Auto-construcción.

Contemplo - desde esta ventana indiscreta - el ritual infinito de la existencia aunque no sé muy bién quién soy pero vivo al margen. He despertado dentro de un cuento de Borges o tal vez una novela de Ayn Rand. Sin embargo siento que me persigue esa sensación de vivir al margen, de estar aislado. Hay gente en las terrazas y se escucha el griterío de los niños que dentro de mi se confunde con el grito de las gaviotas pero aquí no hay mar, solo se siente su ausencia en una capital del Sur de Europa. Sobretodo siento indiferencia; es Sábado por la tarde y no sé quién soy pero sobretodo siento indiferencia. Tal vez sea el personaje principal de una novela de Kafka, o tal vez - solo - un personaje más aislado e indiferente de la novela 1984. Me persigue una sensación de mirar el mundo desde lejos, como si yo perteneciera a un mundo invisible. No sé quién soy, casi no salgo por el día sino es para cruzar fugazmente una calle perdida y meterme en un jardín con un pozo y en él un mirlo, fumar porros hasta que se haga de noche, y salir a pasear de madrguda yo solo. Siento soledad, sobretodo soledad, y aunque la pandemia ha hecho que pierda contacto con la realidad, la caída sobrevendrá de golpe el capitalismo más salvaje, y la imposición de las clases sociales: dinero y libertad. Yo vivo con poco, apenas un par de bolsitas de te, algunos porros, y portatil conectado a la gran tela de araña y desde hace tiempo siento una sensacion de vacío, de saber que estoy perdiendo el tiempo, y que debo despertar, tal vez despierte en una obra de teatro del Siglo de Oro, convertido en un príncipe abandonado y prisionero en una torre. O tal vez como lider de una comuna que ha contactado con una sirena de otra dimensión. Empiezo a pintar, todavía es pronto, solo son las 20:55. Ha empezado el verano.