Mucho más adelante.

Para tocar tú - oído - .

DJ

Dj

Todas las noches en esta bohardilla la música resuena mientras yo para escribir me visto mi mejor camisa. Escribir es la antitesis del conformismo o la desidia, no se puede escribir buena literatura con indiferencia. Con indiferencia se puede hasta follar, pero nunca escribir algo que merezca la pena ser leído. Desde esta altura de los 46 años puedo contemplar mi vida. ¿Soy yo o todos los raperos cantan la misma - milonga - ?. Por esto me gusta este oficio de escritor, frente a la irrelevancia del rap y otras causas. Los raperos hablan de los discos qué no venden, de las mujeres qué no se follan, del dinero que no tienen mientras todo se esfuma en drogas. Hay excepciones pero qué solo sirven para confirmar la regla. Yo cómo escritor soy libre, sin clichés , ni ropa de marca , ni ni qué valga. Cömo escritor nunca estoy - solo - siempre acunado por las musas y las inspiraciones. mientras lor programas - doblan - en radio 3, un vaso de ron , tres hielos. Yo el gran - heterosexual - escritor se cuelga de los párrafos y textos. Una obra inspiradora es lo que tengo entre las manos de este chico que aprendió a mecanografíar antes casi que ha escribir - sic - . Colgado del texto y persiguiendo las huellas de este país que se cae a cachos entre una segunda parte arrolladora de un piso patera de españoles fracasados y una obra de teatro para más - sonreir - del autor. El dramaturgo social al simple y banal poeta. En este país sobran pelotones de fusilamiento y trincheras. Pero hay chicas guapas, sonrisas, la libertad en potencia. La vida adulta comienza a partir de los 45 más o menos. Cómo escritor se qué se odia la libertad en potencia. Con la primera parte de mi novela aún por escribir, es ahora cuando más disfruto de la literatura. Han pasado tres años desde aquél 2022 qué vivimos sin querer - perpetuamente - y apenas llevo 130 páginas. Se convertirán en casi 400 al final del verano. Os dejo un pdf con 67 páginas de una obra inspiradora. Los días 23 cobro así que son días felices que aprovecharé para ir a Madrid a tomar - latitas - en la antigua plaza de vazquez de mella , hoy pedro zerolo, se me podria encontrar alli contemplando a la punkies de la plaza de la antigua vazquez de mella, pidiendo fuego al submendigo de la plaza de vazquez de mella, o escuchando - raggea - en los banquitos alli sentado. Es una plaza y un lugar que me gusta. Tb hay un bar que me gusta, en una calle que baja de la plaza. Alguien mi madre dice ¿la rubia?. Entonces yo patino y me acuerdo de ella, y pienos por que no me habla. Si tanto la gusto. ; ). Os dejo aquí parte de la novela - 1989 - tengo varios documentos y estoy intentando unirlos todos en un solo documento. Es miercoles, si no sé si Dios existe o no, pero yo estoy enamorado. Ya se qué el ateismo se multiplica, pero yo creo qué Dios existe. Siempre pongo esta canción cuando me acuerdo de ella.

Dj

Los días de resaca pesados e intermitentes entre semanas perdidas que se amontonan sin sentido. Se escucha de fondo al señor Chinarro en radio 3 mientras cambian los programas, caen las horas y se desploma la Primavera. Preparo te caliente: el te es bueno, sano y barato, sobretodo barato. Cansado y sin fuerzas apuro un porro de yerba. Pienso en una ducha agua caliente, tal vez luego. A la resaca alcohólica le sigue una honda depresión. Algunos escritores la utilizan para escribir o al menos así ha sido a lo largo de la historia de la literatura. A mi me gusta el te, te caliente los días de resaca sin sentido desde dónde el mundo parece intermitente dónde se amontonan los días, las semanas, los años. Cómo nuevo Kerouac, o Jack London, da igual. Kerouac murió a los 47 o por ahí , me queda así un año de vida. - Sic - . A veces hago - el taro - y estoy preocupado. Siempre me dice : chico joven, hombre joven, joven que ... Esto significa qué con 46 los 50 son los nuevos 40. Solo significa que puedo llegar a vivir muchos años. Si para el tarot soy joven ya me ha hablado de - longevidad - . El otro día estuvo mi tió que fué un cabrón toda su vida y no recordaba este barrio , tiene 97 años. El otro tío tiene 95. EL que murió de covid tenia 93. Pero kerouac murio´con 47. Yo no quiero vivir tanto, ser tan viejos comos mis tíos. Pero en este mundo ni siquiera la despedida es nuestra, solo podemos agarrarnos fuerte, si nos cogen de las manos. Tal vez sentiras el asombro por las constelaciones. Así que esta resaca la voy a dedicar a escribir una página de mi priemera novela - 1989 - . Que quiero terminar - en breve - . El otro día un camarero casi me reconoció en un bar dónde entré a tomar un café- Y dijo - este tio me suena. este tio cuando yo fumaba un porro fuera. ¿Qué hace un escritor? . Escribir , emborracharse, vivir, emborracharse, sobrevivir a las resacas. Escribir . Estoy juntando uno a uno todos los capítulos de la primera parte de la novela y por ahora he recopilado solo 6 o 7 capítulos, la primera parte tendrá 25 capítulos y las segunda parte dividido en tres actos y 3 capítulos cada acto ya esta escrita, pero guardado en otro documento cómo el epílogo final. Así que solo me quedan 15 capítulos por escribir, que tengo por ahi resumidos en otro documento. Es decir a 15 capítulos del final. Es raro esta novela casi la he escrito de atras hacia delante, escribi toda la segunda parte, y ahora me quedan solo 15 capítulos de la primera parte. Todo el verano nos espera.

Dj.

6.

