Solo música.

La novela 1989 está llena de música. Sobretodo música noventera que encaja como un paisaje sonoro de una época que pudo tener un futuro mejor, pero nunca lo tuvo. Tal vez el presente solo sea el futuro demolido de aquél pasado y el desengaño que supone. A veces desde la lejania de los años te das cuenta que tampoco fueron años felices pero la mirada inocente de la infancia con ternura parace dar luz a pasajes tristes que se entrelazan hasta narrar un canto de infancia. Así entre el pasado y el presente, intento narrar un mundo o el universo.

Así que algunos niños empezamos a caminar guiados por Javier hacia el principio del bosque en el cerro de los gamos hasta llegar a los primeros árboles. Allí caminamos entre sendas, los matorrales y los árboles del bosque hasta una antigüa edificación de cemento gris y oscura medio tapada por la vegetación y había algo en la piedra oscura y negra que daba miedo, algo antiguo que no pertenecía a la naturaleza, algo que provenía de los siglos remotos que nosotros ni siquiera podíamos calcular, algo que pertenecía a Caín.

-	¿Qué es ?. - Pregunté yo.
-	De la guerra .. - Dijo Javier.
-	¿Qué guerra ?. - Pregunto Alberto.
-	La que gano Franco. – Dijo Javier.
-	¿El que tenía el culo blanco?. - Pregunto Alberto.
-	Son bunkers de guerra. - Dijo Javier.





de la novela, 1989.

El monje secuestrado por los estudiantes vascos en los años 80's vestido con la camiseta del disco Ante todo mucha calma de Siniestro Total nos servia para lanzar piedras con el tirachinas. ¡ Pum ! . - ¡ Le he dado ! A lo pies del monje comenzaba la piscina vacia habia unas pocas plantas de Marihuana en su fondo y el perro gigante daba vueltas alrededor de la piscina a la vez que ladraba como guardian de aquella casa abandonada. Aquel día - messie - decidió fregar la cocina. Echo tanta lejía que al tirarla al suelo de la entrada salieron de la tierra al rato sin fin de lombrices quemadas por la lejía y el amoniáco. El universo es así: atroz. Por eso no nos preocupan los insectos muertos en el agua limpia de la piscina. La vida es así. Intermitente. En todo caso la naturaleza apenas son algunos insectos idiotas al final del Verano. Tambien existen ellas . Las setas alucinógenas. Son sagradas. Provienen de las lombrices que un día nos devorarán en una círculo infinito de creación y destrucción. Por eso Messie era un descreído. Apenas con nuestros pobres sentidos llegamos a concebir toda la creación. En un universo así , que puedes esperar de un mundo asi. El perro gigante piso el suelo mojado partiendo por la mitad las lombrices con las patas y luego se puso a ladrar. Al fondo de la piscina el monje Franciscano parecia bendecir las plantas de maria al fondo de la piscina vacia de aquella casa abandonada. El perro una mezcla entre un mastin peludo y un kangal turco permamecia todo el dia contemplando el jardin y ladrando alrededor de la casa mientras nosotros bebiamos cerveza y fumabamos porros hora tras hora mientras caia la lluvia y escuchabamos programas de radio 3. Entoces Patrice recordo los años 80's y dijo : Ya solo recuerdo cosas que pasaron hace 40 años. - volvio a decir - entoces tú solo eras un niño. A veces contemplar caer la lluvia era la unico que haciamos mientras sonaba la musica.

La poesía propone definir la existencia

como un acto vital


fuera de cualquier premisa o condición.



Por esto,


porque la poesía es un acto raro, un ejercicio inutil. 


Lejano a la estadística y la matemática. 



Como una maquinaría de palabras perdidas en la inmensidad.



Por eso, la poesía nos enseña que todo fue fugaz.





El universo parpadea,

para luego - bostezar -   .




en el café de la mañana,

en la ropa sucia, 


en los trenes que vuelven a casa.





Donde el tiempo es ido para siempre




solo en este - parpadear - . 

















alejandro rojo y cisneros, nueva poesía.

No soy ingenuo. Támpoco deposito mis esperanzas en un futuro que - nunca - llega. La vida es una sucesión de yoes borrachos , escribió Bukowski. Ha salido el Sol entre las nubes y se ha despejado la lluvia. Tengo varias proyectos - simultáneos - en los que trabajo en diferentes - novelas - . La novela es el cine de los pobres en el siglo XXI. No hace falta nada, solo un viejo ordenador o máquina de escribir, y llenar las páginas de ideas, paisajes, metáforas, imágenes... un caudal de literatura - torrencial - como un aguacero. Escribo - lento - entre el pasado y el presente la novela 1989. Me divierto - interiormente - con la novela, que quiero que sea un monumento a la literatura para que nuestra vida no signifique nada, a dónde nos querían relegar aquellos que de la cultura, hacen un pupurrí de sectarismo, amiguismo y enchufismo cuando las periodistas y presentadoras de la televisión son asesinas encubiertas en una digna profesión. Nos queda la libertad, lo genuino y auténtico, que nunca podrán suplantar con algun hijo de... y aquí radica mi esperanza, en el talento a raudales. Sin tener que ser gay, simplemente como somos, heterosexuales y libres. En fin, el colmo. A pesar de esto paso por estar viviendo una epoca muy literaria en el que la literatura dibuja un paisaje que tal vez sea capaz de describir. Un paisaje de hombres fracasados . de sueños rotos. de vejez y muerte y pequeñas alegrias que narro en 1989 contrapuesto con un cuento de infancia lleno de sombras y luces que fue mi infancia porque 1989 es plenamente auto biografica y vital. plenamente vital. De forma sencilla profunda y clara rememoro mi infancia a la vez que dibujo el presente como el futuro demolido de aquel pasado de luz.

