AL final, a las cuatro de la mañana caes en cierta tristeza nocturna entre el silencio de las horas. Fuera se escucha una lluvia intermitente y que a estas horas, parecen sin sentido. No todas las cosas tienen un sentido, por ejemplo el hombre no conoce su sentido o si este existe o no, es algo que no estamos capacitados para comprender. Albert camus lo llamo - el absurdo - . para volver a pensar en la novela 1989. Investigando he encontrado más suicidios en este barrio lo cuál me hace preguntarme cuanta gente se ha suicidado desde los años 80 en este barrio y son muchos, o bastantes. Tengo ideas sobre la novela, y a estas horas medito sobre ella. Tal vez la tenga acabada en Septiembre, seguramente así sea, lo cuál a partir de ese momento me dejará tiempo para retomar un viejo proyecto que tal vez por juventud, no acabé. Sin embargo 1989 es la primera novela que secribo en años y me gusta como va tomando forma, pero aún queda mucho trabajo. Han pasado dos horas, son las 6:28, desde que me desperte a las cuatro y sin fumar salvo un porro de yerba al lado de un te caliente. Pasan las horas con lentitud, señalan no se qué sentido sobre el trabajo y el esfuerzo. Aunque tal vez en primavera alquile una casita para sentarme allí a acabar la novela que ya estará más avanzada cuando llegue la primevara, por ahora solo tengo 90 páginas bastante buenas. Un escritor va despacio, en un mundo rápido y vertiginoso, un escritor utiilza melaza de décadas, y años, el polvo de las estaciones para narrar con sus imágenes y metáforas un lugar, un paisaje, un lugar que una vez existió, y dejo de existir. Como desaparecen los mundos o pasan las décadas. Tal vez por eso soy escritor, no se me ocurre hacer otra cosa a las 6 de la mañana.