El desengaño vacío de las constelaciones.

Naci raro, naci Español, no sé que representa entre los millares de millones del mundo. Tal vez un porcentaje - marginal - . Más ciudadano del mundo que Español a secas. También soy - heterosexual - lo cuál me convierte en un ser extraño. Tal vez un extraterrestre en Chueca. Entre el desengaño vacío de las constelaciones y la irrelevancia de algunas estrellas. No es lo mismo una estrella que una star escribía Federico García Lorca. Por fin un día normal - pienso - un día dónde puedo estar - solo - para mis cosas. Radio 3 encendida Dilo camilo que trae música de muchas partes del mundo. Abrir una lata de cerveza, preparar la colada, y a la vez extrañamente interiorizar el mantra que me gusta estar solo. En soledad me convierto en lo que soy - en novelista - también tengo un "trabajo" cómo hacker ético. Así que por fin después de dos semanas, una de viaje a portugal , y otra de hospitales por ahora, me puedo dedicar a mis cosas. Mi tiempo, mi esfuerzo, mi trabajo por ejemplo con la literatura, una de mis herramientas es la verdad otra es el lenguaje. Cómo narrador, a mi me llamaron escritor, nunca es demasiado tarde para escribir, no sé cómo pincel. La vida no acaba a los 45 ni . Esto solo le sucede a los fracasados, otros tenemos muchas cosas que hacer. Esto también molesta por supuesto: un amor, un río. Por mucho dinero que tengan no pueden comprar fama en el corte inglés, la gente lee a novelistas y poetas. No a subnormales con dinero. Entre la inanidad de un país y la corrupción , de una panda de landrones señor montoro que mientras robaban dinero y hacian leyes hechas a medida, nos llamabán pedofilos o mafiosos o cualquiera cosa. Los periodista deshumanizados - callaron - en el silencio de los corderos. Sin perdón, ratas corruptas. En esta histeria de la derecha por el poder y ese relato que ya no se cree - nadie - . Como véis la clase adinerada madrileña no puede comprar - fama - . En fin. Que injusto es el mundo y la gente muriéndose de hambre. Por esto yo soy poeta y escritor, la verdad como el lenguaje son herramientas que tengo cómo escritor. Lo que le sucede a un solo hombre , le sucede también a todo el mundo, por aquello de mi literatura es - internacional - . En fin la mala baba de - El país - y los NO maricones y los extraterrestres en Chueca. Se la van a comer...porque yo no puedo enseñar a hacer su trabajo a los periodistas de - El país - y sus mariconadas y corregir también al lobby - gai - en este país dónde un heterosexual se puede hacer gai pero un gay no puede dejar de serlo. En definitva vamos a por vosotros, y vais a pagar por lo que habéis hecho. Algún periodista sabe hoy quien era M.R y lo que se dedicaba a hacer. No es robar dinero es ir a por gente . Poco se habla...que ya tengo bastante con el desamaparo de las constelaciones como para pagar el precio de ser Español, oe oe, y vivir con no-libertad. Anda y que os den por el culo entre miserables y pusilánimes y malos perderores, recordemos lo que nos llamaban las mosquitas muertas en un delito de odio , porque ellos no pueden comprar - fama - . Que se metan su dinero por el culo a ver si les da placer - anal - y resulta que son - dinerofílos - . Que guarros y que lodazales de corrupción y prepotencia señor Mariano Rajoy y Brey, que te den por el culo rata inmunda. Se lo dicen a super ZP que también pagamos solo por ser jóvenes. Esto no - interesa - verdad Pedro sánchez. ya te dije que te estallaria, y te estallo. No voy a seguir pagando por ser Español, blanco y heterosexual. Se lo dicen a estos - mierdas - . Mover el culo, nenas. Esto sería un país de mierda sino fuera porque nos conquistan cada Verano 100 millones de turistas. Verdad Zapatero los que ligaban eran los maricones que salían en El país. Puta carroña amaestrada...A ver qué pintan estos sin vergüenzas en la vida de nadie, verdad Rodriguez Zapatero. Y esto no interesa en la España de Sánchez, el estado no comete delitos, y yo soy - gilipollas - o algo.