El monje secuestrado por los estudiantes vascos en los años 80's vestido con la camiseta del disco Ante todo mucha calma de Siniestro Total nos servia para lanzar piedras con el tirachinas. ¡ Pum ! . - ¡ Le he dado ! A lo pies del monje comenzaba la piscina vacia habia unas pocas plantas de Marihuana en su fondo y el perro gigante daba vueltas alrededor de la piscina a la vez que ladraba como guardian de aquella casa abandonada. Aquel día - messie - decidió fregar la cocina. Echo tanta lejía que al tirarla al suelo de la entrada salieron de la tierra al rato sin fin de lombrices quemadas por la lejía y el amoniáco. El universo es así: atroz. Por eso no nos preocupan los insectos muertos en el agua limpia de la piscina. La vida es así. Intermitente. En todo caso la naturaleza apenas son algunos insectos idiotas al final del Verano. Tambien existen ellas . Las setas alucinógenas. Son sagradas. Provienen de las lombrices que un día nos devorarán en una círculo infinito de creación y destrucción. Por eso Messie era un descreído. Apenas con nuestros pobres sentidos llegamos a concebir toda la creación. En un universo así , que puedes esperar de un mundo asi. El perro gigante piso el suelo mojado partiendo por la mitad las lombrices con las patas y luego se puso a ladrar. Al fondo de la piscina el monje Franciscano parecia bendecir las plantas de maria al fondo de la piscina vacia de aquella casa abandonada. El perro una mezcla entre un mastin peludo y un kangal turco permamecia todo el dia contemplando el jardin y ladrando alrededor de la casa mientras nosotros bebiamos cerveza y fumabamos porros hora tras hora mientras caia la lluvia y escuchabamos programas de radio 3. Entoces Patrice recordo los años 80's y dijo : Ya solo recuerdo cosas que pasaron hace 40 años. - volvio a decir - entoces tú solo eras un niño. A veces contemplar caer la lluvia era la unico que haciamos mientras sonaba la musica.

De la novela 1989.

Rememoramos a Shakespeare y sus comedias, como el sueño de una noche de Verano, cuando en este río , en un santuario de fresnos, intentamos llamar a Titania. Pero titania no nos contesta. Fuera de su mundo mágico, Titania no existe. Solo allí de vez en cuando se dejan ver ó o Titania, solo algunos días de la primavera, tal vez algún día de Otoño . LLegan sus hadas, sus bufones, y su cohorte, dónde el Dios Oberón ama a Titania. Pero este lugar es un no-lugar, podría ser cualquier parte. Podrían aparecer en cualquier lugar. Y tengo suerte, realmente soy un chico con suerte. Estar enamorado así.

El amor es una guerra, que deja el mundo lleno de cosas rotas.

Alejandro rojo y cisneros, nueva poesía.

Lo que vende es el éxito.

Andy warhol

Aquí no hay nadie, solo yo en una casa vacía. Puedo observar la penumbra de las cosas, oír caer la lluvia, en el silencio de la noche. Puedo escuchar mi corazón como jadea exhausto por la vida. Tal vez sea una noche propicia para escribir literatura y volver a 1989. Apenas solo tengo te, cuando vuelva mi madre de París estaré más delgado. - sic - y probablemente más loco de lo que estoy ahora . Voy a estar diez días - solo - sin ver apenas a nadie. Y no se qué hacer . 10 largos días solo. No estoy acostumbrado a estar tan solo. El futuro es la promesa con la que el mundo nos engaña, escribió el poeta Luis Cernuda. He sacado mi edredon favorito, y llevo una hora dando vueltas en la cama. Ni siquiera puedo dormir. Lo cuál convierte esta soledad en algo terrible. Y se escucha la lluvia, la terrible lluvia. La misma lluvia que te moja a ti, me moja a mi. Me he quitado los pantalones, están húmedos despues de todo el día por ahí. Tal vez significa que hay que acostumbrarse a estar solo. Hacerse viejos a golpes, sin embargo en soledad se hacen las mejores cosas. Ahora me voy a tumbar un rato, pero luego comenzaré a escribir o a estudiar, seguramente lo último. Así en soledad. dónde da igual, si es de noche o es de dia, tal vez haré café.