La poesía está mal enseñada, como casí todo, y así esta el mundo, lleno de gente sin destino. Todo cabe dentro de un poema, quizás el universo entero. La poesía puede alcanzar ciertas cosas realmente verdaderas o una moral definitiva sobre aquella ética. Una ética, es una ley, como decía Saint- Exupery: Tal vez los muertos puedan comprender la noche, la luna, el sacramento del cielo. No miréis hacia atrás nos dirían los muertos... No hay que mirar atrás, allí solo hay un eco vacío. Yo ya no miro hacia atrás.
Whende. El invierno ha caído como un golpe de nieve. Las calles heladas, las hojas secas, el viento del Norte. Nadie comprendió que como escritor mi función no es buscar un orden lógico, una sucesión formal o matemática tal vez solo signifique que detrás de mi se abre lo terrible. También detrás de ti se abre irremediablemente el universo. ¿Por qué entonces debemos olvidar que no tenemos suelo, ni residencia humana, que todo es fugaz, pasajero…? Escucha, corazón mío. Tal vez este quehacer que llamamos poesía demuestre entre las comisuras algo verdaderamente cierto que sopla entre las lineas mientras todo se desvanece ahí afuera. Porque todo hemos de abandonar. También el universo. Quizás nuestras huellas los días de nieve, señalen este haber sido. Del animal y el niño, abandonados. Empujados del paraíso. Tal vez sea en la salida ya sin disfraces y desnudos para el viaje comprendamos algún significado: El hondo abismo que nos conduce a los padres sin fin. Vuelvo caminando esta noche fría de Invierno bajo el carro de las estrellas. Que belleza. Si nosotros, solo hombres, hemos visto el universo así.
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