El resto de la gente no tiene corazón, solo miserias cómo Orwell, podridas las tripas. En él tómo el personaje de mi novela, sin embargo aunque la historia no haya acabado, se ven las malas intencionews de personajes oscuros y malos. Malos actores y peores personas, siempre me he mantenido alejado, y así - alejado - permanezco de todo. Gente a la que hace mucho se les fué la poca cabeza que nunca han tenido, la enfermedad mental, y la ausencia a la que voy a someter a mis personajes de esta novela dónde los personajes o el autor se amotinan. Pero es peor cuando el autor se amotina, así deja de a los demás sin nada que decir. Porque claro mola meterse con el autor por la espalda, porque es famoso, los demás son unos parias. Me alejo lo suficiente para terminar mi novela, siempre perdido en el traslado. Para esto si somos famosos, para los insultos , las vociferaciones, las amenazas que caen en saco roto, la vil chusma. Ahora que los aliados tienen que descender a los que montaban jaleo de patriotas a chusma de bar, comienza la traficomedia de la derecha y sus aliados. No sé cuantos votos perderan, me da igual, yo me voy a la piscina. La verdad a las 23.35 es qeu estoy cansado, he llevado esta mañana a mi madre al hospital. De pelicula, se me ha desmayado en los brazos. A urgencias y a planta al menos tres días. A estas horas planeo ponerme el bañador y con el último aliento que me quede, bajar al lavadero de elefantes e hipopotamos, y darme una gran ducha fresquita. He cenado algo, y la verdad es que estoy K.O. Todavía resopla el aire acondicionado, todavía reverbera somnoliento entre la desdicha de casi todas las cosas . No vais a manipular nuestras vidas, se lo dicen a los de - El país - en que sección cabe lo que ha pasado. Nadie sabe, nadie contesta... la omerta política isguen pagando las víctimas, y más cuando la víctima es solo uno. ... Así que vuelvo del lavadero de elefantes e hipopotamos, más suave y fresquito que antes. Enciendo otro porro y pienso en ti. También hay gente buena. Hoy en la parada de autobus, sin movil, y casi sin dinero un señor me ha pagado el autobus de vuelta, sin ni siquiera saber a que hacer, la verdad es que el señor me ha - salvado - y se ha ofrecido a pagar los 80 centimos que me faltaban, dice este autobusero es capaz de dejarte aquí a las 5 de la tarde con la que esta cayendo y que te den por culo. Hay todavía gente buena. Así qeu así he conseguido volver a casa desde las 8 de la mañana. Tengo que descansar.

