This is not - rap -

Entonces bajo al bar, dónde Estrella errante me dijo que tenía que ir y despues de contarle el tarot , el yijing y la quinta esencia al camarero una mujer al fondo me pide tabaco. Al final la doy dos cigarros, al segundo me pregunta, trabajas? Y le digo soy hacker, estudio hacking. Y me dice, no jodas, y empieza a mirar a los lados por si la estaban - espiando - resulta que eran de picos pardos dos conocidos directivos de empresas de ciberseguridad. He conseguido el teléfono del gordo, del pibe. Que venia de dar una conferencia con los de deloitte. O algo asi conocida empresa de ciberseguridad. Y me dice mandame el CV y le digo y de que depende, y me depende de ti.. Luego le digo al camarero son clientes habituales, y me dice que va , la primera puta vez. Cuando uno está de suerte, como aquella novela. de.......Dashiel Hammet. Cuando uno está de suerte, en fin.....Eran tres en un bar, yh los tres eran hawckers. WEn fin, parece un chiste, como El hombre que fué Jueves de Chesterttón.

This is RAP, nene.

Amáis el - rap - hijas de puta.

Escuchad, la giovenezza - baila - .

Es Viernes por la noche, su pies danzando en masa.

Es Viernes por la noche, la juventud, baila.

Danza, danza, danza coca muerte , coca - adicta.

La juventud baila.

No nos escuchan.

Solo bailan.

Ignorantes o dormidos.

Danza danza danza.

coca - muerte , coca - adicta.

el mundo pertenece a los que ahora - bailan - .

Todavía - esperarán - que con 46 años, nos hagamos - bisexuales - así se cargaron y estropearon parte de mi juventud. Debe ser la incomprensión - mutua - sobre todo este fango sexual y esta abrupta injerencia dónde nadie les ha llamado. Al parecer cuando éramos lolitos aquellas cienagas corruptas del estado, incluso se movilizaban para ver si me daban por el culo. No creo en este país sino como pérdida de tiempo - nacio-anal - .

Focualt decía que la libertad es un ejercicio constante de crítica, resistencia y creación. A pesar de todo se habla poco de la incomuniacón humana. Hoy escuchando a una periodisa que no deja hablar, me he sentido escritor y novelista. Allí callado por lo que estaba en este momento sucediendo. Desde una perspectiva en picado solo éramos dos personas conversando. Sin embargo era un poco tétrico como ella no me dejaba hablar, o mal comprendia lo que le estaba explicando. En realidad, de allí no salí ni siquiera un relato pero como escritor le di una segunda oportunidad en el momento en que ella me decía que la toda la comida provenia de un acto de violencia. Nacer es violento, le dije. Solo somos animales, esto si al parecer toda la creación crece alrededor del movimiento de los planetas respecto al Sol y de este respecto los planetas. Lo pétalos de una flor, siguen el esquema de la creación. Entonces - divertidamente - comenzamos a hablar del Pendulo de Focault, la novela de Umberto eco. Para luego terminar en una conversación en la que casi no he hablado , pero como observador soy especial. Para mi ella solo es un personaje de mi novela que al final de esta grita - Esto es una casa de locos - . A pesar de que toda la diatriba que me estaba contando solo la empujaba el ánimo de imponerse como - periodista - ante mi mirada y sobre todo mi silencio porque en realidad todo lo que decía no tenía sentido. Mäs que este no dejar de hablar y así durante - eternamente - 30 minutos. A esto ella lo ha confundido con una victoria, sin embargo yo solo quería tomarme una cerveza. Nacer es un acto de violencia y cuando no dejas que los demás ni contesten, también es un acto de violencia. Entre la propaganda de uno mismo y el vacío detrás de las palabras que caían unas tras otra de forma desordenada y hierático con lo que yo me limpio - el culo - . Así que es mejor callar en el siglo de la incomunicación y la contaminación sobre todo periodística . O de estos pesados que hablan de libertad pero no dejan a los demás decir ni mu en una especie de discurso de uno mismo con la excusa del mundo. Mejor callar y beber cerveza. "Empiezan por decir que son periodistas, y terminan no dejando hablar a los demás". Se pierden la oportunidad de escuchar y de interpretar en esta incomuniación humana solo hay que escuchar a los políticos y sus relatos, o los pseudoperiodistas y allegados en las tertulias, lo que más abunda es incomunicación una parte más de la locura humana en la soledad del mundo.

