final al capítulo 3: El señor de las moscas, 1989.

A las 20 horas de un Lunes cualquiera, otro lunes al Sol, nadie allí trabajaba, solo esperaba alguno la jubilación, la renta mínima, o el ingreso mínimo vital comenzaba el Sótano de Radio 3. JJ se ponía contento, adrede, para ver si podía al menos beber unas latas sin pagar, o fumar unos porros por la gorrilla. Sin embargo la música y el sonido al abrir de las latas de cerveza, el vino de messie antoiné volviéndo del - laboratorio - o little caracas, ya que aquella habitación de Messie antoine, tenía por la calfección de gas butano otro clima diferente a la helada estepa de casa de Patrice en Invierno, un clima casi subtropical y todos nosoros íbamos con dos pantalones o abrigo, y messie antoine salía en calzoncillos y camiseta corta, bailando de pequeña venezuela como si estuviera alojado en un hotel en el que más o menos podía hacer lo que quisiera. Al sonar las cancinoes del Sotano pronto comenzó la fiesta y al rato comenzaron todos a bailar justo cuado sonaban canciones de james brown, o versiones de van morrison con guitarras de jimmy page.

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Entonces cuando todos se habían ido llegó J. Maravert, el inquilino que nunca esta en casa. Un hombre bajito con el pelo siempre bién cortado y blanco, bién vestido, borracho, con los bolsillos vacíos y la voz progunda y rasgada. Al observar las latas de cerveza caídas por todas partes, los ceniceros llenos de colillas, la pocilga de la cocina de Orwell, abrío la nevera y cogió una cerveza antes de sentarse en un taburete mientras en radio 3 se escuchaba la música porque aquella radio nunca se apababa . J. Maravert había viajado por todo el mundo, había vivido 15 años en mexico en una compañía alemana de aceros y había trabajado en el tren de alta velocidad a la Meca recordo la segunda ley de la entropía que dice que todo lo que se estropéa o enferma, va a peor. España es un país jodido, pensaba Juan, apenas son Españoles los que pueden ser otra cosa, al recordar los Episodios Nacionales de Benito Perez Galdos. España es un país que esta jodido, y como dice la segunda ley de la entropía todo lo que esta mal, va a peor. Apenas somos cuatro viejos borrachos peridendo nuestra vida entre botellas vacías hasta que lleguén los últimos días de nuestra vida menos Alejandro, que es un niño. Entonces empezó a reir solo en la cocina recordando su días en méxico. Es cierto - los jefes - alcoholicos son los mejores jefes. Es cierto que como jefes aunque ni siqueira se puedan despertar, tienen que llegar al trabajo, apesar de la borrachera de ayer, pero una vez allí , tampoco hacen tanto. Hay que estar a primera hora de la mañana seas alcoholico o no, sin embargo si tienes un jefe alcohólico, a partir de la media mañana y las primeroz mezcales, ya da igual todo, en un día igual a otro que se repiten sin cesar y así durante 15 años. Un jefe alcoholico acaba las jornadas pronto, tiene que volver a emborracharse.Algo así pasa con Orwell, los lunes , los martes, los miércoles da igual que día de la semana sea, fin de semana o fiesta de guardar, da igual. La peripecia siempre es la misma, como me sucedía en Mexico con mi jefe borracho y el mezcal. Al llegar todas las noches , encuntro las luces apagadass, la música encendida, los restos de la fiesta, una noche si, y otra también. La segunda ley de la entroía vencerá, todo lo que va mal, solo puede ir a peor.