Mi madre esta enfermita. Así que estoy aqui a altas horas de la madrugada . Son las 4.29, mi madre ya esta mayor. Ha sido demasiado viaje a Portugal y según ha vuelto se ha puesto mala. No me puedo ir por ahora, porque claro mi madre ni siquiera está bién. Que estoy harto de este barrio, pues si. Y se marcho y a su barco lo llamo - libertad - pero por ahora estoy bién aquí. No sé a quién le importa esto. O no. O a quién le gusto. En fin, es demasiado tarde, o demasiado pronto. Las 4.36 de la madrugada. Respecto a la novela, cómo novelista aspiro a acercarme a la verdad. Sentía que esta historia de Orwell no había acabado y todavía faltaban personajes por llegar. Por ejemplo - la faraona - . Una mujer marroqui que ha dejado la casa de Orwell cómo una patena de limpia y le cocina a Orwell por la noche pescado frito , chopitos, o patatas. EL piso patera de viejos fracasados todavía da de si y cómo noveslita es un filón. Si bién soy intermitenten, puedo dejar de escribir la novela un tiempo, un par de meses, volveré con fuerza sobre las mismas ideas y nuevas historias y personajes haciéndola más interesante cómo novela. Así que espero poco a poco conseguir que la novela se parezca a aqquello que imagine. Me doy de plazo otro año para acabarla siempre sabiendo que solo será una mala copia de lo que vivi aquellosa años después de la pandemia o que al menos se acerque a la verdad. Por esto como novelista tengo pocas herramientas una de ellas es la verdad. La verdad es que contemplar al viejo pícaro y charlatan cuidado por la - faraona - hace sentir casi ternura. Un poco más y le pide la cena en el viejo piso patera de Españoles fracasados. Se parece mucho si a las películas de Berlanga cómo Plácido. Es que es de coña, tienen algo de inmortales las películas de Berlanga algo que yo también he visto / oído . He contemplado esta España harapienta llena de pícaros y submendigos. Yo tal vez lo expreso de otra forma. A estar horas recuerdo que tengo cascos, unos vieta 70 aniversario, así que me pongo a escuchar música mientras contemplo el piano , la guitarra electrica, la mesa de mezclas, la jirafa, el micro, esta semaan intentare cantar algo.

En el - tremor - del Verano enseguida se habla de otra cosa. Hoy Torre Pacheco , ayer Pedro Sánchez. El pepé insiste que V.O.X militarra incendiando Torre Pacecho son sus mejores aliados en este cruzada para volver a poner el 155 en Cataluña ¿?. Que bonito es hace política a - toro pasado - y estos pusilánimes que si Picasso invento el cubismo o Dalí dejo inmortalizado el surrealismo, ellos han traído la política más rastrera a España , la que se hace desde la - caverna - y la chusma gritando sandeces en los bares. El eco de la caverna y los bares. La chusma que han visto que despues de blanquear nazis y convertirlos en patriotas, ahora ven como retroceden en el - escalafon - hasta simple chusma de bar. Otros tenemos mejores cosas que hacer, por ejemplo con la literatura. Yo soy heterosexual entre mis libros, para una nación que se le atraganto la juventud de sus pipiolos, no lo cobraron caro aquellos que porqeu pásamos por la calle, nos llaman "mafiosos" y cualquier cosa. támpoco ayudan los maricones de El país. Así que estamos solos en tierra de nadie. Serrat lo llamará - libertad - mira si, a su barco le llamo - libertad - . En fin, la no-libertad y

el desengaño de las generaciones...

el aliento - vacío - del progreso

mientras nos morimos.

nos ahogamos

en el tremor del Verano.

Apenas la literatura es un lugar donde ir o volver.

Con educación y una sonrisa.

Cómo si quisieras cometer un crimén.

Atlântico feliz.

As estrelas do universo

Birlham mais aos seus olhos do que no ceu. 

Porque a noite 

É um Ocêano 

Dentro de você

[...]

Alejandro rc ,Setubal, 7 de julio 2025.

