Haciendo un retrato - cruel - como haría Irene Nemerovski en algún libro como - La Fiesta - y harto de perder el tiempo con gente que no merece la lástima, ni la pena: dos supuestas amigas unidas solo por la necesidad que se han hecho demasiado mayores y se dedican a destripar y cortar las alas a las demás... Una pintora olvidada por el arte y relegada a dar clases de pintura y una supuesta periodista solo a la altura de su ideología. Ya el hermano cabreado de escucharla decir memeces le tiene que decir subiéndose a la silla que el mundo no se va a acabar porque ella este vieja y se muera y que todo continuará igual en esta tragicomedia que es la existencia antes que el escritor la utilice para su novela, como pringada de la izquierda diciendo constantemente que el mundo se va a acabar en este teatro-guion pero ya he utilizado para mi novela . Se dan la razón una a otra, mienten y se siguen el juego estúpidamente hasta que la verdad irrumpe en este escenario. Y quedan reflejadas como la Españo de hoy tan - andar por casa - . En este teatro. Pero esto no es el glamour que acompaña al arte ni al verdadero periodismo. Tampoco a la novela. Yo acabo de empezar mi carrera literaria, ya que en la juventud no pude por buenas o malas razonez y esto levanta ampollas y celos por ejemplo de una mosquita muerta del arte, o de una periodista de N.Y que aquí no la dan ni trabajo. Un paisaje humano tan grotesto y estúpido que al final decides marcharte de allí . Casi que corriendo.