En aquél barrio había tres campos de fútbol abandonados, dónde la maleza había crecido por las bandas y las esquinas . Allí desterrado en el jardin de Orwell contemplaba su casa construida en los años 60`s. Parecía ya avocada a ser también material de derribo como muchas otras casas del antiguo barrio. Así mirando el jardin y la estatua del monje tapada por las enredaderas y yerbas recordaba pasajes desdibujados de la infancia: las porterías de fútbol oxidadas de campos de fútbol abandonados, el eco en las paredes de la antigua cerámica, la seriedad de los niños al recoger renacuajos en las charcas, el silencio en mitad del bosque, los trenes pendulares cortando el paisaje, el fuerte olor a tierra mojadada después de las tormentas de verano. Con aquel pensamiento de fugacidad de todas las cosas pasajeras cómo somos nosotros, la infancia, la vida, los momentos pasajeros que regresan sin saber por qué de repente para después ser olvidados entre el tremor vacío de nosotros mismos, la música de radio 3 y el ladrido del perro; todo es fugaz , todo es pasajero mientras todo cambia o se desvanece cómo se desvanecieron aquellos lugares olvidados dónde jugábamos cuando éramos niños, cómo se desvaneció nuestra infancia poco a poco hasta desaparecer para siempre. Aquellos lugares deshabitados y abandonados habían desaparecido para siempre y cómo nuestra infancia olvidada cómo si solo fuéramos momentos perdidos en la infinidad del alma. Tal vez solo era un sentimiento de perdida al que le sigue el duelo ante la ausencia. . Es el Dios de la perdida, todo lo perdemos de ahí proviene la angustia como motor de la poesia moderna. Nadie se acarcaba a Orwell por esto a mi me gusta estar allí dónde nadie me molesta, nadie se acerca al perro Van y allí en aquella parcela abandonada dónde habían quedado atrapadas las décadas. Un lugar abandonado o sin sentido a punto del derribo dónde el polvo de las estaciones apenas se remueve bajo las pies de la estutua del monje de hierro . El universo solo busca perpetuarse. Es el duelo ante la - ausncia - de Dios es nuestra pérdida una pérdida que compeinza cuando abandonamos la infancia y que como las hojas caen abandonadas porque Dios esta oculto , la ausencia de Dios, la perdida y solo al desocultarse podemos intuir su antigüa y primitiva presencia a través de señales. Los pinos oscuros y sus espinas, las anglicinas abiertas , las lilas cortadas encima de la mesa. El paso del mirlo detrás del pozo, los gorriones amontonados. Las hojas que caen de las los ramajes oscuros. Es el mundo de la pérdida otros solo veran al final un gran cementerio .

1989.

Solo sé que a partir de las 19 horas ponen 3 horas de música en radio 3. Que el vértigo de la página en blanco me produce placer. Cómo escritor siempre tengo un - quehacer - como narrador entre imágenes, comparaciones, metáforas etc en esta novela del yo, una novela de ficción con fuertes tintes autobiográficos. Es cierto yo solo aquí en calzonchillos y camiseta, escuchando música para dos... En mi novela hay una muerte - constante - que asalta cada capítulo en estre retrato descarnado de lo que supusieron el final de los 80`s desde la mirada de unos niños , habitantes fortuitos e inesperados de aquellos 80`s que narro en la novela - 1989 - . y por qué no convertir la muerte en arte en otro personaje de la novela, una muerte repetida, constante entre recuerdos de la infancia. ¿Volver? Volver a dónde.

5. Este niño te mira raro.

Un día sin previo aviso el campo de fútbol dónde jugábamos fue atravesado por máquinas escavadoras. El mundo había sido sesgado y nuestra infancia quedo a un lado y al otro lado el bosque. Aquella carretera que iban a construir rodeaba toda la ciudad de Madrid y un día llegó hasta nuestra barriada y aquél bosque fue cercado entre autopistas. Grandes máquinas atravesaron el monte del campo como si nuestra infancia solo hubiera sido la cuadrícula pequeña de algún mapa gigante. Sin embargo la infancia prevalece y continúo sobre la propia autopista. Un día llegaron noticias de que un niño había muerto aplastado por una de las grandes tuberías de drenaje y alcantarillado de la autopista que los niños hacían rodar ladera abajo y durante un tiempo nos estuvo prohibido acercarnos a la autopista. Las grandes máquinas oradaban la tierra entre semana y aquel fue nuestro jueguete favorito aquél verano. Incluso hubiéramos arrancado las máquinas si las llaves hubieran estado allí. Para entrar teníamos que saltar la valla o buscar algún agujero , luego una vez dentro paseábamos sobre la construcción de la autopista y los fines de semana hacíamos escursiones por las tardes antes de que cayera el Sol porque incluso nuestra infancia había quedado dividida y al otro lado de la carreterestaba la casa - arbol en mitad del bosque. Así desapareció aquel lugar abandonado dónde habíamos jugado a finales de los 80`s.

• ¿Qué creés que pasará…?. - Pregunte.

• ¿Cuando?. - Dijo alberto.

• Cuando seamos mayores. - Conteste.

• Nunca seremos mayores – Dijo javier.

La vieja priégola todaviá no había sido derribada pero ya habían abandonado los pisos de la vaqueria. Una tarde pegue una patada a una puerta y esta cedió. Al cruzar el umbral de la puerta primero uno , despues otro, con nuestros palos y piedras, como si fuéramos un ejército invencible. Fuimos descubriendo y conquistando cada piso , planta por planta, escalera a escalera de un lugar abandonado. En el último piso nos quedamos a mirar por la terraza y desde allí se podía ver la carretera, y por las ventanas de la cocina al otro lado a lo lejos la ciudad. De repente se escucho un ruido y alberto empezó a reir.

• Eh mirar chicos.

• ¿Que pasa…?. - Gritamos a la vez javier y yo.

• Venid he encontrado algo.

Al acercarnos a la habitación dónde estaba alberto vimos un monton de revistas porno apiladas casi doscientas desde plays boys y revistas porno mientrás nos reíamos y empezábamos a coger las revistas.

• Bufff, que guarros. - Dije yo.

• Si. - Contesto Javier.

• Si mira como se la mete. - Dijo alberto.

• Ahhhh !. - Conteste yo.

• • Mira mira mira, un poster.

• Ala.

Así por primera vez contemplamos la naturaleza perfecta de la mujer y el sexo. Pasamos horas entre risas y fotos de rubias desnudas, hasta que hicimos el pacto de no contarselo a nadie. Así que fue como empecé a mirar a mis vecinas. Se llamaban Patricia e irene, ya me había dado cuenta que desde la ventana de la habitación de mi hermano , se veian las habitaciones de ellas. Un día al caer la tarde me subí a un taburete, tenía 11 años. Me colgue de la ventana y empecé a mirar por ella. Patricia estaba desnuda, tenía 17 años. Se daba crema lentamente en su grandes tetas, y fue así como conocí la sexualidad. Su culo, su largas piernas, el pelo púbico… y espiarlas se convirtió en mi juego era el año 1990, los 80´s habían acabado y empezaba otra década: el muro de berlin había caido, la guerra fría parecía que había sido un mal sueño aunque nosotros poco sabíamos de o más que escuchar palabras como Chernobil en el colegio. Si - la eta – mataba o la guerra sucia comenzaba con asesinatos nosotros poco sabíamos más lo qué escuchábamos a los mayores cuando el mundo de los adultos comparecía através de señales que suponían el final del reino de la infancia. Un día Patricia e Irene me invitaron a su casa querían darme unos libros juveniles y al entrar en la habitacion qué yo miraba cuando espiaba le dijo Irena a Patrcia: Este niño te mira raro.

