El arte es E.T.A

a rolling sTone.

Crecí en una casa con laboratorio fotográfico. La luz roja, las fotos colgando, los liquidos de revelado, el diapositivador, el papel de revelados. Dicen que ha muerto el último rolling stone de la fotografía, pero yo también soy un rolling stone de la fotografía. Este es un recorrido vital por algunas instantaneas que he reúnido sin buscar mucho. Tal vez las mejores, porque el arte no es una carrera de éxito, solo es una forma de vida. Estoy deseando fotografíar, nuestra felicidad - baby - . Me llaman maricón , baby, estas tan buena, que baby los paletos de mi barrio mugen y solo se escucha el mugido de la derecha, y los burros haciendo - hiho hiho- como los asnos. Sin embargo no pueden ir en contra de nuestra libertad. Que es lo que más les molesta, en este país, la libertad de los demás. Yo al contrario que nuestros queridos - políticos - y sus delitos, no tengo - micrófono - y nos han llamado de todo y vais a tener nuestra respuesta. Por supuesto los ciudadanos sin micrfóno somos ciudadanos de segunda o tercera. Poned esto mañana en - El país - los señoros , con micrófono de la democracia Española.

plaza de la luna, madrid, 2001.

A las 5 de la mañana hay una media Luna gigante y anaranjada por los tejados de las casas. A las cinco de la madrugada parece que el universo esta ordenado, como si todo hubieran encontrado su sitio y la calma se alarga por las calles vacías . Al lado de una copa de vino se deslizan las horas bajo este teclado, el humo del hachís, y cierta soledad que acompaña a la madrugada mientras suena Trópico útopico en radio 3. Las madrugadas suelen ser un territorio - feliz - bajo la luz de un flexo al resguardo del frío de la madrugada mientras escribo literatura y me pierdo en la nostalgia de cosas que sucedieron hacen décadas, justo allí cuando siendo niño vives las cosas sin apenas saberlo y ahora vistas desde este futuro del 2024 dejan grandes enseñanzas, poderosas imágenes, y grandes metáforas que incluso ahora , en este futuro imperfecto, evocan al mundo y la existencia, de todo lo que fué, y que nos arrastra y sumerge en el significado de nuestras propias vidas, de nuestras propias existencias aún antes de que me vaya a la cama antes de que amanezca. Hay cierta desolación en la madrugada, cierta angustia en en esta soledad solo habitada por mi cuando allí no hay nadie que palío con la música en las paredes de los cascos. Apenas me escucho a mi mismo, sino como una luz encendida en la madrugada en un rincón del hogar señal de que alguién esta despierto mientras los demás duermen y poco a poco el amanecer llega.

A los fachas !

1989 una novela TOTAL

Yo soy como este niño que está en casa de su abuelo, con la fotografía de su abuelo, mientras las décadas caen y la saturnalia; algo que viene de lo antiguo, destruye el mundo y demuele el mundo. Mi abuelo murió de cirrosis, mi padre alcoholico, yo intento beber menos. Mi abuelo se bebió la dictadura, basicamente era un soldado republicano, que le casó un cura de la república, los curas fachas no le hubieran casado. El nieto de un campesino. soy. En aquella España feliz, cuando los honestos campesinos, se levantaron contra un mundo cruel. Mi padre se bebió el post franquismo, y murió. Un honor pertenecer a este linaje campesino de pastores cósmicos y Guardeñitos, una vez vi a un señor muy mayor que se parecía a mi, era mi tio. era muy mayor y me miraba, este también es un Guardeño dijo. el se reconoció en mi y yo vi por un instante mi futuro en un espejo mágico donde se miran las generaciones.. Lo llevo en la sangre, como un artefacto a punto de explotar y sino fuera porque el mundo es una puta mierda, la sociedad podrida, y sus alcantarillas, en este universo que nos fabrica en órbitas mágicas...que la verdad, no se si os habéis dado cuenta de esto, que el universo nos contruye en órbitas mágicas. A mi ya esto me parece raro. Lo demás ya, la saturnalia y el destruidor de décadas y mundos. Ya estoy alcoholico.