Este estatua - secuestrada - de la universidad Complutense hace 43 años. Un día será devuelta a su lugar pero no hoy ni mañana. Probablemente todavía le quedan 10 años de secuestro. Más o menos. Creo que es suficiente como fin de mi novela, este último capítulo entre el pasado y el futuro dónde unos estudiantes vascos del inef secuestran una estatua en el año 1980 , la meten en una furgoneta Siata, y la traen hasta el mismo barrio, trasfondo de mi novela como un paisaje humano entre generaciones. Un novela que significa mucho para mi, un de dónde venimos, una novela bestial. La gente en su cretinez no sabían que hacía visitando al mendigo del barrio, a parte de beber y fumar yerba, me dedicaba a preguntar viejas historias del barrio que el patrice me contaba en largas tardes hasta caer la noche. Como escritor me importa coger las historias de las fuentes fidedignas, de la gente que vivieron aquella época y que eran más mayores que nosotros. Así he hilado una novela atípica que bebe la literatura de Gabriel garcia marquez, de todas mis lecturas desde antoine saint - exupery , julio cortazar, o hemingway, garcia hortelano. Los demás, y los celos de los vecinos como moscas negras, no lo comprenden porque todavía no lo han visto/ oído, el odio general, también sirve para el final de mi novela para escribir un fin después de algunos años pensando la novela. Es un canto a la infancia, gran parte de la obra, sin embargo ¿Que hora es....?. Hay que escribir, toda la primavera nos espera.Como escritor solo tengo palabras para defenderme, que el lenguaje sea una herramienta fiel y precisa es una parte importante de mi trabajo. A la hora de escribir un Viernes cualquiera cuando la tarde se aproxima a su caída final detrás de los mismos tejados rojizos que llevo contemplando desde que soy pequeño vuelvo sin querer a mi novela 1989. La novela es un canto a la infancia pero sobretodo una oportunidad como novelista. Estoy ojeando todo lo que llevo escrito hasta la fecha y me sorprendo a mi mismo riéndome en el principio de algún capítulo. Sin embargo la obra en está sin acabar, solo he creado la arquitectura de la novela. Pero yo quiero que sea una novela húmeda, que moje y te empape y que como lector te sobrepase y te desborde. Como escritor hablo através de mis obras, no me paro a discutir con uno o con otro, solo escribo y lo hago bién. Nosotros hablamos de nuestras novelas, canciones, proyectos, otros no tienen vida.

"En la larga curva que viene de la estación del Norte y Príncipe Pío un tren atropelló a una niña y murió. Allí mirábamos los viejos trenes pendulares pasar entre besos y caricias. Las estrellas brillando, la existencia es así , intermitente. También de niño jugábamos allí a poner monedas en las vías y esperar a que el tren pasara por encima. A Patrice un día casi le atropella uno tren y se le cayeron los tripies, a mi también una vez casi me atropella cruzando las vías; miras a un lado y tienes un tren encima. También murió una enfermera atropellada por el tren a principios de los 80`s en el paso a nivel. Debajo de las vías había un subterráneo y allí fumábamos los primeros cigarrillos."

Una novela soñada que se hace real a cada palabra que escribo. Preparada para algún premio literario o para ser publicada , la novela tiene forma de la infancia.

Treinta años después podemos volver a los mismos paisajes cambiados por el paso del tiempo pero no podemos volver a aquellos juegos. Tal vez el niño es sacrificado por el cielo cuando dejamos atrás los juguetes que un día abandonamos sin saberlo.Aquél reino fue demolido: la vieja granja fue demolida, la mina abandonada tapada para siempre, sobre el campo se levantaron centros comerciales y viviendas, chalets de lujo porque cada palmo de tierra que pisábamos tenía un precio. Sin embargo era de Oro el suelo que pisábamos: el bosque al caer la tarde cuando volvíamos a casa las noches de Verano, las paredes de la mina cuando nos lanzábamos por ellas subidos en tablas de madera, los partidos de fútbol en campos olvidados, jugar a las chapas las tardes de Verano, coger renacuajos en las charcas, pisar el suelo de Oro del único reino: la infancia.