Mis pocos vicios y drogas me alejaban de ella y de la felicida . Así que he invertido este tiempo en corregirme . Dejar de fumar incluso yerba. Introspección dedicado a San saturio o este monje secuestrado por unos vascos en el año 1980 o por ahí y qué lleva en este barrio desde entonces. En otro crimén resuelto o no por alejandro rojo y cisneros y va a ser la portada de mi obra. Ayer narré los 18 asesinatos de E.T.A en el año 1989 y deja un escalofrío al repasar qué era y qué significaban el final de los 80`s . Tengo que escribir mucho, asi qué a primera hora de la mañana 11 . 27 , escribo:" El perro Van los días de lluvia se despierta a las dos de la tarde como las actrices de Hollywood. " para hilar otro capítulo y empezar con una sonrisa la primera página.

4. El gato bomba.

En la larga curva que viene de la estación del Norte y Príncipe Pío un tren atropelló a una niña y murió. Allí mirábamos los viejos trenes pendulares pasar entre besos y caricias. Las estrellas brillando, la existencia es así , intermitente. También de niños jugábamos allí a poner monedas en las vías en el paso a nivel y esperar a que el tren pasara por encima. A Orwell un día casi le atropella uno tren y se le cayeron los tripis, a mi también una vez casi me atropella cruzando por el antiguo paso a nivel; miras a un lado y tienes un tren encima. También murió una enfermera atropellada por el tren a principios de los 80`s . Más allá en la mina a cielo abierto debajo de las vías había un subterráneo y allí fumábamos los primeros cigarrillos que le robábamos a nuestros padres.

• ¿Qué es esto…?.

• No sé porque lo hacen.

• Fumar es una mierda. - decía mientras tosía.

• Una día seremos mayores. - Dijo Jaime.

• Yo no quiero ser mayor- Conteste.

• Mi hermano es gilipollas- - Contesto Jaime.

• El mío ve la teleserie Cristal.

• Ja ja ja ja. - Empezó a reír Jaime.

Al salir del subterráneo que conectaba con la mina vimos a dos chicas desnudas tomando el Sol encima del tejado de la casa de construcción. Primero escuchamos la música y después al subir la pendiente hacia nuestras casas y elevarnos por encima de la altura del tejado vimos sus cuerpos desnudos tomando el Sol en mitad de la nada en el hondo fondo vacio de la gigante mina abandonada un día cualquiera.

• Están desnudas. – Dijo Alejandro

• ¿Por qué crees que lo hacen…?. - Contesto Jaime.

• ¿El qué…?. – Pregunte al aire.

• ¿Porque vienen a follar a nuestra mina.? – Volvió a preguntar Jaime.

- No lo sé.

Entonces empezamos a lanzar gritos y gemidos y empezamos a gritar: ¡Follar ! ¡ Follar ! De tal forma que se repetía en las paredes de la antigua mina a cielo abierto: ¡ Follar ! ¡ Follar ! ¡Follar ! ¡ Follar !. Para luego salir corriendo de camino a nuestras casas hasta llegar a la calle dónde comenzaba la frontera. No podíamos comprender qué nuestro reino de infancia era también para otros un picadero algo que nos hacía reir alguna noche cuando antes de volver a casa rodeábamos un coche , de puntillas nos acercábamos a la puerta y cuando se escuchaban los gemidos abríamos la puerta para que la luz se encendiera y poder mirar las tetas a la chica y luego salíamos corriendo en un infancia libre y también asilvestrada. En 1989 aquél lugar era un barrio obrero que empezaba a ser otra cosa a parte de un lugar tranquilo. A penas se podía llegar hasta nuestra casa subiendo por una sola calle mal asfaltada así que estábamos tan alejados de todo que apenas visitaban la barriadad un peluquero a domicilio que viajaba de casa en casa con su maletín negro y el cartero que solo venía una vez por semana. Si el antiguo barrio del carburo había crecido realmente lo había hecho parcela a parcela de forma caótica y desordenada. Las primeras urbanizaciones con piscina y club social se habían construido cómo colmenas, el sueño del progreso y la felicidad para la clase media entre crisis económicas y la llegada de la democracia había constituido un hito en la historia de España y aquél país pobres dónde Marshall pasa de largo se había convertido en un país qué poco a poco presumía de libertad cuando en 1989 ganaba las elecciones el partido socialista; los gal mataban, E.T.A mataba en una guerra cruzada dónde se escuchaba el eco de las bombas , los asesinatos, la guerra sucia. El relato de los telediarios que nadie prestaba atención mientras los niños jugábamos una guerra estaba sucediendo y si – los rusos – todavía se escuchaba cómo una amenaza que provenía de la guerra fría palabras como – la eta - o Franco causaban terror. 1989 fué un año duro comenzó el 12 de Abríl cuando José Calvo de la Hoz un sargento de la Guardia Civil fue tiroteado mientras esperaba al coche para cruzar el puente de Vizcaya. Siguió el 25 de Abril con el asesinato a tiros de Juan Bautista Castellanos Martín al salir de su garaje. El 8 de Mayo cuando los agentes de policia nacional José Antonio Montes Gila y Juan Antonio García Andrés fueron asesinado por la explosión de una bomba lapa que se colocó en el que coche que estaban inspeccionando en Alcala de Henares. El 24 de Mayo cuando fueron asesinados José María Sánchez García , Manuel Jódar Cabrera y Luis Hortelano García mientras intentaban desactivar una bomba colocada en el maletero de un taxi. El 19 de Julio de 1989 cuando fueron ametrallados en la estación de Atocha José María Martín – Posadillo Muñiz y Ignacio Barangua Arbués . El 19 de Julio cuando fué tiroteado Gregorio Caño García mientras esperaba a un empresario amenazado para el qué trabajaba. El 11 de Agosto cuando Conrada Muñoz Herrera fue asesinada por la explosión de un paquete bomba camuflado en un libro que iba dirigido a su hijo funcionario de prisiones. El 12 de Agosto cuando Luis Reina Mesonero fue asesinado por la explosió de otro paquete bomba despositado en su buzón. El 12 de Septiembre cuando Carmen Tagle González fiscal de la audiencia nacional fue tiroteada en Madrid mientras volvía de un juicio en la puerta de su garaje. El 29 de Septiembre de 1989 cuando Juan Pedro González Manzando agente de policia nacional que fué asesinado por la explosión de una bomba colocada en el interior de su coche.El 8 de Octubre cuando José Ángel Álvarez Suárez agente de policia nacional fue tiroteado mientras paseaba por el marcado de Brecha en San Sebastian, Gipúzcua. El 6 de Noviembre en Guecho , Vizcaya cuando fue asesiando el agente de policia nacional Eladio Rodriguez García por la explosión de una bomba colocada en el motor de su coche cuando iba a trabajar. El 15 de Noviembre cuando Ignacio Bañuelos Lasso , vendedor ambulante y presunto narcotraficante, le exploto una bomba colocada en los bajos de su furgoneta que le hizo perder el control y estrellarse con ella. El 17 de Noviembre de 1989 cuando José Martínez Moreno teniente coronel del ejercito de Tierra fue tiroteado mientras esperaba en el coche oficial en el que iba. El 22 de Noviembre cuando José Rey Martinez agente de la Guardia Civil fue asesinado por la explosión de un coche bomba. Si en 1989 fueron asesinados 18 personas, los años siguientes fueron peores. Fué aquel Verano cuando ayude a una niña hija de un periodista amenazado por E.T.A cuando el resto de los niños se reían de ella diciéndole que le iban a poner un gato bomba. Si en mitad de la clase los últimos de la fila maullaban y el resto de la clase reía.

