3 acto

1 Los lunes al Sol.

Los lunes tomando cerveza desde la mañana a la noche se imponían. También los martes de paro, subsidio y melancolía. Tomando el Sol en el jardín de Orwell con una lata de cerveza fría en la mano y fumando la yerba de la cosecha del último verano. Apenas los días fríos de Enero podía remover el polvo de las estaciones. Estrella errante discutía con Orwell por unos euros y unas latas de cerveza mientras Alejandro sentado escuchaba la canción Entusiasmo del grupo Biznaga. Todo parecía girar alrededor del desamparo de estos personajes abandonados a su suerte en aquella casa – chateu clamart – Fortuna n.º 40 dónde las zarzas y las espigas húmedas poblaban el jardín carcomido por la propia naturaleza de la que solo sobresalía el monje secuestrado de los años 80`s entre las hiedras , espigas y zarzas al fondo del jardín. Desde la cocina de Orwell el mundo parecía haberse detenido para siempre. Solo la radio traía la actualidad y la información y provocaba enconadas y enzarzadas discusiones sobre el gobierno, la guerra o cualquier otra cosa. No era raro el día que no amaneciese con una masacre en Palestina o la guerra de Ucrania. A veces entre cervezas sobresalía la opinión de Orwell , un charlatán que podía llegar a ser locuaz y podía acabar entonando el himno nacional – Tito, tito , tito – para acabar cualquier conversación. Alejandro más discreto intentaba reírse de las soflamas de extrema derecha de las que hablaban los hermanos pollo, Estrella errante y su hermano el mexicano que nunca estaba en casa y salía a primera hora a Madrid o del discurso marxista de Orwell que si bien soportaba al mexicano porque estaba poco en casa , a veces quería echar a Estrella errante, porque este a veces era inaguantable. Hablaba solo como un loco en la cocina de Orwell e incluso a este le daba miedo a veces por si Estrella errante cogiera un cuchillo pero para esto estaba el perro Van siempre vigilante preparado para morder y destrozar a cualquier visita inoportuna si la cosa llegaba a las manos porque Van en el fondo lo sabía, sabía que Estrella errante nunca le daba nada de comer y esto solo es el principio. A veces reían cuando Orwell les miraba esta España hambrienta, oscura, llena de carencias que mal viven en habitaciones alquiladas y exclamaba – Aquí no se admiten más pobres – y todos reían al comprobar que la pobreza y subsidios de 500 euros era todo lo que les unía.

- Me debes un euro y dos latas de cerveza. - Exclamo Estrella errante.

- Las cervezas las guardo en el - zulo - Contesto Orwell - Y no te debo nada - Volvio a decir.

- No , no encima he ido yo a por las cervezas me debes un euro y dos latas de cerveza.

Entonces Alejadnro se levanta y coge de le nevera una cerveza.

- AH no, truhanes . Esa lata que ha cogido Alejandro es de las tuyas. - Dijo Estrella errante

- Si claro. - Contesto Orwell.

- A Alejandro le invititas tú. - Contesto Estrella errante.

- ¿ Dónde pone en esta casa - bar - ?. - Pregunto al aire Orwell mientras el perro Van se sienta y se aparca en una esquina.

- No sé – dijo Alejandro.

- Aquí se viene masturbado, bebido, cagado etc. – Exclamo Orwell sin que nadie le hiciera caso.

