G.U.A.P.O

El dolor es una lengua de hojalata
que lame las cosas rotas.

Puedo recorrer tus ojos tristees
o el eco de la ausnencia que como un oléaje ser repite

como las olas de un mar que no existe.

El recuerdo de la infancia, los peces en la boca.


¿Es espejismo o es magia?

Los juguetes rotos, los paisajes abandonados:

aquella verdadera patria:


del ratón, la polilla, la tela de araña.





arc, poética.