H.hesse
Se que - pepito - mi portatil i 7 generación 9000 , la más rápida cobaya del universo, es humilde. Busca de forma automática, busca que te busca, luego está el dedo prospector, no es lo mismo el pico de un esclavo, que el pico experto de un pionero dijo ANtoine sain exupery, en esta cárcel. Así que mientras - pepito - hace sus deberes y todo el tráfico outbound de mi router, escenare urls lejanas y remotas de organizaciones, empezadno por amass intel organización, hasta jsleaks o parecidos, httpx, nucleis, y ese largo arsenal de bombas atómicas sobre subdominios,e infinitas listas de urls, gf, XSS hunter etc, etc. El pico mágico, de un pionero un poco tacaño , a la defensiva, en este ajedrez mágico, y esta policia celeste. Así humildemente lanzo a otra vez a - pepito - como aquella bomba que se lanzaban en los frentes de gandesa en 1937 y solo te podía matar si te caía encima. Hubo bajas. Así que despues de una era de depresión , sigo investigando organizaciones, fallos de seguridad informática en una aventura cada noche sin salir de casa...Una parte de mi proyecto vital, jefes no ! . mientras escalo conocimiento en esta universidad desconocida. me salé 7 espadas + as de oros, tus habilidades te haran tener una gran oportunidad. Pasa la tarde, arrinconado, como una araña, esperando....mientras creo listas infinitas y las reviso, las manipulo, las persigo, identifico firewalls remotos, intento hacer un bypass con un custom payload, intento , intento, intento. try , try buscar mientras de reojo contemplo mi novela, mi triste novela . Todo giray da vueltas un día cualquiera. E intento las mismas operaciones en distintos lugares, simultáneamente, intento encontrar algo, el error. Intento pasar a una lista cat lista | jsleak -s y ver si encuentro información extra mientras ffuf paso diccionarios intentando identificar que hay ahí.. alone in the dark y suena la música.
los crucificados.
A las 11 de ldiá 9 de Octubre del 2024 nos han primero juzgado, condenado en un proceso extra judicial y crucificado también; calma chicha en la crucifixión....mientras la podedumbre de la TV emana lava y cienaga desde el monte del destino en Mordor. Con esta oposición nivel la fragua de vulcano los insultos se diluyen con la lluvia, pasa el tiempo. A veces llueve eso es todo.o si te harta la polítca he dedecir que el poder de deciisón de un político Español, se reduce drásticamente según criterios económicos y globales, no les hagáis deamsiadao caso, es pura farsa. Nunca olvidéis como dijo esscritor Francisco de quevedo y villegas. Vivé solo para ti mismo como morir solo lo haces para ti mismo. El españolito medio representa para el mundo más bién nada Un poco más y se ríen de nosotros. Por eso estamo en la UE entre la UE y los acuerdos comerciales la verdad es que tanto ruido, luego no pueden hacer casi nada, porque su poder de decicisión se reduce a bombardear cayucos, y levantar muros, la gran muralla china no funciono, sin embargo fue de otra forma, los barbaros terminarons convirtiendose en chinos, de la gran china. Se necesitna más poetas de Salamina, y menos predicadores .En mordor en el monte del destino, la lava emana de la T.V en todas las pantallas. .El odio vende, el miedo vende y esto lo sabé la derecha, luego cuando llegan al poder hacen las mismas cosas en gran centro del poder, entonces ya se reduce el discuros a quién hace las leyes, si ellos o nosotros. El cambio, que llevan prometiendo los mismos políticos desde hace milencios . Siempre le cambio, el cambio de qué, de unos por otros . Esos señoritos que apelan a la patria , para luego mal venderla, y en este teatrillos ganarse la vida con discursos de odio. y esta oposición nivel fragua de vulcano, para nada . Para gobernar ellos, en una disputa tribal entre corbatos y descorbatados. Tirios y romanos, lo otros o lo estos . Jacobinos y .. en fin estoy mirando el portatil y contemplo posibles XSS reflejados, metodos, infinitas url´s, programas como nuclei, jsfscan, gau acrónimo de get all urls, o getallurls, o waybackurls en un juego infinito . LFI XSS SRCF RFI LGTBI Q plus, da igual. Allí en el monte del destino... la lava en todas las pantallas de la tv. Me han juzgado y condenado y crucificado ya. En un delito de difamación. Suma y sigue , delito tras delito. A pesar de 200 testigos que puden corroborar y firmar todo lo contrario desde hace 12 años. En fin la pocilga de España, un lugar infumable para chicos que se hacen famosos. Al final estos políticos que hacen aspavientos y condenan a la gente, en su corre ve y dilé, y sus juicios paralelos, frente a la verdad y nuestra dignidad . Quisieron convertir a los poetas en monstruos y a los monstruos en políticos. Para que cuatro fachas se rían, que va señores, vayánse a reirse a vuestras casas, porque no creémos en vosotros . De hecho votamos todo lo contrario.
A las 6.30 me despierto con frío. y enciendo mi cacharro para estar calentito al menos una hora. A los pies de mis portatiles, que prosigue testeando. Al repasar lo que ha echo encuentro varios posibles XSS reflejados que son un falso positivo y llevan a una página de error. Calma chicha. Rapidamente dan las 7 , preparo café, me fumo un porro de yerba. Auto placer.
A las 19.58 todo depende un hilo, he encontrado otro XSS reflejado idéntico en otra organización, ya sabéis inseguridad informatica. Espero pacientemente, mientras la terminal confirma los resultados y la vieja tostadora echa humo un portatil i 7 tercera generación intenta ser la nave más rápida a este lado del misssipi.Suena la música hacking vietnam.
A las 19.43 he perdido un XSS reflejado como una casa, donde en casos parecidos se puede ejecutar arbitrariamente código de Javascript. A lo mejor te pagan 500€ por una falla medio o así, tal vez, depende que compañia dentro de hacker one, una gorda aunque solo se un reflejado, pueden llegar a 1000. Depende.... Tengo la vieja tostadora que echa humo con cuatro terminales abiertas testeando cuatro listas diferentes sacadas de subdominios. Al final no se donde se ha quedado el error, creo que lo he perdido ... entre todas las listas qeu tengo,. da igual persevero. Suena la música estoy bién solo se ma han caído 500 pavos al suelo y ahora no se donde están, Ja ja ja, informa´tico loco.
Ya ha llegado otro día. Ahora intento - explotar - un XSS reflejado en un atributo, pero me parece que no es explotable. Trabajar, nos convierte en el silencio de las manos trabajos. Mientras miro de reojo mi novela, ayer estuve escribiendo. Intento conseguir que JSFscan funcione en bash script. Sino instalaré docker y empezaré a utilizarlos. A las malas, sin embargo creo que puedo solventar los problemas de la instalación de GO para que funcione. ./JSFScan.sh mientras me aburro y declino en el silencio los mejoresp pasajes de mi novela. No se que ha pasado pero con el Otoño también ha regresado la - vitalidad - . Entre las horas estudio de la gran obra Enumerating esoteric attack surface, y mi gran obra 1989 de literatura, casi teatrillo.
A las 23:35 estoy cansado. A media luz. Mañana será otro día.
El lunes amanezco tarde, me fumo un porro asi de grande, para ponerme automáticamente de buen humor. A pesar de esta derecha reaccionaria y quién los escucha y vota y luego van por ahí insultando a los demás. Buen humor automático con mis portatiles encendidos me siento un Rey . Oh poderosa literatura, poderoso hackeing, poderosa pintura. Arte. Empieza un lunes divertido para estudiar Enumeratin esoteric attack surface, y ahcer bug bounty. Empezar de 0, volver a empezar apuntando organizaciones. Mientras de reojo miro mi literatura. Y pongo un punto y seguido, y sigo escribiendo. Buen humor automático. Amanezco tan heterosexual, a pesar de que me hayan - crucificado - . Buen humor automático.
Me gusta el teatro, estos - teatrillos - otros lo utilizan como gaj. Sin embargo para la segunda parte de la novela, casi teatro , sino fuera porque tiene forma de novela sería puro teatro. Entre las difamaciones, algún día tendrán que responder estos - señoros - ante la justicia está la vida. Una vida imparable la mía como escritor, como pintor, como hacker. No pasarán ! Tampoco creo en el amor convencional. Si, tengo cara de ser el más listo de la clase. Lo sigo siendo 30 años después. Un mal estudiante, mejor persona.
1989
II Parte
To be or not to be.
Shakespeare.
