El fin de semana no me depara - nada - menos mal que me queda la literatura para encerrarme en mi pequeña habitación y colgar el cártel de - ocupado - Si he dejado atrás a Orwell enterrado en una montaña de cerveza y a estos pícaros con los que conviví un tiempo para escribir mi novela aún sin terminar - 1989 - . La verdad es que - la soledad - es lo único que me depara entre amores que se fueron y amores que nunca llegan. Al menos entre mis libros puedo - suspirar - un largo fin de semana que comienza . Sin amor, sin besos , sin apenas amistades. Enciendo la radio y sintonizo la música de radio3: es viernes y el cuerpo lo sabe dice la comentarista de radio3 pero para mi el Viernes no existe. Hace muchos años que mi teléfono dejó de sonar: los mejores se casaron, tuvieron hijos y desaparecieron, y yo me quede muy solo sin que nadie se acuerde de mi. Apenas me acuerdo de ellos , ni sufro demasiado . La mayoría se han convertido en gente olvidable , támpoco me gustaria volver a mi pasado y a veces con algún antiguo amigo me he dado cuenta de lo mucho que habíamos cambiado para siempre y lo mucho que me alejaba del pasado y de ellos. Casi todos eran niños ricos que me utilizaron cuando era joven y yo era - popular - y luego se deshicieron de mi cuando poco a poco se convertieron en lo mismo que habían sido sus padres. Incluso algunos me hicieron el vacío - social - pero en realiad yo también les deje de lado, así que estamos empate. Casi que prefiero la soledad , sin besos, sin amor, sin amistades, pero tengo muchos libros nuevos, la música suena y y yo me pierdo en los pasajes de mi novela - 1989 - que ya gira y dobla hacia las 200 páginas. La vida no se acaba a los 46 y algunos descubren para su desamparo que yo todavía ligo , a pesar de estos Viernes de soledad que deja el mundo. Cómo escritor acabo de empezar mi andadura...