Estrella errante apostado en la petit cousine de Orwell medio borracho y diciendo tonterías durante un rato continúa su "fantasia" de irse a vivir a Ferrol cómo si en Ferrol ataran los perros con longanizas. La verdad es qué con el subsidio mínimo no te alquilan nada en ningún lugar y suerte tienes si encuentras una habitación para alquilar cómo en casa de Orwell y qué alguien soporte a un viejo borracho. La precariedad se ha impuesto cómo forma de vida y los antiguos pretensiones sociales de la Constitución de derechos cómo el de la vivienda digna hoy es el negocio rentista de otros cómo alquiler vacacional. A veces desde la distancia del - autor - llegó a comprender la desesperación de todos estos personajes que he reunido para mi novela - 1989 - y también con ellos mi propia desesperación. Sin embargo me alejo de estos personajes y de la calle Fortuna nº 40 para acabar mi novela sin distracciones. ¿Qué hora es?. Toda la primavera y el verano nos esperan. Cómo novelista me doy cuenta que para narrar la desesperación y ganas de vivir de estos personajes hay que permanecer fiel a la realidad por muy sórdida , triste o absurda que esta sea. También es mala la salud mental de estos personajes entre carencias , miserias, y soledad. Sin embargo mi novela no trata sobre las miserias de nadie al contrario que lo qué opininan la mayoría con buen humor y buenas intenciones también se escribe literatura. Antes de publicar el libro y ya me están juzgando, condenando y fusilando desde las trincheras de esta España que con trincheras se hace más pequeña, más pueblerina, cateta y peor. Sin embergo yo desde una pequeña historia apelo a lo universal: lo que sucede a un solo hombre, le sucede también a toda la humanidad. Cómo escritor soy la estrella , el Dios, el texto, la narración... Desde qué empecé esta novela he ido escribiéndola a tirones y solo ahora comienzo a tomarme en serio este oficio de escritor cuando ya la novela comienza a rebasar las 210 páginas y comprendo qué estará lista a finales de verano. Sin más dilación comienzo a escrbir a las 21.46 de la noche al lado de una botella de vino, un poco de yerba, y la música de radio 3 después de quitarme al pesado de JI de encima , un personaje envidioso y más bién turbio cómo otros niños tontos y malcriados que hay en este barrio a los qué estamos dando una lección sobretodo - vital - . Así qué comienzo a escribir despues de un trago de vino y hago de este lugar interior un lugar apacible entre narraciones y textos.

Dj

AUTORETRATO DE CIUDAD AL FONDO.

Todas las ciudades estan llenas de psicópatas, depresivos, locos; hay mucha soledad y mucho corazón roto. También la ciudad esta llena de desalmados, borrachos cómo Orwell o drogadictos. Sin ir muy lejos yo mismo todas las mañanas me fumo tres porros aún antes de tomar café porque me relajan aunque después paso casi todo el día sin fumar que era dónde en un estado anterior descargaba toda mi ansiedad, todas mis frustraciones, tanto desengaño... Me quite el tabaco por salud, solo un porro de vez en cuando. Y ni siquiera aunque últimamente no falto al ritual del porro por la mañana en casa de Orwell a la hora del te. Después ya es tarde para hablar con Orwell se emborracha y pierde parte de los bueno que tiene cómo persona sino está de resaca. También el mundo está lleno de gente solitaria, sino peor cuando la soledad se convierte en una enfermedad a la misma velocidad con la que dejas de recibir ningún mensaje, ninguna llamada. También los bares de la ciudad están llenos de borrachos escondidos entre la masa anónima, también los hay que por sus posiblidades cómo - Orwell - convierten su casa directamente en un bar dónde joderse la vida. La ciudad está lleno de locos, desdichados, perturbados entre la masa anónima qué vive en la ciudad , en cualquier ciudad , en cualquier parte. Yo en este barrio siempre me sentido prisionero, está demasiado lejos del Madrid qué mola, aquí no hay nada, y además al ser un barrio rico la gente hace su vida de puertas para dentro. Así qué me guste o no soy prisionero de un barrio rico, lo demás está demasiado alejado , y si salgo a Madrid vuelvo con la sensación de ser una gota en el océano, otro chico perdido en mitad de la ciudad. Ayer caminé tanto por la ciudad qué me han salido heridas en la planta de los pies y escribo este texto con los pies metidos en un barreño de agua hirviendo y tanta sal que podria parecer el mar muerto esperando curar la herida de mi pie pero, ¿Cómo se curan las psicopatologias de la vida cotiana cómo el título de aquél libro de Freud?. NO hay remedio contra ellas, así qué las personas normalmente las arrastran por la vida, por el metro, de vacaciones. Las enfermedades mentales no se curan tan facilmente, incluso los terapeutas y psiquiatras lo saben. Al despertar a las 5 reordeno mis ideas fuera la noche se agita y brilla la luna, al volver despues de un paseo releo este texto mientras los pajarillos trinando anuncian otra vez el amanecer también para los prisioneros de esta barriada qué cómo yo vivimos demasiado - alejados - de cualquier sitio. Cualquier ciudad esta llena de locos , borrachos y toda clase de psicopátas escondidos entre la masa anónima.

