Tengo una infusión - muy buena - de roibos y cítricos, a la que añado cascara de mandarina mientras escucho música y fumo yerba un sabado por la tarde cualquiera. Es automotivación para escribir 1989. Je je je. He pensado que en la segunda parte: Uno reiría ju ju ju, el otro ja ja ja, el otro je je je, y el otro ji ji ji. - Risotadas - tengo grandes ideas sobre la segunda parte de la novela, desde el secuestro de la estatua de un monje por un grupo de estudiantes vascos, y un personaje el perro. Para la España más vivaz y oscura de Rinconete y cortadillo, El Buscon o el Lazarillo . Si, qué grande es escribir !

La novela 1989 también tiene música.

Quiero hacer una playlist que acompañe a los capítulos por orden y referencia. Como esta canción que acompaña la segunda parte de la novela. Esa España pícara, soez y maldicha.De El Buscón, de El lazarillo, de Rinconete y cortadillo. Así he ideado la forma crar un canal de youtube con una playlist titulada 1989 como B.S.O de esta novela que quiero presentar al premio Nadal o... La novela tiene dos partes diferenciadas y ahora que tengo más tiempo voy a terminarla.

"Al contemplar desde arriba podía imaginar larga hilera de viejos Olmos hasta la caída final y la vías del tren que cortan el paisaje que sigue descendiendo salpicado de casas y tejados rojos entre tilos, sauces y chopos blancos al lado de la avenida que cruza las vías. En las vías del tren ha habido muchos suicidios estudiantes y mendigos en una larga curva que proviene de la estación del Norte y Principe Pío, incluso pusieron vallas para evitar peligros y hace dos años pasado un chaval se ahorco en las vallas de seguridad. A veces llueve sin sentido. A veces íbamos a mirar la luna allí a las vías del tren, desde dónde se contemplaba la ciudad de Madrid a lo lejos : el piruli, la torre Picasso, las torres Kío desde una ventana a la ciudad que miraba hacia Aravaca, la avenida de la galaxia y su arboleda verde. Al entrar en la casa de Patrice el olor de la vieja vivienda medio abandonada me recordó a otra época dónde nosotros solo éramos niños y todo lo demás era campo. De repente al cruzar el umbral de aquella casa abandonada fue como volver a los años 80`s ; las viejas casas de este barrio estaban alquiladas a estudiantes de la universidad y había fiestas en las casas los fines de semana y se escuchaba a The Doors y Led Zepellin, los coches eran viejas furgonetas siata, cuatro latas, citroen, renault 5, los años 80`s se acababan en un lugar apartado y abandonado que no importaba a nadie a la afueras de una ciudad de Madrid. De golpe recordé nuestros viejos juegos de niños en la mina abandonada. "

[...]

[...]

Vine a vivir a este barrio en el año 1986. Antes vivía en la gran ciudad, en el barrio de Hortaleza. Un día de golpe me vi en el campo en mitad de ningún lugar a las afueras de la ciudad. Patri nació en París pero nada más nacer vino a vivir aquí a este barrio en el año 1967. Este barrio durante la posguerra había sido el barrio del carburo, que era el gas que utilizaban en las casas apenas sin acometidas de agua, más que los pozos que abundan en cada finca o tierra. No todo era feliz en 1989, apenas un verano antes el hermano de Javier, un obrero homosexual que alicataba suelos en el barrio se suicida cansado del mundo. Un año más tarde se ahorca en su local de materiales del pueblo el tito un hombre con un brazo deformado por la polio. En 1991 Carlos un chico con problemas de salud acelera el coche y se estampa contra una esquina. A veces llueve, eso es todo. La imagen de un hombre deteniendo los tanques en la plaza de Tiananmen recorre el mundo, la gente subida al muro de Berlín cambia el universo. 1989 pasará a la historia como el año cambió todo para siempre y nunca nos enseñaron que nunca podríamos volver. Allí solo había un paisaje abandonado, bosque y monte bajo, aldeas abandonadas , hornos de cerámica abandonados, almacenes abandonados, una antigua granja abandonada, una mina a cielo abierto abandonada, un estación de tren abandonada, un campo de tiro al plato abandonado, unos bunkers de la Guerra Civil abandonados , campos de fútbol abandonados y solo campo lleno de senderos y caminos que llevaban de un lugar a otro por donde ya solo los niños pisaban las tardes de verano cuando volvíamos de recoger renacuajos en el fondo de la mina abandonada y sus hondas charcas verdes que reflejaban el cielo. Solo el bosque era en si un reino majestuoso , oscuro y verde dónde de pequeño iba a coger piñas en el campo para prender la estufa de mi casa entonces de madera. La primavera un día de Mayo de 1989 , bajo la lluvia, unas katiuskas rojas , el prado iluminado recién florido entre oscuras zarzas y cañas tiernas. La caja de los gusanos de seda que un día serán mariposas, las hojas de morera, los viejos trenes pendulares cruzando el paisaje que salían de la estación del Norte y Principe Pío, el cielo borrascoso empujado por el viento justo antes de que nada pasara. en un lugar perdido que a nadie le importaba. Tal vez las raíces de los árboles hundidas en la tierra entre los charcos una mañana de Domingo azul y clara y no poder regresar aquél reino: - la polilla, la hormiga , la tela de araña- .

