Trauma y desequilibro: Psicopatología de la vida moderna.

AUTORETRATO DE CIUDAD AL FONDO.

Todas las ciudades estan llenas de psicópatas, depresivos, locos; hay mucha soledad y mucho corazón roto. También la ciudad esta llena de desalmados, borrachos cómo Orwell o drogadictos. Sin ir muy lejos yo mismo todas las mañanas me fumo tres porros aún antes de tomar café porque me relajan aunque después paso casi todo el día sin fumar que era dónde en un estado anterior descargaba toda mi ansiedad, todas mis frustraciones, tanto desengaño... Me quite el tabaco por salud, solo un porro de vez en cuando. Y ni siquiera aunque últimamente no falto al ritual del porro por la mañana en casa de Orwell a la hora del te. Después ya es tarde para hablar con Orwell se emborracha y pierde parte de los bueno que tiene cómo persona sino está de resaca. También el mundo está lleno de gente solitaria, sino peor cuando la soledad se convierte en una enfermedad a la misma velocidad con la que dejas de recibir ningún mensaje, ninguna llamada. También los bares de la ciudad están llenos de borrachos escondidos entre la masa anónima, también los hay que por sus posiblidades cómo - Orwell - convierten su casa directamente en un bar dónde joderse la vida. La ciudad está lleno de locos, desdichados, perturbados entre la masa anónima qué vive en la ciudad , en cualquier ciudad , en cualquier parte. Yo en este barrio siempre me sentido prisionero, está demasiado lejos del Madrid qué mola, aquí no hay nada, y además al ser un barrio rico la gente hace su vida de puertas para dentro. Así qué me guste o no soy prisionero de un barrio rico, lo demás está demasiado alejado , y si salgo a Madrid vuelvo con la sensación de ser una gota en el océano, otro chico perdido en mitad de la ciudad. Ayer caminé tanto por la ciudad qué me han salido heridas en la planta de los pies y escribo este texto con los pies metidos en un barreño de agua hirviendo y tanta sal que podria parecer el mar muerto esperando curar la herida de mi pie pero, ¿Cómo se curan las psicopatologias de la vida cotiana cómo el título de aquél libro de Freud?. NO hay remedio contra ellas, así qué las personas normalmente las arrastran por la vida, por el metro, de vacaciones. Las enfermedades mentales no se curan tan facilmente, incluso los terapeutas y psiquiatras lo saben. Al despertar a las 5 reordeno mis ideas fuera la noche se agita y brilla la luna, al volver despues de un paseo releo este texto mientras los pajarillos trinando anuncian otra vez el amanecer también para los prisioneros de esta barriada qué cómo yo vivimos demasiado - alejados - de cualquier sitio. Cualquier ciudad esta llena de locos , borrachos y toda clase de psicopátas escondidos entre la masa anónima.

