Personajes en busca de autor.

Sino lo otro, la casualidad. Alguien una vez en este país escribió Los reinos de la casualidad. Llego a mi aquella novela, que tragicomedia, yo escucho a los autores, son gente mayor que yo, yo siempre a la zaga, con una gran experiencia vital. Allí el desengaño de un teatro vacío, no hay ni siquiera púlico. Es todo tan sórdido, música de cañerias diría, es peor ni si quiera llega a aquel ideal desvencijado no llega sale el Sol, en un inverno nuclear. Así sin desengaño. Sino lo otro el delirio de la astronomía que diria lorca. Me ha dado por echarme gomina, ahora llevo el pelo mas largo, sin ser demasiado largo, ni tampoco es corto. Con 42 años llevo el pelo medio largo y con gomina, visto una americana, la gente se cree que estoy muerto como metáfora de una irrealidad - la triste fama - que no me deja ser una persona normal, y tampoco puedo ser otra cosa, más que un juguete abandonado por un universo que ya no existe. Pero el muñeco sobrevive a un mundo que ya ha desaparecido. También es asi, tambien yo me equivoco como alguien que no es capaz de ser un engranaje. Y siempre fue asi. Yo quiero que una perra me de un août... quiero una puta perra que me de un août porque cuando le llamen todos levantaran la cabeza.. En si el significado del mundo, perpetuarse sere feliz algunos años con alguien vienod como crecen tus hijos. al final el gran apagon, pero aquellos años también como escritor son los más interesantes, aquella experiencia vital en estos reinos de la casualidad sin embargo tampoco era una gran novela, y sin embargo me gusto la forma de escribir aquella idea. Ordenar los amantes como fotograías viejas como deciá Lorca y aquella mirada tintineante que tenía. Tal vez eso que sobreviva el arte, lo precioso, y por eso todo... por eso escribo y por eso pinto y bailo. Tal vez subvertir el mensaje del sistema el mediterráneo es un cementerio y de aquel desengaño, lo otro el desapego. Tal vez los libros. El tarot opine que tengo buena salud y sobretodo buena salud sexual, y que la familia es muy feliz. Yo no tengo famiia, ni hago el amor con nadie, y tras la tormenta.

Tal vez es así, la lluvia. El charco parece un manantial entre algunas hojas caídas. Sigue lloviendo
hasta que el agua rebosa los límites y el agua encuentra un camino entre la piedra y el verde oscuro
del musgo. Al mirar hacia arriba las nubes grises filtran la luz blanca del cielo no sé si son caballos
dibujados sobre el cielo mientras sigue lloviendo; una lluvia interminable sobre el paisaje mojado de
la ciudad con la luz de las farolas difuminadas por la luz y la lluvia, los neones de los bares y negocios
, los escaparates,  la gente caminar por las calles; la humanidad no avanza, solo se desplaza escribió
el poeta francés A. Rimbaud o tal vez es desengaño al mirar al vacío un paisaje gris tan solo iluminado
por algunos colores bajo un cielo plomizo y gris. Tal vez los trazos desdibujados de los arquetivos y
categorías que construyen el universo, el agua se desploma, las calles mojadas, la cicatriz de la infancia
en la rodilla, tal vez la lluvia un día de invierno. Ella estará arrepentida o quizás pensando como aquel
cuadro del cine de Nueva York de Hopper, o tal vez leyendo en un tren o tomando un café en una cafetería
cualquiera. El universo se perpetúa y nos deja desolados en paisaje cotidianos, tal vez perplejos o 
abandonados. La hilera de árboles continúa hasta el final y en la linde del jardín en la tapia hay un
gato gris escondido debajo de un viejo buzón. Tal vez sea así el desengaño en las cosas cotidianas o quizás
el amor. Tengo familiares que  murieron de cáncer y nadie recuerda en cementerios de pueblo olvidados que nadie
visita y continúa la lluvia débil e intermitente, la luz verde de los semáforos, los cafés a media hasta,
el cielo gris bajo la luz de las farolas. Sus labios: Tal vez ese es el sentido del universo, perpetuarse..
y tal vez por eso por inercia también nosotros buscamos perpetuarnos, el amor. Quizás aquella sensación de
desamparo que lleva hacia otros labios, no solo la forma del universo sino también el desengaño de los años,
las relaciones pasajeras, porque tal vez todo era cierto si dolía la quemadura.  "




lluvia, alejandro r cisneros.