1 Acto.
1. El monje.
Treinta años después las mismas calles perdidas y alrededor de los pisos nuevos dónde antes solo existía monte y campo. Al entrar a casa de Orwell era como volver al final del Verano de 1989. Allí encontré al monje , encima de la piscina como bendiciendo la plantación de marihuana en el fondo de la piscina vacía . No sé sabe muy bien como llegó hasta allí, esas cosas solo las conoce Orwell : - Fue un grupo de estudiantes vascos de la universidad , un día al final del verano secuestraron una estatua de un monje franciscano de la casa de Brasil de la ciudad universitaria y lo trajeron hasta nuestra barriada en una furgoneta Siata un día de borrachera. - . La hermana de Orwell conocía a estos chicos y un día cuando se marcharon al acabar la carrera lo dejaron allí, en su jardín. Allí ha permanecido durante más de 40 años desde principios de la década de los 80`s hasta el futuro; no se sabe que es el futuro hasta que lo pruebas. Los mismos ojos de niño – todavía – que ahora miran al santo mientras fumamos yerba y escuchamos radios 3. Habían pasado treinta años desde aquél final de Verano de 1989 y el recuerdo de un mundo mejor que nunca pudo ser: Aquel futuro que soñábamos solo era la promesa con la que el mundo nos mentía y al llegar 2022 y mirar hacia atrás; los años perdidos , el peso de las décadas , el polvo perdido de las estaciones solo cabía un sentimiento de nostalgia. Los años 80`s tampoco fueron buenos, mi familia apenas llegaba a final de mes y ahora treinta años después , contemplabas al pasado demolido , la adolescencia perdida, y la premura con la que los mejores de nuestra vida ya habían pasado mientras sonaba en radio 3 Indian girl de los Rolling stone de 1977 y Orwell abría una lata de cerveza. Al final todo pasa, te haces mayor y olvidas muchas cosas poco a poco nos hacemos viejos y dejamos de ser diferentes antes de llegar el gran apagón y llegar a la vez.
- ¿El gran apagón?. - Preguntó al aire messie Antoine.
- El gran apagón no existe – Exclamo al final messie Antoine.
- Me refiero a cuando te haces viejo y ya el amor no existe y solo te espera la muerte - Contesto Alejandro.
- ¿El gran apagón….?. - Preguntó Orwell al aire .
- Alejandro es todavía demasiado joven - . Dijo Orwell a la vez que encendía un porro.
- Esta canción es de principios de los 70`s – Exclamo Orwell – Tú todavía no habías nacido mientras en la radio sonaba una versión de Starman de David Bowey del año 1972.
- Escuchame alejandro, el gran apagón no existe, solo te vas haciendo viejo.
- ¿ No me ves? . Me queda un año para jubilarme y a partir de ahí solo tendré que preocuparme de a dónde voy a vivir , a retirarme a algún pueblo costero de Andalucia. Estoy aquí fumando porros contigo, bebiendo cerveza, el gran apagón solo es literatura. - Volvió a decir Messie antoine mientras buscaba en su teléfono móvil Midnight train to Georgia de Gladys night & the pips , conectaba el bafle bluetooth y subía el volumen.
El perro se levanto del suelo y comenzó a dar vueltas y girar alrededor la cocina mientras bebías cerveza fría y fumábamos porros. Era el Verano del año 2022. Orwell había conseguido cultivar plantas automáticas de marihuana que tienen el ciclo más corto y en tres meses , tienes marihuana en Verano y malvivía vendiendo a algunos conocidos , alquilando habitaciones después que Alejandro le ayudará a limpiar y adecentar la casa abandonada. Al empezar a sonar Midnight train to Georgia de Gladys night & the pips Orwell comenzó a dar fuertes silvidos mientras Messie Antoine comenzó a bailar con la copa de cerveza en la mano.
- El niño tampoco había nacido , es de 1972.
- Pero niño. ¿Cuando naciste?. - Exclamo Messie Antoine riendo.
- Soy del 79. - Dijo Alejandro.
- ¿Del 80…?. - Contesto Messie Antoine.
- Todo el mundo dice lo mismo, no es el año 80 , los del 80 son la generación milenial , yo soy del 79, el último año de la década de los 70`s.
- Yo en los 80`s era piloto comercial en Estados Unidos. - Dijo el viejo Messie - y era joven y feliz. - Volvió a decir riendo.
- ¿Que pasa no hay – azafatas - ? . - Preguntó al aire riendo.
- Estoy en el paro y a las paradas es mejor no conocerlas - . Exclamo Alejandro.
- Que va a saber Alejandro del mundo que nació en los 80`s - Grito Patri mientras daba grandes silbidos al compás de la música y pegaba golpes en el taburete intentando acompañar a la música.
- El gran apagón – suspiro – Alejandro entre dientes mientras Orwell y Messie Antoine bailaban con la música .
A Messie Antoine le había echado su mujer de casa después de 17 años juntos, y Orwell intentaba sobrevivir a la miseria en la antigua casa de su madre que había muerto antes de la pandemia alquilando habitaciones y vendiendo marihuana sin más empleo que ser viejo. Messie Antoine era un viejo de 65 años que esperaba la edad de jubilarse entre el alcoholismo y la droga. El hijo caído de una gran familia y de derechas, con aspecto aristocrático, parecía llevar Napoleones de Oro en los bolsillos que se adivinaban vacíos. Hacía un año había cerrado su última empresa y después de su quiebra ya solo tenía para pagar una habitación alquilada dónde al menos tener un techo y algo de compañía. Hasta entonces – Orwell – el viejo maoísta y admirador de la izquierda radical , del PCE , y de cualquiera que se enfrentará al sistema desde Venezuela hasta la Cuba comunista le había estado pasando droga, hasta que Messie Antoine vino a vivir a casa de Orwell después de idas y venidas a centros de desintoxicación, algo que Orwell consideraba algo inútil, una perdida de tiempo, obligado por una familia que esperaba más de Messie Antoine. Orwell sin embargo había perdido cualquier esperanza y se refugiaba en las drogas y el alcohol como forma de divertirse y sobretodo como forma de olvidar y acostarse otro día borracho sin saber porque había despertado. Alejandro había sido el último en llegar la casa de Orwell, todavía era joven y después de unos años malos, a los que habían seguido otros años malos, había comenzado una novela.
- De los tres, sólo tú Alejandro, cobras un subsidio – Dijo Orwell con cierta envidia , porque a el le correspondía el subsidio mínimo vital, pero no podía conseguirlo al no poder conseguir el empadronamiento que tiene que firmar su hermano con el que ya no se hablaba hacía muchos años.
- Y eres el más joven. - Contesto Messie Antoine.
- ¡ Que España !. De tres solo uno cobra y es el más joven. - Dijo Alejandro.
- Así están las cosas en este país. - Dijo Orwell.
Orwell podría parecer un soñador sin embargo era todo lo contrario, un hombre derrotado que hacía muchos años que había dejado de soñar . Tal vez esto le hacía peligroso, no para los demás, sino para él mismo. Solo bebía cerveza; ristras y ristras de latas de cerveza barata que compraba en el supermercado. Incluso hiendo en su coche, al tomar las curvas, las latas sonaban en el coche, cuando borracho llegaba a casa y las tiraba por el coche una vez vacías. Messie Antoine bebía vino blanco, más señorial y aristocrático, sobretodo rioja y Alejandro alguna vez traía una botella de ron para que se divirtieran los “muchachos”. Así había semanas que comenzaba un lunes bebiendo hasta la madrugada y acababa un sábado tan borrachos como habían empezado la semana. Messie Antoine se retiraba a su habitación a la que llamábamos Pequeña Venezuela, allí siempre hacía la misma temperatura daba igual que fuera Invierno porque había comprado una estufa de butano, lo más barato para calentar y se pasaba todo el día encendida en Invierno. La casa de Orwell ni siquiera tenía calefacción central y si la tuviera se escaparía el calor por las viejas ventanas , a veces musitaba Orwell cuando alguno de sus inquilinos decía que frío hace en esta casa. Ventura hasta entonces vivía en Galicia sin embargo las largas temporadas que bajaba a Madrid, le alquilaba la habitación a Orwell que no sabía como quitárselo de encima, porque apenas tenía dinero ni para beber cerveza, tal y como media la existencia Orwell y era sobretodo una carga, aunque los demás tenían cierto apreció a Ventura y su hermano el mexicano que nunca estaba en casa hasta altas horas de la madrugada y que también tenía arrendada una habitación dónde solo dormía y el resto del día lo pasaba en Madrid malgastando la renta de desempleo.
