Torridas noches de primavera.

Aquí rodeado de mis pocas cosas, que dan calor humano; los discos, los libros, lo cuadros, todo desperdigado entre ropa tirada por el suelo, dibujos, poemas rotos y abandonados en una esquina. Una botella de vino moscatel helada. A nosotros que la literatura nos salvo del suicidio, de los bares , de la noche, de la tristeza. Incluso algunas páginas no salvaron de la soledad, de los borrachos, de la droga, del alcohol, del engaño de la existencia vacía mientras los pasos van y vienen ahí fuera, la gente va o vuelve, yo tengo mi hogar en estas páginas, en estos poco libros que compro o pido prestados en la biblioteca municipal, da igual. También me salvan los libros de las malas mujeres que dicen que te quieren y te dejan solo...o de los que esperaban de mi que fuera gay o homosexual. Esta claro que la tontería es universal. Sin embargo yo no soy ni gay ni homosexual, soy escritor. También la literatura me salva de los envidiosos, de la gentuza, de los idiotas. Así como escritor soy inmensa minoría. De esto se intentan aprovechar los bobos , los idiotas, los tontos del culo, mientras el tiempo y la gente resbalan por el paisaje, la gente va y viene, y yo detenido en una página inconclusa de mi novela 1989. Así comienza otra noche de literatura, alejado de los viejos fachas, de los vecinos envidiosos o esos macarras de pacotilla que no sirven para otra cosa que pegar niños, o adolescentes. Desde luego no a hombres como yo. Las páginas de los libros son chispeantes:"Los trombones tocan en tono menor para sugerir que los refrescos se acabarán pronto y que todo el mundo va a morir." También los gays mueren, también los idiotas mueren. La vida también precisa de aventura y perderme solo por la ciudad tampoco es un plan que me apetezca. Es mejor ser paciente, ser como una araña, escribir literatura, o al menos leer. La gente común no sabe que un hábito como leer te puede salvar varias veces la vida. No, el cáncer no lo cura. Los idiotas támpoco tienen remedio.