me fumo el porro - solo -

A ella le gusta que yo la haga - poesía - este es el primer poema que dedique a michelle. No nos hacen falta - buhoneros - ni más pícaros. Parece que mi novela - 1989 - aquella España marginal de pícaros , golfos, miseria de personajes marginales está triunfando. Solo llevo 180 páginas, ahora después de dicho esto en este siempre volver a lo que fuimos: una sociedad llena de rinconetes y cortadillos, lazarillos, charlatanes... truhanes también los hay. También nos roban las ideas. Tal vez si nos hagan falta mejores poetasy menos ladrones. Esta poesía se estudirá dentro de mucho tiempo en las cátredas de filolofía hispánica y poesía moderna. El corte inglés no puede vender fama, ni en el supermercado BM a sus pijos atrivulados, que piensan solo con la punta de la polla. Yo quiero tener un - hogar - y volver a casa. Un amor , un río . El otro día recorde esta poesía, y llevo unos días pensando en ella.Una mala época la tiene cualquiera, sin embargo un idiota siempre será un idiota. Y por esto a los idiotas no les pueden vender - fama - en el BM , ni en el corte ingles, por esto algunos se dedican a insultar, la mala educación y mala leche de los malos perdedores y viejos fachas que hace muccho que no follan. Yo sonrío a la vida y la vida me lo devuelve. Entre tanta envidia y tanto cretino hay rayos de luz. No hacen falta más idiotas pero si mejores poetas. COn poesiá están escritas las mejores - novelas - cómo - 1989 - . Un ajuste de cuentas personal con los idiotas y los censores que hacen de este mundo un mundo peor entre miserables.

Quisiera poder tocarte.





Quisiera poder tocarte, ser el mar a veces.

Pero a lo lejos, solo esta la noche.

Aqui no existen ningún paraíso, solo algunos solares entre edificios.

Una boca de metro, el murmullo de los coches.

Porque el amor no pertenece a nadie.

A veces quiero ser de nieve, tocar el infinito.

Entonces despierto solo en mitad de la noche, 
me pierdo por las calles, camino entre los mendigos,
habrá alguien que diga: Se ha perdido.


Pero el paraíso no existe, solo hay algunso bares vacíos.
Intento juntar a veces todos los pasos perdidos,
lanzo piedras a los cristales pero sigo dormido.



Quisiera ser el mar a veces, poder tocarte, ser el infinito,
pero a lo lejos no hay nada, solo esta la noche, algunos edificios.