A veces entre el tedio y el desamparo de las horas según iban cambiando los programas de radio 3 y se descolgaban telas de araña de los relojes parados mientras doblaban latas de cerveza una tras otra en el desengaño cierto de la existencia. Había muchos ratos de silencio dónde Orwell preparaba el puchero o la olla y nadie decía nada pero según se acercaba la caída de la noche cuando los programas de radio pinchan las mejores canciones y ya Orwell se había bebido una ristra de cerveza comenzaba la hermandad entre los borrachos. Orwell cambiaba y dejaba de ser un resentido izquierdista para ser solo un borracho. Estrella errante olvidaba la familia aristócrata de la que provenía y balbuceaba las letras de las canciones cuando comenzó a sonar Anabel Lee Natural para Vogue y Orwell bailaba y los demás, empezaban a bailar también mientras Alejandro subía el volumen en un pogo improvisado en la cocina de Orwell mientras se cerraba el telón porque Alejandro siempre pensaba que estaban todos dentro de una obra de teatro y él solo era un personaje más. El volumen de la radio a tope y la algarabía de otro lunes más al Sol como parados de larga duración, viejos borrachos y Alejandro intentando vivir sus últimas fiestas a la vez que sobrevivían al futuro de un mundo mejor que nunca pudo ser. Si cada uno de ellos había sido maltratado por el mundo y la existencia es algo que no importaba a nadie y ellos lo sabían; que no importaban a nadie si es que alguna vez lo hicieron. El tiempo pasaba entre picaresca y miseria así Orwell al lado del perro Van parecía el mendigo ciego que maltrataba al Lazarillo o tal vez los hermanos pollo fueran Rinconete y Cortadillo pero ya estaban demasiado viejos para pinchar o cortar así que Orwell pasaba la mañana alrededor de la olla preparando garbanzos o alubias gastándose lo poco que tenía en más droga mientras los hermanos pollos iban a pasear por los bares de la ciudad. Si Estrella errante había devenido casi en mendigo , su hermano el mexicano se gasta el subsidio del R.A.I en los bares de la ciudad y solo volvía a dormir mientras arreglaba los papeles de la prejubilación con la embajada Mexicana. Alejandro se despertaba cada vez más tarde e incluso al despertar se volvía otra vez a la cama. Solo había un horario fijo, al mediodía se reunían para tomar el aperitivo y tomar las primeras latas de cerveza mientras Orwell trapicheaba y repartía droga en una monotonía de Lunes al Sol y martes de Invierno. A veces tiraban al suelo de la cocina un chorrito de ron o cerveza recordando a Messie Antoine que no llegó al Verano y murió un día de Junio. Así empezaban los lunes al Sol; fumando porros y abriendo latas de cerveza, escuchando música, hablando en un corrillo alrededor de tres taburetes, la radio sintonizada eternamente en radio 3 salvo los días que se ponían a hablar y entonces le sustituía Orwell con youtube y si iba borracho pedía a Alejandro que pinchara sus canciones de reggae como su mezcla de sister nancy , bam bam reggae. Si alguna vez Orwell recordaba algo de la noche anterior es algo que los demás sospechaban pero tampoco sabían aunque Alejandro como sustituto de Messie Antoine intentaba velar por los intereses del casero y vigilaba a los hermanos pollo sobretodo a Estrella errante siempre al descuido. A pesar de esto Estrella errante tenía su parte cómica y divertida. Tenía carácter aunque estaba loco pero ninguno tenían otra cosa que Fortuna n.º 40 así que se tenían que conformar. El viejo camarada comunista Orwell intentaba maltratar a Alejandro los días de resaca, días que Alejandro no asomaba los hocicos para ahorrar el mal humor reinante y evitar recordar a Orwell sus calamidades porque Orwell en el fondo odiaba a Alejandro como odiaba casi todo salvo cuando iba borracho que era casi siempre y sin embargo como este se mantenía un poco alejado porque en el fondo sabía que Orwell y los demás le tenían cierto resentimiento. A pesar de esto cuando iban borrachos que era casi siempre la hermandad prevalecía a pesar de las rencillas y la siempre difícil convivencia en aquella casa patera de españoles fracasados. Sí los demás había perdido su vida en trabajos de mierda lo cierto qué Alejandro casí nunca había trabajado salvo cuando era joven y había sido camarero. No había pegado un palo al agua en su vida aunque vivía eternamente - enamorado - de una actriz a quién siempre perseguía y ella nunca estaba solo porque una vez los dos se miraron a los ojos. Quizás debió ser el momento más bontio de la vida de Alejandro pero de esto ni Orwell , ni los demás sabían nada y solo lo podía imaginar por lo qué alguna vez contaba Alejandro o si había sido solo sueño la verdad es que ninguno le creían. No rozaban ni las 4 de la tarde y ya habían bebido una caja entera de cerveza roja con más graduación alcohólica entre porros de yerba y hits de radio 3. Fue aquella noche que bebieron 2 cajas de cerveza especial y una botella de Ron del bueno, ron Savana del Supercor cuando se apareció el fantasma de Messie Antoine en la cocina de Orwell cuando este iba tan borracho que no podía casi ni ver.

- Uhhhhhhhhhhhhhhhh ! – Soy un fantasma.

- Pero Messie Antoine ¿ Qué haces aquí ?. - Pregunto Orwell borracho.

- Soy un fantasma – Explico Messie Antoine.

- ¿Estoy borracho?. – Pregunto al aire Orwell.

- Siiiiiiiiiiiii vaaaaaaas borraaaaaaacho . - Contesto el fantasma de Messie Antoine.

