"Pero todo es pasajero incluso las mariposas escaparían de las fechas sino fuera porque también caèn con ellas."

arc, nieve.

Mi gran poemario sobre la - pandemia - quedó sin publicar. Así empieza la derrota. A pesar de contener tal vez alguno de los poemas más bellos de la literatura - reciente - . Como por ejemplo estos versos anotados como un diario durante la - cuarentena - . Cuarentena era una isla dónde iban a llegar los emigrantes a la Venecia - clásica - . Allí Tintoretto plago sus iglesias y palacios de abvocaciones. Si mis cuadros tienen cuatro figuras , TIntorreto empleaba 500. Era el - cine - de la era. Yo que conocí el final del milenio aquellos 99, 2000, 2001 dónde se imponía la música electrónica, se salía con coche y alcohol, y se podía aparcar en el centro de Madrid. Entonces - pipiolo - era feliz con poco, recuerdo que llevaba un rover verde 220 de la ostia, y me perdía por la gran ciudad. El - truco - que he encontrado para terminar esta obra, es de hacerlo todo en una gama de grises, un gris oscuro, un medio y muy poco claro, con algún refléjo, muy poco azul o rojizo, de atardecer. Lo volveré a intentar a final de mes. Esta vez dibujaré 4 figuras.

Besar el culo a la poesía.

La juventud contempla la caída.


Dónde el tiempo siempre se ha ido para siempre.

Escuchad muchachos: también las rosas sostienen una vez el tiempo
como los labios cuando besan.

Pero todo es pasajero, incluso las mariposas escaparían de las fechas,
sino fuera porque también caen con ellas.

No toqueis las alas de las mariposas,
porque estan cayendo.

Ese polvillo que portan en el dorso de sus alas;
esta hecho de violetas.

También los hombres nacimos en el límite
también nosotros sostenemos el tiempo
como un manojo de labios entre abiertos.


No toqueis las alas de las mariposas,
porque en ellas la primavera se progaga después del invierno.


También vosotros, en último caso,

perteneceis a la tumba, también perteneis a la tierra.
También vosotros voláis sobre el indencio





Dias amarillos.



Buenos días tristes mundo.


Hoy han muerto 734 personas en la ciudad de Madrid.

Fuera llueve, parecen lágrimas.

Mientras que tú no estas aquí, yo te espero.

Como un perro abandonado por su dueño.


Mi poesía esta justificada: la falta de esperanza, el sufrimiento humano, los días amarillos.


Amanece con tristeza y lluvia.


Ya se han ido los últimos ángeles.





arc, nieve marzo 2020

Los miserables.




Las páginas de los periódicos amarilean y caducan.


Desleales bajo la bota del último político.



La sed de poder, los miserables.




La primavera esta muerta en los pasillos de los hospitales.



La muerte de tantos, solo sirve a los mercenarios
en esta ciudad de nadie.
                           
                           
                           
                           
                           
                           
                           
 arc, nieve marzo 2020                         
                           
                           
                           
                           

La tarde.


Cae la tarde y los últimos muertos buscan los embarcaderos.

Cae la tarde sobre el mundo yermo.

Las calles vacías, los libros a medio leer tirados por el suelo.


Poco a poco naufraga el mundo; parece que se quiebran y se hunden las nubes a los lejos.

Cae la tarde y oscuras barcas navegan por los ojos de los muertos.

Ya no importa verdad o mentira.



Solo son hojas secas en mitad de una primavera muerta.




marzo, 2020, nieve, arc.