seres frágiles

Hay mucha gente sola - yo lo sé - por eso escribo, hay gente que incluso de madrugada me leen a veces cuando escribo - aparecen en las estadísticas del blog - leer reconforta yo incluso leo la composicioń química de champú cuando voy al baño. El mundo me da pena, pero no el mundo sino lo que yo contemplo del mundo, o esa parte proporcional que me ha tocado vivir. Hoy volvía a casa de dar un paseo de estos que hago yo sin dejarme ver demasiado es decir dar una pequeña vuelta por estirar las pierdas. Me he cruzado con la amiga de la chica que vive en el número 17 y al cruzarse conmigo ha dicho: "Por gordo...". Me ha dado lástima, yo solo he visto una chiquilla, y no la he contestado aunque podría haberla llamado niñata o asquerosa, pero yo ya no contesto a la gente, aunque me insulten; no pierdo el tiempo. A su amiga la escucho bajar andando por el callejón y a veces me decía cosas incluso sexuales y yo me reía - Hay bendita giovenneza que ve lo que no es cierto - . Sin embargo te das cuentas que habitas entre las generaciones en esa gran corriente... Sin embargo he notado que ella temblaba. Una chiquilla temblando .... el insulto ha debido ser por sus nervios pero bueno... o eso quiero creer. Por eso quiero escribir literatura, dentro de la literatura, hay un mensaje interior y a veces se necesitan muchas páginas para contar una historia que merezca la pena ser leída. En la puerta de este pequeño callejón un día volviendo me encontre a un africano, pero eso lo supe después en un principio fue así: El llevaba un paraguas roto, pero no llovia hacia Sol, ella recogía de mi basura comida, y el la protegía: al verse sorprendidos por mi presencia se fueron pero antes me llamo : idiota. No era que me quisera llamar idiota sino que les habia sorprendido cogiendo cosas de mi cubo de basura. Entonces lo comprendi: Venían de lejos, de muy lejos del hambre y la miseria, seguramente era gente que hacía poco había sobrevivido a una patera o algo así. Les pregunte si necesitaba ayuda, pero no me contestaron, entonces saque un billete de veinte y se lo ofreci, y él la miro a ella, y luego lo cogió pero yo se que sino fuera por ella probablemente no lo hubiera cogido. Yo estuve unos días sin dinero porque en realidad le di lo único que tenía. No sé si esta historia tiene moraleja o no, nunca me gustaron los pensamientos ejemplares, sin embargo despues de esta epoca y de la anterior y las depresiones que me enganche cuando tenía treinta años o cuando tenía veinte y uno y me corte las venas, aunque no se a que edad fue, creo que si que fue a esa edad, hay partes del pasado que para mi son como una nube extraña y lejana que no se si merece la pena recordar. Ahora se publican tantos libros, que no se si merece la pena escribir - sic - tambien hay cientos de chicas que salen cada años de bellas artes y nunca expondrán, ni su obra será reconocida. ¿Para que escribo entonces o para que pinto...?.Lo hago porque me hace feliz, porque doy algo que esta muy dentro de mi, para darselo a los demás. No sé de que sirve, es como cuando un niño te da su juguete, en realidad no sirve de nada. Esta noche he pasado de querer dormirme - agotado - al insomnio general. Leeré ahora estoy leyendo una obra de eric clapton al que un día desde un edificio su hijo de cuatro años se cayo por la ventana desde un 53 piso. No se que significa la existencia, no se que significa nada... Abandonó el alcohol para siempre y se refugio en el arte. A mi pasa igual he visto demasiadas desgracias en este mundo y demasiado drama para ser un oficinista, me refugio en el arte como medio de supervivencia anímica. Sin embargo algo tendré que hacer......