- ¿Pero entonces estas muerto?. – Preguntó Orwell.

- ¿No te acuerdas ?. – Pregunto Messie Antoine – Como siempre vas borracho – Volvió a decir el fantasma de Messie Antoine.

- Pues aquí estamos como siempre borrachos. Estrella errante , yo y Alejandro. Ya sabes. – Contesto Orwell.

- Has convertido mi habitación en un salón. – Dijo el fantasma de Messie Antoine.

- Si y ahora tenemos la IPTV china y vemos todo el fútbol: liga, liga de campeones, copa del Rey, la liga inglesa, todo. – Contesto Orwell borracho

- Uhhhhhh ! FLO- REN – TINO ! – Grito el fantasma de Messie Antoine.

- Me da igual lo que piense el presidente del Real Madrid. – Contesto Orwell.

- ¡ Viva Venezuela libre ! – Grito Messie Antoine a la vez que desaparecía.

de 1989, arc.

Mala gente qué camina.

Conozco la historia de un escritor que se ponía su mejor camisa, es un decir casi se vestia de traje para escribir desde primera hora de la mañana hasta la última hora de la tarde, bién vestido cómo si acabará de cometer un crimen. Yo más desnudo y bajo la luz de un flexo escribo mi novela - 1989 - . Ya verás cuando descubran qué me he estado riéndo de ellos con un humor fino y elegante es decir dentro de una novela . Reír nos reímos todos pero hay - humor - que se convierte en - arte - . Ahora aquí - solo - contemplo el estrépito de los minutos . Las horas que pasan , un canuto de yerba tras otro, una cerveza a la que sigue otra. Tal vez mi camiseta de - Naruto - no sea el traje de aquél escritor, támpoco hace falta ; la literatura no son las mangas de mi camisa ni acaban en la punta de mis zapatos; escritores hay muchos, rituales literarios también hay muchos. Yo suelo escribir de noche a altas horas de la madrugada cuando todo está en silencio solo se escucha el sonido de mis manos trabajando. Porque la literatura es un oficio, cómo un trabajo cualquiera entre el silencio de lo cotidiano. Sin embargo escribiendo literatura soy un Dios; una estrella del rock and roll. En un país dónde ya no se puede decir hacer ni decir nada. Solo hay qué contemplar la cacofonía política para comprender que España es un país fallido. También lo es Norteamérica, pero ellos se lo pueden - pagar - porque es un pais rico , nosotros ni siquiera podemos pagar lo que supone ser una realidad fallida tanto moral como económicamente. Así que hay qué perseverar - individualmente - porque la comunidad en España no existe, solo hay un inividualismo precarizante cómo es cualquier individualismo. La realidad es que en España malamente las cosas funcionan. NO la España de las élites , qué es irreal sino la España común está llena de pobreza y carencias. Así qué aquí me tienes un día cualquiera a las 6.37 vestido con mi camiseta de ramen Naruto escribiendo mi novela y al parecer también - molesta - que sea escritor y poeta, sobretodo porque tengo más talento qué los que tienen ahí - adocenados - en los periódicos y enchufados por el gran dedo enchufador qué es cómo funciona este país con la libertad de los ciudadanos en entre dicho porque esto que me han hecho a mi desde que me llamaron Kerouac... no es libertad. Hagan así los del psoe, o asá, o hagan así los peperos, o asá. Que la irrealidad política ha pasado por encima de mucha gente, pero no de los otros, de estos lo sabemos todo. Yo no puedo enseñar a los periodistas de El país a hacer su trabajo, el trabajo que no han querido hacer durante 20 años. Zapatero de mi vida - sobra - cómo sobraba Mariano Rajoy y Brey y su pedofilia de estado. Por desgracia estas cosas pasaron cuando quieren prohibir personas, prohibir libros, prohibir partidos políticos, y para ello han cometido un - crimen - cómo M.R qué ningún periodista sabe quién es M.R que nos da la prueba de lo qué es el periodimo en este país que pasará a la historia de este país cómo el hombre que nadie sabía quién era o el hombre que no se acordaba de nada. No tienen otra cosa qué hacer qué perseguir e insultar a los chicos jóvenes que pasamos de ellos y el collar - bisexual - que me quisieron colgar. Qué asco - todo - . Una - ESPAÑA - más bién repugnante. Sin embargo queda el teatro y hoy cómo estoy de buen humor salto al capítulo - el monólogo del perro Van - . Al final la imaginación es el único arma contra la realidad....