Lo pez.

<:////-----< !

A estas horas , son horas felices: me despierto, preparo te caliente, le echo crema de orujo, voy al baño, me peino aunque ya sabemos que los que se peinan son unos - hijos de puta - en un país lleno de calvos: me fumo tres porros , ordeno y repaso mis cosas. Cosas heterosexuales, para un chico heterosexual aunque ya sabemos que - los heterosexuales - son unos hijos de puta dicen los - gais - A lo largo de mi vida he sido de muchas chicas, a lo mejor hay una que vuelve, desesperada como todas las mujeres que vuelven a no se qué se que pasado distopico. Para un futuro trascendental. Y ya ves estoy aquí tomando crema de orujo a las 7.45 , fumando yerba y pensado en mis - movies - entre las cartas del tarot y lo pez...

Un principio es un principio. Estoy orgulloso del principio de mi novela - aubiográfica - hasta los calcetines empapados . Sin emargo solo es mi primer proyecto. Casi terminado. La misión literaria ha sido cumplida. Estoy orgulloso de mi forma de narrar y de mi propia vida. Tal forma de celebrarlo, con una gran novela. - 1989 - . Encantado de conocerle . El escritor que hay detrás de alejandrito, me refiero. Ese hijo de puta, que recuerda todo, ese escritor . Un principio luminos, para novela , suegeneris. El útlimo capítulo de la II parte es el camareto de los hermanos marx, hasta que todo explota y solo queda el epílogo final de Ventura, es decir Estrella errante, hacienod de Estrella errante en la leyenda de la ciudad sin nombre, así acaba mi novela de alguna forma bajo Wandering Star. Esto lo digo antes de escribir el - epílogo - final narradado por Estrella errante.

1. Volver no es volver .

Al contemplar desde arriba podía imaginar larga hilera de viejos Olmos hasta la caída final y la vías del tren que cortan el paisaje que sigue descendiendo salpicado de casas y tejados rojos entre tilos, sauces y chopos blancos al lado de la avenida que cruza las vías. En las antigüas vías del tren hubo suicidios de algún estudiante y mendigos en una larga curva que proviene de la estación del Norte y Principe Pío incluso pusieron vallas para evitar peligros y hace dos años pasado un chaval se ahorco en las vallas de seguridad. A veces llueve sin sentido. Nosotros en noches perdidas en el tiempo íbamos a mirar la Luna majestuosa que resplandecía las noches de verano sobre la ciudad de Madrid allí a las vías del tren desde dónde se contemplaba la ciudad a lo lejos : el pirulí , la torre Picasso, las torres Kío desde una ventana a la ciudad que miraba hacia Aravaca, la avenida de la galaxia y su arboleda verde en noche intermitentes que con un soplido del mundo desaparecieron para siempre. No sé si estábamos dormidos o solo éramos adolescentes. Al entrar en la casa de Orwell el olor de la vieja vivienda medio abandonada me recordó a otra época dónde nosotros solo éramos niños y aquél barrio , aquella barriada solo eran cuatro casas y alguna urbanización rodeado de campo y todo lo demás no existía. Al cruzar el umbral de aquella casa abandonada fue como volver a los años 80`s ; las viejas casas de este barrio estaban alquiladas a estudiantes de la universidad y había fiestas en las casas los fines de semana y se escuchaban discos de vinilo de grupos de rock como The Doors, Gratefull dead, Led Zepellin, los coches eran viejas furgonetas siata, cuatro latas, citroen, renault 5, los años 80`s se acababan en un lugar apartado y abandonado que no importaba a nadie a la afueras de una ciudad de Madrid. Un recuerdo pasajero volvió cuando al entrar en aquella casa volvieron a mi memoria nuestros viejos juegos de niños en la mina abandonada.

• ¡ Le he dado !.- Gritaba Jaime.

• Yo creo que no. - Conteste.

• Yo creo que si. - Gritaba Jaime mientras volvía a lanzar una piedra que caía contra el capo de coche.

• ¡ Ahora si !- - Grito.