Nadie sabé quién eran aquellos vascos que un día secuestraron al monje de bronce de la casa de Brasil. Solo quedaba el monje , ya cuarenta años después, santificando a sus pies una plantación de marihuana en el fondo de una piscina vacía, como prueba de lo locos que fueron los años 80`s . Una vez Orwell y Messie Antoine, reescribieron la historia del monje.
- Allí estaba el monje , en la casa de Brasil cerca de Moncloa. - Dijo Orwell.
- Seguro que la trajeron por la carretera de La Coruña. - Explico Messie Antoine.
- A lo mejor la trajeron por la carretera de Castilla. - Dijo Orwell.
- No lo sabemos, pero debemos creer que hicieron la ruta más corta. - Volvió a decir Messie Antoine.
- En los años 80`s no existían estas salidas de la autopista, solo existía la salida de Aravaca. - Replico Orwell.
- Entonces debieron secuestrar la estatua del monje, la metieron en la furgoneta Siata y subieron la carretera borrachos hasta la salida de Aravaca. - Explico Messie Antoine.
- ¿No fue allí dónde se mató Tino Casal?. - Preguntó al aire Orwell.
- Si, en esa antigua salida de la carretera de La Coruña. - Contesto Messie Antoine.
- De allí debieron subir por el camino viejo hasta este barrio. - Exclamo Orwell.
- ¿Y qué significa?. ¿Por qué tenemos la estatua del monje secuestrada en tú jardín?. - Preguntó Alejandro.
- Esto nunca lo sabremos – Contesto Orwell.
- Solo estamos seguros de una cosa. - Dijo Messie Antoine.
- ¿De qué? - Pregunto Orwell.
- De que esto una vez sucedió….. - Contesto Messie Antoine suspirando.
2. La plantación de marihuana.
Mirar los años 80`s desde la segunda década del siglo XXI significaba mirar con nostalgia la infancia. Orwell y sus amigos habían sido jóvenes y felices en aquella época y siempre contaban viejas historias de aquellos años. A veces sentado en su cocina escuchando la radio comenzaba una canción y Orwell exclamaba en alto el grupo o cantante de la canción entre la nostalgia de un pasado mejor y el desamparo actual en el que vivía en esta antigua casa. Orwell era inteligente y sabía que nadie iba a venir a ayudarle. Así que desde que volvió a la vieja casa de su madre había plantado marihuana en el fondo de la piscina vacía solo cubierta por una maya azul que había robado de una obra. Con esta marihuana podía vivir seis meses desde que acaba la cosecha hasta que se acababa trapicheando con yerba para comprar aceite o intentar llenar una nevera siempre vacía. Orwell no tenía derecho a ayuda social no había trabajado lo suficiente ó le faltaba documentación que no tenía para presentar y malvivía a veces solo de la droga entre carencias y rentando habitaciones a viejos solitarios . Solo tenía esto, la vieja casa de su madre, una casa medio abandonada, embargada por el banco y el proceso judicial de reparto de la herencia de la que a él solo le tocaba una tercera parte. A veces al hablar de política o justicia te dabas cuenta que él como muchos otros no solo no contaban para el sistema sino que además habían sido excluidos tantas veces que solo sentía odio; un votante más de izquierdas que había visto como la vida le había pasado por encima y como el mundo le había ido arrinconando poco a poco entre la pobreza, la falta de oportunidades y el alcoholismo, razón por la que había dejado su último trabajo. Ya a punto de cumplir 60 años, ni siquiera podía ya trabajar sin arriesgar la poca salud que le quedaba y solo esperaba llegar a cobrar la pensión mínima de jubilación al llegar a los 66 sino se moría antes. Todavía le llegaban ofertas de trabajo del paro que mandaba a la papelera en un viaje a ninguna parte que no acabaría hasta que un día se muriera . Orwell era un viejo lector que había leído lo suficiente para saber qué ya había pasado lo mejor de su vida y raramente, era consciente entre borracheras y latas de cerveza vacías de la fugacidad de la existencia y qué sino era ahora ya no era nunca. Así había visto morir a sus viejos amigos o se habían alejado ya para siempre. A veces hablaba con pena y nostalgia de sus antiguos amigos, de gente que había conocido, de gente que ya no está como Mario, un antiguo amigo que murió de cáncer unos años atrás y le había dejado en herencia la antigua mini-cadena que tenía siempre encendida en la cocina. Sin embargo pocas veces le veías quejarse por su suerte, ya fuera mala o fuera solo un desdichado.
- Te las sabes todas. - Exclamo Alejandro.
- Son canciones de antes de que tú nacieras. - Dijo Orwell distraído – La colección de discos son de aquella época. - Volvió a contestar.
- Te los quiero comprar, pero no tengo dinero para todos. - Contesto Alejandro mientras bebía cerveza en la cocina de la casa abandonada de Orwell.
- Tienes discos de Santana, Led Zepellin, Rolling stone, jimmy hendrix, credence clearwater revival, Lou reed, Bob marley y muchos más. - Volvió a decir Alejandro.
- Llevate los que te gusten. Mi padre los traía de la CBS en plaza de España, dónde trabajaba en el almacén ,muchos son suyos, otros son los que me traía a mi. Son originales de aquella época.. - Dijo Orwell.
- Este disco de Neil young y los Crazy horses ¿Hace cuanto tiempo que no lo escuchas…?.
- Ni siquiera lo recuerdo . - Dijo Orwell. - Tal vez 30 años. - Llevate el disco y sube el volumen cuando cuando lo escuches para acordarte de mi – Exclamó mientras daba el último trago a la lata de cerveza vacía .
Aquellos discos de los 70`s olvidados en una habitación llena de trastos en una casa cuyo futuro solo era el derribo, era la prueba de los años más locos de Orwell. Ya no le quedaba juventud y permanecía somnoliento entre cerveza barata y recuerdos del pasado. De repente empezó a entonar una canción repetidamente.
- Tu no sabes lo que era. - Volvió a decir Orwell.
- ¿El qué….? . - Pregunté.
- La sintonía de aquel programa que escuchaba mi madre. - Dijo Orwell.
- ¿Cuál…?. - Pregunté.
- El consultorio de Elena Francis. - Contesto Orwell.
- No lo recuerdo, pero me suena.
- Mi madre lo escuchaba todas las tardes, lo recuerdo bien. - Volvió a decir Orwell.
- El consultorio de Elena Francis fue un programa de radio franquista hecho para mujeres con los valores y el espíritu de la dictadura. - Dijo Orwell.
- Que pena. - Dije yo.
- ¿El qué…?. - Preguntó Orwell.
- Haber vivido creyendo mentiras.
Los años 80`s fue un tiempo de cambio para un país que despertaba a la libertad y la apertura al exterior, después de la dictadura. Un mundo lleno de contradicciones a la vez que desde fuera llegaban discos de música con canciones que hablaban de libertad. Aquellas contradicciones hacían gracia a Alejandro un joven escritor en el paro que acababa de cumplir 42 años y que por no tener dónde ir, ni dónde venir había acabado en la cocina de Orwell bebiendo cerveza barata hasta la madrugada. Como cualquier adicto , Alejandro pronto se convirtió en el mejor cliente de Orwell. Él todavía era joven o al menos estaba en la edad dónde suceden las grandes cosas o sino como en la vida de Orwell ya no suceden nunca. Todavía tenía esperanza en el mundo creía con ingenuidad, a pesar de que ni siquiera buscaba trabajo y se limitaba a vivir de una ayuda social entre recuerdos de la infancia y la nostalgia por la juventud perdida. Alejandro intentaba sobrevivir a un futuro aciago entre el paso demoledor del tiempo y la soledad a la que parecía estar condenado. No había nada que hiciera más daño a Alejandro que la soledad y aunque todavía era joven no había encontrado el amor. Alejandro escuchaba con curiosidad las historias y aventuras de Orwell y Messie antoine y soñaba con escapar de aquél lugar, de poder conseguir un piso aunque fuera de protección oficial o marcharse a otra provincia a otro lugar más barato dónde vivir. Sin embargo siempre en el traslado estaba atrapado en aquél barrio viviendo todavía en casa de su madre como muchos de su generación, perdiendo el tiempo , como siempre había hecho y arrastrando una enfermedad mental qué a veces le hacía distorsionar los sentimientos o sentir de una forma excepcional. Sin embargo era raro que alguien se acercarse a Orwell, salvo él , otro excluido incluso que Orwell cogiera cariño a Alejandro en largas tardes perdidas entre latas vacías de cerveza y porros de hachís. Así había crecido entre el desengaño de los años perdidos ya sea por buenas o malas razones. Orwell y su cocina , se habían convertido en el único lugar dónde podía evadirse de las miserias de la vida. Entre todos, sumaban lo suficiente, para malgastar las tardes de Verano bebiendo cerveza barata y escuchando música en la radio sintonizada siempre en radio 3. A veces se enteraban del cambio de hora, solo por el cambio de programa en reuniones que se alargaban hasta la madrugada un día si y otro también, allí nadie tenía nunca nada que hacer, esperando un golpe de suerte, o un giro inesperado que nunca sucedía. Ni Orwell , ni Messie Antoine esperaban ya nada de la vida , solo Alejandro siempre soñando y por ser el más joven , tenía alguna esperanza en el futuro, a pesar de que sabía que el futuro solo es la promesa con la que el mundo nos engaña. La plantación de marihuana se había convertido en la esperanza de todos, no solo de Orwell. Si Orwell pasaba el Invierno gracias a la marihuana también era cierto que los demás fumaban yerba barata, sin salir de la cocina de Orwell . Apenas llegaban a veinte plantas de las mejores semillas, cuidadas por él, Orwell que había trabajado de jardinero en su juventud y tenía alrededor de las plantas de marihuana un pequeño bosque de bonsais en el fondo vacío de la piscina de la casa abandonada.
