A veces hay que quitarse - idiotas - de encima, en solo esto.. ya es una batalla. No sé escriben novelas con un gilipollas al lado con la misma empatia que un grupo de hienas ante la cría de una gacela. Escribir se hace en soledad porque solo en soledad eres tú mismo. Cada uno es lo que es y cada uno se merece lo que se merece. A estas horas y después de quitarme de encima a un pelmazo, llegan las horas de alegría y dedicación a crear cosas, no a mirar con - envidia - . Que a estas horas tanta envidia generalizada crea una sociedad insalubre e inhabitable de gilipollas e imbéciles que a veces es insoportable y que hace de este mundo un lugar sobre todo más féo. En este que se mueran los féos.

I


La ciudad a estas horas se estremece y duerme
mientras caen en saco roto los días, descarrilan las décadas, 
fracasan los años. 

Los siglos pasan.

Con la monotonía con que giran los anillos de Saturno.
o los niños duermen.

Mientras parpadea el universo. 

El mundo es así : intermitente.







Poética, alejandro rojo y cisneros.

Hoy un sublunes por la tarde, porque los Domingos en realidad son sublunes - disfrazados - en esta sociedad del cansancio. Del trabajo , de la lluvia, de los jefes. YO sin más jefes que yo mismo me preparo para la soledad de la semana y los lunes y subluenes subsiguientes, escondido desde dónde ataco la gran tela de araña. En silencio. Mientrs los intrustocres indio me cantan las jugadas, esto se hace asi, esto se hace por ahí, en fin, esta todo inventado. Vivimos l era de la posinformatica, la era de la informática ya fué, la máquinas ya dominan el mundo. Balanceadores de carga, servicios, api`s , firewalls, servidores remotos etc. Desde mi - inocencia - me centro en reconocimiento de superficie , endpoints, vectores de ataque. Así solo escondido en mi buhardillad de luz. Mientras pasan las horas en el melodrama de la historia. Se amontonan , nos caen encima en el silencio de las horas...