A veces desde la distancia. Portugal me gusta es como España pero sin España ni sobretodo Españoles. Portugal es otra historia sobretodo es Portugal. Un pais precioso, cercano que me gusta sentirme a la vez extranjero tambien de mi mismo. A veces contemplo a los camareros portugueses exclamar Españoles...para luego negar con la cabeza en un gesto que he visto repetido. En portugal hay otro tempo sin tanta prisa, un lugar que a veces me parece mas tranquilo que España. Aqui perdido..en un lugar muy bonito y perdido lejos y cerca de cualquier parte para ser extranjero de mi mismo y conocer un poco a mis ahora jovenes sobrinos antes solo niños. A veces la vida se complica pero tambien hay dias de paz por ejemplo en Sesimbra, Setubal, en las playas de Troia o Comporta... Un atlantico feliz para un escritor acostumbrado a poco. Ahora desde la distancia me parece mas olvidable aquella Espanha o España y mas cercana la tranquilidad de este Portugal , de este Atlantico feliz y alejado de aquellos tristes tropicos y esta Europa que tanto me gusta. Portugal es mas Europa que España. España tampoco es Europa , ni Africa , ni America. Algo sobre lo que podriamos dsicutir y seguramente nos llevaria horas dilucidar porque España y Portugal son tan distintos estando tan cerca. A mi que soy de aquellos a los que no me gusta escucharme.. no como otros charlatanes que viajan poco y hablan mucho. Yo prefiero escuchar a los que realmente tIenen talento y cultura. Pero ser escuchante ...es casi una profesion o al menos un oficio el de escuchante ...al menos en la universidad existe esta figura, no esta matriculado pero puedes escuchar...si asi lo deseas. La gente deberia escuchar mas o al menos aprender a hacerlo. A mi siempre me ha gustado - escuchar - . por ejemplo escuchar el Oceano atlantico. Tambien nos habla aunque nadie le escuche. El Oceano resuena en la caracola de mar como en mi mente se escucha el oleaje de otros pensadores, poetas y pintores. Mañana voy a comprar un edding negro con la idea de dejar un verso escrito en alguna pequeña pared. un solo verso en portuges o al menos traducido y con mi firma. Estamos en una pequeña aldea o lugar remoto y salgo a pasear por la noche. Tambien voy a un bar donde nadie me conoce. Un bar como aquellos bares donde yo empece a trabajar como he dicho Portugal se parece tanto a España. A esa pequeña patria que empieza en los bares... Este bar me gusta porque es humilde y sabe a pueblo. Alli nadie me conoce ni si quiera se como pedir que me sirvan un whisky con coca cola y dos veces me he tenido que tomar el whisky solo. A palo seco por no saber hablar portugues, una lengua romance que al menos puedo leer. En este bar humilde y perdido en la nada que abre a las 10 y cierra a las ocho de la tarde tienen cierto gusto por nada y algunas frases celebres por ejemplo de aquel lisboeta del mundo... llamado Pessoa al lado de otra frase celebre de aquel Frank sinatra. Estoy pensando que verso escribir en alguna pared de esta aldea en pequeñto para pasar indvertido y en portuges. Lo traducire a ojo y con google y esta escuela de traductores moderna. Hasta ahora solo tiene una palabra. Universo que es una palabra comun para el portugues y este Español que hablo pero que escribo mejor. Por ejemplo podria escribir .... As estrelas do universo brilham mais aos seus olhos do que no céu. Que bonito es el portuges para la poesia. Porque a noite...... También me está cayendo una catarata de agua feliz encima entre el agua del océano atlântico y la playa , la piscina , las duchas. Atlantico feliz.

Preparar un viaje tienen ciertas rutinas: hacer la maleta, coger solo lo necesario . Depende cómo te lo tomes, pero hacer un viaje al que no quieres ir y tampoco me apetece meterme 6 horas de viaje. Estoy aplatanador el calor y falto de vitalidad, a lo mejor el viaje me sienta bién los aires de otro país , otros paisajes. No puedo hacer nada para no ir y me veo como un rehen en Portugal. No sé que significa esto, sin embargo en la radio se escuchan concierto y más conciertos a esta hora en radio 3. Fumo un canuto de hachís y pienso que quiero aprovechar para desintoxicarme estos días en Portugal. Ni beber, ni fumar hachis o maria. Solo desintoxicarme. Estoy cansado hasta de hacer la maleta. Aplatando todavía por el calor . Espero que las playas y el mar me llene de energía.