Al chocar la primera piedra contra el capó del coche dónde una pareja hacían el amor en un lugar apartado, a lo lejos las luces se encendieron y se escuchó al alguien gritar: ¡ Cabrones ! mientras nosotros corríamos desde la vieja mina abandonada hacia nuestras casas en nuestra precipitada huida mientras reíamos a gritos, era el principio de Verano de 1989 y ahora al mirar los ojos viejos y cansados de Orwell caminando solo por la casa abandonada de sus padres, todo lleno de cosas tiradas por el suelo, papeles, viejos periódicos de otra época, revistas, ropa, discos de vinilo, recordé la primera vez que le vi, allí en el mismo lugar treinta y cinco años antes: los años 80`s se habían acabado hacía mucho tiempo y nosotros ya éramos mayores pero en casa de Orwell todo recordaba a otra época porque aquél lugar había sobrevivido abandonado al paso del tiempo y de las décadas.

1989,arc.

II acto.

No sé qué es más surrealista si nuestra vida o España. O nosotros mismos somos los españoles y por esto somos surrealistas. Llevo tres años hablando de una novela pero solo llevo escritas 130 páginas. Mientras sucedían muchas cosas, solo algunas pocas buenas, pero sucedían muchas cosas : la exitencia. Por esto las 130 páginas son muy buenas. Pero solo son 130 páginas en un mundo de novelas de 1000 páginas vacias. Borges solo escribía cuentos. Lo demás es una invención de las multinacionales como cuando quisieron obligar a la sociedad a tener cd`s cuando todas las bandas de garaje solo editaban vinilos. Así ahora las novelas cuanto más grandes más mercantilizables parece ser el dogma. Yo no sé si llegaré a las 300 páginas con esta novela que pone punto final a aquellos años que vivimos peligrosamente y con paciencia, la paciencia de quién sabe que lo que hace es escribir literatura, una novela. Si bién es una novela que podría calificar de - social - aunque algunos les parecerá un poco - kinki - . Es solo una novela, el siguiente proyecto es una novela histórica que me crucifique en algún museo como los cuadros de Picasso. Solo son novelas. La vida no acaba al llegar a los 40, nos queda nuestro regugio, la literatura, un paisaje plagado de impostores, plagios, copias, escritores en b y en diferido, algún éxito entre milares de libros que acaban hechos papilla sino se venden en la mercadotecnia de las multinacionales de la edición y el pensamiento. La verdad suele ser hosca y reveladora. Me gusta el estilo salvaje y asilvestrado de la novela, algunos lo llamarán - kinki - en el mejor de los casos. Pero es solo un estilo, una forma de narrar descarnada, ácida y desenfadada. Hay estilos más sobrios pero no por esto deja de ser la nvoela - 1989 - honda y profunda para este parnaso de las letras y la literatura. Se escriben buenas novelas pero estas pasan desapercibidas entre la mercadotecnia y las novelas de género o policiacas. Yo con esta novela espero conseguir algún prmio literario por menor que sea. Sobretod con el proyecto que continúa mi propia saga de novelas, un proyecto más - premiable - que la historia de unos borrachos y algunos cuentos de infancia que recoge la novela - 1989 - . En este en si, ser - autobiográfica - . Una novela - social - se escriben pocas, para un país sin casas. Yo era lo que necesitaba - escribir - Estos son mis pensamientos un Viernes a las 16.05. Soibre lo demás, sobre lo demás si quieres hablamos - baby - . Ja ja ja ja.

Este proyecto literario del que llevó ya hablando tres años comienza a llegar al final. O al menos la historia real en la que esta basado la II parte de la novela como la primera también autobiográfica y solo están unidas por una larga conversación entre los dos personajes principales. El cariz bien intencionado y cómico de la novela hace reír y pensar. Tal vez para el epilogo final tome como narrador rompiendo las reglas al personaje Estrella errante. Así paso los días, narrando el final de este novela y trabajando sobre todo en la aún por terminar I parte dónde está habiendo una gran lucha literaria aunque en definitiva la misión literaria ha sido cumplida, todavía quedan por escribir tal vez las mejores páginas o algunas que igualen a las ya escritas. Hoy he estado escribiendo el principio del último capítulo de la II parte de la novela antes del epílogo final titulado - El camarote de los hermanos Marx - . Hay mucho capítulos y muchos títulos: los lunes al Sol, la nave espacial, el señor de las moscas etc. Si bien hasta ahora he ido muy poco a poco en esta nueva era fiel a mi labor y oficio voy a pasar días enteros hasta dar la forma definitiva a la novela y escribir sus últimas páginas. La misión literaria ha sido cumplida . Ahora recuerdo al fallecido Messie Antoine que se reiría mucho leyendo la novela. Solo llego a leer dos o tres cachos, pero me dijo que había mucho talento en lo que había leído. Se fue también ligero de equipaje ....Que la literatura es rock and roll - baby - lo empiezas a comprender tres años despues de juntar algunos cuentos de infancia. Además ahora nos estarán copiando el estilo , la temática, la obra, los pasajes, da igual, no pueden construir novelas como esta con IA y escritores en b y en diferido. No importa nada, esto es rock and roll, baby.