Todas las mañanas Orwell regaba con un cazo hondo las plantas de marihuana mientras el perro Van daba vueltas ladrando y girando alrededor de la piscina en mitad del jardín. El perro Van era un Kangal Turco, un perro gigante que pesaba 67 kilos y su mordedura era temida por todos. En el jardín entre las adelfas , el viejo pozo, los rosales y la higuera, el perro se tumbaba contemplando la plantación de maría. Si alguien entrase allí a robar la plantación sería devorado por el perro que durante todo el día y la noche permanecía vigilando y ladrando al cielo. Entre el bosque de bonsais y la plantación de yerba se descolgaban los mirlos cuando llegaban para hacer los nidos dónde poner sus huevos entre manadas de gorriones y petirojos en Primavera. A veces nos quedábamos callados contemplando el jardín y el paisaje; los árboles , agitadas sus ramas por el viento, el monje secuestrado por los estudiantes vascos bendiciendo a sus pies las plantas de marihuana y a su lado el bosque de bonsais.
- ¿Qué hace el perro?. - Preguntó Alejandro.
- Nada. - Contesto Orwell.
- ¿Por que gira y ladra alrededor de la piscina?. - Volvió a preguntar Alejandro.
- Esta vigilando. - Volvió a contestar Orwell.
- Habría que ser gilipollas para intentar robar en esta casa – Exclamo Antonio.
- El perro se los comería – Exclamo Alejandro riendo.
- Es un perro especial, una sola mordedura y podría arrancarte el brazo.
- Yo me llevo bien con él. - Contesto Messie Antoine.
- Si pero intenta no pisar al perro sin querer porque te podría morder. - Exclamo Orwell.
El perro Van paseaba no solo por el jardín, sino por toda la casa, así que el suelo siempre estaba sucio de arena y barro y pelos del perro, sobretodo los días que llovía y pasaba el barro del jardín. Allí sentados en los taburetes de la cocina pasaban la tarde escuchando la radio y bebiendo cerveza. La misma cerveza barata del supermercado. Después de probar muchas marcas de cerveza barata habían encontrado la mejor en el supermercado más cercano, muy barata y que no daba dolor de cabeza como sucedía con otras marcas de cerveza baratas si un día bebían mucha, que era la mayoría de los días. La rutina era fumar porros y escuchar música, un día si otro también en pequeñas reuniones que no se sabe cuando empezaban ni cuando terminaban.
3. El señor de las moscas.
Encontrar en Orwell , el viejo camarada comunista, el egoísmo de un niño hacía gracia a los demás sobretodo a Alejandro. Se sentía cómodo en esta posición, apenas a veces vivía de conseguir droga para el resto del grupo y repartir costo entre latas vacías de cerveza barata. Para todo lo demás , tenía sobretodo morro pero tenía el poder de caer bien a los demás. Sí un día se emborrachaba Alejandro, lo pasaba con Alejandro, a lo mejor al día siguiente volvía Messie Antoine con una alguna copita de más y aquél día lo pasaba con Messie Antoine y Alejandro si aparecía, tal vez el tercer día, ya viernes, aparecería Ventura con una caja de cerveza, para al final pasar media semana borracho un día y otro también mientras las canciones sonaban en radio 3 como Rescue Me de Fontella Bass de 1965 cuando en la radio se ponían nostálgicos. Sin embargo Orwell era egoísta y territorial como el perro Van que a algunos les daba miedo y a otros no. Algún día entre mañanas de resaca, no hacía nada ni siquiera cogía el teléfono o prestaba atención a los demás. Aquellos días aprovechaba Ventura para arramplar con algunos cogollos si de yerba si era temporada de cosecha o intentar robarle un una china de hachís para poder fumar siempre al descuido de cualquier china o moneda. Si Orwell tenía el poder de caer bien. Alejandro tenía el poder de marcharse, era el único que no vivía allí aunque a veces pasaba toda la semana sentado en una silla de la cocina, escuchando música y bebiendo cerveza dependiendo de si tuviera dinero o no. Algo que siempre vigilaba Messie Antoine, y menos Ventura al que consideraba un pobre desdichado, intentaba que los demás no se aprovecharan de Orwell. Sin embargo casi siempre Orwell se aprovechaba de los demás. Orwell a veces solo vivía de Alejandro o de Messie Antoine que era más cabal con el dinero que el primero. Solo vivían del subsidio del paro , de la renta mínima; algo que le gustaba repetir a Orwell. Alejandro a veces no tenía nada y solo fumaba yerba barata a cambio de pagar internét a final de mes, día que normalmente se hacía una fiesta y se compraba una botella de ron e incluso Messie Antoine bailaba y pinchaba música a través del altavoz bluetooth. Aquella música de los 70`s y 80`s cuando eran jóvenes y era felices.
- Eres un niño Alejandro. - Exclamo Messie Antoine.
- Un niño con mala suerte. - Contesto Alejandro.
- Ah , tonterías, si yo pudiera ligarme a esas chicas que se ven por la calle. - Dijo Messie Antoine.
- Ya.
- Eres joven y guapo. - Dijo Messie Antoine.
- No tengo ni un duro. - Dijo Alejandro.
- Bah ! - Exclamo Messie Antoine,
- Ni trabajo. - Volvió a contestar Alejandro.
- Esas chicas que ves por las calles son un sueño. - Dijo Messie Antoine.
- Un sueño , que no existe. - Dijo Alejandro.
- Son como la promesa de un mundo mejor, que no existe . - Volvió a decir Alejandro .
- Bah, bah, no te pongas melodramático. - Exclamo Messie Antoine.
- Lo que pasa es que Alejandro la tiene pequeña. - Contesto Orwell.
- Ah si yo pudiera volver, a aquellos años, los que tienes tú, echaría a correr por la calle y no me volverías a ver. - Exclamo otra vez Messie Antoine.
- Vita fugit est. - Contesto Alejandro.
- Vaya fracasados, aquí no hay ninguna mujer. - Señalo Orwell.
La izquierda y el partido comunista era para Orwell más que la esperanza de un mundo mejor, la venganza por un pasado peor. A veces discutía con Alejandro al que le gustaba señalar que Orwell confundía lo que había significado para la libertad el partido comunista en España con la izquierda moderna. Al final Orwell acababa hablando de Mozambique en acaloradas conversaciones sobre lo humano y lo divino que no se sabe muy bien dónde empezaba ni dónde terminaban para defender un comunismo que no existe. Sin embargo a pesar de la ideologías convivir con Orwell era difícil y Messie Antoine, ya cercano a la jubilación reprochaba a Orwell.
- Tú que nunca has tenido ninguna responsabilidad , ni trabajo, ni mujer, ni hijos. ¿ Cómo puedes decir que en Venezuela hay democracia?. Si los han echado a todos. - Grito Messie Antoine.
- Si pero hablamos de Venezuela y no de Mozambique. - Contesto Orwell.
- ! Que mozambique y que cojones ! - Expeto Messie Antoine.
- ¿En Mozambique hay petróleo?. - Pregunto Alejandro.
- Si no es porque hay petroleo o no, es porque en Venezuela ya no hay libertad. No cambiéis de tema. - Volvió a decir Messie Antoine.
- Díselo a los que luchaba contra la contra en Nicaragua. - Dijo Orwell.
