner el perro Van Morrison. Como el capíputlo del indio en la novela de Alguién volo sobre el nido del cuco. Y pequeños somos en un mundo que se va a la mierda. Entre pensamientos anido la esperanza de que la genialidad, si la hay, me pille esforzadamente trabajando, escribiendo, desarrollando ideas y personajes. En realidd no he comenzado a escribir la segunda parte de la novela, y lo necesito, solo he esbozado algunos capítulos- ideas. Es un Viernes - precioso - por la noche para escribir bajo la luz de un flexo y las últimas oleadas de la última resaca, con un te al lado, un porro de yerba. Que agusto estoy en casa. Entonces. A veces escribir duele, al escribir este pasaje he acabado llorando, a lo mejro puede ser terapéutico o algo escribir sobre traumas, la verdad que así también murió la infancia. Ahora imagino que hasta ese momento, me mantenian engañado, todavía era un niño y alberto se moría. Alberto no me quería ver y no me llamaban para tampoco hacerme daño a mi. Así si que si, me engañaron, me mantuvieron en la inocencia, alberto me sacaba dos años me parece era del 77, y dos años a esas edades se nota la diferencia. Sería esta novela como una larga carta a alberto, que le diría a alberto, si puediera decirle algo. Por esto y estas razones decididi escribir esta novela sabiendo que me exponia a esto, a volver a llorar viejas heridas. Ahora que esta pasando, me quedo perplejo y continúo escribiendo. Se escucha radio 3. En parte esto es así, también una carta para un viejo amigo, y sin embargo también trata de otras cosas, a veces hay que echar un chorrito en el suelo de ron por los que se fueron. A veces no hay que desperdiciar las oportunidades de escribir, que nos da el mundo, como esta noche de viernes.

Capítulo final de la primera parte.

20. Love hurts.

Para un niño no existe la muerte hasta que te llama. Love Hurts fue escrita para que la cantarán los Everly Brothers y lanzada en 1960, 15 años después el grupo Natareth lanzó su versión, convirtiéndose en un éxito de masas que se escuchaba en todas partes alrededor del mundo. Nadie sabe lo que es la muerte hasta que te llama cuando eres un niño. Aquél día cruzaba por el campo, al lado dónde una vez escribimos nuestros nombres en el cemento de las obras de las calles el último Verano. Nadie conoce el dolor hasta que se te rompe el corazón de repente en mil trocitos que ya nunca se podrán a volver a juntar porque allí a la vez también moría la infancia, el reino se había ido, aquél reino de las zarzamoras, el bosque,el agua helada de la piscina una tarde de Verano de 1989, los años 80 se acababan; R.E.M , Nirvana, soundgarden. Empezaban los 90`s el final de la infancia se desplomaba como las viejas casas dónde jugábamos a nuestors juegos de niños. No podemos volver a aquel juego. El principio de los 90`s , los años siguientes fueron el principio el final de la infancia. Pero justo antes habíamos cerrado la puerta para irnos a dormir y tras de sí habían desapareicido parte de la infancia y con ella los años 80`s. Un día después del último Verano cuando ya las hojas estas secas, iba caminando por el campo, ya había pasado los primeros años de la década de los 90`s entre el frío del Invierno y aquellas primaveras escuchándo música en la radio y jugar con los discos de vinilo que traían mis hermanos: kortatu, r.e.m, nirvana y aquellas cintas de casstte con una cara de los pogues. Al comienzo de los 90`s pasaron cosas extaordinarias que marcaban el final de una era y el comienzo de otra. Un mundo moría , y sobre el se contruía otro mundo peor entre mentiras sociales y políticas. El muro de Berlín había caído en 1989, pero el cambio se habían quedado en esto, en una palabra , que no sifnificaba nada. Recuerdo con alberto sentarnos a mirar la tele las noticias de la guerra de Yusgolavia.La guerra asustaba a los adultos, y nosotros íbamos al campos a jugar a la guerra con aquellos juegos de Rol que jugábamos siendo niños y nos trasportaban a mundos de fantasía, aquella fantasía al menos se prolongaba el bosque cuando de niños jugábamos a juegos difusos que solo comprenderían los niños. No podemos volver al juego como no podemos comprender como se escapa la infancia sino es poco a poco como cae y se desploma la primavera.

- Nosotros con quién vamos. -- ¿Pregunté yo ?. - No lo sé. - Contesto alberto. -

- ¡Alejandro ! - Grito a media voz la hermana de Alberto. - Ven aquí - Volvió a decir.

- ¿Que pasa?.

- Alberto ha muerto.

Nos miramos a los ojos justos antes de que de repente el mundo se desplomase. Justo después ella se fué corriendo y me quede alli solo llorando. Allí también acabó la infancia. El reino se había ido, y se había llevado a Alberto consigo.

Crecer escuchando discos de Nirvana o Rage against the machine, pearl jam y aquél desencanto por el mundo, que asaltaba a las generaciones del mundo a través de la radio y las cadenas de televisión para unos niños asilvestrados que aprendían a bailar a la vez que aprendían que el amor duele, que aquellas canciones que nos habían acunado, solo eran el comienzo de nuestra vida y otra época gloriosa del Rock and roll. Porque fue así, nos fuimos a domrir y se habían acabado los 80`s. Alberto murió en el año 1993 creo recordar, fue hace tanto tiempo que ni lo recuerdo, yo solo era un niño de 13 años que dejaba la infancia atrás para siempre a golpe de batería , guitarra y rock and roll de bandas internacionales que concectaban con generaciones de chavales alrededor del mundo.