A pesar de la vida continúa. Incluso los domingos por la noche. Escuchando alma de león en esta radio dónde siempre suena radio 3. ¿Quién me lee?. A veces me pregunto. Si pudiera volver a algún lugar - volvería a la infancia - me han amado tan poco en la vida, que al menos tengo una infancia de luz para un escritor. No todos los escritores tienen una infancia de luz, solo les sucede a los que van a ser escritores de luz. El abismo me mira mientras yo miro el abismo. A mis 43 años el lenguaje, la verdad, y el tiempo son las herramientas con las que levantar poderosas imágenes y metáforas; el poderoso drama. Pero seguir escribiendo, es lo único que quiero hacer, y llega un verano perfecto para la literatura . Soledad buscada y jazz. Ya es mi vida compleja y complicada para comenzar una relación en la que yo no sea escritor y todo lo que significa. Estoy editando mi libro de poesía, si me doy prisa, puedo presentarme a un premio internacional de poesía. Sin embargo medito sobre la novela 1989.

PD: Que saquen del armario al imbécil alcaraz y que le de por el culo M.Rajoy. No te jode. Menudo país de mierda para escribir literatura menos mal que creo en Dios y no en España...¿Verdad?. Que te la chupe keko serrat , rodriguez Zapatero, desde luego yo prefiero morir de pie a vivir de rodillas. Vade retro Pedro Sánchez, guarda a tus maricas para la puta madre de alcaraz. En este país de ciudadanos de segunda, y ciudadanos de tercera. Sobre esto va mi literatura y las cosas que cuatro hijos de puta han aceptado, desde luego yo no. ¡ Viva mi libertad ! . ¿No queréis un tenista maricón....? Con un peine en chueca. Mira que sois malos, pero es que habéis cometido muchos delitos. Putos maricones de mierda. Le dicen al rey felipe VI que se meta una raqueta de tenis por el culo.

La quemadura.






El dolor es una lengua de hojalata

que lame las cosas rotas.

Puedo recorrer los ojos tristes y el eco de la ausencia

qué se repite como las olas de un mar que no existe.


El recuerdo de la infancia, los peces en la boca.

¿Es espejismo o es magia?



Los juguetes rotos, los paisajes abandonados:


aquella verdadera patría: la del ratón, la polilla, la tela de araña.