A mi la verdad es que ver a los del Pepé pedir el voto me recuerda a la escena de los profetas de la vida de Brian. Me da igual de pánico con políticos de izquierda o de derechas. Votarme sino vendrá una nube negra y aciaga y envolvera todo y de allí saldrán tres cabezas... Me causa la misma risa e indiferencia. Ver avocado a este país a unas elecciones me causa risa por el esperpento que vamos a generar. Lo siento por el mundo tenemos peores políticos que la Italia de los 90`s. Es un festin una orgía del mal gusto, ni un circo de pulgas produce tal - cacofonía - . El señor Abascal me pruduce entre pena , asco y miedo a la vez y sin causa. España como la mayoría de paises la mitad del país no merece la pena. Sin embargo aquí es todo más estridente gracias a un país que siempre ha sido un poco - cateto - . No montarán una revolución contra los ricos pero si una revolución contra los mismos pobres si llegan al poder. España es - ansi - . Asnalfabeta y un poco soberbia. De aquél viva la muerte y Jesus Gil y tal y tal. Tampoco pueden llevar el país a un atolladero así que impunidad y pelillos a la mar. Es casi grotesco la danza macabra de los políticos. Los mismos políticos que a la vez nos piden el voto, también nos ignoran. Por tanto me causa risa el esperpento Español, tal vez por esto soy dramaturgo y poeta. Me hace gracia ver a dinosaurios políticos como Feijoo pedir el camio, el mismo cambio de hace 20 años, a costa de engañar a la gente. Estamos perdidos en el siglo XXI cada cuál que elija su camino , el mío me llevará lejos la vida ni siquiera se acaba a los 45 sino que la vida por contra se multiplica. Cómo novelista y poeta me río de las amenazas que caen en saco roto en apenas unas semanas. El hacking , la literatura, la pintura, la música llena mi alma. No podrán prohibir personas ni volver a quemar libros a costa de quemar autores en la hoguera nazi y la hogera de las vanidades. Ni prohibir ideas . En fin que se acostumbren a la libertad , es lo que toca. Y a los de chueca, ellos tan coloridos, la verdad es que a mi los hombres no me atraen, la verdad es que ni voy a chueca. ¿ A qué....?. Otros que tal bailan como los cajeros aburridos de supermercado en trabajos de mierda que respoplan insidias , el mundo les ha colocado en su sitio, yo de joven también trabajaba pero nunca insulte a nadie. Yo que me colado cómo el 8º pasajero cómo explicaba el filosófo Bhaumann en esta sociedad líquida entre el 20% de la gente que vivirá bién contra el otro 80% que serán explotados ellos y sus hijos de una forma o de otra. No puede elegir todo el mundo, la libertad cuesta dinero. Que no os engañen.

