Cuando la vida es tan dura que solo queda agarrarnos a la - fantasia - . De esto se trató siempre, siempre fué así. Ahora mi proyecto de novela, comienza a tomar otras tornas, el perro Van siempre persiguiendo a su archi enemigo - el gato negro - porque siempre habrá un gato negro - en potencia - en aquél jardín del bién y del mal que el tiempo y el mundo han creado una distopia literaria, dónde los ratones y el gato negro por las noches usurpan el lugar de los humanos y bailan por el jardín y la cocina mientras el perro Van ronca como aquellas series de dibujos animados que veíamos en aquellos años 80`s de nuestra infancia. Tal vez en un capítulo narre la vida de Van morrison, como el indio en la novela Alguien voló sobre el nido del cuco . Que es el autor mismo puesto de LSD. Alguién tendrá que quedar para contarlo todo, y pienso en mi novela - 1989 - Si, por mucho que duela el único país que merece la pena, es la imaginación.

3. El jardín del Bien y del Mal.

Aquél paisaje parecía un escenario sino era el escenario de Orwell que a veces en sus diatribas solo hacía falta subirse en una silla para gritar a los demás sus verdades o cómo si Alejandro no tuviera el poder de marcharse. Entonces todo quedaba en tranquilidad después de la última fiesta. Orwell se iba a la cama borracho o no y el perro Van le seguía hasta el fondo del pasillo que daba a la habitación o sí Messie Antoine se encerraba en pequeña Venezuela a escuchar música o ver la televisión. Entonces por fin, el jardín quedaba en silencio sin los ladridos de Van, la luz de la cocina se apagaba y solo se quedaba puesta la radio con el volumen bajito. Así los pequeños ratones, gatos y pequeñas alimañas comenzaban a corretear por aquel jardín del bien y del mal a punto del derribo. Al fondo la estatua del monje secuestrada con la camiseta raída de aquél disco del grupo de rock llamado Siniestro total y a sus pies la piscina vacía llena de marihuana entre la maleza de un jardín descuidado dónde las lagartijas saltaban al final del Verano. Se quedaba todo tan tranquilo que hasta el gato negro que por el día no asomaba los hocicos por el kangal turco, por la noche se deslizaba por el muro que lindaba con la otra finca abandonada y se metía poco a poco en la boca del lobo mientras el perro Van dormía y descansaba. Al día siguiente al despertar Orwell le dejaría salir y olería la presencia de su archi enemigo el gato negro, pequeños ratones y las alimañas de una finca abandonada y descuidada dónde el gato negro y los pequeños ratones campaban a sus anchas las noches tranquilas y parecía bailar al son de la música de la mini cadena siempre encendida. Ni el perro Van se imanaba la de animalillos que correteaban por su jardín nunca se sabe sí del bien o si del mal y entre un pequeño bosque de bonsais con pinos, ciruelos, granados y olmos, un viejo pozo cubierto de maleza tanto que los mirlos anidaban allí cuando llegaba la primavera como si fuera el jardín de las delicias de alguien que murió y poco a poco fue quedándose abandonado y comido por la maleza sino es el mundo un gran cementerio aquél jardín a veces parecía entre la tranquilidad un lugar dónde acaba el bien y empezaba el mal o al revés. Un lugar con encanto cuando caía la fina lluvia de la Primavera o se deslizaba el Otoño entre días de lluvia. Sin embargo el perro Van lo sabía, olía sus huellas y sus pisadas al día siguiente cuando salía a pasear y pasaba todo el día sentado a la puerta de la cocina vigilando su jardín. Sino eran los ratones los que bailaban por la noche en la cocina con las ventanas abiertas de par en par incluso en pleno invierno eran las hormigas en Verano que recorrían los cajones de la cocina. Aquél paisaje no solo llamaba la atención de Alejandro sino de cualquiera que pasará por allí por esto Orwell apenas dejaba a nadie entrar.

- ¿Dónde pone – taberna - ?. - Preguntó Orwell.

- SI. - Dijo Alejandro. - déjame a deber dos euros en cerveza. - Volvió a decir.

