Al leer el prólogo me hace gracia leer - una novela experimental - . En si cualquiér novela es experimental. También mi literatura. En las Olas, virginia Woolf entrelaza largos monólogos al compás del batir de las olas. Lo he encontrado por ahí perdido en casa de un amigo, me tumbo y empiezo a leer, un libro que ha estado perdido en una casa más de 15 años hasta llegar a mi. Es una edición de algún periódico, tal vez de los años 90`s. Le he quitado la carátula, y es otro libro azúl... al final el tiempo y el espacio es una dimensión extraña, tal vez nadie ha abierto este libro en diez años. Hace diez años escribí mi primera novela entre el final de la primavera y el verano. No era una obra genial, pero estaba muy bién, trataba sobre viajes.Al final todo parece distinto con los años, no es un sentimiento de nostalgia, ni de pérdida, es solamente una sensación fugaz mientras sopla el mundo. Las ventanas resuellan empujadas por una brisa de primavera y hay a mi alrededor una larga sensación de calma. Son las 18.30 y se siente la quietud de las cosas. Mi campo de batalla, mi novela es en si también experimental, también son largos monólogos entrelazados, una obra extraña titulada Los Alejados. La literatura es un campo de batalla, allí se abre cualquier posibilidad, en potencia cualquier cosa puede pasar y allí en el vertigo del folio en blanco piensas en ella en virginia, en las olas...