24 son los libros sagrados de la tanaj judia - antiguo testamento - para los crisitianos, y 24 los ancianos del apocalipsis en el pórtico de la gloria. 24. El amor es esto - que bonito dormir juntos - allá se hace verdad - el génesis - cuando la vida entera - ocurre - antes de cumplir los - 18 años - . La vida va rápido, en los inconstantes - momentos - de belleza. Ahora con 44, me divierto - escribiendo - . Escribir lo es todo. Me encanta el cine - italiano - es como mi España, pero no es España, y aquello lo hace - adorable - . De forma , casi irremediable, amo el cine - italiano - . También el cine Español , pero el cine Español me dejo tirado en alguna mala esquina. Por esto también amo la literatura es mi refugio personal, contra casi todo. Mi poesía se quedo - sin premiar - mis labios sin besos, pero esto no quiero decir que no exista esta poesía.

Cordura y equilibrio.





La noche y la yerba son húmedas.


Como el lenguaje.


Abril ha vuelto entre las rosas, a lo lejos las arboledas
se mueven como un extraño oleaje.


A veces me escapo y salgo a pasear de noche:

las calles vacías, la lluvia intermitente.


La tristeza es así, parece escarcha que se rompe.






La fragua.




La epidemia no servira para cambiar nada:
las leyes, las normas morales seguirán siendo las mismas.

Desengañaros.

Los muertos estan muertos.

Las rosas despuntan.

Los niños se hacen adolescentes.

La ciudad a golpes envejece.




4 de Abril.




El dia 4 de Abril dejo de llover.


Todas las cosas parecían en su sitio y ordenadas.

La gente salia a la puerta de las casas y se dedicaban a la jardineria;
las rosas tienen espinas como la poesía.

Queremos algo asi, vivir en una dulce rutina,
y encontrar entre las cosas pequeñas un sentido a la vida.

Pero la muerte cae de golpe,
como caen las hojas verdes quebradas por el aguacero.


Hasta el dia 4 de Abril la epidemia habia matado a 11744 personas
y esa noche había habido 830 fallecidos.



Hace buen día, decían los jardineros.





En último caso, verde.



Nuestra fragilidad había aflorado
como la primavera, las azucenas o el desengaño.

Años de recesión habían aumentado las diferencias sociales,
habían esquilmado los recursos públicos.

Tambíen había despertado nuestra fragilidad humana,
todo sabemos que las azucenas también se pudren y se secan.

La muerte también vence.


Yo me contaba entre los asintomáticos, y entre los mendigos:


Dos años más de crisis económica, me daban igual.

Me despierto solo y llueve sobre mojado. Es Viernes, la gente es feliz, salen por ahí, pero yo estoy solo, un Viernes y otro Viernes, condenado no se sabe por que. Y solo me puedo - conformar - con esto, con nadie vuelva a saber nada de mi vida, para que no lo utilicen para hacerme daño, ni insultarme.