Todos los días riego las flores. Limpio los Volcanes. Todos los días me despierto . Mis ojos rojos de mis 15 años. Y me siento a escuchar como cae el agua de las hojas a las macetas. En este jardíncito poblado de rosas, despuntan las hortensias o las lilas. Un día que parece casi ya de Verano nuclear. Pero aun es Primavera. Y seguirá siendolo. Días para volver a empezar en este siempre volver a empezar. Un rato - claro - en el jardín de mis abuelos. Arraigo a un lugar o algo. En un mundo de gente sin arraigo ninguno a ningún lugar a ningún sitio. Pero este es el arraigo a estas lomas - Cisneros - del cerro los Gamos. Aquí había tomates cuando estaba mi abuela y yo tenía 3 años. Una vez era una granja pero llegaron los soldados era 1936. El mismo lugar . En esta colina de la linea Masquelet del cerro los Gamos. Sobreviven las rosas descolgadas ... Cada primavera. En esta exotismo Español de ser cero coma en el mundo . En este jardín . Que no se me olvide - apagar - los Volcanes. Aquí estoy tranquilo y a la vez perdido en estás crónicas y odiseas de una aldea que fue siempre. Ahora una de las aldeas más ricas de España - ja ja ja - Y yo soy el - invitado - de honor . El octavo pasajero de este barrio que hace mucho dejó de ser aquél antiguo barrio obrero para convertirse en refugio de las clases adineradas entre autopistas y bosques y aquél monte y aquel bosque de mi infancia. Supong que soy - un lugareño - en esta esquinita y cruce del mundo. Dejaré un volcán a medio fuego para prepara la cena y bailar en la casa - corazón de los ancenstros. Entre el tam-tam corazón de los tambores y las flores. Incluso mis sobrinas son más de aquí que eustaquio y aunque tengan un palacio , porque los palacios no se pueden robar, ni desarraigar de la tierra, en el Norte con playa siempre serán también de aquí , de estos cerros y gamos, en este jardín de rosas de los abuelos.