- ¿ Cómo qué cerveza….?. Fortuna 40, no es una cantina. - Grito Orwell.

- Bah. - Suspiró Alejandro.

- Alejandro está castigado sin cerveza. - Grito Orwell.

- Es que Alejandro no sirve ni para traer cerveza. - Contesto Ventura.

- Ya lo sé, solo sirvo para fumarme vuestra yerba. - Grito Alejandro.

- Y… - Dijo Ventura.

- Beberte nuestra cerveza – Termino por decir Orwell.

- Castigado. - Volvió a decir Ventura.

Entonces Alejandro – indignado – comenzó a rebuscar entre sus bolsillos mientras el viejo cascarrabias – Orwell – decía busca, busca…. Al final en la cartera tenía doblado un billete de 5 . ¿No os dais cuenta – Dijo Alejandro mientras cogía una cerveza fría de la nevera. - Hay que tener siempre esperanza y fe. - , - A ver dame 2 euros de yerba, dos de tabaco y dos latas de cerveza son mías. -. Continúo Alejandro deslizándose por la puerta hacia el jardín mientras los demás estaban sentados en los taburetes. Así pasó un rato hasta que llegó Messie Antoine de comer con una botella de ron. Enseguida se organizaron: tú limpia los vasos de ayer y yo voy por coca-cola y hielos a la gasolinera.

- Yo me ocupo de sacar yerba. - Contesto Orwell.

- Venga – va va va – “alegría”. - Grito Messie Antoine con la botella de ron en la mano.

Así comenzaban las fiestas pero no se sabe cuando terminaban. Supongo que cuando Alejandro tiraba de la anilla de rescate y utilizaba su poder para marcharse a casa ó cuando Orwell acababa borracho y diciendo tonterías. Tal un poco se acababan cuando Messie Antoine siempre quejándose de sus dolores de espalda se retiraba a su habitación – pequeña Venezuela - . Ventura durante mucho tiempo sobrevivió por estar allí aprovechándose de la buena fe de los otros, que como Alejandro o Orwell les daba igual o preparando la cena a cambio de poder comer y beber cómo los demás.

- Eso prepara la cena. - Grito Orwell a Ventura.

- No me grites. - Grito Ventura.

- ¿Dónde pone O.N.G?. Fortuna 40 no es cáritas, para pobre ya estoy yo . - Aseveró Orwell.

- Vale , vale.

Al rato y alrededor de cuatro taburetes, y una mini cadena con la radio encendida emitiendo la radio pública, la cadena radio 3 se organizaban interesantes y largas conversaciones sobre lo divino y sobre lo humano. Desde las aventuras de Messie Antoine pilotando aviones en su juventud a los días en Almería como cocinero de Ventura mientras la música sonaba y todos bailaban con las copas en la mano. Unos de pie, otros sentados, cambiando de posición mientras se alargaban las conversaciones y terminaba pinchando Messie Antoine con el altavoz bluetooth poniendo canciones tristes y antiguas de B.B King, de Jhonny guitar watson o de Johnny Cash.

-

HIJOS DE NADIE.





Da igual todo lo perdido.


Porque todo lo perdido se transfigura y cambia para volver otra vez a ti;


Con otra forma, con otro nombre, en otro lugar.


Porque nada te pertenece , porque nada es nuestro.


Porque somos hijos de nadie.



Da igual todo lo perdido.


El infinito toma siempre otra forma y vuelve una y otra vez.


Porque eres tú quién ha soñado el mundo, a Dios.


Porque tú eres el hito final de la naturaleza
desde el barro de la creación,

hasta el polvo de las estrellas. 




Da igual todo lo perdido:
los otoños sepultados, las primaveras muertas. 

El niño que fuiste o la juventud perdida. 



Porque eres tú quién ha soñado:


el bién y el mal.



El paraíso dónde Abel por fín mata a su hermano.


































Alejandro rojo y cisneros, nueva poesía.

Autopwon.