Yo vivo una vida más o menos - plena - pero soy consciente de que la mayoría de la gente no tiene esta posibilidad ,y qué a mi me acompaña cierto - bienestar - personal, incluso solo, que otros no tienen. A las 6.21 vuelvo a mi novela - 1989 - porque este , la literatura, es un lugar dónde esconderme detras de las palabras y esto me hace feliz y me hace sentir una sensación de plenitud, de tener un destino, de ser una estrella. La sociedad - en si - también está enferma .la velocidad de vértigo que tiene la información , los aranceles que esta semana ocupaban portadas y portadas, columnas , discursiones públicas son un fondo vacío , sin hondura de lo qué no se hablará en una semanas, la necesidad de vender informacion en la actualidad mas inmediata sin contrastar por verdaderos expertos. Sin embargo el ciclo de la economia lleva otro - tempo - que el de las portadas periodísticas. La sociedad está enferma, no solo las personas. Siempre lo estuvo, la ciudad de Benarés también estaba enferma. Tal vez las personas puedan tomar pastillas o medicamentos creyendo que estos remedian enfermades pero no hay pastillas o medicamento para la sociedad o enfermedades de tipo sociales, por ejemplo la soledad. Tal vez para ellas - las sociedades - la única cura sea la religión. El amor también lleva otro tempo y esto está a mi favor, si la rubia no quiere prefiero estar solo , el amor no es una compra venta, ni una oposición al estado. Ni un cambalache o distorsión pública de lo que verdaderamente significa el amor. Son las 11:19 y hace un Sol prometedor. Suena mi poema con la base qué hice como yo queriá con un loop de guitarra y con la caja de ritmos como un corazón. Así estuve dándole como un corazón cuando la grabe. Me gusta cómo quedó...solo para tocar tú oído porqué sé que ahora me estas leyendo. Solo la posibilidad de que tus ojos paseen por este texto me hace feliz. La belleza tiene también otro tempo, necesita de armonia, ritmo, pero sobretodo necesita tiempo. Es en el tiempo dónde se contruye la belleza. Por esto sigo enamorado de ella, solo a mi ella vino a buscarme, no a los demás. Hay una canción de Serrat de un viejo disco de mi padre, que hablar que la cocina también necesita tiempo, y ...flechas de cupido. El amor no es una transacción, ni desengaño y o lo amas, o es una condena. Ya estamos suficientemente condenados para sufrir también en el amor. Asi que no permito qué nadie se meta en mi vida, yo también necesito tiempo, si ella no me quiere en una ciudad cómo Gijón o A coruña seré feliz porque una vez escriba mi novela, no quiero seguir siendo - prisionero - de este barrio rico lleno de imbéciles dónde la ciudad qué es divertida queda siempre demasiado lejos sobretodo a las horas que merece la pena. Porque la vida también - para construirse - necesita tiempo. El tiempo es primordial, lo saben los cocineros... Yo soy - heterosexual - entre mi música y mis libros, esto tambien molesta como digo solo puede molestar en una sociedad enferma de rumores y codicia. Los - vendeportadas - y todo aquello de la actualidad qué cómo todo lo efimero no pasa de ser una ilusión. No hay que prestar atención a los periódicos qué amarillean y se convierten en ayer a la velocidad a la que vuelan las mariposas incluso estas escaparían de las fechas sino fuera porque también caen con ellas.

Me gusta esta foto, esta esquinita del mundo. También soy fotografo, y molesta, tengo algunas bellas fotos. Paisajes de una ciudad cambiante. Creci en una casa con laboratorio fotográfico y esto nunca lo olvido. A veces al mirar , la forma de cuadrar la camara, o el momento preciso. O por ejemplo uno de mis vinos favorito, todo vale para la fotografía. La plaza de la Luna , o.

El sueño de la democracia produce monstruos.

Meter goles está bién, yo escribo novelas. Qué se lo digan al artillero de ayer noche, meter goles es bonito , escribir novela, también. Tal vez no sirva para otra cosa que para imáginar escenas, diálogos, imágenes, metáforas. Pero dentro de este campo de fútbol el de la literatura, yo soy la - estrella - : El sueño - ensordecedor - de la democracia produce monstruos. No hay mayor sueño para los criminales qué cometan crímenes y no tengan qué responder a ninguna justicia cómo sucede en ete país . Aquellos qué desde los platos de televisión crean famas y destruyen vidas, támpoco son pájaros de buen agüero: Veinte años de publicar una novela recibía insultos, amenazas, chantaje, difamaciones y esta verdad por desgracia para los que la hemos vivido no la pueden cambiar, ni se pueden pitorrear cuatro fachas a la puerta de su "chalet". Ni lo van a poder censurar, ni obviar. Tampoco me quitan la sonrisa, ni las ganas de reir o vivir. Ella se puede ir, lo tendrá todo, pero no me tiene a mi . Una vez sali a ligar y me estuvieron fusilando durante 5 años . Hoy también he sentido como me volvían a fusilar, también fusilaron a Lorca como la monstruosidad que una vez vino a mi casa a señalarme, a señalar a jovencitos qué fuimos a la puerta de su casa. Nunca se cumplieron - nuestros - derechos sino qué se vulneraron.

