Se me da mejor la poesía , tengo una - antología - casí, hay poetas que han escrito menos que yo, y con menos sentido. A parte de todo esto, a veces tengo mis momentos, sobretodo si estoy al lado de quién quiero estar. Algo que nunca se cumple. Sin embargo se me caen poemas de las horas, los días , los años. Se me da mejor escribir poesía que estar cabreado dónde guardo mi amor humano. Algunos poemas, alguna canción buena, y emborracharme los días tristes, que significan su ausencia.

el poder de las cosas. 


en esencia infinitas: los niños , las piedras. 



solo pertenecen a la gran corriente el poder de las cosas infinitas




tal vez la soledad a bajo algunas estrellas. 



en el jardín


las aves se descuelgan de las ramas, 


las lagartigas entre las piedras. 




mientras afuera poco a poco cae la noche. 





La noche , la misma noche de la quién el único que puede escapar es el día. 



por ser los días también así, incontables o parecer infinitos.



todo nos sobrepasa



y nos cubre como un manto oscuro.




Si en sí a la vez somos también la misma cosa. 



tan breve.





En si el mismo poder que gobierna el resto de las cosas , 
también a la vez 



reina 


      sobre toda nuestras vidas. 
      
      
      
      
No somos sino parte del mismo latido que ahora al caer la noche nos despierta.


en el mismo sueño que las piedras. 



si los niños están hechos de la misma arcilla el mismo uno, 



en un círculo infinito. 









Has despertado.



Ha acabado el poder del sortilegio.










Has despertado.




Estas cayendo. 




a la vez como cae el universo. 






 




Todo esta gobernado por el mismo poder, que lo hace  terrible, tanta belleza desparramada en primavera, 


aún cuando comienza el otoño



y lagartijas saltan entre las hojas secas. 




Todo condenado. 




Todo morira. 




Solo es belleza.



Cierra los ojos. 




SOlo es belleza. 





mientras el unvierso se apaga



poco a poco.



todo condenado. 





bajo el mismo signo lapidario. 











también tu perteneces a la tumba, 



pero aún antes tambien a la vez fuiste la dicha. 








Yo - coronado - fui la dicha. 




la dicha de la primavera, tan belo era alejandro. 



que besaba a la ayudenta de las restauradoras de goya, una estudiante de bellas artes, 



yo la besaba


bajo los frescos de goya, los siglos, los cu adros de los arcángeles, y yo lo perseguía - guapo decía - 








yo perseguía sus risas. .. 






que olían a yerba fresca....
















alejandro rojo y cisneros, la poesía celesTe.