Yo vivo una vida más o menos - plena - pero soy consciente de que la mayoría de la gente no tiene esta posibilidad ,y qué a mi me acompaña cierto - bienestar - personal, incluso solo, que otros no tienen. A las 6.21 vuelvo a mi novela - 1989 - porque este , la literatura, es un lugar dónde esconderme detras de las palabras y esto me hace feliz y me hace sentir una sensación de plenitud, de tener un destino, de ser una estrella. La sociedad - en si - también está enferma .la velocidad de vértigo que tiene la información , los aranceles que esta semana ocupaban portadas y portadas, columnas , discursiones públicas son un fondo vacío , sin hondura de lo qué no se hablará en una semanas, la necesidad de vender informacion en la actualidad mas inmediata sin contrastar por verdaderos expertos. Sin embargo el ciclo de la economia lleva otro - tempo - que el de las portadas periodísticas. La sociedad está enferma, no solo las personas. Siempre lo estuvo, la ciudad de Benarés también estaba enferma. Tal vez las personas puedan tomar pastillas o medicamentos creyendo que estos remedian enfermades pero no hay pastillas o medicamento para la sociedad o enfermedades de tipo sociales, por ejemplo la soledad. Tal vez para ellas - las sociedades - la única cura sea la religión. El amor también lleva otro tempo y esto está a mi favor, si la rubia no quiere prefiero estar solo , el amor no es una compra venta, ni una oposición al estado. Ni un cambalache o distorsión pública de lo que verdaderamente significa el amor. Son las 11:19 y hace un Sol prometedor. Suena mi poema con la base qué hice como yo queriá con un loop de guitarra y con la caja de ritmos como un corazón. Así estuve dándole como un corazón cuando la grabe. Me gusta cómo quedó...solo para tocar tú oído porqué sé que ahora me estas leyendo. Solo la posibilidad de que tus ojos paseen por este texto me hace feliz. La belleza tiene también otro tempo, necesita de armonia, ritmo, pero sobretodo necesita tiempo. Es en el tiempo dónde se contruye la belleza. Por esto sigo enamorado de ella, solo a mi ella vino a buscarme, no a los demás. Hay una canción de Serrat de un viejo disco de mi padre, que hablar que la cocina también necesita tiempo, y ...flechas de cupido. El amor no es una transacción, ni desengaño y o lo amas, o es una condena. Ya estamos suficientemente condenados para sufrir también en el amor. Asi que no permito qué nadie se meta en mi vida, yo también necesito tiempo, si ella no me quiere en una ciudad cómo Gijón o A coruña seré feliz porque una vez escriba mi novela, no quiero seguir siendo - prisionero - de este barrio rico lleno de imbéciles dónde la ciudad qué es divertida queda siempre demasiado lejos sobretodo a las horas que merece la pena. Porque la vida también - para construirse - necesita tiempo. El tiempo es primordial, lo saben los cocineros... Yo soy - heterosexual - entre mi música y mis libros, esto tambien molesta como digo solo puede molestar en una sociedad enferma de rumores y codicia. Los - vendeportadas - y todo aquello de la actualidad qué cómo todo lo efimero no pasa de ser una ilusión. No hay que prestar atención a los periódicos qué amarillean y se convierten en ayer a la velocidad a la que vuelan las mariposas incluso estas escaparían de las fechas sino fuera porque también caen con ellas.

Me gusta esta foto, esta esquinita del mundo. También soy fotografo, y molesta, tengo algunas bellas fotos. Paisajes de una ciudad cambiante. Creci en una casa con laboratorio fotográfico y esto nunca lo olvido. A veces al mirar , la forma de cuadrar la camara, o el momento preciso. O por ejemplo uno de mis vinos favorito, todo vale para la fotografía. La plaza de la Luna , o.

El sueño de la democracia produce monstruos.

Meter goles está bién, yo escribo novelas. Qué se lo digan al artillero de ayer noche, meter goles es bonito , escribir novela, también. Tal vez no sirva para otra cosa que para imáginar escenas, diálogos, imágenes, metáforas. Pero dentro de este campo de fútbol el de la literatura, yo soy la - estrella - : El sueño - ensordecedor - de la democracia produce monstruos. No hay mayor sueño para los criminales qué cometan crímenes y no tengan qué responder a ninguna justicia cómo sucede en ete país . Aquellos qué desde los platos de televisión crean famas y destruyen vidas, támpoco son pájaros de buen agüero: Veinte años de publicar una novela recibía insultos, amenazas, chantaje, difamaciones y esta verdad por desgracia para los que la hemos vivido no la pueden cambiar, ni se pueden pitorrear cuatro fachas a la puerta de su "chalet". Ni lo van a poder censurar, ni obviar. Tampoco me quitan la sonrisa, ni las ganas de reir o vivir. Ella se puede ir, lo tendrá todo, pero no me tiene a mi . Una vez sali a ligar y me estuvieron fusilando durante 5 años . Hoy también he sentido como me volvían a fusilar, también fusilaron a Lorca como la monstruosidad que una vez vino a mi casa a señalarme, a señalar a jovencitos qué fuimos a la puerta de su casa. Nunca se cumplieron - nuestros - derechos sino qué se vulneraron.

Una vez cene en este restaurante Miyama de castellana, madrid. Nos invitraton al maridaje, es decir al vino. Si tengo que elegir restaruante para una cena, por ejemplo para dos. Sería este, me parece que hay otro en la cava baja. Los escritores pobres sueñan con llevar a la chica de sus sueños a restarantes como este . Recuerdo el vino , fueron jereces y un vino blanco mineral del Loira, vino de arroz y al terminar brindar con destilado de arroz, un orujo de arroz. Si, es un buen sitio cómo aquella película, si la novela de Truman Capote Desayuno con diamantes. Beber cava aunque sea Freixenet del Mercadona. Escribir literatura. Imaginate que se cumple el sueño del escritor - pobre - y tiene que llevar a la - rubia - a cenar a un restaurante, Yo eleigiria este. para una cita especial. Pero nunca en la priemra o segunda cita. Sino un dia especial. Una mujer es tuya cuando se pone un vestido para ti. HOy he dedicado la mañana a limpiar y rezar, espiritual, como yo rezo. e iba por el camino rezando, he barrido la cocina de orwell, la pocilga, y he fragado con lejia. Tambien he pasado el aspirador a mi bohardilla y fregado. Rezaba cada 6 o 7 segundos, ahroa ya despues de dedicar la mañana a ayudar a mi antiheroe Orwell, adecentar la pocilga porque yo no puedo estar en un sitio demasiado sucio, sabeis, muñequito es fino. Asi´que despues de una mañana santificada a la tarea de fregar , barrer, hacer la colada, e ir y volver por el camino rezando, y con mis pensamientos - espiritules - ahroa ya me puedo dedicar a temas más mundanos como la literatura. La drexedina como otras anfetaminas era gratuitas en la farmacia bajo prescripción médica a finales de los 80`s. En la novela - 1989 - narro como los jonkys de la época compraban drexedina que eran bolitas naranjas y otras blancas. separaban las naranjas y rayaban y esnifaban las blancas. Anfetamian pura esnifada. Era los tiempso despues de la heroína, cualquier cosa mejor que entró asaco en este lugar, Pozuelo de Alarcón allá por los años 80`s. La musica estaba cambiando , las drogas estaban cambiando. Y esta parte qe acabo de narrar un poco por encima me viene bién para finalizar el capítulo - jonkys - de la novela 1989. Anoto en este , nuestro diario personal. Entonces la heroína habia entrado unos años antes, a principios de los 80`s asaco en pozuelo de alarcon. Se iban allí a las vias del tren y habia jonkys y por falta de cultura se pasaban unos a otros la chutas, también el sida. Tampoco les daban chutas a los jonkys en las farmacias. Ante el total desconomiento la heroína se llevo muchas vidas por delante. En tiempos de incertidumbre y treguas escucho a los vecinos como vampiros diciendo con odio te la estan quitando. Que asco de gente sin embargo ya es Primavera y tomo destino a Madrid. Alli las cosas son mas bonitas que estos vampiros de vidas ajenas o bombardear relacionoes antes de que nada pasa, solo por joder. Y estan ahi los mismo muñequitos llenos de odio jactancia y envidia, como vampiros de vida ajena.Sin embargo no pueden entrar a nuestra vida ni pueden ir contra nuestra libertad.