{....}[.....]¡ladrar! ¡ladrar!¡ladrar!¡ladrar!. El invierno es un coñazo no llega a ser por estos borrachos y me moriría de aburrimiento.
Sin embargo estos borrachos son divertidos, al menos Orwell que tiene el poder de caer bién o al menos en apariencia. A Alejandro solo se
le nota que es un golfo cuando ríe y se le escapa su verdadero carácter aunque siempre echo de menso a Messie Antoine que trágicamente se
convirtió en fantasma. Yo sé que vosotros tenéis problemas como todos pero mi problema son estos borrachos de mierda. Está bién ser su perro ¡¡
Auuuuu !! Me dan de comer , me dejan salir y en la calma de los días que pasan para estos deheredados me cuidan y yo les contemplo – bailar – con
la música . Siempre es igual: hablan, hablan, discuten hasta que al final acaban borrachos otra noche más al compás de la música de radio 3 o 
cuando Orwell va borracho y pincha una música de mierda. A veces escucho la música qué pincha Alejandro , sin embargo sino esta Orwell me voy a la
cama a no ser qué vuelva con sus costillitas recién compradas para freír y encontes salgo a la puerta a recibirle con alegría porque al final soy
un perro – deprimido – cómo estos borrachos entre la pobreza y la miseria . Yo no tengo la culpa de qué el mundo séa así solo soy un perro. Yo 
vigilo mientras ellos se emborrachan. Al final solo soy el perro de un mendigo . Si ahora os hablo solo es porque a veces la imaginación es el
único reino que merece la pena o esto piensa el autor.  ¿Un perro que habla ? ¿En una obra de teatro ? Orwell que más dá; trisexual , bisexual, 
lgtbi solo por hablar y escucharse un rato así mismo porque Orwell solo es un charlatán al contrario que JI qué nunca habla o qué Messie Antoine y
su fantasma, qué es un hombre mcuho más coherente, se mete en pequeña Venezuela y solo sale para emborracharse otra vez. Ahora cómo se ha 
convertido en – fantasma – a veces le véo por el pasillo o cuando habla con Orwell cuando va borracho. Estos humanos no se dan cuenta de la 
realidad y viven ajena a ella solo mi archienemigo el gato negro sin rabo y yo sabemos de que va la cosa. Supongo que el gato negro siempre uno y 
a la vez eterno , porque siempre habrá un gato negro, en algún lugar, en alguna parte sabe qué todo es pasajero e incluso las mariposas escaparían
de las fechas sino fuera porque también caen con ellas. El hombre también es un ser solo pasajero en los planos de las dimensiones cuando se 
entrelazan y este es el futuro devastado de un mundo pasado que pudo ser mejor y qué nunca fué.  Así acabán las décadas – olvidadas – cómo la 
infancia de Alejandro en una página abandonada de una novela, cómo las piedras desmoronadas sobre si mismas de la antigüa fábrica , las yerbas en 
los corner de campos de fútbol olvidados, en los charcos del fondo de la antigüa mina a cielo abierto abandonada. Todo es pasajero también vuestra
juventud. También yo soy pasajero pero de cierta forma estoy aquí para proteger a estos frágiles humanos cómo Alejandro y Orwell , siempre fiel y 
leal y no sé si volvera a ver un Kangal Turco en este barrio, al menos de aquello de lo que supusieorn el final de los 80`s queda la estatua del 
monje y personajes perdidos como Orwell, estrella errante o Alejandro a los márgenes de una sociedad que los ignora y que se olvido de ellos hace
mucho tiempo. 







1989, arc.

Dentro de mis - investigaciones - también los poetas trabajan encontré un tipo de fallo CORS , mala aplicación de él qué suplanta al SOP. Deberian tener una lista blanca o whitelist, es decir solo permitiendo que el origen a determinados dominios incluyendo los subdominios de la organización. Aún asi qué no logro explotar el fallo después de varios intentos así qué véo volar mil euros lejos de mi. Solo consigo una respuesta de un servidor y aunque está mal, la falla existe, no puedo realizar un : "proof of concept" , ni nada. Aún así el tiempo no engaña, la tarde del sublunes se nos echa encima. ¿Qué hora es?. Toda la primavera nos espera. Cómo escritor soy un gran narrador y ahora entre horas pienso con ilusión en la noche que dedicaré a la literatura. Sin embargo son las 16:03 toda la tarde me espera entre "investigaciones" y los insultos que recibo: calumnias , difamaciones sino exabruptos o insultos sin irme muy lejos de mi casa, sino a la puarta de mi casa con vecinos cometiendo delitos de - acoso - por no tener otra cosa qué hacer más que sentir envidia y odio. Subo el volumén de la radio para no escuhcar a estos cazurros de pueblo a los que otros de más allá aplauden o vitorean. La vida continúa, lo peor y lo más terrible está sucediendo - ahora - cómo escritor no se me olvida qué la sociedad somos - nosotros - los poetas vivos.

