Entre los apuntes para esta novela, también emerge mucha música, de días felices que pasaron y no tan felices que también pasaron; todo sucede, todo pasa. Más o menos como ahora, a días felices, le acompañan días no tan felices, más o menos solo, como me dejaron los malos amigos de la - giovenezza - perdida , sin embargo - solos - es cuando somos nosotros mismos. La literatura necesita la soledad, para emerger un mundo , que se perdió para siempre hace mucho tiempo y con él, nuestra infancia, que todavía relampaguea en estos ojos de niño. A veces desde altura, desde este mundo futuro , echo de menos la niñez, y miro con nostalgia el pasado, porque entonces fuimos verdaderamente - libres - . No como ahora, que a cada paso que doy, me cruzo con imbéciles con el insulto en la boca o la trampa - de la fama - . solo aceptable para hijos o nietos de... Para los demás la fama, es una sustancia - amarga - entre los insultos de los envidiosos o los que venden - pan - y votan al PP o a VOX, sin saber que estar perdiendo el tiempo de sus vidas, creyendo mentiras. 1989, es una primera novela, a la que continuarán otras, entre el talento, el oficio, y un halo de genialidad que me persigue.

Amanezco - pensando - que en realidad, yo soy el protagonista de mi propia novela. Amanezco a la hora de los pajarillos, pensando que si, que los años 80`s volaron, y con el el final de nuestra infancia, a golpe de guitarra. Solo quedo yo, mirando al pasado , mientras vivo, la novela de nuestras vidas. La segunda parte de la novela, tal vez es la de un dj que se hace - famoso - como mejor dj de la ciudad, mientras suceden las páginas de la novela. La vida extraña de un poeta, en los nuevos - locos años veinte - . Etoy enamorado de ella, de michelle por muchas razones, una de ellas, es no abandonarme, no olvidarme cuando todos me dejaron atrás y por hacerme sentirme - especial - Y así vivo - enamorado - mientras tecleo en mi portatil qwerty, y describo la llegada del último Verano , epílogo de mi novela 1989 y donde narro este presente, y condenso en él las imágenes vividas en los últimos años, en un último verano, una región exacta con capítulos como el secuestro del monje, la plantación de marihuana, la fiesta, el piso patera, el perro Van, vagabundia, los lunes al Sol, que sumado a la primera parte con capítulo como ese niño te mira raro o franco tiene el culo blanco, conforman mi vida, escrita por mi mismo, o al menos partes de ella. Siguiendo aquello que decía jung: El yo es un punto perdido en la inmensidad del alma.

El Verano poco a poco llegaba mientras se despiertan los pajarillos y se despejan los días desapacibles del final de la última primavera. En el jardín de Patrice se posaban los gorriones, los petirojos y sus crías saltaban entre los bonsáis y las plantas de marihuana y se escuchaba el silvido de cien mil pájaros en las ramas altas de los pinos y las frondosas plataneras mientras en la radio se escuchaba radio 3. El perro Van Morrison corría y ladraba por el jardín y Antoine, Patrice y los demás bebían cerveza en la cocina con la puerta abierta. La primavera acababa de forma intermitene con lluvías y tardes despejadas que anunciaban el principio del Verano. A finales de 2022 se escuchaban los grandes éxitos de los 70`s , intercalados con la música más moderna y programas de rap. Los años 80`s acabarón hace muchos años y ahora al contemplar desde lejos , desde esta distancia después del paso interminable de las décadas, puedo pasear por el mismo paisaje cambiado por el tiempo, pero ya no podemos volver al juego. La infancia se escapó para siempre como un día cerramos la puerta, nos fuimos a la cama y se habían acabado para siempre los 80`s. Ahora en el futuro, la infancia cabe en una cajita de madera dónde aún guardo algunos objetos que me recuerdan como se desvanecieron poco a poco los juegos perdidos de nuestra niñez: unos dados de aquellos juegos de Rol, unos guerreros de plomo, una piedra traída directa del pasado, de aquél verano de 1989, algunas fotos viejas, y el recuerdo en la memoria de aquellos lugares abandonados que desaparecieron para siempre mientras todo cambiaba y crecía la ciudad. La infancia acabó así a golpes y ahora al mirar la vieja estatua del jardín de Patri con la camiseta raída por los años de un disco del grupo Siniestro Total "Ante todo mucha calma " con las manos levantadas, bendiciendo la plantación de marihuana que crece a sus pies en una piscina vacía y sin agua, que hace muchos años que había sido abandonada.

- ¿Que hace aquí esta estatua?. - Pregunté.

- Esta secuestrada. - Contestó patrice.

- No digas tonterías. ¿Como ván a secuestrar la estatua de un monje?.

- Si lo esta. Esta secuestrada desde los años 80`s.

- ¿Quien la trajo hasta aquí?.

- La "secuestraron" un grupo de estudiantes Vascos de la universidad.

-¿Quien secuestra una estatua de un monje de la universidad que pesa 500 kilos?.

- No lo sé.

de la novela , 1989.