- O a los que lucharon en Angola contra la represión. - Contesto Alejandro.
- No se trata de eso. - Dijo Messie Antoine.
- ¿Tú sabes cuanta gente murió en Angola entre la descolonización portuguesa y la llegada de la guerra fría?. - Preguntó Alejandro.
- No se trata de lo que sucedió en los años 70`s. - Contesto Messie Antoine.
- Vosotros no sabéis lo que era Venezuela y en lo que se ha convertido por estos truhanes.
- Yo quiero ser imparcial. - Dijo Alejandro.
- Venezuela no es una democracia. - Volvió a decir Alejandro
.- Como muchos otros lugares del mundo. - Contesto Orwell.
- No sé que rabia os da que caiga un sátrapa. - Explico Messie Antoine.
- A mi me da igual que caiga un dictador . - Contesto Alejandro.
- ¿Tú crees que la cerveza es mas barata en Cuba?. - Pregunto Messie Antoine.
- No lo sé , será cerveza para todos o cerveza comunista. - Contesto riendo Orwell.
- No tiene ninguna gracia – Dijo otra vez Messie Antoine que un acto terrorista le quito de un manotazo la cerveza a Orwell de la boca dejándole con la miel en los labios.
- Eh , mi cerveza – Grito Orwell.
- En Cuba solo hay cerveza para los turistas. - Dijo Alejandro sin que nadie le escuchara.
La convivencia es difícil sobretodo cuando convives con un alcohólico. Incluso Alejandro que tenía el poder de marcharse, cundo volvía echaba una mano para limpiar al menos la cocina dónde se acumulaban las latas de cerveza y las botellas de vino vacías. A pesar de que convivir con Orwell que dormía con el Kangal Turco de 67 kilos a sus pies era casi imposible pronto se descubrió que la necesidad hace obrar milagros. Messie Antoine limpiaba las zonas comunes y se cabreaba mucho si Ventura o los demás no limpiaban el baño o echaban una mano para limpiar el suelo de la cocina siempre sucia y llena de polvo o barro. Aunque en realidad daba igual que limpiaran, al terminar volvían a sentarse a beber cerveza barata mientras el perro iba y venía por la casa hasta que como mucho al día siguiente el suelo y la cocina volvían a estar igual. Así que era una lucha perdida dónde se amontonaban las latas de cerveza aplastadas , las botellas de vino , las hojas secas de la marihuana por el suelo mientras la radio siempre sintonizada en radio 3 se encadenaban los programas de radio desde las 14 hasta la noche. Incluso por la noche, para evitar que el Kangal turco se pusiera a ladrar, porque sus fuertes ladridos hacían eco por los pasillos de la casa y era insoportable. Así que al abrir la puerta de la cocina el kangal turco salía como los toros bravos en los encierros de San Fermín a ladrar al jardín arrollando todo lo que se pusiera en su camino. Entre el desastre general rara vez había un día en que estuviera todo recogido a pesar de que Orwell ponía el lavavajillas todas las mañanas, a pesar de que Alejandro barría la cocina, o que Messie Antoine limpiara las zonas comunes. Habían robado un carrito de supermercado para llenarlo de botellas de vino y litros de cerveza y llevarlo en la furgoneta hasta el punto limpio como si aquella casa fuera un bar. Hasta que punto parecía un bar era por las noches cuando entre la música y la cerveza barata Alejandro pasaba hipnotizado casi todos los días de la semana en el viaje a ninguna parte de Orwell, los recuerdos de juventud de Messie Antoine y las idas y venidas de Ventura para trapichear en la gran ciudad. Muchas veces no hacer nada en la la monotonía general en un fumadero de yerba dónde se deslizaban las horas sin hacer ruido mientras acababa un programa de radio 3 y comenzaba otro. Los domingos solían ser días de reunión cuando los errantes pasajeros de la nave especial acababan el fin de semana como lo habían empezado borrachos y perdidos en el tiempo. Los días de reunión era días festivos y alegres dónde se repetían las mismas canciones cuando el humo de la yerba y el alcohol causaban estragos entre los pocos invitados. Solo pasaba el tiempo de un Lunes a un Viernes hasta llegar el Domingo. A partir de las siete de la tarde comenzaban a peregrinar los invitados. Orwell ansioso por tomar cerveza fría , Messie Antoine salía de la habitación, volvía Alejandro o llegaba Ventura. Entre los tres o cuatro tenían suficiente vida para pasar el rato entre anécdotas , música y latas de cerveza vacías. Entre el desengaño de los años perdidos, a alguno de los cuatro recordaba alguna buena canción que pinchar en youtube. Siempre había algo de que hablar, siempre había alguien sirviendo cerveza y vino mientras los vasos se movían. Si messie antoine estaba sentado en el taburete, acababa en la silla, y el de la silla en el taburete en un baile infinito mientras pasaban las horas que solo acababa cuando Orwell iba demasiado borracho y se dormía en la habitación o Alejandro ya borracho se iba a casa de su madre porque no hacer nada era lo general, solo hacer pequeñas fiestas de vez en cuando.
Hoy compruebo lo mal que esta la gente de la cabeza. Yo solo soy un borracho , pero la gente está fatál de la cabeza. La salud mental por los suelos. Así pasa claro. Deseo salud y salud mental a quién no la tiene. Yo debo ser un ser afortunado, al menos por ahora. Al hacer tarot me dice : salud . Recuperas la salud y la vitalidad. Luego hay que sumar la gente - malhumorada - y el mal humor, también un domingo. Me acabo de despertar hace dos horas y ya he sentido los filos de la existencia. La locura de alguno, el egoismo de niño pequeño de otro, mi madre malhumorada. Y esto que apenas he salido de casa. Al volver enciendo la radio, sintonizo radio3 y contemplo un largo domingo que explota y hiere a mucha gente. Porque los domingos matan más gente que muchas bombas. Aún así la gente más afortunada tiene amor. Una pastilla contra al ansiedad y la depresión que luego tiene su - envés - He visto a demasiada gente triste un domingo cualquiera. Gente triste, triste gente. Me recuerda a la novela de Cabrera Infantge, Tres tristes tigres.Yo tengo - la gran literatura - ahora me parece una bendición, sentarme aquí a escribir sobre cosas que pasaron en el año 2022 entre el desengaño y el desaliento mientras en la radio gira la música. A esta suerte de desengaño existencial, supongo que habrá alguna chica que quiera subir a esta bohardilla de luz. Podríamos escuchar discos y jugar. Aunque me veo más bién de colono sobre esa España que me gusta, desde León , palencia, zamora, debe haber sitios estupendos...para vivir. Lugares dónde parece que se ha detenido el tiempo, y todavía existen los años 80`s y sobre esto sobre los años 80`s comparado con este país del siglo XXI también trata mi novela. Algo que haga pensar al lector. Deslizo mis dedos sobre las teclas. La gran literatura... Me he cruzado a un niño con un perro, en un parque, yo también era un niño con un perro en aquel 1989...
El viernes acabá bién. Dejamos de beber justo cuando hay que dejar de beber. es decir antes de caernos. Ha quedado media botella guardada bajo mi mandato . Para tomar unas copas esta noche. Mientras me siento a escribir . Mis sobrinas, están abajo, o lo que queda de mi sobrinas, una es pivot de baloncesto y la otra , la otra sigue siendo mini yo, todavía. Me siento a escribir con la certeza que solo los mejores deberían escribir, no ahorraríamos . A pesar de esto, hoy he recordado que una vez leí La colmena, una manhattan transfer Española. Me encanto. O algo parecido a esto. Como siempre estoy borracho, me cuesta leer, pero como a Hemingway , no me cuesta escribir borracho, de hecho es cuando mejor me lo paso. Pero no siempre estoy borracho, es un decir. Pero si las noches solitarias cuando intento escribir. 1989 solo es una primera novela, a la que he puesto algo de ilusión. Sin embargo tengo otros proyectos como Los alejados mas serio , documentado y tedioso, o más cómicos como Extraterrestres en Chueca. Que es que le podrías pasar a un extraterrestre si vinivera a la España actual. ja ja ja. Espero que estos sean mis grandes años literarios, un no parar de escribir. Al final Juan manuel de prada y su Mil ojos tiene la noche, se lo voy a dejar a un compañero y admirador del primero, ya me lo leeré después de terminar la novela, cuando...comience los alejados, a reescribir toda la documentada historia sobre la vida dificil de pablo neruda en Madrid , en 1934, sin embargo hay algo en lo que me estuve confundiendo cuando me la pegue con la novela. Por esto no la acabé. Sin embargo tengo tiempo para acabarla, darle lustro y enviarl al premio lara. Para el nadal 1989 una breve obra o sátira sobre los años 80`s mirados desde los ojos de unos niños, o este teatrillo entre lo divino y lo humano que me he inventado para acabar la novela.
