Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

Empiezo a escribir esta noche con esta cita de Caseré Pavese en nuestra memoria: " VENDRÁ LA MUERTE Y TENDRÁ TUS OJOS " en este cementerio de libros, esta montaña mágica. Es cierto que leer nos salva de casi todas las miserias de este mundo a nosotros que miramos con cierto desapego la existencia y lo qué es y significa el mundo en este siglo XXI. Ya he podido intuir que ahorar a mis 44 años, me veo - solo - y que emparejarse parece sugerente, cuando la soledad se impone a veces estúpidamente. Sigo escribiendo mi novela - 1989 - en la que yo por supuesto soy un extraño protagonista que ahora me doy cuenta se repite a lo largo de la novela como una parte central de la novela, el yo. Decía Jung que el yo es un punto perdido en la inmensidad del alma y ahora no sé muy bién dónde estoy si en este - soñado - 1989 - al mirar con nostalgia el pasado, o este futuro - 2024 - . El otro día contaba que sabía que me exponía a esto, a llorar al escribir - 1989 - sin embargo me doy cuenta de la importancia de esta obra, mi primera novela en muchos años también me esta haciendo reir. Voy muy lento, como si vacilara, y pasan semanas entre un pasaje y otro y a Lunes al Sol, le siguen martes, miércoles dónde incluso a veces me cuesta mantener la linealidad de mi exitencia cuando el desorden apenas sin horarios se ha impuesto, en realidad me acabo de despertar, son las 22 de la noche, y estaré despierto hasta las 6 am. En las proxima 8 horas me dedicaré a escribir mientras fuera cae la lluvia fría e intermitente. Así - intermitente - es la existencia, a veces llueve sin sentido, escribo en la novela - 1989 - . Que es algo a lo que agarrarse en silencio mientras todo lo demás se hunde y se desploma. Es importante tener algo a lo que agarrarse, y yo solo tengo mi novela. Al menos por ahora, solo tengo mi novela 1989. Aunque me gustaria compañia, emparejarse, suena bién, porque yo estoy harto de estar - solo - . Despierto, es por la mañana, a la hora de los pajarillos, el Sol brilla y camino por la calle, es el año 2022, la novela sucede en dos épocas, 1989 una ensoñación de lo que fue aquel año y el final de los años 80`s, y 2022, una ensoñación acumulada en el el Verano - soñado - de 2022. Así que en realidad, la novela - 1989 - ya ha pasado. Estamos en 2024, la novela no tiene ningún final. Simplemente se apagan las luces de la cocina de Patrice mientras suena una canción en la radio. Es el mejor final, un no - final , porque da cierta sensación de que el futuro no se acaba, y que la novela no acaba cuando llega el final . Lo he pensado mucho, una novela sin final, aunque tal vez el final de esta historia, todavía no ha llegado, digo el verdadero final para este escritor, porque es una novela - positiva - . Algo que haga - sonréir - finalmente cuando llega el final. A veces no sé como hacerlo, no se como escribir la novela, otros días me sale solo y sin mucho esfuerzo paso de un capítulo a otro. Solo he escrito una novela y media... en mi vida, así que yo también estoy aprendiendo, y esa una lección del mundo, soy mucho mejor escritor, de lo que yo creía. El final de la novela 1989 sucede así:

Al final Patrice ya borracho y cansado de beber cerveza, después que los demás se hubieran ido a la cama, apago las luces, y dejó la radio encendida como siempre con el dial sintonizando radio 3 para que los ruidos no molestasen al perro Van Morrisón por la noche y se fué caminado borracho por el largo pasillo con el perro caminando detrás justo en ese instante en que en radio 3 suena starman de David Bowie pero ya no escucha nadie la canción.

FIN.