Todos pertenemos a algún lugar en todas la historias hay un borracho, un joven escritor, una rubia... al menos en las buenas historias, aquellas que merece la pena ser contadas . Aquí vivimos alejados de la gran ciudad y a veces uno se siente prisionero de estar demasiado - alejado - . Después está la realidad, tenemos poco, pero lo pasamos bién como en esta película que vi cuando era joven y me gusto porque hay algo en esta película qué me suena muy familiar . A veces desde la distancia comprendo que ellos no pueden entrar a nuestra pequeña vida. Entre borracheras y literatura, amistad, en un lugar alejado de cualquier otro lugar. Yo solo escribo literatura, hay muchos otros escritores. Vivmos nuestras vidas , si bién nuestros mejores años trabajando fueron estropeados por aquellos que malamente nos perseguían, la verdad es qué nosotros ya hacemos nuestras vida con arreglo a lo que somos, a nuestro alma. Que la vida también es saber morir y cuando el mundo te enseña el camino de salida , saber irte . En todas las buenas historias hay un borracho, un joven escritor , una rubia... Esta es una historia - la nuestra - qué merece la pena ser contada. La vida no es trabajar sino es en lo qué te gusta, por ejemplo la literatura, vivir tu vida, al parecer esto también molesta que haya escritores jóvenes escribiendo sus novelas. Siempre molesto, pero cómo iba diciendo siempre hay un borracho, un joven escritor, un rubia... esto también molesta y mucho. Y cómo lo sabemos somos precavidos con nuestra vida y no dejamos entrar a nadie en ella. ¿QUé esperaban de nosotros ...?. Otros meten goles , yo escribo novelas, pero a los futbolistas no les persiguen haciéndoles putadas, periodistas marrulleros y gente mala en una realidad donde los pusilánimes y hay muchos se columpian en la tele realidad . Dejenos en paz con nuestros borrachos, nuestro escritor joven y nuestra rubia porque al final será verdad , el único que no sale en la tv, y será la culpa de aquél. Yo no quiero un coche nuevo sub urbano, me conformo con una camioneta de 1000 euros, es la España profunda, dónde la gente vive su vida, sin rendir pleitesía ni dar explicaciones a ningun Nuñez Feijoo, ni a nadie. Dejar en paz la gente - hijos de puta - . En la vida hay quien mete goles bién, y esta muy bién, y hay quien escribe bién novelas, dejarnos en paz. Entonces esta es la historia de siempre, hay un rubia, que está con un gilipollas, conoce al escritor joven y guapo, hay un borracho, un perro gigante. etc. POr ejemplo las novelas las tendrán que escribir los escritores, no ninguno que pase por ahí, señor Nuñez Feijoo, y siempre habrá gente como yo , o como Orwell o como estrella errante, que viven al margen de la realidad , y tampoco quieren saber mucho de la realidad. Porque el mundo no es ganar dinero, ni un constructo capitalista, de esto estoy seguro. Entonces cómo me puedo permitir no trabajar o hacerlo poco con pequeños proyectos, pues es lo que hago. Al parecer también molesta, lo que no cuentan es cómo nos perseguían, aquí los malos periodistas se censuran. Y si ganar dinero, y hacerlo con clase, haciéndo lo que te gusta. Ya trabaje mucho cuando era joven y solo sirvió para que me persguieran. Ahora no les gusta lo ruin de sus propio actos, pero con mi vida ustedes ya no juegan. De esta película aprendi que una chica es tuya cuando se pone un vestido para ti. Y la vida es esto, dejar ya usurpar lo público para hacer cacofonía política estúpida que la gente ya tienen suficiente con seguir sus propias vidas para escuchar a vosotros los politicos imponiendo sus asquerosos relatos . Esta es una película dónde john travolta se pasa la película borracho. A mi me gusto. De hecho ahora estoy escribiendo. Y la verdad, para mi solo es una primera novela, despues de malos años, llegarán otras.

You - broke - my heart

i love the sun !

Yo humildemente estoy preparando el Verano. Me falta un festival y cierro. El sol, la primavera nuclear casi verano, entre dias entre cortados de lluvia. Ahora si qué si , borrachos !!!

BIenvenidos a nuestro este nuestro pequeño - bar - .

Cómo hay tantas mujeres - namoradas - de mi. He decidido dejaros entrar durante algunos - instantes - a FOrtuna 40 , la casa bar de mi antihéroe - Orwell - . Así pasan los días escuchando radio 3 y este pequeño video solo es una pequeña parte del todo. Que es siempre igual. 1989 es un territorio - antiterritorio - . Yo soy - natural - . y podéis entrar este instante. Casi nunca me veo grabado a mi mismo, claro como soy el director de - 1989 - . siempr estoy grabando. Lo demás es muy duro para mujeres, iamginate una pocilga, hombres borrachos. Un perro gigante, en fin lo qué es - 1989 - la mejor novela. AL final a uno es quien es. No otro. Orwell ya estaba dormido borracho y yo vigilando al perro Van que a la vez vigila la casa. Y me he grabado un rato. VOy a hacer pequeños videos con mi careto. Esta jarrita de cereza de mahou, pertenece a un juego de tres jarritas de cerveza, que era del del numero 5 que lleva veinta años insultándome desde el jardin de al lado.. Asi que se las robe, y ahroa digo mira tus jarritas de cerveza , y mira como brindamos mis amigotes y yo. Idiota. Contemplar al santo de este barrio - la barriada - como esta barriada es asi, tambien es privado . El viejo monje secuestrado por unos vascos borrachos en el año 1982 y que sigue ahi. donde lo dejaron...los vascos borrachos. Asçi qie para darle más autenticidad a la novela, he decidido qué .. será la portada de la novela, la estatua, con la camiseta de buenos los demás ya los sabéis todo.Harto de todo llegue fortuna numero 40 donde su antiguo numero de telefono era 352 52 24 y ya no existe aquella linea. Asi que me sente, y me dedique a emborracharme con los que alli pululaban como el viejo Orwell al que le conozco si justo de 1989. cuando yo era niño. Así que tenia una parte de la novela la I parte, pero no sabía como terminarla, hasta que en esta casa piso patera de espñoles borrachos, marginales y fracasados como el propio escritor o autor empezarón a pasar cosas y entonces un día al ver al monje secuestrado dije, aqui´hay un historia. Llevo escribiendo desde 2022 en un perpetuo 2022 . Llevo 140 páginas brillantes de una novela q eu a lo sumo alcanzara las 350 , pero es muy densa, pero hay qué escribir también un lunes por la mañana.