Un hacker según un himno hacker de 1999 decía que un hacker es quién crea una subrutina realmente bella. Este verso no se por qué de aquél himno encontrado en Isla tortuga, que enlazaba a otro grupos hacker como Vanzhack. Fijate si han pasado años y todavía recuerdo este verso , solo este verso. Solo un hacker de 1999 se puede reenganchar a la ciberseguridad informática del año 2024. Así que estoy disfrutando de este paseo con vistas a una edad media digital, que ahora según se han planteado las cosas, parece que todo lo que cuando éramos niños solo eran sueños, poco a poco se fué haciendo real. Ahora desde esta bohardilla de luz, realizo conexiones a servidores remotos, intentando encontrar errores o fallos de seguridad como por ejemplo los XSS. En esta operativa de fallos XSS reflejados, por ejemplo, que no es un RFI remote file inclusión, pero digamos que en este rompeolas a veces . ..

Un bella poesía.










subfinder -d http://xn--organizacin-zeb.com/ -o dominios.txt / ja ja

cat dominios.txt | waybackurls  > 1.txt
                   getallurls > 2.txt
                   gau > 3.txt
                            
                            
                            
katana -nc  -jc -kf -fx .-afl -jsl -ef  -u  (1.txt / 2.txt / 3.txt ) -o k1.txt


cat k1.txt | gf xss > k2.txt 
cat k2.txt | uro > k2-1.txt
cat k2-1.txt | Gxss -p khXSS -o k3.txt



dalfox file k3.txt -o kfinal.txt // para automatizar.





Un hacker es quién crea una subrutina realmente bella. 

Después realizolaoperativa sobre algunos sudominos de una organización y encuentro un value reflejado dentro de un input hidden. Inento quebrar y explotar el XSS pero no lo consigo, solo consigoun error 500 de servidor. Sin embargo la operativa funciona quizás no en todos los lugares en estos experimentos y entonces lanzo katana y ahora nado en un monton de errores de este tipo, con que solo uno sea explotable, ya habré echado buena mañana, y he aprendido un poco más. ... katana -nc -jc eteceterá...y otro dia más la vieja tostadora está que echa humo...

Llueve a medias sobre Madrid. Sobre este ala oeste, sobre este noroeste. Llueve a medias sobre Madrid. Cuando me pinchan anti corticoiedes y dopamina sufro. En este cerro de los Gamos, hubo otros cerros, pero no fueron este. Este al contrario que otros lugares, fué buen lugar. Recuerdo salir al campo en 1989 , y mirar los viejos trendes penduleres cruzar el paisaje. Ahora todo son edificios, colonias, enjambre, colmenas. Este manhattan transfer de John Dos passos. La cuarta ciudad Europea, la ciudad del boom. También en este bestiario. Todas las cosas me parecen remotas, incluso sitios que amo como la cuesta de moyano, como lavapies, o chueca, me he habiituado a no hacar nada ni salir de estas tres calles, y asaltar con mis portatiles día si, día no la gran tela de araña. Llueve a medias sobre Madrid, en un Otoño que llega en oleadas entre días claros y la lluvia mojada. Tal vez esto , este sentirse ajeno a todo lo demás un día cualquiera. Sentarse aquí - solo - entre las ruinas de la existencia, esperando algo mejor - amor - .