Viva cuba libre !
No, no soy - bachiller - . Ni siquiera. Mi padre se bebió mi bachillerato, y se fumo muchas cosas entre ellas parte de mi - giovenezza - a pesar de esto las titis se pirraban por mi. Simplemente a los 16 años dejé de ir a clase. Algunos hablan de fracaso escolar. yo creo que se trata de fracaso social . Recuerdo que yo provenía de una escuela pública, dónde el hijo del obrero, y el hijo del rico se cruzaban en las mismas clases, fueron aquellos terribles años de la destrucción de la escuela pública Española, para convertir la educación en un campo vallado solo para las élites. Al final solo sacaban notas aquellos hijos que tenían ayuda extra escolar. Fui elegido en el colegio uno de los pequeños líderes y la primera exigencia fue que con 45 alumnos por clase, o daban más facilidad, o solo los que tenían profesores particulares acabarían el colegio. Yo acabé el colegio, pero el insitituto me lo fumé. Al acabar - la giovenezza - enfermé, y como dice mi psiquiatrá allí en esa hoguera se quemaron muchos libros y parte de mi posterior juventud. Aún así me había saltado los estudios básicos, para empezar con el hacking en aquellas academias de Gran Vía al lado de la plaza llamada de la Luna de aquellos años terribles y glorisoso del cambio del milenio. Del insitutuo solo recuerdo las clases de dibujo técnico dónde me aburría pintando, y la cafetería. Allí leyendo las columnas de Haro Tecglen y Francisco Umbral, me entere visto / oído que llegaba una revolución informática. Uno de los mejores hacker de España, Pablo Gonzalez solo tiene un título el OSCP. Támpoco tiene el instituto, ni universidad. Hay otros informáticos más académicos. Sin embargo para mis estudios y mayor gloria de mi afinado pensamiento, graticalmente correcto o no un profesor de lenguaje valenciano me enseño a distinguir fonéticamente la - v - de la b de burro. Así que la palabra victoria se pronuncia con una casi f al final. También me enseño que si algo suena mal, seguramente esté mal escrito y está es la mejor lección de gramática que puedas llegar a aprender. Claro , yo no quedo con Manuel Vicnet, y mirá que me cae bién creo que ganó el nadal o su primera novela fué: La balada de Caín... Leía sus columnas sobretodo antes, de esta era de la suscripcción. Prefiero ir a la biblioteca dónde puedes leer por ejemplo todavía la revista de Occdidente y todos los números anteriores porque los guardan. Leyendo y subir a casa en el autobus que sigue la líena del antiguo amarillo, la vieja furgoneta amarilla que no subía a casa cuando eramos niños y adolescentes. Luego llegó lo otro, la muerte de mi padre, la juventud, la música , el sexo, las peleas contra nazis, todo ardiendo en la pira de la juventud cuando todo lo importante de la existencia sucede antes de los 18 años.
A las 22.27 sin miedo afronto la noche. He preparado te caliente, te verde con yerbabuena, contemplo desde arriba la soledad de madre, viuda y solitaria y contemplo mi soledad, huerfano y solitario. Pero el pasado da igual porque no podemos cambiarlo. Lo que podemos cambiar este este presente, aunque yo soy feliz. Ahora se escucha radio 3, y me preparo para escribir, seguir escribiendo. Tengo una buena novela llena de poderosas imágenes, metáforas, literatura en estado torrencial. Será una obra más o menos corta, y sin engaño. A veces - yo solo - me pierdo. O caígo en alguna depresión, un mes. O falta de vitalidad, indiferencia, que se yo. ¿Alguien me lee...?. Me acompaña también cierta sesación de locura, o pequeña locura.
A las 17:41 recuerdo lo que dice Murakami: "La soledad no es sólo la ausencia de personas. Es la ausencia de un propósito, la ausencia de significado. Cuando te encuentras en un mundo donde todo parece ajeno y distante, donde cada conexión es superficial y cada intento de comprensión se encuentra con indiferencia, te das cuenta de que la verdadera soledad no es estar solo, sino sentirse solo en un mundo que ya no tiene sentido". Es lo que sucede en este país, es un mundo que ya no tiene sentido. Este país perdió el sentido y el significado cuando los M.R decidiero que había buenos Españoles y malos Españoles. España funciona , no por los políticos y sus piruetas, sino porque la gente va a trabajar y sobre los trabajadores que van a trabajar se columpian los políticos. En fin. Me refugio en la literatura, de este país, también existe la cultura y en el trabajo, en esta universidad desconocida. Solo queda el trabajo y es interesante, trabajar mientras se expande el silencio, son las 17.50 con mi portatil empiezo a testear sobre sudominios y servidores remotos y lejanos. Como hacker informático busco algún error, alguna mala configuración, que abra la puerta a fallos sean instrusivos o como el último que encontré, un XSS reflejado. Me escondo en mi refugio comienza esta guardia de la noche con libros como enumerating esoteric attack surface, y otra documentación técnica, se queda radio 3 conectada, y continúo con mi vida, a pesar de todo.
Un jueves cualquiera, continúan las difamaciones, esta vez me quieren meter en la cárcel, despues de los insultos, y amenazas. Quieren estropear nuestras vidas, pero no tienen acceso a nuestras vidas, ni a nuestra libertad. Veinte años antes de publicar un libro recibía amenazas, difamaciones, insultos...A los que abría que meter en la cárcel es estos que espían, insultan y nos amenazan, y me difaman; primero me llamaron maricón, luego mafioso, después pedófilo, ahora que si nos van a meter en la cárcel. Todo difamaciones de una derecha cavernaria que se han acostumbrado a difamar, y abusar del poder. Tomamos nota , y apuntamos los nuevos insultos. Quisieron convertir a los poetas en monstruos y los monstruos como M.R en políticos. Y todos sus delitos. Porque lo que molesta es nuestra libertad, a estos hampones sacados de la galicia rural del siglo XIX. No me amedentran, ni nos amenazan. Ni un día como hoy, un jueves 3 de Octubre del 2024. El miedo ha cambiado de bando . Es cierto que cuando nos difamaron, estuve solo, y cuando otros me llamarón - el degollado - también estuve solo, que estuve solo frente a los insultos, y también solo ante las amenazas. Y no son más que más difamaciones que luego como las amenazas caen en saco roto, pero hemos tenido que escuchar de todo en este país de envidias y odio social. Como que me insulten a la puerta de mi casa, algo que nunca hemos comprendido, pero he tenido que aprender veinte años antes de publicar una novela. Este país...de mierda. Dónde algunos quierne convertir nuestra libertad y vida en mierda. No pasarán. Cuando el que se hace famoso no es un hijo de...ni nieta de... ni el hijo de un marques, sino el hijo del obrero. Ni eramos maricones cuando teníamos 20 años, ni éramos mafiosos, solo teníamos 30 años, ni éramos pedofilos con 40. Esta España ha dejado de merecer la pena por la codicia de esa derecha nefasta, y el sectarismo y desprecio a la libertad, de estos que se dicen de izquierdas, en las páginas de El país. Y tenemos que escuchar de todo, a los odiadores, la envidia social... cuando el que se hace famoso no es el hijo de un marques, ni la hija de un cantautor. Cuando nos amenazarón estábamos solos. Que los que ligaban, verdad Zapatero, eran los maricones que salían en la revista ICON debe ser de maricón, y el chantajito, De aquellos lodos, estos gulaj. ¿Verdad Pedro Sánchez...? Que inutil existir en un país como España. Mi madre toda la vida fregando suelos para que vengan los chorizos políticos a robarnos. ¿Verdad José luís rodriguez Zapatero?. Que indecentes que sois, alguno nos preguntamos exactamente dónde está la libertad de los que están difamando. Veinte años antes de publicar una novela, recibía insultos, amanazas, difamacioes. A ver quien nos señalo... No se puede ser guapo en España, ni bonito, ni feliz, ya sabemos lo que pasa despues.