Extrañamente Dj.

Soy - feliz - dentro de cierto cine, he de decir que casi nunca Español. Mi posibilidad de hacer - cine - se la fumaron cuatro - gais - en chueca, cuando eramos jóvenes y caíamos bién. Ahora qué caemos mal escuchamos aquél Luna si, pero Alejanro no - no suena - ahora a fascismo de nepobabys y a qué los mismos qué me chantajearon cuando era joven siguen por ahí libres y siguen cometiendo crímenes: A sus hijos no se lo hacen. Yo sigo con mi literatura, como escritor - pobre - pero me gusta mucho el cine. A lo largo de la novela - 1989 - el perro habla, comparece un fantasma, dando muestras cuando el - autor - comienza a romper la barrera entre la realidad y la ficción . Tal vez porque la imaginación es nuestra única arma contra la realidad, y allí - el autor - se esconde detrás las palabras cuando la imaginación es el único lugar al qué podemos agarrarnos en situaciones muy duras cómo por ejemplo utilizaron en la película El laberinto del Fauno , también utilizado por otros autures cómo Murakami dónde la delgada línea que separa la realidad del surrealismo , tal vez será solo un atillo de sueños. Igual qué otros meten goles yo escribo novelas. Sin embargo a estos que metían goles no les perseguía ningún Rey en ninguna cacería sobrevivimos a aquello siendo aún muy jóvenes: al chantaje, la persecución, a un Rey viejo que devenía en tirano, a las difamaciones de la ultraderecha, a sus matones, a la derecha que comete crímenes bajo máscaras, el acoso incluso en nuestra propia casa, el odio que luego se convirtió en amenazas. De lo qué estoy seguro es que la libertad no era esto y todo esto solo contra una chico joven, podrán cortar una flor, pero nunca acabar con la primavera. Esto lo escribió una vez Neruda. COntra fascismos y fascistas. Mataron a su amigo Federico García Lorca, aquella poesía - secreta - que formaba junto a Pablo Neruda . Una vez llegarón a un certamente de poesía vestidos con largas gabardinas de los años 30`s y al verles se preguntaron pero.. donde están los poetas. Y contesto Lorca somos la poesía secreta. La vida adulta comienza a los 45 años, algunos contemplan la mierda en lo qué se han convertido, otros tenemos muchas que cosas por escribir y por hacer. Nunca seremos iguales los honrados y los qué no.

Al final es qué no hay final. Simplemente se madura , y un día te vas - solo - de vacaciones. Llevaba algunos meses guardando cada mes 50 euros , única forma de irse de vacaciones cuando apenas tienes dinero ni ningún lugar dónde ir. habia elegido irme de vacaciones a Ribadesella, para contemplar lo poco que queda de la ganja ardines, dónde se crío mi padre y vivía mi abuela paterna - Marina - . Iba a irme del 24 de junio al día 3 de julio, sin embargo mi hermano se ha adelantado y ha alquilado una casa en Portugal. Así qué puedo desplazar mis vacaciones a finales de Agosto cuando llega la fecha de mi cumpleaños. Intentaré irme solo a algún lugar dónde pueda pasar al menos una semana. Así que - agobiado - por no tener dinero me puedo - relajar - al menos hasta finales de Junio cuando alquilaré - algo - por ahí en un lugar todavía - indeterminado - . Si la soledad mal comprendida puede producir escalofríos, la verdad es que viajar solo y vagabundear por ahí es divertido. Incluso siendo pobre o parado como es mi caso, si eres disciplinado y ahorras aunque sea un poco cada mes , y eres organizado puedes costearte - algo - en Verano. Al final es qué no hay final, solo se madura y un día te vas solo de vacaciones. Hoy iba a ir a Madrid, sin embargo la lluvia me ha echado para atrás y me he quedado por aquí. Estaba preocupado porque la operación - vacaciones - suponía .. un esfuerzo este final de mes pero parece que el universo se ha confabulado y me ha regalado 10 días de vacaciones extra en Portugal. También los poetas pobres , los señalados , también soñamos con vacaciones cuando llegue el Verano. Así qué puedo olvidar tanto esfuerzo ahorrativo y olvidar este tema hasta finales de Junio. También en esta vida es bueno tener mala memoria y olvidar que en 2024 no me fui a ningún lugar y qué llevo tres años sin ver el mar. Jhonny depp era amigo de uno de mis escritores favoritos Hunter s thompson y por esto protagonizo dos de sus obras llevadas a la gran pantalla. Al final un escritor es lo qué ha leído y mi novela - 1989 - es una mezcla entre una novela de Thompson ya sé que esto en este paisaje al menos tener un buen verano, salir a ligar, qué es lo qué más me aptece ahora. A todo el mundo le da igual las vacaciones de un pobre, pero de lo qué yo quería hablar, era de la brillante posiblidad de tener 20 días de vacaciones este verano. El brillo del Sol y esto es lo importante ahora, aprender de nuestros poetas muertos, que ayudan a caminar por la vida. Hay que preparar las vacaciones de verano, como un buen - pobre - feliz y tostado al SOl. EN fin la vida continúa lo peor y más horrible está sucediendo ahora. La sociedad somos nosotros - los poetas - vivos. Sabéis quién ha vivio una escena parecida con un equipo más - modesto - de subpobres. De esto trata - 1989 -

También hay humor un Viernes por la mañana. Rap por las esquinas.