rap de Invierno

Hacking duro.

¿In the night..?

.

La Extrañeza al estar creando una gran novela. He leído parte de la II parte de la novela, y me estoy descojonando. Hay que seguir escribiendo tengo otro archivo con 50 páginas más correspondientes a la primera a parte. Novela , literatura. Oh my god !

Ahora que estoy perdido en mitad de una - batalla - literaria. En mitad de una novela a medio escribir. Empiezo a comprender aquello que hacía Borges , que contaba una historia da igual la extensión que tuviera y lo llamaba cuento. Apenas tengo 120 páginas después de tres años - absorto - escribiendo. En mitad de la creación literaria comprendeo que si bién son solo 120 páginas, estás son muy buenas. Llenas de detalles, aunque un poco se repite, cuando tenga más extensión dejará de - chirriar - el caracter - repetitivo - por que esto también es parte de la novela. Como siempre sucede lo mismo. Las esceneas e imágenes se repiten, de forma intermitente como el mundo. Hoy he estado echando un vistazo y escribiendo un poco, por fín tengo el último capítulo de la II parte de la novela antes del epílogo final después de la obra de teatro tiene que haber un - epílogo - para que todo tenga forma de novela, a pesar de acercarse intimamente al teatro. Tal vez utilice al personaje Estrella errante, para firmar el - epílogo - final y romper con las reglas de la literatura. Si bién la primera parte un relato descarnado de lo qeu fueron los 80`s mirada por los ojos inocentes de unos niños dónde el mundo solo comparece a través de señales, como por ejemplo el Dios de piedra en los cuadros de Gauggain. Es solo un ejemplo en este caso pictórico. Estoy escribiendo una novela de la leche, pero voy tarde, siempre retrasado, esta era quiero aprovecharla para darle el último empujo a esta novela. Y soltarla al mundo. Y miro la - obra - y suspiro. La gente no sé si llegará a comprender por ejemplo cuando hablo de la bala perdida de la guerra civil, en realidad no es producto de mi imaginación, aquello ocurrió más o menos así . Intimamente esta egografía, dónde en la primera parte de la novela hay un niño que se llama alejandro, y un monólogo que cuelga sobre las historias de niños, entre alejandro y orwell, hasta la II parte dónde uno de los personajes entre otros muchos son Orwell, alejandro, messie antoine, estrella errante, juan el mejicano, el rey de la montaña, la faraona, y todo tipo de personajes muchos de ellos marginales y perdidos. Es una novela - leible - pero que rompe barreras, géneros, límites. Como escritor tiendo a la sintesis exacta, entonces me cuesta mucho amontonar páginas, provendo de la poesía dónde solo una palabra invoca el mundo o por definición lo intenta explicar o solo como queja vital ante el propio sin sentido del propio mundo. Queda la comicidad de la vida, yo aquí tomando crema de orujo y con café caliente, y tu leyéndome haciéndo no sé el qué. Para que se me comprenda. Ahora tengo DAZN , Prime, y movistar + en suscripción. Sobretodo me alegro de tener prime, para ver una seria, pero voy a esperara a empezar a verla, a que haya varios episodios ; ). Entonces estoy viendo el betis - olimpique en movistar + y , la verdad es que estoy escribiendo mi novela, ah si la novela. Tiene un pintón. ja ja ja ja . que gran novela.