Un 4 de Julio me cruzo con el texto de Javier Rioyo jambrina a las 4.30 de la madrugada. Yo poco dado a dogmas y más pragmático que un centurion Romano me pregunto que hubiera sucedido si nos hubiéramos cruzado en vez de un 4 de Julio, un 18 de Julio. En esta país , esta caja de grillos, la gente normal se conforma con un trabajo o tomar un te y salir a dar un largo paseo. Los que no piden fama o poder. O las dos cosas a la vez. Sin embargo la fama tiene espinas no sé si el poder también. Si en este país se nos diera tan bién perseguir a los corruptos como zarandear - rojos - nos ahorrariamos a personajes deleznables como Mariano Rajoy y Brey , en otros paises se ha actuado contra Miterrand o Sarkozy y lo mismo digo de gente opaca como Don Juan Carlos. Y para alguno como para mi - llueve sobre mojado - ya tuve que soportar personalmente a Rodriguez Zapatero cómo por desgracia tuve que soportar a ningún Rey. Ningún Mariano Rajoy y Brey convertido en M.R. Sin embargo poco importa a la poesía en general ningún Rey , ninguna monarquía de las moscas. Yo no sé si seré rojo, desde luego de - podemos - no soy, no estoy afiliado a ningún partido y solo soy simpatizante de un PSOE que cuando era joven me heló el corazón en algún tipo de contradicción en un país dónde la gente joven paga solo por el hecho de ser jóven en este vampirismo social. No es robar dinero es ir a por gente , a por gente joven. Supongo que los jóvenes del 27 sentían lo mismo que yo siento por la monarquía de Alfonso XIII, más bién indiferencia. Después de lo visto / oído solo hace falta que nos hagan pasar a los jóvenes escritores por criminales, ya paso me llamarón - mafioso - . Llueve y además llueve sobre mojado. Alejado del amarillismo de la prensa y de los gacetilleros, me confieso a estas hora de la madrugada poeta. Solo un poeta frente a la economía de mercado , la actualidad y la novela que tengo entre manos. Llevo tiempo sin escribir, casi dos meses sin embargo algo ha cambiado y he decidido darme más plazo. Recuerdo un día leyendo a Malaparte, no sé si Pablo Iglesias Turrion puede leer a Malaparte, leí algo que me soprendió y fue la historia de él y su perro. Me pareció una historia honda y triste sin embargo ahora ha afilado mi literatura y lleno de ideas me doy más plazo para acabar mi novela. Al parecer los jóvenes no podemos sentir - indiferencia - . Luego muchos de estos jóvnenes del 27 apoyaron y compartieron los ideales de la II república y murieron por ello. Lorca no era tú amigo, támpoco el mío. Aquella España simplemente no existe. Sobre ella se construyo una dictadura que duro 45 años, y sobre ella esta monarquía de Don Juan carlos y Felipe VI , en este país hay republicanos como también hay - plañideras - y nostálgicos del hosco franquismo. Y siempre será así... Recuerdo cuando yo era más joven , hace solo unos años, salía en la T.V M.R dando discursos diciendo que a quién le importaba lo que había sucedido hace tantos años, a la vez que yo escribía una novela sobre la II república, nunca la termine pero luego a mi perseguían, me insultaban, me acosaban, nos niguneaban. Terminaré aquella novela sobre el Madrid de la II república para demostrar sobretodo mi indiferencia la misma indiferencia que mostraban los jovencitos del 27 hayá por los años 20`s. Más humano que personaje después me pregunto a quíen le importa lo que yo sienta y confieso a las 6.31 que seguramente a nadie. A nadie le importa lo que yo sienta sobre este país como la fama tiene espinas. Es Viernes, yo me voy de vacaciones a otro país para dejar de escuchar aunque sea en vacaciones esta cacofonía política que nos hacen pasar por democracia. Y..

A estas horas - medito - preparar te, el otro día compre un botecito de te verde a 200.000 el miligramo y quiero probarlo. Hasta el te se ha puesto caro. Decía el filósofo bahuman que si tenías suerte en la sociedad ultra capitalista podías llegar a estar en el 20% de la población que vivirá bién. El resto trabajo precario. Una vez llegado a la cima de no se qué mercado laboral veo mi profesión como una oportunidad única pero estoy en un impass den dos días me voy a portugal. No quiero hacer nada, ni nada tengo que hacer más que ver pasar las tormentas de verano con un porro encendido y una lata de cerveza fría al lado. El te es gudpowder de twings green tea, bastante caro pero con un poco preparo una jarra de te verde , azucar y hielo. Y lo dejo ahí - reverberar - en la jarra. Quiero entrar estos días en - barbecho - y no volver a beber hasta que vuelva de vacaciones. y medito sobre llevarme el te verde de 200000 el gramo a portugal para desayunar todos los días y tomar te por la noche. Mi hermano trabaja todo el año, intenta mantener a la familia unida, una familia - pequeña - una sub familia de la gran colmena. Por esto me voy a portugal con mis sobrinos. la familia, ese ser extaño la última vez que repetimos aquél viaje fue justo el verano después del covid fue bonito , me lo pase bién en un viaje parecido....Doy un sorbo al gudpowder te verde de twings, esta buenísimo tengo un bote entero, que me llegará hasta agosto cuando ya estemos achicharrados por el Verano. Me lío un canuto y pienso en lo que me separa del mar. Apenas unos días en un extraño impass . Así que llevo días cansado después de la semana de celebración - oficial - días cansado, ya estaba canasado antes de estas fiestas. Ahora todavía mas, solo me espera la cama vacia a estas horas, dormirme escuchando radio 3 y despertar mañana a ser posible, tarde. Así voy replegando las velas un día cualquiera de julio de mucho calor a estas horas cuando el Sol se ha escondido ya dejando a los hombres exhaustos en noches tropicales.