Una vez cene en este restaurante Miyama de castellana, madrid. Nos invitraton al maridaje, es decir al vino. Si tengo que elegir restaruante para una cena, por ejemplo para dos. Sería este, me parece que hay otro en la cava baja. Los escritores pobres sueñan con llevar a la chica de sus sueños a restarantes como este . Recuerdo el vino , fueron jereces y un vino blanco mineral del Loira, vino de arroz y al terminar brindar con destilado de arroz, un orujo de arroz. Si, es un buen sitio cómo aquella película, si la novela de Truman Capote Desayuno con diamantes. Beber cava aunque sea Freixenet del Mercadona. Escribir literatura. Imaginate que se cumple el sueño del escritor - pobre - y tiene que llevar a la - rubia - a cenar a un restaurante, Yo eleigiria este. para una cita especial. Pero nunca en la priemra o segunda cita. Sino un dia especial. Una mujer es tuya cuando se pone un vestido para ti. HOy he dedicado la mañana a limpiar y rezar, espiritual, como yo rezo. e iba por el camino rezando, he barrido la cocina de orwell, la pocilga, y he fragado con lejia. Tambien he pasado el aspirador a mi bohardilla y fregado. Rezaba cada 6 o 7 segundos, ahroa ya despues de dedicar la mañana a ayudar a mi antiheroe Orwell, adecentar la pocilga porque yo no puedo estar en un sitio demasiado sucio, sabeis, muñequito es fino. Asi´que despues de una mañana santificada a la tarea de fregar , barrer, hacer la colada, e ir y volver por el camino rezando, y con mis pensamientos - espiritules - ahroa ya me puedo dedicar a temas más mundanos como la literatura. La drexedina como otras anfetaminas era gratuitas en la farmacia bajo prescripción médica a finales de los 80`s. En la novela - 1989 - narro como los jonkys de la época compraban drexedina que eran bolitas naranjas y otras blancas. separaban las naranjas y rayaban y esnifaban las blancas. Anfetamian pura esnifada. Era los tiempso despues de la heroína, cualquier cosa mejor que entró asaco en este lugar, Pozuelo de Alarcón allá por los años 80`s. La musica estaba cambiando , las drogas estaban cambiando. Y esta parte qe acabo de narrar un poco por encima me viene bién para finalizar el capítulo - jonkys - de la novela 1989. Anoto en este , nuestro diario personal. Entonces la heroína habia entrado unos años antes, a principios de los 80`s asaco en pozuelo de alarcon. Se iban allí a las vias del tren y habia jonkys y por falta de cultura se pasaban unos a otros la chutas, también el sida. Tampoco les daban chutas a los jonkys en las farmacias. Ante el total desconomiento la heroína se llevo muchas vidas por delante. En tiempos de incertidumbre y treguas escucho a los vecinos como vampiros diciendo con odio te la estan quitando. Que asco de gente sin embargo ya es Primavera y tomo destino a Madrid. Alli las cosas son mas bonitas que estos vampiros de vidas ajenas o bombardear relacionoes antes de que nada pasa, solo por joder. Y estan ahi los mismo muñequitos llenos de odio jactancia y envidia, como vampiros de vida ajena.Sin embargo no pueden entrar a nuestra vida ni pueden ir contra nuestra libertad.

