Solo hay que poner - santuario de fresnos - en youtube y comparecemos. Allí dónde las hadas y la ermita. Dónde el mundo se cae a pedazos en su propia -gloriosa - e imperecedera - ruina - . Allí donde los frenos mágicos. Va acompañado en el premio - ja ja ja - . Visitas contemplativas a lugares extraños, como este pequeño cañon del río moros, no ya aquél otro del río lobos. Parecen gemelos, y discordantes. En la ermita de ucero no hay señal de móvil a kilómetros a la redonda. También quiero ir al parque natural de Beteta por otros motivos, más naturales, a lo mejor somos felices. Va acompañado del premio algo de lo que vulgarmente llaman felicidad.

Intento pintar - belo - como dice mi maestra de pintura y su materia, el color, la anatomía, la morfología etc. Ay que pintar - belo - y además solo pinto mujeres o niños. Por desracia como dice mi maestra de pintura en cuanto los hombres empiezan con los musculitos, es que porque son homosexuales. Como el greco , en fin. O algunos conocidos pintores de los años 70 `s , hoy ya muertos. Sin embargo yo por - heterosexual - y a joder, solo pinto mujere, a veces niños. Hay que pintar - belo - . Los hermanos Pinzones eran unos - maricones - que se fueron para Italia y acabaron en - Jamaica - . Alegría, requiem por la vida. Hay que pintar - belo -

Ahora que soy - el enemigo a las puertas - . El enemigo a batir, por cuatro - gilipollas - . Niñatos, padres más fachas que Eustaquio en el duelo a garrotazos de Goya. Parece que me quieren - robar la fama - mi gran heterosexualidad, solo seguida de mi - talento - de mi poesía, de mi literatura, de mi música y la ENVIDIA en general . No pueden comprar - fama- en el corte inglés, todos estos pelotillas de no se que derecha arcáica y grotesca . Les falta mi hombría ante el destino y sobretodo mi talento contra este país de falsos escritores. Descaradamente - opino - porque mi opinión es escuchada que este barrio solo saca un bestiario de niños tontos a parte estos que nos llaman - maricones - que lástima de país, en el que siempre - follamos - los mismos. En potencia el futuro sigue siendo prometedor para mi . Y esto - jode - . Pica , duele, escuece entre tanto niño tonto de una derechita cobarde e inane. Comeros mi rap y mi solo de guitarra. Mientras yo desde mi casa, sin necesidad de ir a ninguna parte - levanto - mi agencia de hacking - ético - dedicada al glorioso bug bounty. Todo es prometedor. Si , incluso en la música.

Escribe Eduardo Mendoza en El laberinto de las aceitunas de 1982, : "Por lo demás todo el mundo sabe la situación por la que atraviesa el país, porque nada hace prever que vayamos a salir por el otro lado. EL marxismo nos acecha, el capitalismo nos zahiere y somos blanco de terroristas, espias, agentes provocadores, especuladores rapaces , bucaneros, fanáticos, separatistas....". Parece que nada cambia en las décadas sobre este país y que las noticias de actualidad, como la actualidad resultan de una efímera irrelevancia . El país está hecho unos zorros como en el año 77 de El laberinto de las aceitunas. Sino es una cosa , es otra, la misma actualidad irrelevante con la que los periodistas y tertulianos nos aplastan. En si un país como España siempre está lacónico y malherido frente a este teatrillo diario de la información que intenta desligitimarnos como escritores con no se qué - seriedad - informativa con la que el mono mira su reflejo en el papél de aluminio cuando se droga y mientras - colocan - a los suyos en un tablero de ajedrez provocador e infinito. Los intereses creados de tener a la sociedad boquiabierta con el amarillismo en el que ha caído cierto periodismo que se pavonéa en la televsisión y en la radio, a la vez que reparten carnets de escritores, columnas de opinión etc. Yo al menos soy feliz comprando libros de 3 euros y leer entre las horas, los días de trabajo, los días malos, los días peores. Mi oficio es ser un buen escritor frente la histeria que hay en este país por la actualidad y las últimas noticias, la histeria por la fama o todos estos - chupacámaras - . Histeria por el poder o porque el poder cambie de manos. etc.

música marginal

Al lado de un te caliente , enfermo y en soledad. La textura - amarilla - de la existencia. Al menos me gusta estar - solo - amarillamente. Entre la soledad y lo amarillo contemplo las pequeñas cosas de la existencia que nos hacen más humanos y sentir cierto candor que a veces desprende la vida. MIentras intento ordenar mi literatura y mis papeles de poeta. Entre ellos encuentro largos textos entre poesía y el entretenimiento entre las horas, lecturas, y darse la vuelta en la cama. La indeferencia, el pesismismo ante el ser humano, la falta de esperanza. Cuando Pandora cerró la caja que había abierto por curiosidad se liberaron los males que asolan el mundo: enfermedad, guerra, vicios, vejez, sufrimiento, tristeza, crimen y pobreza, el dolor y la muerte y en ella solo quedo atrapada la esperanza. Los mitos se forjaron para cantar a los hombres las cosas que no pueden llegar a comprender. También hay cierta tranquilidad, sin ya esperanza. O aquél pensamiento mágico de garrrulos lleno de supersticiones, karmas y destinos. En una amalgama o unión de cosas de naturaleza distinta todo mezclado que agrega un sin sentido más, otro sufrir, a la ya amarilla existencia; todo se rompe, todo se hace viejo, la gente se muere. Las décadas nos aplastan y solo queda el aliento vacío de la vida que salta de generación en generación para que vuelvan a pasar las mismas cosas: la enfermedad, el dolor, la muerte, la tristeza, el sufrimiento, el dolor, la pobreza. Yo marginado del mundo , desde una esquinita intento poner en orden mis papeles. He dejado trasncurrir la historia para ver que hecho se producían para la segunda parte de mi novela. Pero ya cierro una era, acabo una novela dónde todavía me quedan por escribir las mejores páginas, más algunas que ya he escrito y conforman un imaginario y universo propio. Una literatura fiel a la verdad, porque la verdad es una de las mejores herramientas que tiene un escritor. Sin embargo nos da caza la enfermedad, todo es amarillo en este gran cementerio. Al menos puedo volver a leer, despues de las fiebres. Sin mucha esperanza , me tubmo a leer para verme convertido con 46 años, en quien era con 16, un niño raro que lee entre la sordidez de la España en general.