"En la larga curva que viene de la estación del Norte y Príncipe Pío un tren atropelló a una niña y murió. Allí mirábamos los viejos trenes pendulares pasar entre besos y caricias. Las estrellas brillando, la existencia es así , intermitente. También de niños jugábamos allí a poner monedas en las vías en el paso a nivel y esperar a que el tren pasara por encima. A Orwell un día casi le atropella uno tren y se le cayeron los tripis, a mi también una vez casi me atropella cruzando por el antiguo paso a nivel; miras a un lado y tienes un tren encima. También murió una enfermera atropellada por el tren a principios de los 80`s . Más allá en la mina a cielo abierto debajo de las vías había un subterráneo y allí fumábamos los primeros cigarrillos que le robábamos a nuestros padres."

1989, arc.

Nunca me ha gustado la intelectualidad vacía, perdida en dogmas, y adjetivos como - periodista - . Ni la altivez. Soy un poco misógeno, no quiere decir que no sea feminista, pero como hombre, soy un poco directamente y a las claras un poco misógeno. Esto no quiere decir que sea machista, señores "periodistas" . Por si alguien quiere: " descontextualizar", manipular etc. Sin embago odio a cierto tipo de mujeres. Sobretodo a las de la liga anti-alcholica y etc por abyectas. Dicen que estar saludable es una nueva religión entre quién nunca ha creído en ningún Dios y son tan radicales como los dogmas o supersticiones de caracter teológico. Normalmente solo culturales y adscritos a regiones del mundo. Hasta 1956 a los niños en Francia se les daba medio litro de vino al día. Que pronto hemos olvidado de dónde venimos , y que esta confortable modernidad sobre la que nos asentamos ha sido creada por el paso de generaciones de hombres que han pasado por el mundo. Ni la impertenicia que tienen , por ejemplo los no fumadores, la liga antialcohólica; el mundo siempre fué una mierda pero al menos había tolerancia. La radicalidad e impertienencia de ciertas mujeres me alarma, no ya la altivez o la codicia. O directamente la mala leche, el mal humor. Todo unido en una menopausia mental, que les hace creer dueñas de no se qué verdad. Lo primero: Soy un hijo de puta y dos soy novelista.

Me sale autoexplorando el tarot, sol + reina bastos, a lo mejor embarazo, dice la tarotisa, despues dice sol + reina oros, pareja con hijos. En fin. Tú imaginate, que ahora en el pospartido me marque un - Aout - o una - Virgo - . Estoy furte todavía para procrear, lo sabe el tarot. Y esto me define, mucho. El caso es que el tiempo solo el tiempo dirá estas cosas. Vaya a lo mejor es un lío - embarazoso - ja ja ja. Me encantan - los líos - . Ja ja ja . Todo esto solo es en - potencia - . Sin embargo me da por pensar despues de hacer tarot, Aout que peligro. Y tu te imaginas en potencia a un pequeño ser llamado Aout no se que no se cuantos. Corriendo por el mundo. A ver no suelo p ensar en tener hijo la verdad, pero el tarot ha empezado la conversación. Yo solo estoy escuchando la tarot. Y le digo - sigue contándome - como en las películas.

Como tarotista me autoexploro. De alguna forma todo está unido en la - nada - Y nada es todo, a la vez. Estoy más contento que la semana pasada cuando me veía todavía enfermo. Hoy - sonrío - . Ay, sonrío en - soledad - a la vida. Ay... el amor. Nos tiene - el amor - entretenidos - mientras nos morimos. Hoy, sublunes, mañana será Viernes, doy iniciados mi perfeccionamiento de la técnica del recon , superficie y vectores de ataque, explotacón ofensiva de APIs y explotación e IA. Una especialización en la técnica. Tengo muchas cosas que desarrollar, pero en principio debo ser abyecto: disciplina, persitencia, al menos tres semanas. La soledad me empuja contra los portátiles encendidos, un sublunes cualquiera. En algún momento la propia soledad hará el resto.