En 1989 no podiamos comprender que había cosas en el mundo invisibles; cosas de las que nadie hablaba pero que existían. Cosas que no podías ver, tocar o comprobar. Sí todos los insultos tenía una connotación política, una connotación de odio y de violencia también es cierto que el final de la infancia comprendimos que si bién había cosas invisibles que no podíamos ver, comprobar, contar, o tocar también era cierto que las cosas invisibles existían.

- ¡Eres un mariquita! - Grito el niño.

- No lo soy. - grite yo.

- ¿Por qué juegas con las niñas ?. - Pregunto el niño a grito y señalándome.

- Para jugar contigo prefiero jugar con ellas. - Conteste yo.

Entonces el niño vino corriendo, me pegó un puñetazo y me tiró al suelo. Así aprendi que las cosas invisibles hacen daño.

"A veces caían grandes tormentas. Era el año 1988, en casa de javier cuando había grandes tormentas se rezaba. Nos poníamos todos los niños en círculo y rezábamos pero yo no sabía rezar. Yo miraba a los demás niños rezar y cantar e intentaba seguir sorprendido porque en mi casa nunca había visto rezar. Después preparaban bocadillos de pan caliente , jamón y queso y nos daban naranjada hasta que escampase la tormenta. A pesar de que llovía aquella noche volví a mi casa por el campo y cruce las laderas que me separaban de mi casa mientras llovía. Al volver a casa después de aquellas escenas que había vivido con todos los niños cantando al compararla con mis hermanos peleándose, mi madre gritando y mi padre borracho. La infancia también es soledad. A veces venía Jaime , otro niño del barrio a buscarme y aquél día toco el timbre y empezamos a hablar sobre fútbol y acabamos hablando de religión."

• Hoy he visto a niños rezar. - Dije.

• ¿Tu rezas?.

• Si, voy a catequesis.

• Tú haces ética. ¿Verdad?.

• Si.

• Yo voy a hacer la primera comunión y voy a tomar el cuerpo de cristo.

• ¿Y eso que es…?.

• No,no irás al cielo. - Dijo Jaime.

• Si, si que ire – Conteste.

1989, alejandro rojo y cisneros.

FRAGGLE ROCK










Una poesía tiene la medida 
de los pequeños hombres vulgares. 

EL odio de trabajadores amargados. 

Nosotros como poetas apenas adivinamos

la belleza fugaz 
en el mismo bosque dónde una vez fui niño.

EL desengaño se aprende entre la gente corriente. 

embrutecidos por la droga - basura, 
cultura basura, sociedad basura. 

Apenas el poeta tiene tiempo
para comprender algunas verdades. 

¿Donde está el Dios que vió nacer a esta señora gorda, 
que Dios una vez corrió al lado de ese portero que critica al gobierno

y critica la selección de futbol, 

y critica la existencia de la poesía siempre desde lejos.

La poesía no posee la verdad, 
pero la persigue. 

Son una sociedad de obreros vencidos, 
en el trasbordo en vagones negros y ramales oscuros. 

perdidos en los engranjes del sistema.

No se canta ningún himnno en las estaciones de metro.

NI se cree mucho en nada. 

Apenas la belleza fugaz de alguna muchacha, 
apenas la verdad a las 8 de la mañana.

la colmena e hipotecas , latas de sardinas. 

APENAS EL IDIOTA SUEÑA CON QUE LE TOQUE LA LOTERIA.

porque cree en el lujo, 
porque cree que el tiempo que pierde sirve para algo.

siempre en el traslado.

 Apenas su vida sirve para como conjetura entre construcciones,
como los obreros de los fraggel, 

de fraggel rock.






apENAS DE niños se nos escapaba la dicotomía

que los padres eran los obreros sacrificados como montañas
y  los fraggle eran los niños.





para cuando empiezan a morir y no sabén por qué.