Se pierde el sentido humano entre la riada de gente.
Tanta, tanta gente.
Hay un bar en los aledaños de gran vía, al lado de la antigua plaza de vazquez de mella,
bajando la calle, bar - el respiro - tienen una buena plancha y sirven bién la cerveza.
Siempre me siento ahí , si ando por ahí despistado.
A no ser que entre al bar de la máquina de los duendes verdes al lado de la plaza de la luna.
Sin embargo perdido por allí mirando los bares , la gente riendo.
me he sentido perdido y vagabundo
entre la riada de gente.
así te das cuenta, también mueren los lugares dónde fuimos felices.
La poesía es un lenguaje entre mis palabras y tus ojos.
En sentido amplío, es un campo de batalla.
Yo que soy vagabundo y huérfano, enfermo malamante.
en la casa de la viuda.
A Veces las estrellas brillan y señalan no sé que esperanza
mientras el musgo y el cáncer crecen
en extraradios perdidos , alejados ...de la gran ciudad dónde Dios perdió el zapato.
Solo las hormigas estas historias.
mi casa era un hospital de campaña, entre los bombardeos
pozuelo dejo de existir, durante la guerra civil española. También la casa de mis abuelos fue bombardeada.
la pequeña casa de la viuda, fue construida pobremente durante la larga posguerra.
por las manos sedientes de mis abuelos que habían perdido una guerra.
la misma guerra que siempre pierden los pobres.
para todo lo demás me remito a la novela 1989.
también es poesía la larga curva que viene de la estación del Norte y p pio,
donde se suicidan los estudiantes y los mendigos.
tambien es poesía .
el mismo barrio, tres generaciones, o cuatro.. quizas ya cinco.
sobre esa España perdida se contruyo una sociedad rica de personas pobres.
yo solo soy el vastago pobre de una de esas familias
en esta auto vagabundia .....
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