Los días así, me tomo un té y me doy un paseo los días tristes. Hqy cierta alegría si, pero es una alegría mundana siempre entre lo divino y la comedia humana llena de farsantes y mal humor en general como estos periodistas que querían sacar del armario a heterosexuales y este - faccio - que nos amenaza como hampones sacados de la Galicia rural del siglo XIX entre el graznido de los cazurros de pueblo diciendo barbaridades. Una vez escribí una poesía titulada silueta de bestia dormida, trataba sobre la ciudad de Madrid, como una bestia o un dragón dormido entre los siglos, y temi porque un día despertase. Lo que desperto ya lo sabíaos una ciudad facha, llena de votantes de V.O.X amargqados de 50 años. Estos vontantes de V.O.X de 50 años no van a hacer ninguna revolución, lo que único que hacen es intoxicar el ambiente mientras miro esas otras manifestaciones que se producen por la vivienda, manifestaciones sin banderas, seguramente este sea mi pueblo, estas generaciones de chavales que no tienen casa, estos si que se merecen una revolución sin que ningún partido político se haga con el poder y trasgiverse el sentido del movimiento, como ocurrió con el 15-M y otras tantas cosas que vivimos y a las que hemos también sobrevivido, como a los cascarrabias y el mal humor de gente uraña que por poco nos fusilan por haber ligado. Ahora que he encontrado un ser - especial - , objeto de mi - amor - como los poetas solo somos objeto de la poesía, así los amantes solo son objetos del amor. Entre la envidia de los demás, y aquella mala gente que camina. Esta relación merece la pena dice el tarot, es un gran amor y reberbera y anuncia su llegada, como lo hacen los días claros la llegada de la primavera despues del Invierno. La verdad es que me hizo ilusión aquél día cuando la vi por primera vez. Me tomo un te, y fumo un yerba, siempre esperándo tus labios...Es lunes o es jueves, no lo recuerdo casi, da igual. La vieja tostadora más rápida del universo, está que echa humo mientras se enreda en la gran tela de araña, mientras yo testeo manualmente, en busca de fallos informáticos ó se me cáe una poesía a la existencia, solo los poetas somos objeto de la poesía, como los amantes son objeto del amor. Así podemos comprender las categorías y arquetipos del universo, propiedades universales, que se vuelven reales en nosotros mismos en este - más allá de la filosofía - dónde solo los poetas, el héroe, los amantes escapan del paso inexorable del tiempo mientas la música resuena y nosotros bailamos un jueves cualquiera al lado de un te caliente, de un porro de yerba, pensando que hay otra cosa mejor que lo que veo, que ella ....

A ver.

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Desde luego no voy a discutir con una cajera de supermercado de mal humor, como una obrera más vencida . Támpoco con la vecina que lleva años insultándome; Los rumores, las difamaciones, aquél joder españolito, e insultar al famoso por encima de la podedumbre general. Me la pela las cajeras tontas de supermercado Vamos a - reirnos - . Esta gente que hoy me insulta, se tendrán que crucerse conmigo dentro de un tiempo, mejor que no se crucen conmigo. Así que así están las cosas, la corrupción parece general. En este mundo dónde un imbécil se atreve a insultar a otra persona pero no cabén en nuestra felicidad, la felicidad no es ninguna meta, solo es el viaje. Cualquiera no comprenda el mundo y la vida como un viaje, el arte no es una carrera de éxito, sino una forma de vida, la cultura también es un negocio, y no el negocio de unos cuantos - elegidos - entre manipuladores y difamaciones, los chantajistas, y ese largo etceterá de - cosos - señoros, y gente de mala ostia. A sus hijos no se lo hacén. Da igual los que digáis despues.

Si, la hora de los pajarillos.

Al final es así. La burbuja inmobiliaria te arricona. Los periodistas lo llamán con - eufemismos - . Si en España se construyera 500.000 casas que hacne falta, el mercado de la vivienda bajaría en tendencia y la gente que compró casa y se hipoteco por un millón y medio de euros, terminarían pagando más por algo que vale mucho menos. El sistema la ha cagado, y además nos echan la culpa a los que no llegamos. Al final harán buenos a gente como Anznar, y gente asi. Desengañaros, nos quieren pobres, para que su dinero valga más. El sistema la cago en Alemania cuando quitaron las nucleares, y terminaron dependiendo del gas ruso. Aquí en España la hemos cagado con el sistema imobiliario , han robado el futuro a toda una generación y encima nos echan la culpa, vago, espabila. Me cago yo en la puta madre de todos los periodistas que os engañan. Hay una burbuja inmobilia que nadie se atreve a pinchar, y muchos menos los bancos. En un país dónde el rojillo se pasa de listo, y existe la censura sistemática contra los mismo oprimidos que por supuesto son los que tienen la culpa de todo.