A las 21 . 56 pienso en la muerte. La idea de desaparecer en la nada, para siempre, volver a al uno, morir, desaparecer. También atrae. Descansar finalmente. Messie Antoine hasta antes 3 meses de morir, bebía vino a mansalva, y fumaba porros. Debía ser para calmar el dolor. Cuanto entró en el hospital poco a poco se le fue la cabeza y se deterioro. Se fue despidiendo, y a la vez se le iba la cabeza. La última vez que le vi estaba desorientado , con un golpe en la cabeza de haberse caído. Un día volvió a casa de Orwell, pero se fué enseguida, no tardo más de 10 días en morir. A mi la vida me sonríe, me decía messie antoine. Y tal vez sea así, a veces me sonríe. Pero cuando ves siempre repetido el precipitado final en esta montaña mágica. A veces - espiritual - al leer noticias de gente que muere con 48 años, lo breves e insignificantes que somos en la gran nada. Tengo su whatsapp, y el último día que miró el movil y su último mensaje echándome la bronca por no haber acabado la novela. El tiempo que le conocí le trate bién, incluso le lleve a lugares dónde comer bién por más o menos poco dinero. Ahora a veces le hecho de menos un poco, a veces miro a Orwell, y es como si Messie Antoine estuviera allí. Era un gran apoyo, sobretodo moral para los muchachos, mal de mcuhsos... Ahora contemplo a Orwell hecho un niño, cualquier día vienen malas noticias. Toquemos madera, antes de todo, yo quiero zarpar, irme a otro lugar, un amor, un río... El universo solo busca perpeturse, no hay que apegarse a nada. Si me equivoque en algún momento da igual, el universo solo busca perpetuarse. De repente están y ya no están. Los sidos, los que han sido. Ya es suficientemente duro y brutal el mundo para más guerras. Sin embargo todo apunta a más guerras, más autoritarismo, más dictadura, más muerte injustificada que nos sitúa al lado de la nada, como una cosa más en este mundo. Porque este sentir otro a todo lo demás, como describía Martin Heidegger. Algunos me han querido dejar de malo, pero ninguna de estas chicas, ni siquiera se molestaron o llegaron a hablar conmigo. Así que me da igual un poco todo, supongo que significa la soledad también es una pandemia. Buscaré un buen trabajo, tengo que cotizar, preparar el futuro, porque el futuro si llega puede llegar a ser muy jodido. A partir de Enero, revolución general. Estamos a 2 de Octubre, son las 22.16. Todos necesitamos un destino.
La guerra según Antoine saint-exupery significaba una guerra hiperita, dónde ambos enemigos buscaban desturir las entrañas del otro, solo vencerá el último que se pudra, y los dos enemigos se pudren a la vez. Nada ha cambiado en el mundo desde 1940, de un mundo que parece predestinado por tontería y estupidez general a una guerra mundial. Nadie en el futuro sostendrá estas banderas, y la muerte habrá sido para nada. Que injustos, que descabellado. La muerte de tantos por tan pocos miserables. Llevado un país por la fuerza a una guerra total para salvar la cara. Que destrozo al siglo XXI que no sirve sino para repetir hipéritamente las peores cosas del siglo anterior.
A las 5.11 me da igual casi todo. Preparó te caliente, mientras me descuelgo de las horas en la madrugada.
A las 3.30 me despierto. Ha empezado otra guerra. Lo importante de las chicas es ver como te detestan despues de irse con otro. Es decir como te deshechan cuando ya no te necesitan. Es otro tipo de guerra, entre hombres y mujeres, detesto a las mujeres un poco, en cuanto ven que no te pueden utilizar y ya no les sirves, entonces enseñan su verdadero rostro, en cualquier caso es algo que me deja frío e indiferente con la mayoría de la gente. O más bién en contra de la mayoría de la gente. Existirá un mundo mejor, pero no es este. A las 3.35 preparó te caliente, mientras llegan las noticias de otra guerra. Me estropearon parte de la juventud, con aquello de Kerouac, porque claro como decía Zapatero había que hacerse keruouac, no servía nuestra simple vida. Y esto de buscar los tres pies al gato. Las difamaciones... y me estropearon parte de la juventud. Sin piedad aún así tenemos que soportar los insultos de la ultra derecha, cavernarios y trogloditas. Aquí estoy bién en mi refugio, no necesito mucho. Enciendo en mitad de la noche el pequeño calentador eléctrico que encontré el otro día. Apenas nadie se cruza conmigo y solo vivo entre dos calles. Así vivo, ya escondido. Sin amor me dejaron, y ahí me quedé: sin amor. Con lo dura y dificil que es la vida, y mirad como se han atrevido a jugar con nuestras vidas, detrás de Zapatero estaban los periodistas - manipuladores - en una arcada contra la vida de cualquier joven. Sigo en la vida mientras siento el calor del calentador electrico, será mi amigo durante el invierno que lentamente llega . Un invierno frío y oscuro que llega entre guerras. Hay que esconderse una temporada y aprovechar el invierno para terminar mis proyectos...aquí estoy bién en este refugio, apenas me cruzo con gente. Pero tendré que irme algún día, primero buscaré un trabajo, una nómina, y despues buscaré algún lugar, después de este invierno ...el mundo es tan grande, y abyecto, y yo tan pequeñito...que da miedo, es mejor esconderse en mi refugio...En un portatil tengo el gran arte del hacking. funcionan todos los programas en GO ! finalmente. En otro portatil tengo toda la pintura, con la tableta de dibujo digital, y en otra torre la novela y la literatura. Desde mi punto de vista, el arte es una forma de vida. No una carrera de éxito. Mientras en el sub mundo de la pirateria informática, me limito a estudiar y aprender en esta universidad desconocida. Tal vez busque un trabajo en remoto, para pagar un alquiler. Nada más. Támpoco soy infeliz. Es cierto que la felicidad como pulsión aquel querer ser felices, no existe, así que tampoco puedo decir todo lo contrario. En una ciudad como Gijón a A coruña, podría ser feliz. Aquí también estoy bién, a pesar de todo. Ahora no tengo ganas de estudiar, son las 4.16 de la madrugada, supongo que en un rato me iré otra vez a la cama. Es muy pronto o muy tarde... para hacer cualquier cosa. Hoy claudico , pero mañana volveré a la carga con el hacking... En realidad, no tengo otra cosa que hacer. solo seguir estudiando y esperar tiempos mejores. Podrá venir el amor, o no, pero mientras tanto tengo que ir preparando el futuro en solitario. Ahora mismo mi único proyecto vital, soy yo mismo.. nada ni nadie más.
A las 21 todo da igual, todo fue para no ser nada. Estos domingos familiares dejan mas soldados muertos que muchas bombas. Yo solo soy un ser solitario, al menos de momento . Perdido en la hispanibundia. Mañana llega el lunes, con hambre atrasada, debo seguir estudiando, despues de esta era de disfrute. Corregir el rumbo, virar según el cuaderno de vitácora. Yo solo contra el mundo o solo en el mundo. Da igual, mientras avanzo en la pintura y la literatura. A pesar de todo, a pesar de las nubes negras, la lluvia, las farolas amarillas. a pesar de larra o kirkegaard. sino es contra las nubes negras, contra la lluvia, todo asi... Las mujeres se van sin avisar y sin decir nada. Da igual, confundir la locura con la simple mala suerte. Al final te da igual, mientras los pasos van y vienen ahí fuera. Se escucha radio 3 en un corazón - vacío - .
A las 13.33 se empieza a menear la mañana después de ¿Despertar?. No sé si he - despertado - o no o sigo soñando. Despues de un tiempo, tomar café, respirar, te das cuenta. El tarot, este psicologo barato para chicos pobres, me dice...un plan te ha salido bién, necesito más planes, más obra.. Un domingo cualquiera te das cuenta de los solo que estas, que apenas tienes nada. Mas que talento, algo raro e inusual, que espanta hasta los periodistas de El país. Dónde mucho se me espero y nunca fuí. Este hombre - que nunca estuvo allí - . Tengo que pintar más obra. Terminar la novela. Las muejeres se van sin decir nada en un aliento vacío del mundo. Después de una era de disfrute, vuelvo a un trabajo 9 copas + 8 oros un trabajo que me hace feliz. a la vez las cartas te indican el camino.
Mi cuenco de mendigar
acepta hojas caídas.
niro Hisuto.
A las 18:04 declino por los renglones.
A las 5.32 me despierto entre el desasosiego y el sueño. Estoy cansado de recibir insultos por parte de cretinos, en este país o realidad de páis - astringente - soportar también a los - manipuladores - y la falta de libertad para expresarnos como artistas mientras nos insultan y me difaman. El odio social y la envidia... Pero sobretodo la falta de libertad, en el país de la información y los medios de comunicación convertidos en un estercolero de famas y estómagos agradecidos. Casos cómo el mío nos alertan de un país de dificil libertad, en el engañabobos de la existencia en este país de mierda. O lo que algunos...han querido convertir a este país. Me vuelvo otra vez a la cama, no tengo ganas ni de estar despierto.
