Como siempre la literatura, mi novela - 1989 - en ella comparacen todas mis vivencias, desde relatos de la infancia a esta madurez, en esta distopia. Dónde se entrelazan las historias, los personajes, las vivencias así la propia historia es en si esclarecedora llena de metáforas e imágenes, que me han perseguido a lo largo de mi vida. Desde narraciones de la infancia cuando por ejemplo unos niños de 11 años encuentran un monton de revistas porno en una casa abandonada, cuando espiaba a mi vecina Irene desnudarse, o jugábamos en la mina a cielo abierto. Todo una paisaje - social , lleno de personajes, anecdotas de una literatura - la mía - que me recuerda a todo lo que he leído con atención. Desde gabriel garcía marquez, roberto bolaño o tantos novelistas como que me ha críado literariamente como lector. Hoy he tenido una - decision - que es meter alguna de las vivencias que me estan pasando en este 2023, por ejemplo.. la historia de la estatua secuestrada del monje franciscano de la casa de brasil, por ahi... la historia del perro van , el patri como el señor de los cogollos y las vivencias de un hombre venido a menos, intentando subsistir, la historia de las setas alucinógenas y el cambio de la percepción , me sirven para teminar esta novela, sobre mi mismo. Una novela de instantes: jugar con las arañas, el sabor del primer cigarro, los primeros sentimientos, la amistad, me parece una novela muy divertida y comprometida, en realidad 1989 fue una mierda, en mi casa casi no teníamos de nada. mis padres no llegaban a final de mes, y sin embargo en un reino - abandonado - la mina a cielo abierto abandonada, la estación de ferrocarril abandonada, el pueblo abandonado, la fábrica abandona, los hornos abandonados...todo un paisaje que emerge en mi memoria dónde se cruza la muerte intermintentemente, como la lluvia , los días de Noviembre. Me reivindico como novelista, apenas puedo hacer otra cosa con esta novela, mitad ya escrita y mitad por terminar de escribir. Es romántico apenas el poco trabajo que entra, me da tiempo a pensar mi novela, 1989 , y despues divertirme escribiendo entre renglones. Me falta amor. ¿AMor?¿Dónde estas?