"Pero todo es pasajero incluso las mariposas escaparían de las fechas sino fuera porque también caèn con ellas."

arc, nieve.

Mi gran poemario sobre la - pandemia - quedó sin publicar. Así empieza la derrota. A pesar de contener tal vez alguno de los poemas más bellos de la literatura - reciente - . Como por ejemplo estos versos anotados como un diario durante la - cuarentena - . Cuarentena era una isla dónde iban a llegar los emigrantes a la Venecia - clásica - . Allí Tintoretto plago sus iglesias y palacios de abvocaciones. Si mis cuadros tienen cuatro figuras , TIntorreto empleaba 500. Era el - cine - de la era. Yo que conocí el final del milenio aquellos 99, 2000, 2001 dónde se imponía la música electrónica, se salía con coche y alcohol, y se podía aparcar en el centro de Madrid. Entonces - pipiolo - era feliz con poco, recuerdo que llevaba un rover verde 220 de la ostia, y me perdía por la gran ciudad. El - truco - que he encontrado para terminar esta obra, es de hacerlo todo en una gama de grises, un gris oscuro, un medio y muy poco claro, con algún refléjo, muy poco azul o rojizo, de atardecer. Lo volveré a intentar a final de mes. Esta vez dibujaré 4 figuras.

Besar el culo a la poesía.

La juventud contempla la caída.


Dónde el tiempo siempre se ha ido para siempre.

Escuchad muchachos: también las rosas sostienen una vez el tiempo
como los labios cuando besan.

Pero todo es pasajero, incluso las mariposas escaparían de las fechas,
sino fuera porque también caen con ellas.

No toqueis las alas de las mariposas,
porque estan cayendo.

Ese polvillo que portan en el dorso de sus alas;
esta hecho de violetas.

También los hombres nacimos en el límite
también nosotros sostenemos el tiempo
como un manojo de labios entre abiertos.


No toqueis las alas de las mariposas,
porque en ellas la primavera se progaga después del invierno.


También vosotros, en último caso,

perteneceis a la tumba, también perteneis a la tierra.
También vosotros voláis sobre el indencio





Dias amarillos.



Buenos días tristes mundo.


Hoy han muerto 734 personas en la ciudad de Madrid.

Fuera llueve, parecen lágrimas.

Mientras que tú no estas aquí, yo te espero.

Como un perro abandonado por su dueño.


Mi poesía esta justificada: la falta de esperanza, el sufrimiento humano, los días amarillos.


Amanece con tristeza y lluvia.


Ya se han ido los últimos ángeles.





arc, nieve marzo 2020

Los miserables.




Las páginas de los periódicos amarilean y caducan.


Desleales bajo la bota del último político.



La sed de poder, los miserables.




La primavera esta muerta en los pasillos de los hospitales.



La muerte de tantos, solo sirve a los mercenarios
en esta ciudad de nadie.
                           
                           
                           
                           
                           
                           
                           
 arc, nieve marzo 2020                         
                           
                           
                           
                           

La tarde.


Cae la tarde y los últimos muertos buscan los embarcaderos.

Cae la tarde sobre el mundo yermo.

Las calles vacías, los libros a medio leer tirados por el suelo.


Poco a poco naufraga el mundo; parece que se quiebran y se hunden las nubes a los lejos.

Cae la tarde y oscuras barcas navegan por los ojos de los muertos.

Ya no importa verdad o mentira.



Solo son hojas secas en mitad de una primavera muerta.




marzo, 2020, nieve, arc.

Entonces si tuviera qué empezar un - show - empezaria con a los platos de La nouvelle punk y luego empezaría a cantar . Con el mismo ritmo sampleado y tal después de 4 minutos sampleando a syster nanzy. Y ya . Así empezaría un concierto centrando a la gente. Y entonces empezaría a - repear - El ch ow .

pero con batería !!!!!

y despues de bailar un rato y-- un gran - aullido - me voy marcho en gloria de primavera en el chueca - live - music 2026 ja ja ja