Son las 12.51. Contemplo mi bohardilla huele a disolvente , óleo y sudor. Supongo que alguna chica podría ser feliz a mi lado entre obras y galerias ¿?. Llegará el tiempo para exponer, tal vez más adelante. Me tomo una cerveza contemplando la última obra, pintar bonito que es lo que más jode. El primer día que empecé la obra, el vecino del número 13 gritaba ojalá te salga mal, ahora anda callado desde aquél día que empecé el cuadro, en este - acoso - . Huele a aguarrras, óleo, incienso, sudor. Una atmósfera cargada entre el humo de la yerba, y un lata de cerveza barata. Cömo seca el óleo barato es una ciensa infusa, si oscurecerá o no. Perderá medio tono en unos días, y luego en un mes, habrá oscurecido , un poco aún así le he aplicado, el óleo se deposita, no se esparce, un poco de entonaciones escarlata, para hacerlo más oscuro. No lo voy a tocar más. Me he divertido creando el artefacto perfecto, un óleo. Creo que ha quedado bién, a pesar del vecino del número 13, y estos - manipuladores - que me persiguen. Sobre la gran estupidez universal, está el trabajo y este óleo guste o no , es parte de mi trabajo como - autor - . .. al final lo importante, es que he hecho una paleta de colores, con solo blanco, un poco de negro par los grises, y un poco de rojo , para los rosados y la entonación. cromática de color, anatomía, movimiento, luz... Soy el tercer pintor de patrice parís, orwell en mi novela. El niño, pero aputan alto este niño.

Desde la infancia aprendemos las propiedades y categorías del universo.



La cicatriz en la rodilla y los libros de la escuela.

Aprendemos también la muerte cuando el juguete se rompe.

La nieve en Invierno y pisar los charcos después del aguacero.

El desamor en el beso, y la indiferencia en la clase de matemáticas
a primera hora un día aburrido de invierno.

Así aprendemos a contar el desencanto, los días, los años.



Dónde el cazador se caza así mismo
y mentiras o verdades son solo arañas en la boca de los muertos.

Es una ciencia infusa como oscurece el óleo barato cuando seca, pero yo si he notado que cuano seca oscurece un poco sobre todo los tonos más claros. Así que en esta entonación, lo he hecho más claro esperando que oscurezca a ver si acierto. ¿Qué tal 100 años?. Ni un paso más . He aprendido bastante de entonación, crómatica de color, y el óleo blanco que tengo es bueno es marca goya, una gama media alta, pero el resto tenia poco color un poco de rojo, para los rosas con el blanco, un poco de negro para los grises , un poco de blanco para hacer azules oscurosy más claros, un poco de blanco y varios verdes, un poco de marrón y blanco para la piel. Pero tenía muy poco aunque así que estoy muy conento de todo lo que he apredidido de entonación, cromática de color, anatomía, moviemitos, perspeciva, luz. Aunque he pintado de más solo para divertirme, espero que escurezca un tono sino tendré que poner rojos. pero yo creo que va a oscurecer un tono al menos.

Siempre es así, primero se van las mentes y luego asoma la patita la enfermedad, en este país de viejos. Mala sangre. Lo he visto muchas veces, la enfermdad también es una lucha por la enfermedad mental. la enfermedad verdadera. A messie antoine le paso , entró en el hospital, como aquí esty bién, a las dos semanas se había caído hecho una brecha, desnortado, hasta qeu finalmente murió.. Solo estamso de paso, no hay que agrrarse demasiado al yo, a lo material, todo es pasajero

Me siento solo y triste a las 22.29.

Me siento como un muñeco , un muñeco solitario, un muñeco con el que dejaron de jugar los niños. Un muñeco triste y abandonado en un rincon, un muñeco de trapo con los ojos de botones. Nadie me llama, nadie. Y pongo canciones de cuando eramos más jóvenes y más tiernos. Yo - solo - aquí. En esta - arqueología - de uno mismo. Desde el mismo cerro de los gamos. Ay...El muñeco esta cansado, según mi doctor , el muñeco es alcohólico. en alguna medida. Un muñeco alcohólico que va a al ala de psiquiatría. El muñeco, el terrible muñeco. ..