Hay cosas - inútiles - como la poesía. En mi casa hay una piedra blanca que solo sirvió una vez cuando mis sobrinas eran pequeñas para romper piñones; con ellos se hicieron bollos y tartas. Pero nunca más volvió a servir para - nada - . Recuerdo aquél día siendo niño con 13 años, el corazón me latía fuerte, me había - colado - en la fábria al lado de la mina abandonada. Encontré la piedra y creyendo que tendría algún valor la arrastré hasta casa, cosas de niños. Lleva aquí desde el Verano de 1989 o 88, quizás 87. Y nunca ha servido para nada, cómo la poesía es inutil. Cómo esta historia que seguramente por - inutil - descarto de la novela - 1989 - . Algo así sucede con la política en la España de la actualidad, que no se sabe para que sirve, al menos la poética crea placer, sobretodo de gusto por la estética , de aquella forma dura y kantiana de estar del lado de los artistas. AHora - estrella errante - escucha - el sótano - o el programa qeu pongan un Viernes de radio 3 en la cocina abandonada de Orwell un día cualquiera que támpoco servirá para nada. Así qeu decido encnder y sintonizar radio 3 en la radio china que compré. Y entonces - boom - un temazo. mientras fumo yerba en un día inutil de otros tantos. La verdad es qeu despues de autolesionarme de gravedad - estornudando - estoy recopilando cosas del todo inútiles. Le he dejado a Estrella errante 4 cervezas, yo me he traído dos, se que no tiene tabaco, yo tampoco tengo pero a mi me da igual.