Comienza otra - era - mientras otra cae como algo gigante que se derrumba. Las hojas que brillaban en Verano, pronto caeran anegando las alcantarillas y los sumideros después del aguacero. Los anillos de saturno atascan el lavabo. Comienza una era más - instrospectiva - después de una era errática y perdido. Sin sentido como son muchas cosas en este mundo. Tal vez intentado adivinar en la lluvia los días de trabajo y soledad que me esperan. Hasta que la soledad me sobrepase y me machaque. Pero en esta - era - tengo que acabar la novela. Leer, abandonara malos vicios y reconstruir todo lo que queda de mi alrededor de la soledad y el trabajo. Mientras se trabaja casi no se gasta, solo trabajas para ti mismo. Tengo una montaña de cosas por hacer en el escritorio y parece Vietnam. Apenas dudo de como empezar, supongo que la soledad que llega me ayudará a empezar . La soledad tampoco tiene ningún sentido. Como otras tantas cosas en este mundo: como aburrirse en la infancia, el desamor en el beso, el libro que no se lee. Hay muchas cosas inútiles y sin sentido como por ejemplo la poesía. Apenas esbozo algunos versos.

Una letanía de lluvia empapa el mundo.

mientras se caen las hojas secas arrastradas por el último aguacero.

Los muertos no pueden llorar
pero tal vez les guste la lluvia.

Los anillos de Saturno atascan el lavabo.

Algunas estrellas rotas 
caídas en los sumideros entre hojas secas. 

Las luces brillan en los charcos del suelo.

mientras los trenes vuelven a casa una noche de Noviembre. 

Apenas algunas cosas - invocadas - en un poema , sin sentido como todo. Por inútil, como es la existencia humana. Así - en soledad - comienzo a deletrear paisajes, nombrar cosas, invocar a los árboles, la lluvia, a los muertos. Parece mentira como he perdido tanto el tiempo este tiempo atrás, supongo que se aprende, he estado - suspendido - en no se qué fonda una era. Sin ánimo apenas para hacer nada, más que beber o fumar. Ahora me doy cuenta dle tiempo perdido. De mi insolencia, al no trabajar como debería hacer todos los días. Dejarme llevar, arrastrado por el tiempo y sus oleadas casi sin hacer nada: no leer, no tv, solo dormir y beber y fumar. Y así durante meses suspendido en el tiempo, sin saber que hacer, ni donde ir. También he pensado mucho sobretodo en la novela , en el caríz que debe tomar la narrativa, mientras dejaba correr la historia en que se basa la II parte de la novela. Buscando encontrar más detalles brillanes con lo surrealista que es nuetra vida marginal o al menos de estos personajes que manejo en mi obra. Ya - un poco - sonrojado por mis imprudencias, por este desengaño. Y seguir en la pelea. No olvidar de donde vengo, y dejarme los cuernos trabajando y escribiendo.

En Marte el Sol es azul y a nosotros nos da igual. 



Parece el universo una irrealidad.



Porque a lo mejor el universo no tiene sentido.




El universo solo busca perpetuarse.

Fin.

La historia - real - de la II parte de la novela - 1989 - se acaba. Nuestro antiheroe Orwell cae en la horma de su zapato, su propia hermana que vuelve de américa despues de 25 años, para finiquitar la venta de la parcela. Mientras la novela - crece - he encontrado el mejor final posible, cuando el autor contempla la casa derruida y se vuelve a ver arrinconado y solo como si todo lo que hubiera ocurrido no hubiera llegado a pasar nunca. Después de ser un asilado en una casa a punto del desahucio y el derribo. Toda una peripecia - vital - la novela - 1989 entre la mirada ácida y descarnada de unos niños a los que supuisieron los años 80`s a la obra de teatro novelada de la II parte. La misión literaria ha sido medio cumplida, solo falta como obervador internacional de la JONU como diría Francisco Ibañez en esta T.I.A de Mortadelo y Filemón que acebé la novela, una novela de la que llevo ya hablando 3 años. Y va bastante avanzada, desarrollados los personajes, la primera parte de la novela que es un cuento de infancia donde el mundo de los adultos y la realidad comprece a través de señales. Estoy muy orgullo de los visos que ha tomado la novela, ahora que me vuelvo a quedar - solo - en el mundo, es hora de acabarla. Es dificil narrar todo lo que ha sucedido estos años, hasta su disolución total en la nada. Gente arruinada, seres marginales, gente sin casa, una casa a punto de la ejecución inmobiliaria, los personajes que por allí pululan buscándose la vida entre la picaresca del lazarillo en una distopía dónde varios personajes como el autor, estrella errante, juan el mejicano , la faraona, messie Antoine, y su fantasma, un perro gigante que habla, una plantación de marihuana , y la estatuja secuestrada por un grupo de vascos borrachos en el año 80`s que sobrevive arrinconado en un jardín perdido del bién y del mal acompañan a un antiheroe que intentan sobrevivir a la miseria y la marginalidad. Todo en una novela y sin respiro posible más quel suspirar de las páginas. Cada uno se lleva de esta historia su parte, unos el dinero, yo me llevo la novela, un toacadicos hifi de hace 40 años, y algunos discos memorables. Nada más. Y me quedo aquí - solitario - y sin remedio. En un mundo que fue y que ya para siempre se acaba. Todo tiene ya un cariz de disolución y de final, toca remendarse, y volver a la realidad después de esta historia de viejos borrachos bailando música punk. Esta metáfora, imagén, analogía y envés de lo que algunos llaman realidad, una novela que rompé los géneros y subiverte la realidad. A dónde irá Orwell , que será del autor, son preguntas que no se responden en el libro. Literatura para letra heridos que intentan torpemente leer a genios como yo. Hua ja ja ja. A nadie más le importa, que a los futuros lectores de esta obra y entre ellos a una de las miradas más bonitas que he visto nunca . Anoto que acabó esta novela completamente alcoholizado, una era de barbecho posalcohólico y escribir la novela, mientras ...borrachilocamente, mmmmmmm, borrachilocamente. Muñequito está - borrachiloco -