Todos pertenemos a algún lugar en todas la historias hay un borracho, un joven escritor, una rubia... al menos en las buenas historias, aquellas que merece la pena ser contadas . Aquí vivimos alejados de la gran ciudad y a veces uno se siente prisionero de estar demasiado - alejado - . Después está la realidad, tenemos poco, pero lo pasamos bién como en esta película que vi cuando era joven y me gusto porque hay algo en esta película qué me suena muy familiar . A veces desde la distancia comprendo que ellos no pueden entrar a nuestra pequeña vida. Entre borracheras y literatura, amistad, en un lugar alejado de cualquier otro lugar. Yo solo escribo literatura, hay muchos otros escritores. Vivmos nuestras vidas , si bién nuestros mejores años trabajando fueron estropeados por aquellos que malamente nos perseguían, la verdad es qué nosotros ya hacemos nuestras vida con arreglo a lo que somos, a nuestro alma. Que la vida también es saber morir y cuando el mundo te enseña el camino de salida , saber irte . En todas las buenas historias hay un borracho, un joven escritor , una rubia... Esta es una historia - la nuestra - qué merece la pena ser contada. La vida no es trabajar sino es en lo qué te gusta, por ejemplo la literatura, vivir tu vida, al parecer esto también molesta que haya escritores jóvenes escribiendo sus novelas. Siempre molesto, pero cómo iba diciendo siempre hay un borracho, un joven escritor, un rubia... esto también molesta y mucho. Y cómo lo sabemos somos precavidos con nuestra vida y no dejamos entrar a nadie en ella. ¿QUé esperaban de nosotros ...?. Otros meten goles , yo escribo novelas, pero a los futbolistas no les persiguen haciéndoles putadas, periodistas marrulleros y gente mala en una realidad donde los pusilánimes y hay muchos se columpian en la tele realidad . Dejenos en paz con nuestros borrachos, nuestro escritor joven y nuestra rubia porque al final será verdad , el único que no sale en la tv, y será la culpa de aquél. Yo no quiero un coche nuevo sub urbano, me conformo con una camioneta de 1000 euros, es la España profunda, dónde la gente vive su vida, sin rendir pleitesía ni dar explicaciones a ningun Nuñez Feijoo, ni a nadie. Dejar en paz la gente - hijos de puta - . En la vida hay quien mete goles bién, y esta muy bién, y hay quien escribe bién novelas, dejarnos en paz. Entonces esta es la historia de siempre, hay un rubia, que está con un gilipollas, conoce al escritor joven y guapo, hay un borracho, un perro gigante. etc. POr ejemplo las novelas las tendrán que escribir los escritores, no ninguno que pase por ahí, señor Nuñez Feijoo, y siempre habrá gente como yo , o como Orwell o como estrella errante, que viven al margen de la realidad , y tampoco quieren saber mucho de la realidad. Porque el mundo no es ganar dinero, ni un constructo capitalista, de esto estoy seguro. Entonces cómo me puedo permitir no trabajar o hacerlo poco con pequeños proyectos, pues es lo que hago. Al parecer también molesta, lo que no cuentan es cómo nos perseguían, aquí los malos periodistas se censuran. Y si ganar dinero, y hacerlo con clase, haciéndo lo que te gusta. Ya trabaje mucho cuando era joven y solo sirvió para que me persguieran. Ahora no les gusta lo ruin de sus propio actos, pero con mi vida ustedes ya no juegan. De esta película aprendi que una chica es tuya cuando se pone un vestido para ti. Y la vida es esto, dejar ya usurpar lo público para hacer cacofonía política estúpida que la gente ya tienen suficiente con seguir sus propias vidas para escuchar a vosotros los politicos imponiendo sus asquerosos relatos . Esta es una película dónde john travolta se pasa la película borracho. A mi me gusto. De hecho ahora estoy escribiendo. Y la verdad, para mi solo es una primera novela, despues de malos años, llegarán otras.

You - broke - my heart

i love the sun !

Yo humildemente estoy preparando el Verano. Me falta un festival y cierro. El sol, la primavera nuclear casi verano, entre dias entre cortados de lluvia. Ahora si qué si , borrachos !!!

BIenvenidos a nuestro este nuestro pequeño - bar - .

Cómo hay tantas mujeres - namoradas - de mi. He decidido dejaros entrar durante algunos - instantes - a FOrtuna 40 , la casa bar de mi antihéroe - Orwell - . Así pasan los días escuchando radio 3 y este pequeño video solo es una pequeña parte del todo. Que es siempre igual. 1989 es un territorio - antiterritorio - . Yo soy - natural - . y podéis entrar este instante. Casi nunca me veo grabado a mi mismo, claro como soy el director de - 1989 - . siempr estoy grabando. Lo demás es muy duro para mujeres, iamginate una pocilga, hombres borrachos. Un perro gigante, en fin lo qué es - 1989 - la mejor novela. AL final a uno es quien es. No otro. Orwell ya estaba dormido borracho y yo vigilando al perro Van que a la vez vigila la casa. Y me he grabado un rato. VOy a hacer pequeños videos con mi careto. Esta jarrita de cereza de mahou, pertenece a un juego de tres jarritas de cerveza, que era del del numero 5 que lleva veinta años insultándome desde el jardin de al lado.. Asi que se las robe, y ahroa digo mira tus jarritas de cerveza , y mira como brindamos mis amigotes y yo. Idiota. Contemplar al santo de este barrio - la barriada - como esta barriada es asi, tambien es privado . El viejo monje secuestrado por unos vascos borrachos en el año 1982 y que sigue ahi. donde lo dejaron...los vascos borrachos. Asçi qie para darle más autenticidad a la novela, he decidido qué .. será la portada de la novela, la estatua, con la camiseta de buenos los demás ya los sabéis todo.Harto de todo llegue fortuna numero 40 donde su antiguo numero de telefono era 352 52 24 y ya no existe aquella linea. Asi que me sente, y me dedique a emborracharme con los que alli pululaban como el viejo Orwell al que le conozco si justo de 1989. cuando yo era niño. Así que tenia una parte de la novela la I parte, pero no sabía como terminarla, hasta que en esta casa piso patera de espñoles borrachos, marginales y fracasados como el propio escritor o autor empezarón a pasar cosas y entonces un día al ver al monje secuestrado dije, aqui´hay un historia. Llevo escribiendo desde 2022 en un perpetuo 2022 . Llevo 140 páginas brillantes de una novela q eu a lo sumo alcanzara las 350 , pero es muy densa, pero hay qué escribir también un lunes por la mañana.