23:47 entonces, como no estaba m.r , hemos hecho una fiesta. He comprado un lienzo , el más grande que tenían , por 20 € y voy a pintar... a hacer los dibujos y motivos princiaples, luego haré color, un gris medio, un gris claro un gris oscuro y blancos...entre blanco luz y blanco opaco, y dibujaré las siluetas, y contornos, la luz...
19 29 a esta fiesta no está invitado M. R.
A las 9.15 despues de despertar, tomo el antidoto y un café.Ojéo la prensa, y la extraña - cacofonía - mediática y política mientras lo esencial se nos va de las manos. La jauría en el - estertor - vacío de los medios de comunicación. Y este movimiento anti - romántico. Escribió Franciso de quevedo y villegas, ahora que mucha gente vive para las rr.ss : Vive solo para ti como morir solo lo haces para ti mismo.
0.00 traaciende el caos, entre droga blanca feliz. vuelvo a la rutina del te, de ser pobre, pero al menos soy
Una vez en una calle del barrio tirado encontré un libro de herman hesse, obstinación, un libro con un solo poema. Uno de sus versos dice asi: Te atráe el arte a su círculo de magia feliz. Que carambolas me suceden. Niño carambola.
A las 13:58 Estoy escribiendo - la novela - , en el silencio. Estoy repasando lo escrito. Necesito escribir más, a pesar de todo, a pesar de las nubes negras, la lluvia, las farolas amarillas. A pesar de Kikergaard o Mariano josé de larra. Se suceden las resacas, los lunes al sol, el desengaño entre latas de cerveza vacías. A veces no se sabe como pasan las cosas, pero suceden bien, y pasan, consigues las cosas, todo coincide, los planes salen bién, como si el mundo tuviera un halo de ternura. Al menos en apariencia, entre el desastre general del mundo, la arcada de la guerra, la industria militar, y aquello que fabricar bombas, solo conduce a la guerra. Guerra continua, asesinatos generales. Nosotros tan convencidos, de aquella ternura . Sin embargo parece que algo va a suceder, extrañamente.
A las 4 am estoy despierto, una guerra ha comenzado. Que triste ver el mundo así en el año 2024, parece mentira
A las 6 : 47 poco a poco despierta el mundo. Se enciende alguna luz, se escucha ya algún coche. La ciudad enseguida - despierta - . Yo he trabajado con el hacking, y ahora, me iré a descansar un rato. Ya es otro día, hay muchas cosas que hacer.
Acabo - bailando - el domingo. Pero estoy cansado y me duele la espalda y cada vez que giro me duele, pero yo giro. Y no sé qué significa . Aunque nuestra bonita vida sea para los vampiros de vidas ajenas , y ante cualquier sospecha de felicidad - ajena - . .... En fin. Busquemos una luz que brille: hoy una chica me ha dicho que ha leído los capítulos que he colgado y que le encanta como escribo. Me he sentido feliz, de que alguien le diga a patrice lo bien que escribo. He perdido 15 minutos en bailen los demás, mezclando un poco la canción subiendo las revoluciones por minuto, necesitmos - bailar - aunque no hay nada que celebrar. Hoy cuando me disponía a correr a esto de las 6.30 de la mañana, ha pasado el camión de la basura, tal vez serían casi las 7 , y han dicho,el picasso, y despues al minuto : ¡ maricooooooon ! Ja ja ja ja. En fin. Picasso maricón, quien me puso el mote supongo que...es cómo lo de miche miche michel mari´con, pues picasso maricón. Coomo se pasan.
Rubens en el museo del prado, este Otoño...
mi vitalidad hoy se apaga - pronto - a estos de las 21:10 cuando me convierto en un ser quejicoso. Un ser como cualquier otro cualquiera, un ser débil y cansado que solo quiere tumbarse en la cama, dónde de repente, la indiferencia cae a plomo. Antes escribo estas débiles líneas, mientras tomo te negro que huméa en el vaso y fumo un último porro de yerba. Llevo despierto desde las 6 a.m así que a estas horas soy un muñeco de trapo diciendo que si o que no, mecido solo por el corazón que bombea pum- pu pum entre el delirio y el sueño. Mañana lo volveré a intentar, otra vez. Despertarme, salir a correr, a pesar del dolor, del sufrimiento, de las nubes negras, las farolas amarillas, a pesar de Kirkegaard o de mariano josé de larra. - Pegate una buena ducha, tomate un parezatamol y tumbate a dormir - me dice un amigo. Así llega la noche, entre el cansancio y lo sin sabores de un sábado dónde me he sentido - perdido - y desnortado. Pongo prime, tintoretto un rebelde en Venecia, y me voy a tumbar....entre el cansancio y el sueño. Apenas puedo hacer algunos bocetos hasta la 1 de la madrugada al lado de una taza de te negro bién - caliente - y un porro de yerba.
A las 6 a.m me despierto y me desperezo. Tomo café caliente, me fumo un porro. Contemplo los bocetos que hice ayer antes de irme a dormir, miro las noticias de la mañana y la guerra. Me duele todavía la espalda, lo suficiente para dejarme - tirado - tres días, entre la somnolencia y los paracetamoles, debo tener una lesión, siempre me duele en el mismo sitio, cada cierto tiempo. No tengo ninguna mano amante que me cure la lesión. Tintoretto utilizaba el claro oscuro, con veladuras oscuras y opacas sobre el lienzo y de ahí hacia la luz. Esta técnica la voy a utilizar para esta obra que comienzo. El martes o el miércoles compraré un lienzo lo más grande que pueda permitirme, y comenzaré la obra, hasta ese día debo hacer varios bocetos, aunque - el motivo - que he elegido, casí me sale - solo - pero tengo que trabajar cada - figura - apenas son 4 , Tintoretto tiene obras con 500 personajes. Creo que el claro oscuro, me va a ayudar a la hora de terminar la obra, pero el claro oscuro, se hace desde el principio una veladura de grises, griselida y otra más oscura para el paisaje. Entre estos pensamientos comienza el domingo, hace buen día, hoy iría al rastro, pero me duele mucho la espalda para ir a ningún sitio.
He decidido firmas mis obras como - alejandro - o - arc - sin embargo me llamarán dentro de tres siglos Guardeño el zurdo. Lo más gracioso es que en el fondo soy diestro, me masturbo con la derecha, me pego con la derecha, y me limpio el culo con la derecha, pero para escribir y pintar, soy zurdo, Guardeño el zurdo o el disléxico pueden poner ahí. Seré Guardeño porque es mi familia que me emparenta con aquellos Guardeño - Picasso. Me gustaría viajar a Cuba.
No os creáis que mi - misión - es follarme a todas. No lo es. La tengo - normal - . Es decir lo que dicen los hombres cuando la tienen más o menos pequeña. No llego a los 17 cm de polla empalmada con proporciones renacentistas del david de miguel ángel. Lo que me da más placer a parte de follar, es mi inteligencia. Esto si me gusta, el placer, raramente hosco es leer, escribir, pensar. Pero yo busco una compañera especial, un proyecto vital, un quehacer trasncendental. Cuando empecemos a mirar el mundo como un verdadero milagro, y la vida como algo trascendental, el sentido del munndo no es la economía. Ni la barbaridad humana, que lo es , ni lo terrible, que ahora mismo esta sucediendo. El mundo para mi es sobretodo espiritual. Follar nos hace animales, que lo somos, un animal raro consciente de su propio y perplejo pensamiento en este - alejarse - desde que al ser niños somos como el animal uno con el universo y poco a poco nos vamos alejando al comprender el paso del tiempo, y aquel pensamiento que se crea, y que comienza una vez , nunca se sabe cuando se deja de ser animal , uno con el universo, para empezar a alejarse, a la vez entre el absurdo de albert camus y el ser uno para la muerte de martín heidegger. No me trago ninguna serie por mucho que las protagonistas enseñen las tetas. Llamarme inmaduro. Cuando sea mayor, según los estudios todo los hombres se arrepientes de haber sacrficado tanto por el trabajo, y no haber estado con su familia, y las mujeres de haber vivido escondidos detrás que los demás piensen. Sin embargo hay algo decisivo, no morire creyendo haber perdido el tiempo. Tal vez me arrepienta de muchas cosas de la juventud, pero hay que aprender a ser solo humanos, la mayoría de las cosas por las que me lamento, en realidad dan igual. El universo solo busca perpetuarse.
