Entre sueños perdemos el tiempo.

TODO EL TIEMPO, TANTO TIEMPO.

Es nostalgia ahora: todo fueron ilusiones, sueños vanos.

Si la vida es todo el tiempo TANTO TIEMPO. 

Las hojas perdidas, la nieve caída. 

Donde placer y tirsteza son una misma cosa. 

Un bocado de la terrible.

mientras el divagar - enamorado - duerme entre sueños. 

mientras en el jardín el árbol existe, 
libre de culpa, 
las hojas verdes perdidas para siempre. 




arc.

Mereces lo que sueñas.

Tú libro de poesía lo encontré tirado al lado de un contenedor de basura dónde van a parar los despojos y las cosas inútiles. Ya estas muerto según una breve noticia de un periódico regional del año 2006.Te leí con atención, tenías 21 años y escribías poesia el año que naci yo, tenías novia y parecías feliz, la escribías muchos poemas no demasiado buenos.Tu restos descansan en un nicho olvidado que nadie visita en el cementerio de la Almudena, Madrid. Al hablar con los sepultureros me han dicho que ha acabado el contrato para le mantenimiento del nicho que guarda tu fe. El próximo año seras exhumado y tus restos lanzados a una fosa común. Nadie te recuerda, ni siquiera hay flores como en la mayoría de las tumbas o son de plástico – supongo – que para no tener que volver. Tenias cierto humor: Todos somos idiotas desde algún punto de vista dice uno de tus versos, aunque he intentado escoger un verso y me ha costado, ni siquiera comprendo porque escribías poesía tal vez estaba de moda en el año 1979. Empezaba la democracia y habia cierto rubor de libertad, los jóvenes escrbibían poesía, e iban a manifestaciones y ya nadie recuerda su nombre. He elegido mirando tu último lugar, un epitafio para mí tumba: “Que bueno que viniste, pivito” siempre con humor, y que dejen rosas rojas mis amantes perdidas, si las hay y no se han ido antes porque somos los sidos, los que han sido, solo los que estamos aquí unos cuantos años más, pasajeros de este cementerio. Sin más dilación prosigo mi primera novela, me lo estoy currando, y sin embargo algo se ha escapado de estos años de mis manos, como algo que se ha llevado el viento. Gracias Zapatero. Sin embargo la literatura y la poesía , van conmigo...

Aquí rodeado de mi pequeño obra pictórica y algunas obras y lienzos. El otro día abri un ojo y había un gilipollas en mi habitación y me dice el subnormal, soy el que viene a colocar la luz del techo . Me quedo perplejo y me voy . Y me dice : No, usted como si estuviera en su casa. Sin embargo en este lugar, tengo la suficiente - calma - para escribir literatura, lo que más jode. En esta primera novela, la primera parte de 1989 empieza como un retrato ácido de los años 80`s y la segunda parte es una sátaria social sobre esta hispanibundia. Así que la verdad, es que el tiempo sucede despacio, a veces contínua escribo durante horas. Es solo mi primera novela, dije que antes de Septiembre iba a estar terminada, y sin embargo, el tiempo juega a mi favor, yo no tengo prisa, mientrás termino 1989 ya idéo retomar - Los alejados - tal vez después de esta primera obra 1989, haya cogido más soltura y oficio para escribir mientras leo a los mejores. Yo a lo mejor léo de forma diferente, estudió la obra y estudio que puedo aprender de ella. Así que no hay nada como - leer - y por la noche escribir. La cultura también dá dinero si se hace bién. De forma - sencilla - zas, ste has convertido en lo que siempre soñaste y te fuiste haciendo poco a poco mientras crecías. Hay que darle a la tecla.

Son - disléxicos - los días cualquiera del Verano. Sin ti. Sin cerveza fría, sin porros, sin ti... Diléxicos y desordenados los días. ¿ Hoy es domingo ? ¿ O qué día es hoy ? A pesar de ti, de que existes. He decidido dejar de fumar tantos porros, te afectana a la cabeza. Y más a mi, sensible. Y empezar a hacer deporte. Sin embargo los días seguirán siendo caóticos, y desordenados, los días cualquiera de Verano. ¿Que hora es?. Todo el Verano nos espera. Pongo en el tocadiscos, the blues project reunion, un discazo que compré a Patrice. mientras - pepito - mi portatil mina campos DOM en urls de páginas remotas, a la vez en esta distopía. Hace demasiado calor para hacer nada, tomo café con hielo, y resucito al rato, después de enebrar un - canutito - con los restos de marihuana de ayer que están sobre el escritorio. Sin ti, sin nadie mientras suena the blues project reunion, y pienso que a la vez suceden millones de realidades opuestas a la mia, contradictorias, misteriosas, vagabundas y tan solitarias como mi vida - disléxica - .Las coas son así contradictorias, extrañas, pasajeras. Siempre en en el traslado.

me río de ellos - vía onlíne - .