Crónicas de mi mismo.

Después de - quitarme - a J.I de - encima - prosigo con mi - tranquila - vida de escritor. Tengo más de 200 llamadas perdidas de los últimos 200 días y estaba hasta la polla de soportar a otro pelele del barrio, otro que se creyó de la clase alta, no dio un palo al agua en toda su vida y así le fue durante muchos años. Todavía se creía que se podía - subir - en mi chepa para parecer más alto , incluso intenta llamar a - Orwell - pero este ni le coje el teléfono. Al final después de unos pensamientos de repugnancia hacia este ser, toco una notas musicales en el piano y bajo el frío del aire acondicionado comienza otra noche tropical. Coloco un disco de vinilo de Jazz clásico , de mediados del siglo XX. Tal vez tenga este disco 70 años, la buhardilla a media luz, solo el aire acondicionado - resopla - con fuerza en el último estertor del Verano. He preparado te - caliente - y ahora fumo un porro inmenso mientras me preparo para la noche. Una noche larga de sábado que sino ocupase en la literatura o el hacking, sería otra maldita noche de sábado. Sin embargo - jazz - existe la música y la literatura. Me tumbo un rato en la cama y al no encontrarme bién decido pegarme una ducha fría en el lavadero de elefantes e hipopótamos. El agua aún caliente, tan caliente o es fuera de mi buhardilla de luz, hace mucho calor. He estado parte del día - acostado - y ahora me desperezo. La ducha , el te, el porro producen sus efecto y el tiempo se alarga en largas cintas de humo y droga. SOy humilde pero puedo - resistir - . Aunque séa en soledad . Así retomo otra vez la novela - 1989 - no me da vértigo la página en blanco sino que enseguida ...eSTOY - solo - pero - reino - en mi soledad.