Aún mis ojos de niño.

Cuando era pequeño jugábamos con muñecos de trapo.

Ahora los niños ya no juegan en las calles
y todos sus jugetes son de plástico.

Recuerdo a mi madre cosiendo mi osito de peluche, 
y poniéndole ojos con botones. 

Los juguetes del futuro se rompen para siempre, 
como se rompe el amor, las cosas,  o se rompen los hombres.

En este ir rompiendose siempre todas las cosas. 

A la vez.

El siglo XXI tiene el corazón mecánico.
Pero la muerta está detrás, ya ha pasado. 

La muerte nos persigue hasta que nos alcanza. 

en la fría irrelevancia del cosmos:
El universo solo busca perpetuarse. 

antes de que el nacimiento y el destino señalara todos los límites
Todas las posiblidades. 

mientras el universo prevalece y se repite un eterno siempre - uno - 
que gira entre el polvo de las estaciones. 

porque todo ya ha ocurrido para siempre. 

Tú muerte, los gatos debajo de los coches, las noches de Primavera,
los trenes volviendo a casa.

El cuerpo está desde siempre ya muerto, desde siempre
en el devenir, desde siempre parte del cosmos.

               mientras llega la lluvia de Abríl
que cae....


    sobre el polvo perpetuo de las estaciones. 
    
    
    

alejandro r. y cisneros, nueva poesía.

Rafael albertí llevaba pistola. La llevarón muchos. Era comunista, hay cosas que los uraños, no pueden borrar de los libros de historia. A mi no me hacen falta pistolas. Una vez tuve una , jugueteé con ella, incluso disparé con que por cierto menudo retroceso que tienen las armas de fuego. Luego pensé que estaba muy bién en el lugar dónde la había cogido. Y ahí sigue. Así scueden las cosas, eres de un bar hasta que te vas y no vuelves nunca. O tienes un accidente de tráfico y dejas de conducir 7 años. No se sabe a veces porque pasan las cosas. La poesía sirve para educar también a los mosquitos violentos en los ojos de los idiotas. Soy anti belicista, sobertodo desde que vi unas imágenes de la I guerra mundial, dónde se veía a un soldado despues de ser gaseado por gas nervioso que parecía un horror , y parecía pedir con lastima un tiro en la cabeza para no seguir sufriendo. Muchos de los que fueron grandes escritores lo fueron por azar, despues de sobrevivir de alguan forma u otra a la guerra: tolkien, kerouac, Hemingway, Dos passos, algunos pasaron por España en aquella guerra incivil. En aquella obra en un epílogo descarnado y cruel narró la suerte de aquellas generaciones poéticas y su exilio, fusilamiento, suicidio, asesinato etc mientras se escucha el griterio de la masa escuchando a adolf hitler. De la II guerra mundial, nos llevamos nuestra parte, la guerra civil Española fue el precedente de la II guerra mundial, donde por ejemplo murió antoine saint exupery. Este decí qu en España no se libraba una guerra; se fusilaba. El último periodista en Madrid, se quedo en su sitio colgado de un télefono según avanzaban las tropas franquistas. Llegaron los soldados le pusiron contra la pared iban a disparar a la orden cuando llego el sargento chusquero y al ver que era extranjero fue el primero en dar noticas sobre la victoria de franco en Madrid . Estaba en el mismo hotel que hemingway y su novia , que era bombardeado. Otro Madrid, otra Gran Vía. A mi la qu me gustó fue la de mi juvventud, era otra gran vía también. Llena de garitos de música una ciudad donde escapar de los malotes de pueblo, de u nlugar que si bién en los ``s había sido un barrio obrero poco a poco fue conviertiéndose en el pueblo más rico de España. eN la grna autobiografía andanzadas de un aviador republicano, me lo paso mi padre, narra como el autor paso por este barrio, todo casitas y hotelitos, huerta, hasta las posiciones de la carretera de la coruña y la florida huyendo de las tropas nacionales. Después en el mismo libro termina bombardeando Berlín pilotando un bombardero soviético.