1989, alejandro Rojo Cisneros

A las 3 a.m - tomo te - matcha con cúrcuma y nanranja. La gente cree que la literatura no es un trabajo. Engañados por esta estafa piramidal, incultos y movidos por las bajas pasiones: envidias , celos y mentiras que solo se creen ellos mismos. Sin embargo escribir buena literatura para presentarla a premios literaios también es un oficio , un trabajo para su desengaño. Sin embargo como - ellos - no pueden , denigran a quién si tiene talento para hacerlo , ante el vacio de sus vidas. Todavía están mirando este blog, a ver que pueden decir o dejar de decir por - sobretodo - movidos por la envidia a la que se suman las ganas de joder, mientras que yo para ganar algo de dinero no necesito trabajar en ninguna oficina, ni ningún empleo, simplemente hago diseños web para empresas y PYMES, y llevo rr.ss. Sin trabajar demasiado mientras intento especializarme dentro del campo del bug bounty y el hacking sobre aplicaciones web. Sin embargo mi meta no es esta, mi meta es presentar mis novelas a los premios literarios , un buen trabajo lo puede tener cualquiera, pero ser un escritor, un creador de historias, imáganes y metáforas como dentro de la poesía ya he logrado. Sino la pintura, que no es una carrera de éxito, sino una forma de vida. Al final el mundo pone a cada uno en su lugar... Sin demasiado odio a personajes que me dan igual, y que me importan - un pepino - prosigo con el delicado hilo narrativo mientras los demás duermen. Mi propósito es tener - 1989 - acabada antes del verano, estamos ya a mediado de Enero, cuando acabe el invierno deberé tener medio escrita la novela. Todavía septiembre. Después retomaré la escritura de - Los Alejados - . Ante esto mi libertad para escribir no pueden hacer nada. Quiero empezar a hacer deporte, pienso a las 5.10 de la mañana, salir a correr, y hacer ejercicio. Me vendrá - bien - hacerlo regularmente. ¿ De que hablo cuando hablo de correr? . Decía mUrakami , sin embargo yo voy despacito , no fuerzo mucho, y a lo sumo hago escaleras, en algún parque, para no oxidarme demasiado. Tengo 44 años, despues de dejar el tabaco, llega cortar con otras cosas... en estos propositos retrasados de año nuevo. 2024 me cae bién por ahora...

NO - solo - R.A.P

...or fight for the light? !!!

HOLA MUNDO !

TU

SE

BELA

como

UN

GOL

en el 90"

Tambor - corazón.

MIs viejos amigos también lloran. Yo medio conozco a un Barroso, como Miguel Barroso, Un familair suyo fue quién escribió ¿Hormigas en la boca?. De oídas se que también hay un alejandro barroso, tiene mala reputación el chico aunque la calaña de la gente que le pone a parir, tampoco es muy recomendable. Sin embargo si he escuchado hablar y mucho de esta familia que hoy llora. No sé muy bién quienes son, sin embargo ayer de madrugada salto la noticia. Infarto de corazón. Lo lei en El país, también leí sobre cristina rosenbinge y safo. Los viejos amigos también lloran los días amarillos, cuando el mundo es como una mañana de pájaros como dice el escritor David torres sobre una de sus novelas favoritas. A mi leer me da placer, soy lector. Leeré Hormigas en la boca, pero me parece que va sobre CUba, a mi me interesa mucho Cuba, debo tener familia allá. El tambor - corazón también se para. Por eso hay que correr en pos de quien deseamos -necesitamos. En mi caso ¿michelle?. En todo caso es la - conexión - Cubana la que explica de donde provengo. Espero no volver a verles nunca. El mundo es como un mañana de pájaros... dice David Torres.

Lo sencillo es bello.



Y la belleza, terrible.

Alejandro rojo y cisneros, también.