No soy ingenuo. Támpoco deposito mis esperanzas en un futuro que - nunca - llega. La vida es una sucesión de yoes borrachos , escribió Bukowski. Ha salido el Sol entre las nubes y se ha despejado la lluvia. Tengo varias proyectos - simultáneos - en los que trabajo en diferentes - novelas - . La novela es el cine de los pobres en el siglo XXI. No hace falta nada, solo un viejo ordenador o máquina de escribir, y llenar las páginas de ideas, paisajes, metáforas, imágenes... un caudal de literatura - torrencial - como un aguacero. Escribo - lento - entre el pasado y el presente la novela 1989. Me divierto - interiormente - con la novela, que quiero que sea un monumento a la literatura para que nuestra vida no signifique nada, a dónde nos querían relegar aquellos que de la cultura, hacen un pupurrí de sectarismo, amiguismo y enchufismo cuando las periodistas y presentadoras de la televisión son asesinas encubiertas en una digna profesión. Nos queda la libertad, lo genuino y auténtico, que nunca podrán suplantar con algun hijo de... y aquí radica mi esperanza, en el talento a raudales. Sin tener que ser gay, simplemente como somos, heterosexuales y libres. En fin, el colmo. A pesar de esto paso por estar viviendo una epoca muy literaria en el que la literatura dibuja un paisaje que tal vez sea capaz de describir. Un paisaje de hombres fracasados . de sueños rotos. de vejez y muerte y pequeñas alegrias que narro en 1989 contrapuesto con un cuento de infancia lleno de sombras y luces que fue mi infancia porque 1989 es plenamente auto biografica y vital. plenamente vital. De forma sencilla profunda y clara rememoro mi infancia a la vez que dibujo el presente como el futuro demolido de aquel pasado de luz.

El monje secuestrado por los estudiantes vascos en los años 80's vestido con la camiseta del disco Ante todo mucha calma de Siniestro Total nos servia para lanzar piedras con el tirachinas. ¡ Pum ! . - ¡ Le he dado ! A lo pies del monje comenzaba la piscina vacia habia unas pocas plantas de Marihuana en su fondo y el perro gigante daba vueltas alrededor de la piscina a la vez que ladraba como guardian de aquella casa abandonada. Aquel día - messie - decidió fregar la cocina. Echo tanta lejía que al tirarla al suelo de la entrada salieron de la tierra al rato sin fin de lombrices quemadas por la lejía y el amoniáco. El universo es así: atroz. Por eso no nos preocupan los insectos muertos en el agua limpia de la piscina. La vida es así. Intermitente. En todo caso la naturaleza apenas son algunos insectos idiotas al final del Verano. Tambien existen ellas . Las setas alucinógenas. Son sagradas. Provienen de las lombrices que un día nos devorarán en una círculo infinito de creación y destrucción. Por eso Messie era un descreído. Apenas con nuestros pobres sentidos llegamos a concebir toda la creación. En un universo así , que puedes esperar de un mundo asi. El perro gigante piso el suelo mojado partiendo por la mitad las lombrices con las patas y luego se puso a ladrar. Al fondo de la piscina el monje Franciscano parecia bendecir las plantas de maria al fondo de la piscina vacia de aquella casa abandonada. El perro una mezcla entre un mastin peludo y un kangal turco permamecia todo el dia contemplando el jardin y ladrando alrededor de la casa mientras nosotros bebiamos cerveza y fumabamos porros hora tras hora mientras caia la lluvia y escuchabamos programas de radio 3. Entoces Patrice recordo los años 80's y dijo : Ya solo recuerdo cosas que pasaron hace 40 años. - volvio a decir - entoces tú solo eras un niño. A veces contemplar caer la lluvia era la unico que haciamos mientras sonaba la musica.

De la novela 1989.