Poética.

La destrucción del polvo de las estaciones.

El invierno crece y se deshace entre las horas 
y las lágrimas de los mendigos casi se convierten en escarcha los dias de Enero
pero las puertas de las Iglesias estan abiertas.


Los hombres mal vivimos bajo el designio de las constelaciones
pero ser hombre es nada o poca cosa al lado del porvenir o del universo. 


Un día llegará la destrucción del polvo de las estaciones 
y entonces te dara igual ser nada, o hombre.

Nos queda la tos, la miel, la sopa de arroz caliente,
y la lluvia de Enero que pesa como las cadenas de los oprimidos cuando llega el frío.


El tiempo no tiene ojos, solo nos acaricia con la yema de sus dedos entre las horas, 
y nos abandona.

Es evidente que el tiempo cae en vano, 
y que la humanidad se pudre como las hojas caídas.

Las puertas de este reino son invisibles solo las puedes llegar a ver con los ojos cerrados
hacia el vientre de la madre como un recien nacido aunque todos sepamos que del nacimiento
proviene el sufrimiento. 


En este mundo no queda nada en pie, nada que perviva, o nos traiga paz.

Nada que nos despierte sino es un sortilegio. 

Todos sabemos que la civilizacion es en vano, y el universo efímero.

Me quedan 3 euros y 40 céntimos, antes de irme para siempre 
pero el sexo nos deja perplejos, sin embargo a veces lloramos de desencanto. 

Si cierro los ojos, puedo cruzar esas puertas invisibles.
Los temporeros del campo nada saben de patrias, 
pero entre sus manos se deshacen las estaciones rotas por la lluvia y la nieve.

Tal vez la lluvia sea la única patria, y el polvo de las estaciones
Después de los años, aún esta el mar del verano en el fondo, a pesar de las marionetas

mientras la humanidad se pudre. 

La sociedad no existe. 


Solo existen las generaciones, no obstante en el campo hay millones de hormigueros que duermen.


Lo saben los mengidos, la vida sera mejor cuando acabe el invierno y acabe el sortilegio.





alejandro rojo y cisneros, nieve.