de boniTo

Siento polvo de diamantes rotos y estrellas.

Desde algún punto de vista , o alguna estrella - lejana - todo ya ha pasado para siempre. Y nosotros ya estamos muertos porque el universo es tan grande en magnitudes, que significa que lo que ha ocurrido aquí, ya ha sucedido en otro sitio según la teoría de la relatividad. Así que yo me dedico a bailar alrededor del gran fuego. El fuego, el surrealismo, el símbolo, la ensoñación. Y a la vez - animal - en estas leyes de Dios. El gato acaba de saltar por la ventana de la bohardilla y curiosea entre mis discos, cuadros, y cajones abiertos. Escritores y gatos, pero no es mi gato, es el gatito del vecino que pasea entre los tejados de este callejón del gatito. A veces pienso que los gatitos , hay muchos gatitos, se repiten en un mismo - uno - eterno pero nosotros, los alejados, los que han de abandonar este mundo apenas señalamos la lluvia , una tarde tranquila, un día de Sol. Hoy dedico el día al - ayuno - y el te caliente. Aquí huele a limpio, apenas escucho el silvido y trino de los pájarillos en la copa de los árboles mientras los pasos van y vienen ahí fuera.

Ya estáis todos muertos.

Volviéndo a lo nuestro, la literatura y dejando atrás a los agoreros, los difamadores, los sin corazón, los que callan, los que ríen, los que insultán, los idiotas, a los niños pera, a las pijas, a los viejos groseros, a los meapilas, a los cacos de vidas ajenas en el frío estertor del sistema , cuatro políticos inanes y otros espectros. Rossi Braidotti – una hannah arendt – de nuestros días decía que todo ya ha ocurrido desde siempre, la muerte es también un evento constitutivo que está tras de nosotros; ya ha tenido lugar como un potencial virtual que construye todo lo que somos. El poder completo de estar percatado de la naturaleza transitoria de todo lo que vive es el momento que nos define en nuestra existencia es decir El cuerpo,por tanto, está desde siempre ya muerto, desde siempre en el proceso de devenir, desde siempre parte del cosmos. Para Braidotti , la muerte es “la totalidad sobria del momento en que coincidimos completamente con nuestro cuerpo en devenir por fin en lo que hemos sido desde siempre: un cadáver virtual. Por tanto la muerte nos alcanza, la muerta no está en el futuro, sino está dentras nuestra – en el pasado – como devenir. Deleuze decía que una vida, antes de que la subjetividad diagramara sus límites, representa todas las posibilidades en el cosmos mientras se repite un eterno siempre uno.

Aún mis ojos de niño.



Cuando era pequeño jugábamos con muñecos de trapo.


Ahora los niños ya no juegan en las calles
y todos sus jugetes son de plástico.

Recuerdo a mi madre cosiendo mi osito de peluche, 
y poniéndole ojos con botones.

Los juguetes del futuro se rompen para siempre, 
como se rompe el amor, las cosas,  o se rompen los hombres.


En este ir rompiendose siempre todas las cosas.  


A la vez.



El siglo XXI tiene el corazón mecánico.
Pero la muerta está detrás, ya ha pasado. 



La muerte nos persigue hasta que nos alcanza. 




en la fría irrelevancia del cosmos y del espacio:
El universo solo busca perpetuarse. 


antes de que el nacimiento y el destino señalara todos los límites


Todas las posiblidades. 



mientras el universo prevalece y se repite un eterno siempre - uno - 
que gira entre el polvo de las estaciones. 


porque todo ya ha ocurrido para siempre:



Tú muerte, los gatos debajo de los coches, las noches de Primavera,
los trenes volviendo a casa.


El cuerpo está desde siempre ya muerto, desde siempre

en el devenir, desde siempre parte del cosmos


               mientras llega la lluvia de Abríl
                
                que cae
                       
    sobre el polvo perpetuo de las estaciones.  









alejandro r. y cisneros, nueva poesía. 

Mientras los vecinos taciturnos - se manifiestas - arrastrando su odio y llamándome - maricón - por la ventana, mientras yo subo el volumen, y me río: eran feos, chuscos y malos. Imaginate como se condenan, a vivir con envidia , ante la felicitá del vecino, y entre el desengaño y lo chusco ver a gente así por el mundo. Yo prosigo mi literatura con mi obra - 1989 - . No pueden hacer nada en contra de nuestra libertad, y sienten impotencia, solo lacayos de otros aún más miserables. Mientras en el interior de nuestra libertad sucede la gran literatura, la música, la celebración de la vida, dia a dia. Las personas ancianas de lo más que se arrepienten en la vida es de no haber vivido con autenticidad, es decir a expensas del que dirán los demás, y de haber perdido tanto tiempo en el trabajo. El trabajo no es tan serio, lo que es seria es la vida. Da igual lo que digan los demás , lo que importa es lo que tú haces, en si la envidia, cuando es desmedida, conlleva a no tener en cuenta tu propia vida, porque estos desgraciados no tienen vida. Tienen envidia de pene, de mi libertad - en potencia - . Un simbólo freudiano para acabar este texto mientras subo el volumén para no tener que escuchar a desgraciados y me descojono.