1989 , a novel by arc.

La quemadura.




El dolor es una lengua de hojalata
que lame las cosas rotas.

Puedo recorrer los ojos tristes y el eco de la ausencia
qué se repite como las olas de un mar que no existe.


El recuerdo de la infancia, los peces en la boca.



¿Es espejismo o es magia?



Los juguetes rotos, los paisajes abandonados:
aquella verdadera patría: la del ratón, la polilla, la tela de araña.



arc, nieve.

"Al contemplar desde arriba podía imaginar larga hilera de viejos Olmos hasta la caída final y la vías del tren que cortan el paisaje que sigue descendiendo salpicado de casas y tejados rojos entre tilos, sauces y chopos blancos al lado de la avenida que cruza las vías. En las antigüas vías del tren hubo suicidios de algún estudiante y mendigos en una larga curva que proviene de la estación del Norte y Principe Pío incluso pusieron vallas para evitar peligros y hace dos años pasado un chaval se ahorco en las vallas de seguridad. A veces llueve sin sentido. Nosotros en noches perdidas en el tiempo íbamos a mirar la Luna majestuosa que resplandecía las noches de verano sobre la ciudad de Madrid allí a las vías del tren desde dónde se contemplaba la ciudad a lo lejos : el pirulí , la torre Picasso, las torres Kío desde una ventana a la ciudad que miraba hacia Aravaca, la avenida de la galaxia y su arboleda verde en noche intermitentes que con un soplido del mundo desaparecieron para siempre. No sé si estábamos dormidos o solo éramos adolescentes. Al entrar en la casa de Orwell el olor de la vieja vivienda medio abandonada me recordó a otra época dónde nosotros solo éramos niños y aquél barrio , aquella barriada solo eran cuatro casas y alguna urbanización rodeado de campo y todo lo demás no existía. Al cruzar el umbral de aquella casa abandonada fue como volver a los años 80`s ; las viejas casas de este barrio estaban alquiladas a estudiantes de la universidad y había fiestas en las casas los fines de semana y se escuchaban discos de vinilo de grupos de rock como The Doors, Gratefull dead, Led Zepellin, los coches eran viejas furgonetas siata, cuatro latas, citroen, renault 5, los años 80`s se acababan en un lugar apartado y abandonado que no importaba a nadie a la afueras de una ciudad de Madrid. Un recuerdo pasajero volvió cuando al entrar en aquella casa volvieron a mi memoria nuestros viejos juegos de niños en la mina abandonada. "

1989, arc.

