Poética e infinito.

I



El mundo es un desastre infinito
lleno de incontables cosas que se repiten en un número sin fin.


La flor, los pájaros así de generación en generación:

la respiración, 

hasta tocarte a ti. 


También las rosas sostienen una vez el tiempo.


Todo siempre una vez,
hasta tocarte a ti.


Una vez para siempre, una vez.



También las rosas se ahogan.

También las flores mueren.



Tal vez diríamos el polvo de las estaciones,
la lluvia, todavía…


Pero la sociedad se pudre: los ramales oscuros, las ciudades negras;
hay millones de obreros que sueñan despertar.



Porque también existe el resplandor, la nervadura de las hojas, el cielo azul,
las cosas infinitas.


Porque todo sucede así, en manadas alrededor de ti.


Te llama el mundo, te atrae el arte a su juego feliz.
para ser allí otra vez el niño, el animal y el Dios.


Mil puertas se abren delante de ti pero allí reside la magia: solo puedes abrir una.


Allí comienza también el drama: una vez, solo una vez.


Para siempre, una vez. 



Hay millones de hombres perdidos en los engranajes del sistema: trabajos mal pagados,
andenes oscuros, llegar a final de mes.


Pero solo hay un camino, solo una senda que lleva hacia ti.



Allí empieza la revelación:



Nada te importa, nada necesitas, ahora lo comprendes. 



Entre todas las puertas has abierto la verdadera, allí empieza el sortilegio:

Has despertado, que difícil es abandonar el sufrimiento.



También las rosas sostienen una vez el tiempo.


También los hombres se engañan:


Las sociedades se pudren, los mundos mueren, los siglos desaparecen...



Desde el nacimiento hasta el porvenir, todo una vez, solo una vez,


para siempre, una vez.







II








La historia social avanza hacia nobles metas sin sentido.



Las modas pasan, los hombres mueren y solo ruedan las estaciones.



Tal vez descubramos un día

que el hombre no tienen fin, ni objetivo: El universo lentamente se apaga. 





En este punto hay que señalar el sentido mágico de las iglesias.




Al final - todos lo sabemos - las rosas tienen la medida de la mano del hombre. 






También las flores mueren, 

también los hombres se engañan.







III







 



































* Poesía sin finalizar












Alejandro rojo y cisneros, Nieve 2021.