Pintar.

La soledad del que tira el penalti.

Esta ahí el portero, el arbitro, y el que tira el penalti. Ay el que tira el penalti !. El futbol trasciende, y después del partido he sentido como cientos de chavales salían a jugar el futbol por las calles y los jardines a pesar de haber sido un partido de mierda en el que nos han vuelto a robar la cartera, porque me da la sensacion que a España le falta picardia, y que los mejores jugadores de la selección o los que tienen más talento, son a la vez también los más jóvenes. Me alegro por Luis Enrique, ahí tienes tu venganza contra Tassoti. El entrenador de Italia, manchini no sabe que España se va encontrar, si la de croacia, o este equipo al que siempre ha faltado gente alante, y un media punta con carisma. Recuerdo que Roberto baggio tiraba de aquella Italia en el mundial de EE.UU, y nosotros teníamos a Caminero... pero Italia marcaba y España, no. Yo era niño, hay cosas que actuan como esencia, y se repiten generación tras generación , también el fútbol es muy fortuito, en si y los grandes partidos rara vez suceden, y este va a ser uno de ellos, espero que sea en general un buen partido, hay semifinales, que son la final aunque no se si se da el caso... Suiza no merecía estar en la semifinal, y España, quizás támpoco, pero alguien tenía que llegar. Ahí esta la soledad del que tira el penalti. La soledad... Yo siempre he sido el que tira el penalti, recuerdo que una final contra el getafe, de rugby falle aquella pateada a palos - y senti como la gente me dejo de querer - Aquella soledad, también gane con épica, porque el deporte está para jugarlo, como los niños - en esencia - generación trás generación. Y no sé ni siquiera si Italia va a pasar a la semifinal, pero a estos Italianos, como siempre, se les vé más pícaros, todavía hay lazarillos en Italia. También hay en España Cervantes. Tambien tenemos a Unai simon y otras malas bestias.

Droga.

Mi sobrina la pequeña ha gritado cuando se ha visto pintada, y a parte de eso luego no ha hecho como era de esperar - se parece a mi - ni puto caso. La mayor - femenina - dice por lo menos salgo guapa, aunque has enfocado más a patricia que a mi . Es efecto disney como los dibujos..., le digo, y ella contesta, es arte. Los niños crecen y nos hacemos poco a poco mayores. El niño - acordado - como un animal con el universo, toma conciencia del paso del tiempo, y la infancia se desvanece lentamente, muy lentamente como se quiebras las hojas del verano al llegar el final de Septiembre. Un aprendizaje que se cultiva viendo a crecer a niños es que ellos viven el tiempo y no esperan nada del universo, no existe casi el futuro, y el pasado - solo - es un rubor en la conciencia. Aquí empieza la inmesidad del alma, frente a ese lugar que se va creando constantemente - el yo - con el que pierden el tiempo los adultos.

Entre las generaciones.

A mi no me importa estar - solo - la felicidad según la filosofía, esta en la corriente, entre las generaciones, al final el yo solo es un punto perdido en la inmensidad del alma. Imaginate estos monstruos que dedican su vida a - odiar - y perder parte de sus tristes vidas entre el mal y la distopia. Así tengo que soportar un - enjambre - de vecinos, cada cual más envilicido hasta el bestiario y la reunión de bestias entre porros - es casi gratis - pintura y poesía mirando como los vecinos arrastran las cadenas como fantasmas y otras guerras pírricas. Luego están los cuatro subnormales envilecidos por el alcohol y la derecha más ultra, sentados en la terraza de un bar cuyo nombre no queiro acordarme. Todos como chupasangres, mirando a un famoso, hay que se paletos. Lo mejor es no ir, crecimos en bilbliotecas, y parques, otra cosa, aquella gioveneza, que me ha construido como hombre y no como animal o bestia.

La función ritual de arte.

Durante milenios el arte tuvo una función mágica y espiritual al igual que la existencia. Hoy he discutido con un conocido – alrededor – del arte y la pintura y su significado. Tal vez la función del artista no sea encontrar un solución a ningún problema como la figura de un intelectual, sino capturar una sola chispa del fuego de la verdad. En aquél París sus contemporáneos se reían de Moglidiani por su trazo grueso y pinturas – infantiles – sin embargo Moglidiani hizo famosas aquellas prostitutas con la se acostaba, y hoy en la actualidad todos conocemos a Moglidiani y nadie recuerda a aquellos contemporáneos que miraban su pintura y obra artística con humor. El arte o lo que muchos llaman historia del arte, en si es un constructo social, por ejemplo hoy todos conocemos a Caravaggio porque este autor casi olvidado se puso de moda un par de siglos después de su muerte. En realidad aprender a dibujar lo puede hacer cualquiera y de la licenciatura de bellas artes salen miles de jóvenes todos los años. Mi amigo con – humor – me dice que necesito aprender más técnica, sin embargo como artista a mi poco me importa la técnica porque yo no busco representar fielmente la realidad como el movimiento hiperrealista, aunque tal vez con paciencia y lapiz, o pinceles de un solo pelo, podría acercarme al hiperrealismo sin haber dado nunca clases de pintura porque como dibujante tengo mucho talento o “mano”. A mi lo que me atrae de la pintura sin embargo no es su capacidad para emular la realidad, ni siquiera abstraer en conceptos difusos, sino tal vez acercarme a nuevo simbolismo para capturar una sola chispa de aquél fuego de la verdad. Tal vez en este pensaba Gauiguin cuando pintaba su obra ¿De dónde venimos, hacia dónde vamos? No en representar fielmente – nada – porque pintar por pintar lo hace cualquiera sino en una gran metáfora de la existencia en un paraíso perdido. Mi amigo desconocía que durante mucho tiempo me he dedicado a pasear por las salas del prado en ese último pase gratuito, por no haber otra cosa mejor que hacer y se ha sorprendido al escuchar que las famosas pinturas negras de Goya son grandes murales olvidadas durante generaciones y recuperadas con estuco para el museo del Prado. Al final hemos discutido porque su amiga Maria, y a mi me importa muy poco o nada las Marias del mundo, si hablarámos de literatura, confundiría la literatura con lo convencional, como la mayoría de la gente, y a mi me da igual la mayoría de la gente. Escribir literatura, no es escribir novela histórica, o policiaca, o al menos yo nunca lo he comprendido así. Todos conocemos a Degas, él era un hijo de una muy buena familia y mi función como persona es poder costearme la pintura para dedicarme a pintar como Degas porque me he dado cuenta que estar entre arte y pinturas me hace feliz, pero solo es uno de mis vias en este proyecto de vida, también esta la literatura en esta auto construcción de yo mismo. Al final, el otro día trabajando en un proyecto web, enseñe esta obra, y mi eventual jefe rápidamente me pregunto si era la periodista de la sexta. Tenía razón, he conseguido retratar fielmente a algunas mujeres bellas en tan solo 17 cuadros que he pintado en toda mi vida, un vagaje por ahora escueto, por ejemplo al pintar a mis sobrinas como regalo, buscaba algo muy – disney – sin embargo algo queda, una mirada, un gesto, tal vez alguna chispa de la verdad del fuego mágico de la existencia. Tal vez pase como artista incomprendido un par de años, sin embargo piso sobre seguro, esperaba que alguien reconociesa a la periodista de la sexta, pero no espero que nadie comprenda el verso de Rimbaud.

Como Dios, corriéndose en su boca.

Pintar (II).