Extrañamente Dj.

Soy - feliz - dentro de cierto cine, he de decir que casi nunca Español. Mi posibilidad de hacer - cine - se la fumaron cuatro - gais - en chueca, cuando eramos jóvenes y caíamos bién. Ahora qué caemos mal escuchamos aquél Luna si, pero Alejanro no - no suena - ahora a fascismo de nepobabys y a qué los mismos qué me chantajearon cuando era joven siguen por ahí libres y siguen cometiendo crímenes: A sus hijos no se lo hacen. Yo sigo con mi literatura, como escritor - pobre - pero me gusta mucho el cine. A lo largo de la novela - 1989 - el perro habla, comparece un fantasma, dando muestras cuando el - autor - comienza a romper la barrera entre la realidad y la ficción . Tal vez porque la imaginación es nuestra única arma contra la realidad, y allí - el autor - se esconde detrás las palabras cuando la imaginación es el único lugar al qué podemos agarrarnos en situaciones muy duras cómo por ejemplo utilizaron en la película El laberinto del Fauno , también utilizado por otros autures cómo Murakami dónde la delgada línea que separa la realidad del surrealismo , tal vez será solo un atillo de sueños. Igual qué otros meten goles yo escribo novelas. Sin embargo a estos que metían goles no les perseguía ningún Rey en ninguna cacería sobrevivimos a aquello siendo aún muy jóvenes: al chantaje, la persecución, a un Rey viejo que devenía en tirano, a las difamaciones de la ultraderecha, a sus matones, a la derecha que comete crímenes bajo máscaras, el acoso incluso en nuestra propia casa, el odio que luego se convirtió en amenazas. De lo qué estoy seguro es que la libertad no era esto y todo esto solo contra una chico joven, podrán cortar una flor, pero nunca acabar con la primavera. Esto lo escribió una vez Neruda. COntra fascismos y fascistas. Mataron a su amigo Federico García Lorca, aquella poesía - secreta - que formaba junto a Pablo Neruda . Una vez llegarón a un certamente de poesía vestidos con largas gabardinas de los años 30`s y al verles se preguntaron pero.. donde están los poetas. Y contesto Lorca somos la poesía secreta. La vida adulta comienza a los 45 años, algunos contemplan la mierda en lo qué se han convertido, otros tenemos muchas que cosas por escribir y por hacer. Nunca seremos iguales los honrados y los qué no.

Al final es qué no hay final. Simplemente se madura , y un día te vas - solo - de vacaciones. Llevaba algunos meses guardando cada mes 50 euros , única forma de irse de vacaciones cuando apenas tienes dinero ni ningún lugar dónde ir. habia elegido irme de vacaciones a Ribadesella, para contemplar lo poco que queda de la ganja ardines, dónde se crío mi padre y vivía mi abuela paterna - Marina - . Iba a irme del 24 de junio al día 3 de julio, sin embargo mi hermano se ha adelantado y ha alquilado una casa en Portugal. Así qué puedo desplazar mis vacaciones a finales de Agosto cuando llega la fecha de mi cumpleaños. Intentaré irme solo a algún lugar dónde pueda pasar al menos una semana. Así que - agobiado - por no tener dinero me puedo - relajar - al menos hasta finales de Junio cuando alquilaré - algo - por ahí en un lugar todavía - indeterminado - . Si la soledad mal comprendida puede producir escalofríos, la verdad es que viajar solo y vagabundear por ahí es divertido. Incluso siendo pobre o parado como es mi caso, si eres disciplinado y ahorras aunque sea un poco cada mes , y eres organizado puedes costearte - algo - en Verano. Al final es qué no hay final, solo se madura y un día te vas solo de vacaciones. Hoy iba a ir a Madrid, sin embargo la lluvia me ha echado para atrás y me he quedado por aquí. Estaba preocupado porque la operación - vacaciones - suponía .. un esfuerzo este final de mes pero parece que el universo se ha confabulado y me ha regalado 10 días de vacaciones extra en Portugal. También los poetas pobres , los señalados , también soñamos con vacaciones cuando llegue el Verano. Así qué puedo olvidar tanto esfuerzo ahorrativo y olvidar este tema hasta finales de Junio. También en esta vida es bueno tener mala memoria y olvidar que en 2024 no me fui a ningún lugar y qué llevo tres años sin ver el mar. Jhonny depp era amigo de uno de mis escritores favoritos Hunter s thompson y por esto protagonizo dos de sus obras llevadas a la gran pantalla. Al final un escritor es lo qué ha leído y mi novela - 1989 - es una mezcla entre una novela de Thompson ya sé que esto en este paisaje al menos tener un buen verano, salir a ligar, qué es lo qué más me aptece ahora. A todo el mundo le da igual las vacaciones de un pobre, pero de lo qué yo quería hablar, era de la brillante posiblidad de tener 20 días de vacaciones este verano. El brillo del Sol y esto es lo importante ahora, aprender de nuestros poetas muertos, que ayudan a caminar por la vida. Hay que preparar las vacaciones de verano, como un buen - pobre - feliz y tostado al SOl. EN fin la vida continúa lo peor y más horrible está sucediendo ahora. La sociedad somos nosotros - los poetas - vivos. Sabéis quién ha vivio una escena parecida con un equipo más - modesto - de subpobres. De esto trata - 1989 -

