Tengo ilusiones literarias, cada novela, es como un hijo, pero este una vez acabada la novela, solo pertenece ya a los lectores. No tengo muchas ilusiones, siempre seré de los pocos queridos, ni por muchos, ni por nadie. Y tal vez con alguna obra gane un premio, poco más. La pintura me sirve para dejar bellos cuadernos poéticos moleskines, llenos de dibujos y retratos. Pero hay que trabajar, y mi trabajo me exige un - sacrificio - abandonar las diversiones y ponerse con las cosas mas serias. Tal vez unos años - profesionales - me cambien como persona. No sé si como escritor. Cuando encaye con Los ALejados, al año y medio casi sin escribir nada, pense en como desencayarme y comencé 1989, ahora esta novela ya es algo que tiene forma, sin embargo volveré sobre mis pasos para terminar Los alejados. EL inicio de una obra literaria, junto a la poética. Seré tal vez pintor, un día... pero como escritor, hoy me he ido de una reunión, porque necesitaba soledad, y en este mundo vil y cruel, al menos puedo decir que yo estoy intacto y eso me da igual como escribió rimabaud. Ahora llega un Otoño tranquilo, que aprovecho para testear - sites - y dominios , organizaciones, a través de los programas de bug bounty. Me he cansado de seguir a gente que no quiero seguir, me prefiero a mismo. Una vez cuando me di cuenta de que mis amigos, no eran muy amigos míos, y poco a poco todos se volvieron solo conocidos. Hay gente que vuelve del pasado frustados y perdidos, y cuando les he vuelto a ver he pensado exactamente como podían ser amigos míos. Mientras con ffuf lanzo diccionarios sobre dominios , busco subdominios con amass, y leo documentación técnica. No todo es escribir literatura. También hay que trabajar. Mientras ffuf lanza 207.000 palabras sobre un dominio, yo con los libros en la mesa, hinco los codos y miro dónde puede haber un fallo. Es un trabajo divertido. Sin embargo con otras personas nunca tuve la oportunidad. El universo es así, intermitente... Al final de 1989 solo tengo 30 páginas, aunque no quiero que sea muy larga, al menos llegar a las doscientas. Ja ja ja. Sin embargo esta medio escrita dentro de mi, tengo capítulos y capítulos.

"Al recorrer las mismas calles veinte años después del final de la juventud te sorprendes al descubrir que todos nuestros juegos pertenecían a un reino pequeño que ya ha sido olvidado y que apenas cabía en algunos centenares de metros: aquellos árboles del bosque que parecían gigantes, ni siquiera eran tan grandes y que aquellos juegos llevaban hacia el único reino, la infancia. Veinte años después podemos volver a los mismos paisajes cambiados por el paso del tiempo pero no podemos volver al juego. Tal vez el niño es sacrificado por el cielo cuando dejamos atrás los juguetes que un día abandonamos sin saberlo.Aquél reino fue demolido: la vieja vaquería fue demolida, la mina abandonada tapada para siempre, sobre el campo se levantaron centros comerciales y viviendas, chalets de lujo porque cada palmo de tierra que pisábamos tenía un precio. Sin embargo era de Oro el suelo que pisábamos: el bosque al caer la tarde cuando volvíamos a casa las noches de Verano, las paredes de la mina cuando nos lanzábamos por ellas subidos en tablas de madera, los partidos de fútbol en campos olvidados, jugar a las chapas las tardes de Verano, coger renacuajos en las charcas, pisar el suelo de Oro del único reino: la infancia."

arc, 1989.