Dejar de fumar me ha costado - arruinarme - tres veces. Pero he conseguido dejar de fumar, apenas un porro , dos...Esto no es comprensible por ejemplo para mi antiheroe Orwell que se pasa el día fumando porros, y solo le falta encenderse uno con otro. El instante de la marihuana, el placer de fumar. Orwwell es un antiheroe y esto hará gracía a quién conozca un poco al personaje de la realidad en el qué esta basado. Estrella errante a tomado rumbo a la ciudad, y todo continúa según los planes de quien te ama desesperadamente, cómo todo lo qué es humano, también ama. Entre el mal humor y las resacas de Orwell a lo qué siguen tres días borracho, no se me olvidan tús labios, colgarme de ti. El carromato de la Primavera va cargado de días amontonados y yerbas húmedas. Incluso las mariposas escaparían de las fechas sino porque tambén caen con ellas. Nos hablaran del cine dónde todo está más o menos - comprado - . También el que tiene que caer bién. Los qué caemos mal también soñamos. A veces Fortuna nº 40 solo es un fumadero de hachís, sobretodo por las mañanas a primera hora. Me siento alli y me endoso dos porros. Después tomo un café cargado y oscuro . A veces desde la distancia que me aleja de estos seres y de este bestiario contemplo un paisaje que no me gusta, la España del siglo XXI , el amanecer borracho y latino, la violencia de una ciudad que dejó de ser un poblachon manchego para convertirse en la cuarta ciudad de Europa, llena de extremos y contradicciones en las esquinas. MI ciudad fué otra tal vez allá por 1999 y aquello que sinifico el cambio de milenio : la música electrónica se imponía, se podía aparcar en Madrid centro, y se salía de fiesta con el coche. AHora nos hemos acostumbrado a volver a casa en Uber sino en transporte público por ser lo único que podemos hacer si un día estás en mitad de Madrid y tienes que volver a casa. La ciudad gira y cambia pero las miserias y las pasiones siguen siendo apenas las mismas. La ciudad y su miserables y sus miserias que se llevan las alcantarillas. AK final es que no hay final, aunque los otros, los malos querían poner finales que nosotros no queremos. La vida adulta comienza a los 40 años, unos contemplan la miseria en lo que se han convertido poco a poco cómo pasan los años, otros tenemos muchas cosas que hacer. ALrededor mía todos los personajes están deprimidos: los orwell, los jose ignacio y ante el mi futuro mejor solo hacen que pagarme con mal humor y tratar de malmeter por la espalda, siempre por la espalda, también son cobardes sobretodo los envidiosos en una barriada donde solo hay una maraña de niñatos mal criados llenos de envidia, y con esto con codicia como escribió Truman capote en A sangre fría, no se va a ninguna parte, ni se escribe buena literatura. Para mi son solo una novela, este - 1989 - un tiempo pasjero dónde he aprendido mucho de la condición humana y social de este país. Pero a mi me espera un futuro mejor en tus labios, michelle. Ya ha pasado o está apunto de acabar esta época de lluvias y poco dinero. Pronto volveré a las calles de un Madrid, que me sigue interesando como trasunto literario, otros no pueden vivir la ciudad cómo nosotros, qué somos aún jóvenes . No hay qué mirar atrás ni perder mucho el tiempo, tal vez una novela cómo - 1989 - para decir adiós a un barrio y cerrar para siempre una era .No había gente interesante por aquí, la gente interesante, es la qué a mi me interesa - michelle - y decir adios a muchos tontos de pueblo de esta aldea que narro en 1989. Y ni un paso más. Luego nos roban las palabras y se meten aquí a copiar o a robarnos las palabras , las ideas. Y reirnos de personajes absurdos cómo José ignacio y la impotencia que deben sentir cuando no pueden ir en contra de la libertad de los demás. DIgo tú nombre - michelle - para espantar monstruos porque hay mucho monstruo en esta ciudad, sin ir muy lejos de aquí ...

Bam bam reggae es TEATRO.

Al cortar el mazo de cartas de Tarot me sale 8 de oros + 4 de bastos: fin de semana, liberación después del trabajo. Vivimos vidas disolutas a veces también los martes, sublunes...qué no es fin de semana pero cómo sí lo fuera en nuestro calendario. En esta novela a veces los pocos personajes se amotinan contra el autor o contra el tirano antiheroe de mi novela Orwell. Hoy he contemplado un motín mientras Orwell el antihéroe dormía la borrachera, el resto de los personajes han tomado la antigua pequeña Venezuela , han encedido la T.v para ver al R.Madrid y se están fumando la yerba de Orwell cómo Gremblins en el cine. Al final - el autor - contemplando aquél paisaje de piso patera de Españoles fracasados se ha marchado haciendo mutis por el pasillo al menos con un puñado de yerba en el bolsillo. 31 grados un 1 de Abril sifnifica qué cuando llegué el Verano se transformara en torridas noches de 45º: "de Madrid pá abajo, desierto" . - Exclama Ventura también apodado - Estrella errante - . Ha empezado la primavera - nuclear - y no es un hecho que qué pase inadvertido para el autor, el personaje llamado - Alejandro - qué a simple vista solo entornando un poco los ojos ha visto los teatreros que son estos personajes desdichados parecén sacados de alguna obra de teatro. También en pleno motín. Así que ahora al llegar la noche - el autor - anda mirándose - "el celebro" isntentando exprimir los últimos gajs, lás últimas imágenes, las últimas metáforas. Sin embargo también la vida del autor es un drama: sin casa, sin trabajo, sin dinero más qué una ayuda pública, sin novia, sin nadie que le pare cuando se equivoca, sin futuro más que una novela a medio escribir. Una historia de borrachos podría ser un éxito en el teatro sino fuera porque está escribiendo en realidad una - novela - . Hoy por no tener otra cosa qué hacer me he echado un rato pero me he despertado mal; cansado y fatigado, y a pesar de ser - el autor - tambien me he amotinado por un poco de yerba, soy tan humano cómo el resto de los personajes. Sin embargo hoy se me ha ocurrido por casualida, para la novela el tema del - motín - en el piso patera de Españoles fracasados así que sin más dilación me encomiendo a San Bartolo y prosigo la escritura a pesar de las nubes negras, de las farolas amarillas, a pesar de todo. Si yo fuera el guionista para teatralizar al personaje de ALejandro , en la misma escena alejandro entraría a escena, enchufaría la música y se podría a bailar durante toda la canción, solo la música y el personaje de alejandro bailando en el centro de la escena, 3 taburetes, una radio, una nevera vacía, nada más son los elementos de la obra y la música...y entonces primero aparecía el fantasma, despues el perro gigante y despues los antiheroes y se pondrían todos a bailar para acabar la obra. Luego dicen que no pincho las buenas . Soy yo o sin trabajo, sin novia, sin casa , sin dinero y solo puedo agarrarme a la - fantasía - . ENtonces cuando todos los personajes bailan sobre el escenario el púbico se pregunta pero quién coño ha escrito esta puta obra de teatro. Pero despues de sonréir un rato imaginando la escena, el publico, los personajes, el perro gigante, descubro mi propia soledad. La soledad del - autor -