La poesía se escribe así en la letanía de una tormenta de Verano aún antes de que haya caído el agucero ya has escrito las primeras palabras. Esta es la celebración de la poesía que gente como yo la dignifiquemos mientras fumo un porro y tomo te calietne de arándano y violetas... También hay otros poetas, otras poesías: Cien mil pájaros vuelan por doquier pero en este mano solo hay un atillo de venas como escribiría Federico García Lorca. Insisto, Lorca no era tú amigo, támpoco era mi amigo. Ni el de nadie, ya. La poesía por inutil no la roban los ladrones, no pueden robar poesía , ni siquiera mercadear con ella entre los lectores marginales de poesía. Solo pueden matar poetas pensando que así acabarán con la poesía pero esta por inutil apenas sirve de aliento entre las generaciones. Apenas invocado este alito vital y dibujado en la memoria de los hombres comienza a llover. Doy un sorbo al te de arándanos y violetas. Me detengo durante un rato, lío un porro. Lo enciendo. Apenas así manejo algunas palabras, algunas ideas hilbanadas apenas en los labios antes de ser nombradas en la tranquilidad de esta buhardilla de mi hogar. La media luz y la tranquilidad de un casita . Es extraña esta casa, mis hermanos huyen de ella cómo de la pobreza. Una casita construida con la necesidad y la miseria de la posguerra quedará como reliquia de otro tiempo encajonada entre chalets de lujo. Los demás venden , se reparten el dinero y se van de este lugar, sin embargo mi familia siempre será de este lugar. A este lado del bosque o al otro lado de hecho esta casa un día será mía como ha sido de mi madre o fue de mi abuela. Así que cuando séa mayor y nadie me quiera vendré a vivir aquí a la vieja casa de mi abuela. Sin embargo para aquél día quedan muchos años por venir. Antes hay un vida, me gustaría irme a vivir a otro lugar. Alguna capital de provincia , alguna ciudad cómo Gijón. La vida no tiene final, ni moraleja. Cumplimos años, nos hacemos mayores y aprendo a vivir entre los límites y estrecheces de mi fama, la fama también tiene espinas. Al rato cae un gran relámpago y al ratro resuena el trueno vuelve a llover otra vez, vuelvo a hacer otro porro. Estoy cansado le he dicho a un conocido y es cierto estoy cansado a estas horas de la noche después de estos días de celebración que se han alargado hasta hoy, comienzan las vacaciones y yo pienso en lo mineral y mágica que es el agua helada. Sabemos para que existe el agua escribía antonio machado pero no sabemos para qué existe la sed. Contemplo el pequeño estudio musical que estoy construyendo mes a mes, pero hoy estoy cansado para la música.

Un día 2 de julio la noticia es que no hay noticia aunque el amarillismo de los medios de comunicación y periódicos quieran imponer la expectación constante, como este mundo atroz de guerra constante. de industralización y vacaciones remuneradas , derechos sociales y libertad. Se imponen los días de Julio, las no-noticias hasta los asusta viejos del peridismo se van de vacaciones. Los reponedores de los supermercados también. Y yo también, vienen - las beautis - a despedirse para ese gran Verano de su infancia. Un día feliz sin más, también yo me iré . Hace dos años que no veo el mar, por lo tanto irme es un pequeño sueño hecho realidad. En este trasunto espiritual de la existencia, un viaje, un mar.