Así según Juan se va haciendo - mutis - por el pasillo me dice: has elegido las tres cosas que yo nunca podria hacer y que me parecen las cosas más difíciles del mundo; escritor, pintor y pianista. En realidad no es verdad, solo soy escritor en este rue del percebe que tan poco gustaba a Franco y sus acoholitos o herederos. De un país que es una pérdida de tiempo para cualquier persona seria, no se si tomarme a coña a estos personajes de la realeza. Sin embargo existe - la sátira - de un país de sin casas y casas sin gente. En una distopía argumentaria dónde nada es lo que parece. Subvertir la realidad para narrar la verdad. En este comecocos literario, al menos escribir una novela que merezca la pena ser leída. Frente a los falsos escritores y la mercadotecnia de no se qué oligopolio - vacío - . Existe la verdadera - literatura - como trasmisor cultural de lo que pasa de generación en generación y es recogido por las siguientes generaciones com válido y verdadero frente a todo lo falsario que acaba en el olvido. No sé como después de la canción de every body knows , de leonard cochen, no se esten pernamentemente echando mierda sobre un partido socialista que molesta en un país de chichinabo como España. Ya está bién. En esta historia de una escalera. Que tiempos - matias - cuando los de abajo no podían contestar al Nodo. Yo en 1991 tenía discos de Nirvana, y kortatu, y cintas con cara b de los pogues. Si los 90`s comenzaron a golpe de guitarra y batería con grupos como Rage against the machine, Nirvana, Public Enemy, R.E.M, Red hot chilly pepers, etc. Tengo una perspectiva de que el gran rock acabó con el primer disco de Radiohead, Ok computer en 1997. Después en los años 98, 99, 2000, 2001, se impuso la música electrónica cuando bandas como massive atack the chemical brothers, carl cox, ben sims etc rompían a las grandes bandas de rock. El cambio de milenio 99, 2000, 2001, fue electrónico para mi generación. ...Somos discordantes. Contestemos al NO-DO. Every go !

"Toda sociedad tiene sus puntos débiles, sus heridas. Meted el dedo en la llaga y apretad bien fuerte. Profundizad en los temas de los que nadie quiere oír hablar. El envés del decorado. Insistid sobre la enfermedad, la agonía, la fealdad. Hablad de la muerte, y del olvido. De los celos, de la indiferencia, de la frustración, de la ausencia de amor. Sed abyectos, seréis auténticos."

michelle houlebecq.

EN LOS MÁRGENES.






La sociedad se quiebra

entre el desamparo incierto de las personas. 


Como una revolución de papel. 



El desengaño de la existencia. 



Pasarán generaciones para hacernos aún más pequeños y misrables. 



Incluso nosotros, siempre de pie. 



Incluso en el margén. 



cuando crece en el pecho el musgo. 



o cae la nieve


sobre otra nieve. 




En los márgenes de la sociedad también se bebe cerveza.



se fuma.



También los días malos. 



En un perplejo desencanto.



El patriotismo es un collar para la clase trabajadora y obrera.






En los márgenes,


se vive sin ningún Rey , ninguna monarquía. 


Sin bandera.


Se leen novelas.



Mientras nos salen canas y arrugas. 




Y comprendemos que el mundo tiene hondo vacío. 


y una escabrosa vejez.


La naturaleza son bosques llenos de bichos y de moscas. 



Matorrales.



En en un envés. 



El frío de las estaciones. 



que caen y se desploman.



El mundo es un cementerio.





arc.

Es interesante dentro de la novela - 1989 - o al menos en la II parte de la novela, la subversión de la realidad que poco a poco según pasan las páginas se va acentuando hasta que realidad y ficción se entremezclan hasta ser una misma cosa : una obra de teatro . El autor poco a poco abandona la realidad por ser demasiado dura para ser vivida y allí dónde anida la imaginación o la ensoñación del autor comienza poco a poco la obra de teatro llena de irrealidad: un personaje muere y se convierte en fantasma, un perro que habla etc. La subversión de cualquier regla escrita o no escrita mientras las amenazas caen en saco roto, las difamaciones pierden, y el autor asilado en la casa de Orwell, en un país sin casas, y gente sin casa, comienza a invocar la imaginación ante el drama de la realidad. Hoy me despierto a las 11.30 , no sin cierto alcoholismo, lo primero que hago es abrir una lata de cerveza, fumar un porro. Olvidar el drama de la realidad, subvertir la imaginación haciéndola real para narrar en esencia el sin sentido de la vida humana. Un día te despiertas, y una novela a medio escribir es lo único que tienes.