También hay humor un Viernes por la mañana. Rap por las esquinas.

Dejar de fumar me ha costado - arruinarme - tres veces. Pero he conseguido dejar de fumar, apenas un porro , dos...Esto no es comprensible por ejemplo para mi antiheroe Orwell que se pasa el día fumando porros, y solo le falta encenderse uno con otro. El instante de la marihuana, el placer de fumar. Orwwell es un antiheroe y esto hará gracía a quién conozca un poco al personaje de la realidad en el qué esta basado. Estrella errante a tomado rumbo a la ciudad, y todo continúa según los planes de quien te ama desesperadamente, cómo todo lo qué es humano, también ama. Entre el mal humor y las resacas de Orwell a lo qué siguen tres días borracho, no se me olvidan tús labios, colgarme de ti. El carromato de la Primavera va cargado de días amontonados y yerbas húmedas. Incluso las mariposas escaparían de las fechas sino porque tambén caen con ellas. Nos hablaran del cine dónde todo está más o menos - comprado - . También el que tiene que caer bién. Los qué caemos mal también soñamos. A veces Fortuna nº 40 solo es un fumadero de hachís, sobretodo por las mañanas a primera hora. Me siento alli y me endoso dos porros. Después tomo un café cargado y oscuro . A veces desde la distancia que me aleja de estos seres y de este bestiario contemplo un paisaje que no me gusta, la España del siglo XXI , el amanecer borracho y latino, la violencia de una ciudad que dejó de ser un poblachon manchego para convertirse en la cuarta ciudad de Europa, llena de extremos y contradicciones en las esquinas. MI ciudad fué otra tal vez allá por 1999 y aquello que sinifico el cambio de milenio : la música electrónica se imponía, se podía aparcar en Madrid centro, y se salía de fiesta con el coche. AHora nos hemos acostumbrado a volver a casa en Uber sino en transporte público por ser lo único que podemos hacer si un día estás en mitad de Madrid y tienes que volver a casa. La ciudad gira y cambia pero las miserias y las pasiones siguen siendo apenas las mismas. La ciudad y su miserables y sus miserias que se llevan las alcantarillas. AK final es que no hay final, aunque los otros, los malos querían poner finales que nosotros no queremos. La vida adulta comienza a los 40 años, unos contemplan la miseria en lo que se han convertido poco a poco cómo pasan los años, otros tenemos muchas cosas que hacer. ALrededor mía todos los personajes están deprimidos: los orwell, los jose ignacio y ante el mi futuro mejor solo hacen que pagarme con mal humor y tratar de malmeter por la espalda, siempre por la espalda, también son cobardes sobretodo los envidiosos en una barriada donde solo hay una maraña de niñatos mal criados llenos de envidia, y con esto con codicia como escribió Truman capote en A sangre fría, no se va a ninguna parte, ni se escribe buena literatura. Para mi son solo una novela, este - 1989 - un tiempo pasjero dónde he aprendido mucho de la condición humana y social de este país. Pero a mi me espera un futuro mejor en tus labios, michelle. Ya ha pasado o está apunto de acabar esta época de lluvias y poco dinero. Pronto volveré a las calles de un Madrid, que me sigue interesando como trasunto literario, otros no pueden vivir la ciudad cómo nosotros, qué somos aún jóvenes . No hay qué mirar atrás ni perder mucho el tiempo, tal vez una novela cómo - 1989 - para decir adiós a un barrio y cerrar para siempre una era .No había gente interesante por aquí, la gente interesante, es la qué a mi me interesa - michelle - y decir adios a muchos tontos de pueblo de esta aldea que narro en 1989. Y ni un paso más. Luego nos roban las palabras y se meten aquí a copiar o a robarnos las palabras , las ideas. Y reirnos de personajes absurdos cómo José ignacio y la impotencia que deben sentir cuando no pueden ir en contra de la libertad de los demás. DIgo tú nombre - michelle - para espantar monstruos porque hay mucho monstruo en esta ciudad, sin ir muy lejos de aquí ...

