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Sobre la tierra crecen los hormigueros, 
empiezan las hojas secas a resbalar hacia la nada.




La telaraña se agita.


La lagartija corretea entre las piedras en el jardín de casa.





Tal vez la poesía no sirva como guía sino solo como asombro:


La civilización - lo sábéis - solo son ruinas.




Dentro de la poesía, la lectura se convierte en diálogo.



Tü mirada en cada letra húmeda, empapada por la nieve.




Han pasado los años, lo sé.



Todo parece tan breve. 




Fugaz.



¿Recuerdas las hojas secas de aquellos años...?



Las hojas secas que pisábamos al final del verano,



cuando el Otoño 


nos persiguía y solo teníamos 17 años.





Es el mismo Otoño el que ahora nos mira. 




En el que ahora, estamos tú y ya solos.





















arc ,poesía.