A las 4 am, estoy contento. La novela vuelve a emerger como algo a lo que agarrarse en tiempos precarios. He escrito un par de páginas , de las que después de leer, solo escojo un par de renglones.

Los años 80`s acabarón hace muchos años y ahora al contemplar desde lejos , desde esta distancia después del paso interminable de las décadas, puedo pasear por el mismo paisaje cambiado por el tiempo, pero ya no podemos volver al juego. La infancia se escapó para siempre como un día cerramos la puerta, nos fuimos a la cama y se habían acabado para siempre los ochentas. Ahora en el futuro, la infancia cabe en una cajita de madera dónde aún guardo algunos objetos que me recuerdan como se desvanecieron poco a poco los juegos perdidos de nuestra niñez, algunas fotos viejas, y el recuerdo en la memoria de aquellos lugares abandonados que desaparecieron para siempre mientras todo cambiaba y crecía la ciudad. La infancia acabó así a golpes y ahora al mirar la vieja estatua del jardín de Patri con la camiseta raída por los años de un disco delgrupo Siniestro Total "Ante todo mucha calma " con las manos levantadas, bendiciendo la plantación de marihuana que crece a sus pies en una piscina vacía y sin agua, que hace muchos años que había sido abandonada.

- ¿Que hace aquí esta estatua?.  - Pregunté. 
- Esta secuestrada. - Contestó patrice. 
- No digas tonterías. ¿Como ván a secuestrar la estatua de un monje?. 
- Si lo esta. Esta secuestrada desde los años 80`s. 
- ¿Quien la trajo hasta aquí?.
- La "secuestraron" un grupo de estudiantes Vascos de la universidad. 
-¿Quien secuestra una estatua de un monje de la universidad que pesa 500 kilos?. 
- No lo sé.






de la novela, 1989.

Madrid era una fiesta.

Yo crecí en una casa dónde no había mucho, poco pero teníamos un cuarto para diapostivar las fotos, con luz roja, diapositivador, los liquidos, y que ahora es un pequeño baño. El mundo era mejor a finales de los 80`s , así aprendí el oficio de la fotografía, alguna foto he hecho buena, como estga a la plaza de la Luna. Fue antes de enfermar allá por 1999. Y el - glorioso - Madrid era una fiesta, cuando bajábamos de la sala SOMA en la calle leganitos, al ayuntamietno de madrid, ennfrente estaba la sala kathmandu. Perdidos entre Gran vía y Lavapies. Así fue parte de mi juventud. O aquella sala el SOl, dónde tambén caímos borrachos alguna vez.. Ahora con 44 años mi objetivo vital es - tocar su oído - como la berrea de un pobre chico de barrio que como al patito feo nadie quiere. Ja ja ja. Tocar su oído.

Mientras la existencia pasa, como pasan las páginas de mi primera novela. Alejado de la cacofonía política, y lo que significa, que el tiempo pasa como ineludible hilo conductor de cualquier historia entre el desasosiego y las luces de alguna bohemia . Mientras me miran - raro - los pueblerinos más paletos que Eustakio, entre el desengaño extraño porque nosotros somos libres. Una libertad que ellos no pueden tener. Un buén trabajo lo puede tener cualquiera pero sentirse escritor, sentir este poder, como un gancho de izquierdas. Un golpe encima de la mesa. Es algo que no me pueden robar, las miserias políticas, ni los vecinos estúpidos atizados por el odio y las difamaciones de la extrema derecha que en España queda desarbolada, solo abocada al insulto. Por insultar, y no lo vamos a permitir, ni chantajes sexuales, ni prevendas de nadie, mientras poco a poco se despejan nuestras pocas dudas, la literatura , me hará libre. No trabajar en una estafa piramidal, llamada trabajo porque el sentido de la existencia no es la producción y la violencia. Ni siquiera ganar dinero. A mi no me hace falta trabajar en el supermercado para ganar dinero, ni en la gasolinera, ni en la cafetería. Ya esta bién, de permitir los insultos a nadie ni que nos roben la felcidad o la alegría mientras suena el piano de juanita bonita.

1989 (B.S.O) II parte.

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Ahora en - serio - Esta la b.s.o de la segunda parte de la novela 1989. Mas o menos. Entonces voy a hacer una recopilación de la primera parte de la novela, y una playlist con la b.s.o de la segunda parte de la novela. La novela, bien gracias. Es como , sentir este poder. Es una tragedia un homenaje a la literatura. Despues de capítulos como franco tiene el culo blanco o ese niño te mira raro, llegan capítulos como el secuestro de la estatua del monje, vagabundia, los lunes al sol, la plantación, el señor de las moscas. y un largo etc de capítulos y textos. En una espcie de obra de treatro, en tres actos con - cuadro - general de la hispanibundia en un piso patera de españoles fracasados.

Y me dice - insistintemetne - el patri: ¿Pero tú..? ¿Que tienes que ver con esta canción?. Y yo chico nada, yio pasaba por ahí.... -

baby... !

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