Bam bam reggae es TEATRO.

Al cortar el mazo de cartas de Tarot me sale 8 de oros + 4 de bastos: fin de semana, liberación después del trabajo. Vivimos vidas disolutas a veces también los martes, sublunes...qué no es fin de semana pero cómo sí lo fuera en nuestro calendario. En esta novela a veces los pocos personajes se amotinan contra el autor o contra el tirano antiheroe de mi novela Orwell. Hoy he contemplado un motín mientras Orwell el antihéroe dormía la borrachera, el resto de los personajes han tomado la antigua pequeña Venezuela , han encedido la T.v para ver al R.Madrid y se están fumando la yerba de Orwell cómo Gremblins en el cine. Al final - el autor - contemplando aquél paisaje de piso patera de Españoles fracasados se ha marchado haciendo mutis por el pasillo al menos con un puñado de yerba en el bolsillo. 31 grados un 1 de Abril sifnifica qué cuando llegué el Verano se transformara en torridas noches de 45º: "de Madrid pá abajo, desierto" . - Exclama Ventura también apodado - Estrella errante - . Ha empezado la primavera - nuclear - y no es un hecho que qué pase inadvertido para el autor, el personaje llamado - Alejandro - qué a simple vista solo entornando un poco los ojos ha visto los teatreros que son estos personajes desdichados parecén sacados de alguna obra de teatro. También en pleno motín. Así que ahora al llegar la noche - el autor - anda mirándose - "el celebro" isntentando exprimir los últimos gajs, lás últimas imágenes, las últimas metáforas. Sin embargo también la vida del autor es un drama: sin casa, sin trabajo, sin dinero más qué una ayuda pública, sin novia, sin nadie que le pare cuando se equivoca, sin futuro más que una novela a medio escribir. Una historia de borrachos podría ser un éxito en el teatro sino fuera porque está escribiendo en realidad una - novela - . Hoy por no tener otra cosa qué hacer me he echado un rato pero me he despertado mal; cansado y fatigado, y a pesar de ser - el autor - tambien me he amotinado por un poco de yerba, soy tan humano cómo el resto de los personajes. Sin embargo hoy se me ha ocurrido por casualida, para la novela el tema del - motín - en el piso patera de Españoles fracasados así que sin más dilación me encomiendo a San Bartolo y prosigo la escritura a pesar de las nubes negras, de las farolas amarillas, a pesar de todo. Si yo fuera el guionista para teatralizar al personaje de ALejandro , en la misma escena alejandro entraría a escena, enchufaría la música y se podría a bailar durante toda la canción, solo la música y el personaje de alejandro bailando en el centro de la escena, 3 taburetes, una radio, una nevera vacía, nada más son los elementos de la obra y la música...y entonces primero aparecía el fantasma, despues el perro gigante y despues los antiheroes y se pondrían todos a bailar para acabar la obra. Luego dicen que no pincho las buenas . Soy yo o sin trabajo, sin novia, sin casa , sin dinero y solo puedo agarrarme a la - fantasía - . ENtonces cuando todos los personajes bailan sobre el escenario el púbico se pregunta pero quién coño ha escrito esta puta obra de teatro. Pero despues de sonréir un rato imaginando la escena, el publico, los personajes, el perro gigante, descubro mi propia soledad. La soledad del - autor -